Meneándo por ahí, he encontrado esto, y tras un comentario, me han enviado otro, y no me puedo resistir a ponerlo aquí, para disfrute de todos.
Se trata de adivinar de qué serie se trata viendo dos imágenes de las mismas... bueno, en realidad no, pero casi, viéndolo lo entenderéis todo, supongo.
A ver quién las acierta (no vale ver cómo se llaman las imágenes ; )).
Desde hace unos días tengo guardado en el bookmarks del Firefox un par de páginas que si bien no fueron encontradas en el mismo momento ni lugar, tienen su relación a la hora de postear.
A cuenta de lo que parece el mundo al revés últimamente, donde el partido del gobierno, de izquierdas supuestamente él, va a promover la existencia del canon digital, mientras la oposición, supuestamente de derechas ella, va a votar en contra.
Yo, que en principio me pareció algo raro, que tal vez el PP vote en contra porque quiere algo más de pasta, es decir, porque cree que la medida se queda corta, luego, al ver el por qué de la propuesta, estoy a favor.
Sí, sí, estoy a favor de pagar más por un móvil con emepetrés, por un disco duro, por una key usb, hasta por el adsl si hace falta. Eso sí, amigos de la $GA€, si hay canon, hay copia privada, y si hay copia privada, hay canon.
Y es por esta razón que estoy de acuerdo con el canon, porque el canon es la manera de callar la boca de unos personajes que quieren estar en misa y repicando. Es decir, pretender que haya canon y que no haya copia privada es de ser un hijodeputa partidista y poco conciliador. Pretender lo contrario, que la haya sin pagar canon, es igualmente partidista.
Ya escribí en su día un post a cuenta de esto, explicando aquello de que las cintas magnéticas pagaban canon desde los 80, aunque las usasen periodistas para grabar sus entrevistas. Y es por eso que si queremos seguir disfrutando de la libertad de copiar y distribuir sin ánimo de lucro todo aquello que hemos comprado legalmente, es necesario pasar por caja; un derecho por un deber.
Además, qué narices, en realidad se reparte el dinero del canon entre todos los dispositivos y así va a salir más barato grabar en un cd o un dvd las fotos del verano, que es lo que les chirría a casi todo el mundo.
Entiendo que es una decisión polémica, sobre todo porque este nuevo canon debe valer como garante de los derechos que lo acompañan, y no como primera frontera que pasa la $GA€ para tratar de imponer a su voluntad lo que le da la gana.
Si ya a casi todo el mundo le suena perfectamente normal la distinción entre descargas legales e ilegales, este canon debe servir para abrir los ojos a una realidad que pretenden escondernos.
Así pues, como manera de tapar la boca a la $GA€ y dejen de protestar a cuenta de lo mucho que pierden y dejan de ganar, sí al canon, sí a los derechos que garantiza...
... como mal menor a una situación como la actual que me parece insostenible a largo plazo.
Vale, como son tantas, a mí también me pasa que no puedo estar de acuerdo al cien por cien con todas ellas. Pero en cualquier caso, son citas de gente de diferente condición y época acerca de un tema más que interesante.
1. Los creacionistas pretenden que "teoría" suene a algo que has soñado después de emborracharte toda la noche. — Isaac Asimov
2. No creo en Dios. El patriotismo es mi Dios. Enseña a un hombre a ser un buen ciudadano y habrás resuelto el problema de la vida. — Andrew Carnegie
3. Todos los pensadores son ateos. — Ernest Hemingway
4. Los faros son más útiles que las iglesias. — Benjamin Franklin
5. La fé significa no querer saber qué es verdad. — Friedrich Nietzsche
6. El hecho de que un creyente es más feliz que un escéptico no es en realidad más que el hecho de que un hombre borracho es más feliz que uno sobrio. — George Bernard Shaw
7. Dí lo que quieras sobre el dulce milagro de no cuestionar la fé, yo lo considero una capacidad aterradora y absolutamente vil. — Kurt Vonnegut
8. Creo en Dios, sólo que lo llamo Naturaleza. — Frank Lloyd Wright
9. El hombre nunca será libre hasta que el último rey sea estrangulado con las entrañas del último sacerdote. — Denis Diderot
10. El hombre es aceptado en una Iglesia por lo que cree, y es expulsado de la misma por lo que sabe. — Samuel Clemens
11. Todo ello es patéticamente infantil, tan lejos de la realidad, que para cualquiera con una actitud amigable hacia la Humanidad es doloroso pensar que la gran mayoría de los mortales nunca será capaz de superar esta visión de la vida. — Sigmund Freud
12. La religión se considera como verdadera por el común de las personas, como falsa por los sabios, y por los que mandan como útil. — Edward Gibbon
13. La Iglesia dice que la Tierra es plana, pero sé que es redonda, porque he visto su sombra en la luna, y creo más en una sombra que en la Iglesia. — Fernando de Magallanes
14. No sólo no hay Dios, intenta conseguir un fontanero en fin de semana. — Woody Allen
15. Es una increíble estafa si piensas en ello, creer algo ahora en favor de algo tras la muerte. Ni siquiera las grandes empresas con sus sistemas de recompensa intentan hacerlas postmortem. — Gloria Steinem
La traducción ha sido algo libre, de modo que si alguien quiere aportar su pequeño grano de arena, que no lo dude.
Sí, supongo que podría haber llegado hasta aquí, el post número 600, hace algún tiempo, si me hubiera dedicado a gastar mi tiempo libre en postear en lugar de hacer otras cosas; pero ha sido hoy, precisamente con un tema fresco en la cabeza, cuando ha llegado.
Y como siempre, no he podido evitar la fusión, la sinergia, y hacer de este inconveniente una nueva oportunidad.
HAce ya más posts de los que puedo recordar, traté en sendas entradas la relación de uno con las mujeres y de las mujeres con uno. Para aquellos que no tengan ni tiempo ni ganas de buscar, resumiré la información en que nunca me he considerado alguien exitoso entre el público femenino, ni he tenido demasiadas experiencias que ratifiquen lo contrario, de modo que el resultado de uno de esos tests que tanto me gustan no pudo dejar de sorprenderme.
Se trata, esta vez, y para conmemorar la efeméride, aporto algo ligeramente sexual, en forma de test que mide tu sex-appeal a partir de las formas de tus manos, y en sólo 7 clicks!
Obviamente, el título tiende al equívoco, la cuestión es, ¿a cual?
Hace unas semanas, nos pasamos por la tienda de las fotos de la boda para llevarles algunas de las fotos que hemos hecho en el viaje y que queremos que consten en el álbum final. Lo mismo hicimos con el del vídeo, quien nos había dicho que siempre queda molón poner alguna foto curiosa o chula para el final y como remate a lo que pretende ser el primer capítulo de muchos en nuestra vida oficialmente en común.
En fin, que en el ya clásico y totalmente fuera de toda moda emepetrés, llevamos las fotos a ambos sitios y lugares.
La cuestión fue que, tras hacerlo con el de las fotos y antes de ir al del vídeo, tuvimos que añadir alguna más, porque para el vídeo tenían que ser 23. ¿Por qué? Pues porque sí, será que así hace n minutos de vídeo completo o cuadra con la canción elegida para acompañar las fotos, que por cierto, la llevamos también nosotros.
Pues nada, se mete el emepetrés al equipo y... error de virus... ¿¿¿QUÉ??? Un paranóico de la seguridad con un virus??? Bueno, en realidad, ya no, porque el AVG, grande donde los haya, saltó como un campeón para cortar toda actividad no deseada. El caso es que, tras la eliminación del virus, el emepetrés se queda inaccesible porque no encuentra no-sé-qué-archivo en la raíz del mismo. Entiendo, a la primera, que se trata de una clave modificada en el registro que le dice que cuando entre el emepetrés, en el autorun, lance el virus, que ya no está.
Busqué el error y en seguida aparecieron en google una porrada de usuarios afectados por el mismo problema. Ok, que si vete a la raíz del usb por ms-dos, mete un comandito para cambiarle los atributos de oculto a un ficherito que es el que mete el cambio en el registro y elimina tanto el ficherito como la clave del registro. Listo.
Pero joder, mira tú que ni lo pensé. El tipo de las fotos no parecía tener demasiada soltura con dispositivos usb, más que nada, por aquello de sacarlo a las bravas y sin pasar por la casilla de "Ya puede retirar su dispositivo usb con seguridad, gracias", pero es que encima tiene una venérea que acabará infectando a todos los que pasen por allí a meter el emepetrés en su usb.
Y es que ya se sabe que hay que andar con mucho ojo con donde la metes, incluso en lo que a llaves usb se refiere.
Las cosas públicas están bien. Sobre todo, el poder, eso que todos quieren para poder servir a un pueblo que en teoría lo sostiene, está bien que resida en el pueblo. Pero en general, todo lo público, lo accesible a todos y cada uno de los integrantes de una sociedad, me parece bueno.
Algunos dirán que lo público sólo sirve para que los políticos se llenen los bolsillos con sus chanchullos, otros, que en realidad lo público debería tener prioridad de acceso para los que menos tienen, que los que tienen más, siempre pueden proveerse de las bondades que tiene a bien darnos aquél que gestiona lo público.
Independientemente, lo público, lo que es de todos porque así todos podemos beneficiarnos de algo, está bien.
Hay quien, por otro lado, quiere quedarse con ese bien público y de todos a base de artimañas.
Estos días hemos podido ver y escuchar (quien escuche más y vea menos, claro), cómo algunos intentan hacerse con lo que no es suyo a través de modificaciones en las leyes, o bueno, en realidad, quedarse con aquello que ya que lo manejan porque en su día el pueblo decidió darle ciertos poderes sobre ciertos elementos, algún día deben dejarlo de nuevo para que el pueblo decida qué hacer con ello.
Habrá quien con este párrafo alucine con la retórica y habrá (y/o habrá, en realidad) quien ya esté pensando en ciertos países allende los mares, donde ciertas personas pretenden modificar las leyes vía referéndum más o menos popular, para perdurarse con unos derechos que los ciudadanos le entregaron en su día para uso particular, pero con v de vuelta, no de vendetta.
Supongo que este otro párrafo habrá ya quien no dude en pensar en Venezuela, el “por qué no te callas" y el denominado en algunos medios, “gorila rojo". Y es que anda que no ha traído cola el famoso intento de modificación de la constitución para que, según interpretan algunos, Hugo Chávez se quede en el poder hasta que le salga de los mismísimos y sin que el pueblo tenga de vuelta su derecho a decidir qué hacemos con él (con el poder, no con Chávez, que también, supongo).
Hay quien vende el tema como un giro a la revolución bolivariana que llevará el verdadero poder al pueblo y lo eliminará de una clase política corrupta para dejar casi todo el poder en manos de un, denominado por algunos, iluminado que velará por que no se usen esos poderes en contra del mismo pueblo.
Por Bolivia se empiezan a oír tambores similares, que promueven una criticada discriminación positiva a favor de la comunidad indígena. Una discriminación positiva aceptada en muchos otros casos disfrazada de ley de paridad, y que en esta ocasión, no gusta a muchos. No sé si tendrá que ver con quién es el beneficiario de dicha discriminación, pero me da en la nariz que esa comunidad no ha acabado de ver con demasiados buenos ojos aquel cambio por el que perdieron su oro y su riqueza por la promesa de vida eterna en una religión impuesta a base de hostias (sí, sí, hostias, de pan sin levadura).
En cualquiera de los casos, no deja de sorprenderme que esos que critican tanto que unos se hagan con los derechos del pueblo para unas cosas, sean de la opinión de hacer perdurar al máximo los derechos de unos pocos sobre aquello de debiera acabar siendo derecho de todos.
Será que con la propiedad privada hemos topado, amigo Sancho, y esa, ay, tiene bastante poco de pública.
Hace unos días, a cuenta de cierto Antonio Lorato que no ha dado lugar a ningún comentario (no sé si no ha sido lo suficientemente claro o es que me leen menos de los que me comentan...), se me preguntó cómo se puede saber el pagerank de una web.
El PageRank es un número que google te asigna, en teoría basándose en lo mucho o poco que enlazas/te enlazan y así poder hacerse una idea de la relevancia del contenido de una web a la hora de sacar los resultados en sus búsquedas. Seguro que no es tan simple, pero seguro que es así de sencillo. Pues bien, esto que hace que en teoría deje en manos de la propia comunidad de internautas la elección de qué páginas son más importantes, ya que un site nuevo puede hacerse un hueco ganándose, a base de calidad (o de dinero), enlaces en páginas ya relevantes. Es decir, si a mí me enlazan El País, El Mundo, La Cope, y La Ser, entonces es que lo que dices merece la atención de medios importantes; google se hace eco de ese interés y lo hace suyo.
Pues bien, ese número, para páginas de blogger/blogspot (como esta) teníamos un pagerank de 3, que no está mal. Digamos que google, tras hacerse con este sistema de blogging, se hizo trampas a sí mismo para hacer que su producto saliese en las búsquedas como resultado para todo lo imaginable. No es que seamos los únicos que tienen entradas desde búsquedas curiosas, pero digamos que arrimarse a un buen árbol, te da buena sombra.
Cuando me pidieron una manera de saber el pagerank de una web nueva, les remití al enlace que luce al pie de esta página, a saber, mipagerank.com. En esa web, pones una url y te sale la bien que te considera google.
Pero, oh sorpresa, me encontré con que la web no iba, de hecho, no iba ni para ésta, que mostraba un redondo 0 como pagerank.
Ahora, pasados unos días, ha vuelto a funcionar, y el banner luce un bonito 2, es decir, uno menos que el que tenía de siempre (no, no he conseguido mejorar el pagerank original).
¿Por qué? Pues no sé, ¿tal vez el Text Links Ads que tomó el reemplazo del sistema de publicidad contextual de google en este humilde blog?
Alguno de kriptópolis así lo considera, y es un medio con pagerank 4 sin estar al lado del árbol ni nada...
¿Será momento de enviar a tomar por el culo a google como en su día se hizo con Mocosoft? ¿Habrá que empezar a escribir cootle a partir de ahora?
Muchas páginas que hay por ahí en el internet muestran distintos ejemplos de efectos ópticos que engañan a la vista con colores, formas y texturas varias. De hecho, una vez, encontré por ahí, vía Javi Moya, un efecto óptico que saltaba de la pantalla a la realidad, como quien se mete un tripi alucinógeno...
Pero esta vez, me he encontrado con un efecto psicológico en una página en inglés, en el que he caído con todo el equipo. Como en aquella otra referencia que hice a aquel test en el que también caí sin remisión al tratar de adivinar por qué la mujer mató a su hermana.
Y no es para poco, la verdad.
En esta ocasión, el efecto, en lugar de ser óptico, que también, trata de la psicología del incauto que se enfrenta a él. Es decir, cada uno ve una cosa en una imagen, y la realidad dice que cada uno ve una cosa no sólo en función de que cree estar viendo, o de lo que sus ojos le dicen que ve, sino de lo que su cerebro le hace creer que ve. Los que hayan visto esa vieja peli de Val Kilmer en la que hace de ciego que recupera la vista pero que sigue aún así sin ver seguro que me entienden a la primera.
La idea es ver esta imagen:
Vía menéame, he descubierto, por dos veces, una curiosa página de un friki de las mates con el que creo que acabaría haciendo buenas migas tras un repaso del álgebra de primero y unas cervezas.
En particular, he descubierto un post en el que explica la paradoja de Smale. Admito no haber oído hablar de este hombre en la vida, a pesar de haber compartido unos cuantos de mis mejores años con un estudiante de matemáticas. Y he descubierto, como ya intuía entonces, en mis tiempos de estudiante, que este área de conocimiento es mucho más interesante y divertido si no tienes la espada de Damocles de un examen a la vuelta de la esquina pendiendo sobre tu pescuezo.
En realidad, nunca supe nada de topología diferencial, que no tiene nada que ver con saber si este topo es el que viste ayer en tu jardín o no. Tal vez, de aquellas viejas charlas, me quede el recuerdo de saber que un donut es topológicamente igual que una taza, pero eso es algo tan trivial que casi me da vergüenza comentarlo. Aunque el post al que me refiero, y al que prefiero no poner un link a estas alturas de post, tiene que ver con esa parte de las matracas en particular.
La paradoja, que si bien no es tal como la entendemos en física, tiene que ver con la un tanto absurda idea de que se le puede dar la vuelta a una esfera. Pues vaya, dirá alguno. Bueno, es que no se trata de girarla, sino de poner la parte de dentro fuera y viceversa. Pues vaya, dirá el mismo u otro. Ya, pero es que la idea es que lo hagas sin necesidad de romper su superficie, sin necesidad, de lo que se llama, cortarla.
La idea en realidad es bien sencilla. Imagina la peladura de una naranja que rodea la propia naranja. ¿Crees que eres capaz de darle la vuelta a la misma sin romperla de tal modo que lo de fuera quede dentro y viceversa? Lo que sí puedes hacer, topológicamente, es estirarla todo lo que quieras, como si fuera de goma.
Yo no soy capaz de hacerlo... ni tú, ni en realidad nadie.
Lo que en el post llaman paradoja no es tal porque, topológicamente hablando es posible autointersecar la superficie, algo que en la realidad no es posible. Es por esto que aunque en el post se hable de paradoja, de hecho, en el mundo matemático se habla de este tema como tal, no lo es.
Paradoja es algo que si bien no parece serlo, o aparentemente parece contradictorio, en realidad ocurre y tiene una explicación, como la paradoja de los gemelos, por ejemplo.
Esto de Smale no deja de ser una curiosidad, muy interesante por otra parte, que me ha encantado meter en mi cabeza. Porque, y este es el verdadero motivo de este post, leyendo a los Gaussianos y viendo los vídeos a los que hace referencia, LO HE ENTENDIDO! TOMA!
No tengo las matemáticas tan olvidadas como pensaba...
... y no sé si eso es bueno o malo.
No, ya podía ser como el refrán, la verdad, pero no, el que está jodido hoy soy yo, que estoy como de guardia ante el advenimiento de lo que puede ser una rebolución en los precios de la telefonía móvil...
Y es que, a partir del lunes, es impepinable el lanzamiento de una nueva realidad que pretende hacerse su hueco de cuota de mercado. Ya sabéis, la competencia del mercado libre que siempre beneficia al consumidor...
La culpa de todo, la tiene este personaje, al que ya he aprendido a odiar con todo mi ser.
Esta noche, abandonado temporalmente por quien me sufre a diario, he visto un documental. No es de esos que dan en la dos, eso que todos dicen ver. No, se trata de uno que se llama "Michael Jordan to the max" y, una vez más, he vuelto a recordar por qué.
Por qué aprendí a amar este deporte por encima de cualquier otro.
Por qué nunca hubo nunca nadie como él, Oscar Robertson, Wilt Chamberlain.
Por qué nunca habrá otro como él, Kobe Bryant, LeBron James.
Por qué siempre pensé que la vida de este hombre debe estudiarse desde primero de primaria.
Por qué, en definitiva, me declaro gay y amigo de los negros porque amo a este señor.
Y he tenido que postearlo...
El que quiera peces, que se moje el culo, pero, para muestra un botón.
Finales del 98. Jordan se enfrenta a las últimas finales de la NBA porque se va a retirar. En la ronda previa, tienen un durísimo enfrentamiento con unos Pacers que les llevan hasta el séptimo partido. Mientras tanto, su rival en la final, los Jazz de los futuros miembros del Hall of Fame de esto del basket Stockton y Malone, tienen diez días más de descanso para preparar la final.
Bien, abreviando, que es tarde, los Bulls vuelven a Utah con una victoria de más. Si ganan el partido, ganan la final. Últimos minutos, Jazz gana por 3, Jordan hace una canasta. Pierden por uno y la bola es de Karl Malone...
... y pasa esto...
- ¡Intolerable!
- ¡Indignante!
Ambos viejetes no se ponían de acuerdo en cómo calificar aquella sin lugar a dudas al menos afrenta.
El dueño del bar que varios minutos antes les había servido el té caliente en ningún momento había podido siquiera sospechar que aquella pareja de jubilados fueran a revolverle el local en tan solo dos palabras. Porque, claro, esas dos palabras, sólo aquellas dos palabras, bastaron para que el resto del garito se girase sobre sí mismos dejando con otras palabras en la boca a sus respectivos interlocutores...
- ¿Pero qué dirás tú, ignorante de la vida? – no pudo reprimir un joven con acento extranjero y porte chulesco.
Ambos protagonistas evitaron entrar al trapo ante la intención de provocación del joven y siguieron a lo suyo.
- Si es que no puede ser, no me jodas, dónde se ha visto, en el siglo XXI, una muestra de colonialismo tan recalcitrante, si es que no puede ser, menuda cara.
- Si, tanto la reina, como el rey, debería irse a su puto país y dejarnos ese pedazo de tierra, que es más nuestro que suyo, para uso y disfrute del trozo de mapa al que pertenece.
No hacían más que eco de las distintas opiniones que se encontraban en la calle por aquellos días.
- Pues si no os gusta que ese pedazo de tierra sea nuestro, os jodéis, que es nuestro desde hace mucho y así se va a quedar. – el joven se veía que venía con ganas de guerra tras el par de cervezas que se había terminado de beber de trago en el diálogo anterior.
Los jubilados, ajustando sus sonotones a la vez para tener una excusa con la que hacer oídos sordos y suecos a partes iguales ante las palabras de aquel joven que, indudablemente ya, ponía encima de la mesa su opinión favorable ante la visita de los jefes de un estado (claramente el suyo) a una de sus colonias en un pedazo de trozo de otro país.
- Y mira que no me caen mal, si dan su juego en la prensa rosa, pero que no parece bien que anden pasándonos ante las narices a todos nosotros que vivimos aquí tan cerca de un territorio que está en nuestro país, pero eso otro.
- Efectivamente, que esto es una vergüenza, que se vayan a su país y nos dejen en paz y nos devuelvan de una vez lo que es nuestro.
El joven, no sé si movido más por las palabras que acababa de escuchar, por el sentimiento patrio exhacerbado por verse ninguneado por dos extranjeros tan cerca de su casa en la colonia visitada por sus reyes, o por el par de cervezas, acabó por no aguantar más y acercarse, con cara de demasiado pocos amigos, a la mesa de los jubilados.
- Pues ajustaros de nuevo los audífonos, señores, porque mientras nos dé la puta gana......... GIBRALTAR VA A SEGUIR SIENDO TERRITORIO INGLÉS!!!
Tras la estancia en Praga, y con la decepción de comprobar que sus buenas gentes se convierten en asquerosas rubias con un tono la mar de pasivo y un actitud de perdonarte la vida,
putoguiriquevienesaestepaísatocarnos
-losgüitosalospobresfuncionarios
de las taquillas donde cambiar un billete de tren a uno más de mañana, llegamos a Viena acompañados de una simpática pareja de Sevilla de quienes nunca más supimos.
A eso de las 15:30 y con el hambre propio de quien se levanta y desayuna prontito cara a un viaje, salimos del hotel prestos a localizar un garito donde saciarlo.
Si alguien nos pregunta alguna vez lo negaremos con ahínco, pero en una Viena imperial donde se habla alemán, entramos en un McDonald’s con las esperanza de que, por aquello de lo internacional del lugar, alguien pudiera atendernos en inglés... sin ponernos la mala cara de la rubia de la estación de tren de Praga.
En la cola vivimos momentos tensos, sobre todo ese el que los dos que van delante se quitan de los mostradores a la vez. Es decir, había una única cola y la gente iba a la derecha o a la izquierda sólo por razones aleatorias, pero cuando nos tocó, tuvimos que elegir, porque teníamos ambas opciones disponibles: rubia joven a la izquierda, moreno madurito a la derecha...
Con el pensamiento aún en la rubia de la mañana y con cierto toque masoquista, nos inclinamos por la joven, esperando que su juventud la hubiera animado, en su modernidad, a aprender inglés (de aprender español, ni lo pensamos, pero quizá debimos hacerlo...).
Por suerte, supongo que Viena es una ciudad mucho más cosmopolita, y mucho más occidental, no sé si me explico, en Viena se está mucho más acostumbrado al extranjero, imagino, pero la rubia, en un perfecto inglés con acento alemán, nos sirvió un par de KrustyBurgers con queso y un par de Cokes. Ah! Y una de papas...
Lo mejor, fue que el garito estaba empapelado con cuadros de un Mucha que se ha quedado en nuestras vidas para siempre. Tal vez fue la excusa para no pensar que estábamos en un lugar de cuyo nombre no quiero acordarme... más.
En fin, tras la comida, echamos un paseo sin saber a dónde íbamos, pero encontramos un puesto de periódicos donde compramos una de esas tarjetas para llamar por teléfono, y no veas lo bien que salen, porque por 10 euros hasta llegamos a hablar con amigos para gastar el tiempo que quedase... y no lo conseguimos. Pero en fin, incluso en esta tienda nos atendieron en inglés, y con una sonrisa por delante.
Tras esto, y moviéndonos por calles que no puedo pronunciar, llegamos a lo que pareció un mercado listo para ser visitado. Un mercado a la antigua, con puestos de pescado fresco y frutas exóticas, de especias turcas y delicias chinas. El mundo en un mercado vienés, rodeado de multitud de bares y restaurantes de todo tipo y calaña, una gran manera de adentrarnos en la vidilla popular del lugar. La pena fue que las pilas de la cámara se terminaron y no hubo más mercado los siguientes días que estuvimos por allí, de modo que mantendremos el recuerdo en nuestra memoria, que seguro que es donde mejor va a quedar.
La tarde se pasó muy pronto, y al final, cansados por el viaje y la caminata, terminamos cenando en el hotel, donde la variedad no era demasiado interesante, ni los precios demasiado competitivos, pero bueno, fue la opción más fácil para un día como de intermedio entre ambas ciudades...
... admito desde ya que algún otro día repetimos experiencia, porque, una vez más, esto de tener el hotel cerca del centro es una putada porque crees poder llegar a todo andando... si al menos nos hubiésemos lanzado al sistema de alquiler de bicis de la ciudad (coges una bici por un euro aquí, y la dejas en otro parking al otro lado de la ciudad, y lo mismo para volver)...
Sí, sin títulos enrevesados, he visto El Orfanato en el cine.
Acudí, como bien saben los asiduos al blog, de mala gana por tener que pagar la friolera de 6.20€ en un recinto en el que simplemente te aportan un entorno rodeado de otros usuarios, sin privacidad, y como borregos. Bueno, vale, en realidad la pantalla grande y el sonido surraund también ayudan un poco a ir al cine, venga, que todo sea dicho...
Acudí, decía, sin demasiado ánimo a ver una película que pensaba se iba a parecer demasiado a Los Otros (nada que ver con Perdidos...), si no en la propia historia, sí en el planteamiento inicial de actriz que lleva el peso de una aventura más o menos fantástica y con dosis de terror en una casa grande y aterradora. Ah! y con niño repelente included...
Pero no. Me encantó.
Es difícil hablar de la película sin dar pistas de por dónde van los tiros y sin destripar nada, hasta el punto que este comentario ya puede condicionar a quien se lance a la locura de ver cine españ... digooo, hecho en España.
La historia tiene que ver, como se puede adivinar, sobre todo, con la relación entre una madre y su hijo, y de cómo hechos acontecidos en la niñez de una mujer pueden condicionar tanto su futuro. La película, bajo un aura de película de miedo es en realidad un cuadro de las relaciones humanas entre una pareja y su hijo, que, en cierto momento y por ciertos motivos, desaparece.
Esta desaparición acaba por minar tanto la relación de la pareja que llega a quebrarla debido, según se mire, al estado de desesperación y cuasilocura al que llega la buena de Belén Rueda que, no puede dejar de decirse, hace un auténtico papelón. Poco queda ya de aquella dicharachera pero ridícula rubita que acompañaba a Milikito en el VIP Noche de los inicios de Telahínco...
Pues bien, y el que no quiera seguir leyendo que no lo haga, la cuestión es que debajo de una película con un ambientazo de miedo y tensión casi continuo, debajo de esa otra historia en la que aparece el retrato del dolor de una pareja que se rompe, debajo de esa historia de un niño desaparecido cuya aparición se convierte en el motor de la vida de su madre, debajo de todo eso... resulta que tenemos una película que te muestra, en un final del pelo al de El Sexto Sentido, cómo te has tragado toda una serie de detalles en los que no has sido capaz de fijarte (bien por estar esperando el siguiente susto, bien porque te centras en los sentimientos reflejados, bien porque estás tratando de adivinar si la historia es fantástica o no) y que te dan la resolución completa de un guión que no se merece que se destroce con un remake americano...
Si la actuación de Belén Rueda es alucinante, la dirección no se queda atrás, y sobre todo, como dijo aquél, sólo hacen falta tres cosas para hacer una buena película, y esta las tiene; las tres...
Por cierto, que para el que no lo sepa, las tres cosas son una buena historia, una buena historia y una buena historia.
Hace unos días, navegando por ahí, como quien no quiere la cosa, acabé en cierta página donde un test se banagloriaba de ser irresoluble ante mí.
Como los retos son como un pañuelo rojo al que suelo gustar de acercarme con toda la cautela posible, sobre todo si hay dinero de por medio, leí el enunciado del mismo con toda la curiosidad y atención posibles... y lo pensé. Lo pensé hasta que tuve una respuesta que parecía lógica, que cumplía con todos los requisitos y que parecía encajar perfectamente... y fallé.
Lo reproduzco aquí con la intención de ver si los que se pasan por aquí logran resolver el enigma presentado en el test, si es que sois capaces...
El asunto es el siguiente:
Una mujer fue al funeral de su madre. Allí, encontró un hombre del que nunca había oído hablar antes. Pensó que era un hombre alucinante. Realmente alucinante. Se enamoró de él allí mismo, pero nunca le preguntó su número (de teléfono) y no pudo volver a encontrarlo. Una semana después, la mujer mató a su hermana.
La pregunta es: ¿qué motivó que la mujer matase a su hermana?
Si alguien se lo sabe, que se calle como un perro, que no vale. Aquellos que realmente traten de acertar la respuesta correcta, devánense los sesos y traten de ser coherentes con la situación, pónganse en el lugar de esa mujer, usen la empatía de la que sean capaces de disponer, y dejen su mejor respuesta como comentario...
La respuesta de verdad y lo que la respuesta dada implica... a continuación...
Últimamente he entrado en una dinámica que me está quitando mis momentos de posteo por las tardes, al llegar a casa, con el gato corrigiendo en vivo la ortografía y una taza de café humeando sobre la mesa.
Bueno, en realidad no se trata de una escena tan bucólica (faltaría el café...), pero en cualquier caso, últimamente, digo, no he podido postear como me hubiera gustado. Con más de la mitad del viaje de novios esperando a ser contado al mundo, ha habido una serie de cosas que se ha hecho con ese par de horas libres que me quedan a lo largo del día. Una serie de cosas que han sido:
1.- Perdido por perdidos
Lo admito, la tercera temporada en castellano ha sido la mejor de todas. Mira que no soy de esos que sufren por ver la última temporada de las series aunque sea en subtitulado y de mala manera, pero en este caso, y movido por los comentarios tan favorables, he acabado por ponerme y me he ventilado los 23 capítulos en un par de semanas… y claro, aunque sea sin anuncios, a 40 minutos cada uno, da para quitar tiempo de posteo...
2.- Juegos Varios
Cuando el Virtua Tennis 3 dejó un espacio difícil de llenar por otros juegos, pensé incluso en eliminar el PES6... no lo hice, espoleado por la retirada de medio equipo y el reto de montar de cero otra generación de acaparadores de títulos. Ahora, con el reto más que conseguido, con un equipo joven y que va a mucho más, veo aquellos viejos jugadores salir de nuevo a la arena de los jugadores elegibles. Y claro, esto es como volver a vivir lo mismo... y así me he decidido: el PES6 tiene las horas contadas.
Así pues, me he puesto a probar todos esos juegos que una vez me llamaron la suficiente atención como para guardarlos y que acabaron en el HD externo a la espera de su oportunidad.
Los he probado, esperando encontrar algo que pudiera darme algunas horas de diversión a trozos (poder jugar partidas cortas, misiones o partidos, pero cortas, para pasar UN rato) y a poder ser sin ratón (para no tener que estar encima de la mesa con el ratón enchufado al usb).
Y no me ha valido ninguno. He probado varios de esos tipo snipper, otros de aviones; nada. Pero el peor de todos, la mayor decepción, ha sido el NBA Live 2007. Recordé el del 2004 que tan buenos ratos me dio, y tenía muchas esperanzas en su hermano mayor. Una chusta. Totalmente injugable, con mucha pijada de movimientos más logrados, eso sí, con un modo de uno contra uno muy raro de manejar, y un concurso de mates en el que no fui capaz de adivinar cómo hacer la mitad de los movimientos. Incluso en la escuela de mates, no logré entender cómo narices hacer un puñetero alley-hop...
Así pues, visto que no he encontrado un sustituto acorde con las expectativas requeridas, he acabado por desinstalar el PES6 para reemplazarlo por... el PES7, ¡qué leches! A ver cuándo lo puedo probar… pero 5 gigas ocupa el nene... a ver cómo está crackeado...
3.- Tareas varias
Ocurre que a veces es necesario recuperar entre semana lo que el finde se ha quedado sin hacer. Y entre ellas está hacer el baño, pasar la escoba, colgar o recoger la ropa y alguna que otra sesión de plancha. Y hacer la cena cuando me toca, fregar los cacharros...
Aunque, claro, también en otras tareas menos domésticas y más personales como el intentar poner la aceleración 3D de la ati en el Ubuntu 7.10 que he virtualizado con el VirtualBox y que no he podido todavía conseguir... cagontó...
Y lo que viene, porque si bien he terminado de probar juegos y de ver series compulsivamente (Prison Break 3 no me ha enganchado tanto...), y no sé si voy a dejar por imposible el VirtualBox por una instalación real en otra partición real del portátil lo del 3D y el Compiz Fusion (echar un ojo a Envy para esto...). Pero sí que pretendo implicarme más todavía en la casa, que me toca, y empezar de nuevo en el noble arte del trote cochinero, que no quiero que quede en el olvido.
Y, bueno, postear más a menudo y regularmente...
Ha muerto hoy una gran actriz.
En vista de que el post anterior tuvo como hilo conductor la nueva cámara y las aventuras que llevaron a su adquisición y posterior disfrute, pasé por alto una excursión que hicimos a Karlovy Vary.
Decir que es una ciudad que vive de los balnearios de aguas termales que salen de las profundidades de la tierra y salen, en algunos lugares, hasta como géiseres... y, claro, del turismo que ello atrae.
Hay una porrada de hoteles, tiendas, termas, etc donde poder pasar unas cuantas semanas de tratamiento de desintoxicación. Para el que pueda pagarlo, claro, que ya sabemos cómo van los derechos en el capitalismo. Y no es baladí esta reseña al presente de una ciudad que, como el resto del país, vivió previamente una época comunista... siendo previamente no comunista... y antes que eso... buf, bueno, ya vale...
Se nota en toda la arquitectura de la ciudad que los viejos años 20 del siglo pasado hicieron mucha mella y que se han mantenido en un estado excepcional. Balaustradas, fuentes, edificios, todo tiene muchísimo sabor a aristocracia europea de los veinte purgando sus excesos entre baños en las termas y vasos de agua caliente. Sabor que queda modulado por la austeridad de los edificios nuevos venidos en tiempos comunistas, como por ejemplo, en el que se celebra el festival de cine.
Hay un par de edificios así, porque ya digo que los edificios originales siguen en perfecto estado.
La visita fue amena por el simple hecho de ir con guía de habla hispana, de modo que no hizo falta hacer los deberes antes de ir y pudimos disfrutar de las reflexiones de una mujer de cierta edad que nos enseñó lo amargo de sus recuerdos de la era comunista del país.
Entre las cosas que nos comentó, fue la casa de Pedro I (el Grande, el de Rusia), donde dice la leyenda que trabajó como un operario más en su construcción durante todo un día. Y, claro, nos mostró las tiendas donde es mejor comprar; porque es donde me dan comisión debió olvidar.
Segundo día en Praga, menuda pateada...
La suerte de estar en el centro de Praga es que puedes dejarte caer por las pendientes como si fueras agua y vas a acabar, casi irremediablemente, en el río Moldava, y de éste, prácticamente sin querer, se da uno de bruces con el puente de Carlos.
Decir, antes que nada, que tal vez me faltaba por completar algo como que desfasé hasta el éxtasis con Think, de Aretha Franklin... pero bueno, no he tenido tiempo para hacer los posts más cortos...
El viaje comenzó el propio domingo, cuando salimos hacia Madrid cargados de maletas e ilusiones, con trasbordo en Vitoria para ir en un transporte más adecuado y con conductor.
Pasamos la noche en la capital del imperio y no demasiado temprano por la mañana nos encaminamos a la T4 para salir hacia Praga. El avión, de la Czech Airlines, era pequeño, de configuración de 3x3 (3 sitios, pasillo y tres sitios), y nos tocó muy delante y en ventanilla. Yo me lo pasé como un enano, como en una atracción de feria, mientras Nohe sufría el vértigo del bamboleo propio del despegue. Aunque la cosa se fue calmando gracias a un tipo que completaba el sitio de 3, que era un ejecutivo de Ericsson que iba a Praga a una reunión y que, habiendo vivido hasta en Suecia y con una hija con un novio italiano que vive en París, llevaba como unos 200 vuelos a sus espaldas.
La verdad es que nos tranquilizó mucho y nos fue contando muchas cosas sobre los vuelos, que si esto es normal, que si vibra por las nubes, que si en Iberia no dan ni las gracias, que igual en este vuelo algo sí, etc.
Tras la comida (de avión, claro...), que degustamos con curiosidad, el tipo se puso con su portátil a ver una peli.
- Siempre llevo un par de pelis para estos ratos, mira, total, hora y media me aguanta la batería.
Confirmar que podría utilizar mi portátil en vuelo fue muy interesante para mis propósitos futuros...
La llegada a Praga fue totalmente inesperada, más que nada porque mientras bajábamos, vibrando como una batidora a causa de las nubes, todo estaba nublado hasta unos 50 metros por encima del suelo y cuando quise darme cuenta, salimos de la nubarrada y estábamos aterrizando.
La llegada fue un poco tortuosa, porque nos llevaron a unos cuantos en un microbus y nos repartieron en diversos hoteles. El nuestro, el Prague Centre Plaza, de *** sin pretensiones de aspirar a más, no estaba mal, lo bastante céntrico como para que no mereciera la pena ir a los sitios en transporte público y sí andando... aunque esto hicera que las pateadas fueran realmente kilométricas a lo largo de los días...
La primera noche, nos fuimos a buscar un garito para cenar, y encontramos una especie de tasca muy cool para ser Praga, donde cenamos algo que no supimos realmente diferenciar si no fuera porque la carta estaba traducida al inglés; de sabor, a salsas muy fuertes, como es habitual, que da lo mismo carne que pescao...
También pudimos constatar que el capitalismo ha entrado en Praga como un elefante en una cacharrería, porque uno de sus máximos exponentes allí son la proliferación por doquier de sex-shops, licorerías y casinos abiertos 24x7.
En días sucesivos pudimos constatar otros aspectos de la entrada del sistema occidental en un país ex-comunista y secesionado...
La silla. Una silla vale que alguien se ponga encima, en cualquier combinación de cantidad y calidad de personas, posturas y poses.
Pues bien, esa silla acabó en el hueco donde habíamos bailado, de cara al público congregado y entregado a todo lo que llevábamos preparando. En esa silla, alguien tenía que sentarse, claro, de modo que, una vez hube quitado una liga de la pierna serpenteante de mi recién estrenada mujer, ésta fue a buscar a la afortunada soltera que iba a ser víctima de las circunstancias... entre las cuales, estaba, una versión de You can leave your hat on... de la banda sonora de Nueve Semanas y Media, que seguro que así les suena más a muchos.
Le tocó a una de sus amigas, salió acompañada de la música y del griterío general, que ya había comprendido que todo esto era para regalar la liga de la novia. Cuando la pierna receptora bailaba sobre la silla (sólo la pierna, no toda ella...), y yo iba a poner la liga en su nueva casa, una mano cortó la trayectoria de las mías.
Resulta que no, que esa liga no iba a ser para esa persona... (así estaba planeado, y ensayado, como que fuéramos a saber qué iba a pasar en nuestra propia boda, no te jode...). Era para otra, a la que fue a buscar ante la sorpresa generalizada y los nervios de las solteras que se creían salvadas de todo ridículo público...
Otra amiga fue la elegida, llegó al centro del protagonismo del momento y recibió la liga y dos besos... ¿y la primera amiga? Pues nada, se le saca la otra liga, la de la otra pierna, y se le pone, junto con otros dos besos y el jolgorio del personal.
Y entonces sí, tras esta otra performance empezó el baile, a eso de las 18:30, con hora límite las 21:00.
Como en aquella canción de Ismael Serrano, vasos, vinos (cubatas, más bien...) y risas, no sé si vomitonas, públicas no al menos, el baile fue estupendo, con gente disfrutando de una agradable elección de música con clásicos de ayer, de hoy y de siempre... algún que otro momento teniente y sobre todo, mucho movimiento. Hablé con unos, con otros, bailé con unas, otras, algún que otro uno también, todo hay que decirlo, y creo que no vi a mi mujer más en un par de flashazos... Realmente, creo que no tengo demasiados recuerdos de haber estado con ella durante el baile...
También, en ese momento, llegaron los de las fotos, que había ido a revelar las fotos de los invitados, y montaron un chiringuito para que cada quien escogiera las fotos que quisiera que le llegasen a casa... a 5 mortadelos cada una.
Hubo tiempo para un par de momentos de esos que los chicos siempre negaremos que ocurrieron y que quedan para el recuerdo particular del novio, se siente...
En cierta ocasión, cuando el diyéi tuvo a bien soltarlo, ocurrió una nueva sorpresa. Supongo que ver que todavía queda un buen trozo de post os lleva a pensar que esta vez no se trata de otro pingüino, así que tranquilos, jejejeje.
El diyéi, decía, hizo caso a nuestras indicaciones de los días previos, y antes de soltar por los altavoces uno de los clásicos de toda boda, hizo una dedicatoria al MVG de la boda, sí, el del altavoz de antes, como referencia a una historia en común de una juerga en la que le enseñó el baile de la canción a Nohemí... sí, hombre/mujer, seguro que te la sabes, uai! em! si! ei! lalilolilolo uai! em! si! eeei!
Qué risas, leche...
Las nueve llegaron mucho antes de lo esperado, y el autobús fue engullendo a casi todos, otros, fueron arrastrados por sus propios vehículos camino de sus casas... nosotros, nos quedamos a ver cuánto nos salía la broma, y a ver cómo la pagábamos... y en qué condiciones.
Fue curioso constatar, en carnes propias, cómo LA PUTA $GA€ se llevó mi pasta, por ser menos del primer límite, ciento y pico euros a los bolsillos de Freddy Flautista, Perro Calé, Ramontxín y cía. ¿Curioso pero inútil?, joder, inútil no sé, pero curioso, poco, menuda leche, no jodas...
Quisimos pagar con la tarjeta de débito, que el día anterior, al sacar la VISA para el viaje, nos dijeron que no tenía límite... Claro que no tiene límite, si es de débito (gilipollas, le faltó decir, pero lo pensó, fijo)...
Pues no sé qué pasó, pero la tarjeta no pasaba, ea, toma, lista, que eres una lista, y no veas cómo me joden a mi las listas... sobre todo cuando no tienen razón...
Lo arreglamos como pudimos y bueno, pues sin más, pero esto podíamos haberlo visto como el primero de los escollos y aventuras que nos esperaban en el viaje...
... pero eso... el lunes...
Ah! y una de las camareras se acercó a nosotros a preguntarnos por los fotógrafos, porque se casa en breve (le hubiéramos dado algo tb, si lo llegamos a saber) y le gustó el detalle de que la gente coja las fotos que quiera y les lleguen a casa.
Ayer nos quedamos justo a punto de dar LA sorpresa de la boda... al entrar al comedor...
Con Gnarls Barkley tronando con su Crazy, toda una declaración de intenciones, levantamos el paraguas que nos tapaba de frente para aparecer con una sonrisa de oreja a oreja y...
Dejábamos ayer la boda a punto de salir de la iglesia y con varios kilos de arroz acechando tras la puerta...
Realmente, aquéllo parecía una banda de chinos a la hora de comer. Y no sólo por el arroz, que no era tres delicias ni nada, sino por la cantidad de tubos de esos que al girarlos por la base echan una traca de serpentinas, papelitos de colores y demás fanfarrias. Vamos que aquello parecía una nochevieja en Pekín, pero de día...
Pero, como he dejado entrever en el post anterior, esta boda iba a ser atípica y la salida de la iglesia era un caramelo demasiado goloso como para dejarlo pasar sin más. De modo que, a la salida, justo cuando los primeros puñados enfilaban la bajada en su parabólica trayectoria, y los papelines de colores embadurnaban el cielo sobre nuestras cabezas, Nohemí abrió el paraguas chino comprado en los chinos y que esta vez paró de todo menos agua.
La estampa, original y muy chula desde fuera por alguna de las fotos que hemos podido ver días después, duró mientras duró la lluvia de objetos, aunque su eficiencia decayó mucho cuando la lluvia pasó a ser horizontal...
Para comenzar con los posts dedicados a estas tres semanas que he pasado alejado del mundo, o más dentro de él que nunca, según se mire, es inevitable hablar en primer lugar del día en el que comenzó todo: el ocho del nueve del siete.
Ese día, me casé, a las 12:00 horas y con fuerte levante.
Tengo que decir que ese amigo del alma más hermano que otra cosa, pasó mis últimas horas de soltero conmigo. Y vaya cómo las pasamos... porque... alguien puede decir que un par de horas antes de casarse estaba, con dos cojones, echándose una partida a un viejo juego de basket de la play...
No tuvo que ver, pero luego me acordé por cierto asunto de este hecho...
La partida fue tras levantarme, ducharme, ir a la peluquería a adecentarme un poco más de lo habitual y vestirme. El traje tendría para mil palabras, de modo que tal vez otro día ponga una imagen (no me llevé la cámara a mi propia boda, claro... alguna hay, pero prefiero esperar a las buenas).
Al final, con partida y todo, llegamos con el cura (aka pater) a la iglesia casi una hora antes del evento, sobrados, vaya... la primera boda, según el del vídeo, que el novio llega antes que todos los demás... aquí ya empezaba a ser atípica...
Hoy es el primer día del resto de mi vida. En realidad, todos los son, y no sólo el mío, sino el de todos, de modo que la frase poco tiene de veraz y exactitud, pero es así.
Este es el primer post como hombre casado, tras haber terminado con mi etapa de blogger soltero con uno de los posts más comentados de los últimos tiempos. Gracias a todos los que tuvieron unos minutos que perder para darme un pequeño trozo de alegría. Espero poder daros las gracias personalmente a casi todos y cada uno de vosotros tras un menú del día y un café, con o sin copa y puro, a escoger.
Pero hoy, con todas esas cosas que podrían copar los posts de toda una semana o más, algo sube por encima de todos esos temas y copa el top one de los posibles posts. Algo que, curiosamente, no ha copado tanto los informativos como pensaba durante el fin de semana.
Será que en realidad la noticia ocurre cuando gana... y no cuando pierde, como pasa con el Real Mandril... que siempre es noticia...
Y es que, este fin de semana, Fernandito Qué bueno soy Alonso, se ha escoñado en la carrera mientras veía cómo su rival, su enemigo en casa, ese sobre quien hacían bromas en CQC al inicio de la temporada, Lewis Luis Hamilton, se llevaba el primer puesto y ponde nuevo 12 puntos de distancia en el mundial a falta de dos carreras.
Con todo lo ocurrido a lo largo de una temporada de F1 en la que he estado más pendiente que nunca (qué remedio, con los deportes de T5 siendo un monólogo del calvo...), la noticia es que Alonso acabe ganando contra los elementos y a base de eso por lo que algunos intentaban sacar adelantes sus proyectos políticos, de modo que cuando pierde, ocurre como en la final del europeo de basket...
Aunque, en realidad, todavía no puedo vender la piel del oso, porque no se ha acabado todavía y no ha cantado la gorda... pero qué narices, como anti-Alonsista convencido y acérrimo seguidor de un Hamilton que seguro que acaba haciéndose igual de gilipollas, si no lo es ya, me regocijo ante lo que ha sido un fin de semana casi redondo...
¿Qué habría hecho falta para que lo fuera completamente? Bueno, palmó el Atzetik en Villarreal, pero cascó mi Depor... ¿qué habría hecho falta? Joder, que Alonso se hubiera llevado por delante al calvo de T5 cuando notó que el culo se le iba un poco de atrás...
No, no se trata de un final para el blog. No se trata de un post de despedida ni una firme intención de terminar mi andadura como blogger.
No.
Se trata de que este, a día de hoy, va a ser mi último post... como hombre soltero.
Mañana, me caso.
No tengo nada preparado para un post que pueda hacer ver todo lo que este magno acontecimiento podrá significar en mi vida y en la de aquella que va a compartirla conmigo, de modo que tampoco espero llegar a los volúmenes habituales, pero sí que me gusta la idea de dejar este poso para la Historia, como el post que escribí el día antes de casarme.
Y si no tuviera tanta prisa mañana, postearía el mismo día, pero tengo ya preparados otros actos simbólicos a nivel más particular para arropar todo el recuerdo que quiero tener de esta experiencia.
Así pues, en vista de que, normalmente, detrás de la tormenta siempre llega la calma en forma de viaje de novios, estaré tres semanas disfrutando del que espero que sea el viaje de mi vida. Y anda que no estará bien poder postear más allá de nuestras fronteras, será cuestión de ver si hay wifi incluido en el hotel...
En fin, que espero que este paso sirva para afianzar una parte de mi vida que dura ya once años y que espero que dure más, mucho más, y se perpetúe y no se quede en otro de esos amores infinitos que duran unos años.
Dicen que el matrimonio es la principal causa de divorcio, porque el 100% de los que se divorcian se han casado previamente. Y que uno de cada dos matrimonios acaba en una despedida de casados por todo lo alto.
Tengo el 50% de la estadística a favor, pero toda la ilusión del mundo para pelear con el otro 50%.
Que todo salga bien, que la liemos como nunca, y que el 8/9/07 se convierta en una fecha digna de recuerdo.
Y ustedes que lo vean.
... debe ser una habitual de sitios web de dudosa reputación, que dirían algunos, de gran reputación (según visitas) en internet.
Al final, la rubia que perdió su cámara no es tal, sino una campaña de marketing para que feisbuk ganase en usuarios registrados y visitas.
Si es que ya nada es lo que era... pero para los que les da lo mismo rubia que perdió su cámara o aspirante a pornstar de muy buen ver, siempre les quedará el recuerdo... en forma de fotos...
¿Habrá ya en el emule un rar con todas las fotos de la colección?
Vale, sí, hay muchas rubias, y muy conocidas, algunas, incluso nada conocidas, pero conocidas y no conocidas a la vez no hay muchas.
Echando un vistazo a lo de siempre a primera hora de la mañana me he encontrado con un caso realmente alucinante, en el que una rubia sin nombre se ha hecho un hueco en esto de los personajes que puntualmente van copando los corrilos interneteros.
Resulta que una buena mujer, rubia para más señas, se dejó, o eso dice la leyenda, su cámara de fotos digital en una playa. Esa cámara, con su contenido, acabaron en manos de alguien que, con toda su buena intención probablemente, ha colgado algunas de las fotos de la rubia en facebook para ver si la encuentra y así poder devolverle su cámara (y sus fotos).
Facebook es un lugar donde cada uno pone sus fotos a disposición de la familia y los amigos, pero en este caso pretende servir, cual Paco Lobatón cualquiera, en buscador de personas en el mundo real...
Pero claro, como la rubia en cuestión, además de rubia, está de bastante buen ver, el tema ha corrido como la espuma... perdón por la analogía sexual facilona, es que estaba a huevo...
Así, y con miles de visitas diarias a ver quién es la chica y si por casualidad se trata de la escurridiza vecina del quinto, la rubia de la cámara de fotos se ha hecho de lo más famosa, aunque nadie sabe su nombre ni quién es.
Como historia internera, tiene todos los ingredientes para pensar que se trata de una manera de promocionar facebook de manera sencilla y directamente apuntada a los genitales masculinos (o lesbofemeninos). Y es que por la boca muere el pez y quién sabe si la rubia llega a ser un callo malayo tal vez no habría tenido tanto bombo la cosa, no sé.
Suena a oax, puede que realidad del siglo XXI, pero en cualquier caso, me uno a la campaña, bueno a las dos: a la de buscarla, si es real, a la de aprovechar su imagen para generar visitas, si no lo es.
En las sombras, allá donde la luz de los becarios con alcachofa y sueños de tener programa rosa propio no llega ni siquiera para incordiar un poquito, en otro mundo que existe por encima del nuestro, allá donde sólo los elegidos pueden siquiera imaginar llegar algún día, se libra una batalla.
No eres consciente de ello, el futuro de ambos bandos enfrentados depende de su capacidad para no dejarse ver, ni dejar que su guerra se vea más allá de su propia interpretación de buenos y malos.
Se trata, cómo no, del fútbol...
... pero nada que ver con la clásica rivalidad Farsa - Mandril, ni con mercenarios piscineros, ni con patadas guardadas con rencor en la memoria para devolverlas en la siguiente jugada...
... se trata de ver quién se lleva más trozo del pastel que el televisado de partidos genera en base a la compra de los derechos de retransmisión de los distintos equipos.
Esto, cuando había sólo cadenas de televisión públicas estaba claro, hay tanta pasta, y como no ha competencia, pues aguantas tantos años a José Ángel de la Casa.
Luego, las privadas estaban a expensas de las autonómicas, que se llevaban el pastel prácticamente entero.
Pero ahora, ay ahora... ahora hay nuevas cadenas que tienen mucho dinero invertido y con prisas por ascender en audiencias... y cuando se tiene dinero y no muchos sitios donde gastarlo con garantías, la apuesta es clara: a por el júrgol, que por algo es el deporte nacional.
Y ahí se lió ya desde el pasado Mundial... bueno, en realidad, desde aquella mal llamada Ley del Interés General que viene a decir que si el fútbol está en manos de una empresa no afín al PP, entonces no vale darlo en PPV o, en general, no en abierto. Así pues, como el interés general es sólo para el fútbol y para casi nada más, porque la ACB bien que la han tenido con rayitas alguna que otra temporada...
Con el Mundial empezó la liada entre La Sexta, que quiere comerse el mundo desde los once metros, y las demás, en particular, por cosas de grupos empresariales, Cuatro.
Y así estamos, que ha empezado la liga, que a mí me la sopla si no gana el Depor o pierde el Atzetik, pero que han habido partidos cuyas imágenes las tienen los que fueron a verlo, porque si coincide que un equipo que tiene los derechos con Mediapro se las ve en el campo con uno que tiene su futuro bien pagado por Sogecable, pues mira, ni pa ti ni pa mí.
El perro del hortelano, con el resultado final de clientes potenciales desperdiciados y una caja registradora que deja de hacer clinc, clinc... y eso no le gusta a nadie.
Pasando de quién tiene razón o de si el fútbol realmente vale como para que se muevan las cantidades de dinero de las que se habla, la solución puede venir, como siempre, por un puñado de dólares, sólo que esta vez, en lugar de los Rojo y los Baxter con el gran Clint (el actor supera siempre al personaje...) en el medio haciéndose el amo, esta vez, y habiendo visto la película, seguro, los confrontados no van a permitir que el usuario de a pié atontado por el nuevo opio del pueblo les joda la marrana y acabarán unificando las familias casando a la hija de uno con el hijo del otro y a cobrar, que son dos días.
Y mientras tanto, estrépito de andamios, pateras y naufragios, desvelan nuestro sueño... o no, sólo poder el fútbol el domingo... previo paso por caja, que el flujo no pare, no pare no, que el flujo no pare...
Hoy me he levantado con la triste noticia de dos muertes que acompañan al clima de desasosiego general que un chaval de 22 años a suscitado en el ámbito nacional.
Si bien es cierto que soy de esos raros que nunca pudo aguantar siquiera un capítulo de Aquí no hay quien viva (también fui el único que pasaba de Farmacia de Guardia...), no puedo sino quitarme el sombrero ante una mujer que se puede decir que casi literalmente murió con las botas puestas.
Gracias al telediario mañanero de A3 sé que gustaba de la frase Váyase, señor Cuesta!!!, que no sé si alguna vez sabréis cuánto viene a cuento en mi vida en este momento (tal vez me anime a comentarlo alguno de estos días), pero creo que como El Follonero, y demás fauna de las noches de A3, se encuentra en el más oscuro recodo de mi mapa audiovisual. No existe para mí, pero le reconozco el mérito a esa desconocida para mí Emma Penella.
Muchas otras supuestas artistas/actrices/modelos/folladora_de... deberían aprender de esa generación de actores que a pesar de su edad se ganan al público sin escotes voluptuosos ni labios operados (y los de la boca tampoco).
De esa quinta de personajes que hicieron de la tele lo que es hoy en día, es el otro que ha muerto y me he enterado justo antes... y a quien va dedicado el título del post: Paco Umbral.
Por mucho que Tamara/Yurena/Ámbar o Malena Gracia lo pretendan, si la tele de hoy es, o pretende serlo, puro entretenimiento es, sin duda alguna, gracias a ese gran momento televisivo de una Mercedes Milá pre-GH y en la cima de su seria carrera de periodista en el que Paco Umbral suelta esa frase que por su propio peso ha caído en los anales de la historia de la televisión.
Ahí comenzó eso de salirse del guión y de la audiencia demandando realidad a distancia, a poder ser broncas y cabreos... por suerte tardaron muchos años en darse cuenta; ahora, probablemente, el bueno de Paco sería simplemente carne de programas de zapping.
Para mí siempre será ese personaje con gafas de Bartolo cuando Bartolo ni existía, y que supo adelantarse a todos en un medio tan cambiante e impredecible como la tele.
Serás un gran escritor, pero como personaje televisivo, fuiste un animal.
Lo verdaderamente triste, en cualquier caso, es que todo esto está viéndose eclipsado por el estado de Antonio Puerta.
Que no digo que no sea una putada que una persona se encuentre en estado crítico tras desplomarse prácticamente en su lugar de trabajo, que el primero que se impresiona con las imágenes que muestran a su compañero evitando que se atragante con su propia lengua soy yo.
Lo triste es que esto cope las noticias porque se trata de un futbolista. El día que se tenga semejante avalancha de información acerca de Perico Pérez, de Jaén, currela muerto en un andamio, será el día que me parezca bien que se haga tanto bombo de una noticia que, por mala, seguro que está siendo muy buena para algunos. Ojo, que no digo que nadie esté deseando que algo así ocurra, pero oye, una vez encontrado el mal, le sacan partido (nunca mejor dicho) como buitres (nunca mejor, también).
Esperemos que, por el bien de este deportista de 22 años, no acabe uniéndose a las dos personas anteriores.
Joder, mira tú, acaba de morir...
La noticia ha dejado de serlo, no soy el primero, ni probablemente el último, que hable algo acerca de lo acontecido en sendas poblaciones vizcainas (sí, sí, vizcainas, no vizcaínas...).
En Durango, villa de adopción de este pobre blogger condenado a no postear tanto como quisiera, la bomba ha estallado en frente del cuartel de la guardia civil. Si bien es cierto que los mayores destrozos los han sufrido los que viven en frente del propio cuartel. Y es que algunos tal vez no sepan, o no lleguen a comprender, que una calle tiene dos aceras, y que una bomba tiene una onda expansiva que no entiende que tiene que hacer más daño a un lado que al otro.
Supongo que se trata de una perogrullada, pero si los coches de la benemérita se aparcan de manera que parecen una barrera que protege el edificio, es probable que sea porque realmente lo es, ya que los blindajes de los coches ha minimizado los daños del cuartel.
Aunque este post no va de contar lo que todo el mundo ha contado ya. Ni tan siquiera voy a poner una foto del lugar de los hechos, al que ya es posible acceder sin demasiado miramiento (lo de sacar una foto en un lugar de un atentado tal vez no sea tan fácil de todos modos, no lo sé).
Este post va de no hablar de ello. Este post va de decir que, en torno a un kilómetro a la redonda, donde una hora antes de la explosión (3:30 de la madrugada) estábamos todavía disfrutando de los infocomerciales que se emiten a esas horas, ni tan siquiera oí ni sentí nada.
Tengo fama de marmota y de dormir como un lirón, y no han sido pocas las veces en las que alguien me ha dicho eso de "no te despierta ni una bomba"... bueno, al menos el acto ha servido para comprobar empíricamente que en las condiciones mencionadas, de más o menos una hora de sueño y a más o menos un kilómetro de distancia, 100 kg de explosivo no pudo despertarme.
Es más, si no llega a ser porque un teletipo de esos que aparecen al pié de las pantallas llamó mi atención en el primer zappeo de la mañana (si las 12:00 se pueden considerar aún mañanas...), llego al telediario sin enterarme.
Y, viendo que no hay que lamentar más que daños materiales que esperemos que queden restaurados a la mayor brevedad posible, creo que lo mejor es seguir con nuestras vidas sin permitir que el éxito del atentado venga en forma de una notoriedad que en realidad ni siquiera tiene.
Lo curioso es que el acto se produce en un feudo muy nacionalista en el que las pasadas elecciones ANV estuvo por detrás del PNV... no sé, si no se quiere un cuartel de la guardia civil en el pueblo seguro que hay otras maneras de tramitarlo... y este acto seguro que ni siquiera consigue que se mueva el cuartel de pueblo.
En fin, sigo durmiendo...
Ayer por la tarde, desoyendo todo consejo que la prudencia y el sentido común es molestaba en ponernos frente a nuestras narices, acudimos a la bella villa de Zarautz para, inicialmente, grabar una primera parte de lo que finalmente acabará siendo el vídeo de la boda y, en la medida de lo posible, ir cerrando temas como qué músicas acompañarán las imágenes de dicho vídeo.
Viendo que el cielo no acompañaba, fuimos con muchísimas reticencias ante lo que había sido una llamada de teléfono previa en la que se nos aseguraba que la luz en la playa era perfecta.
La A-8, esa gran amiga que hace las delicias de las entidades públicas y realidad las peores pesadillas de sus usuarios, no me había todavía dado lo mejor de sí.
En la ida, y con viento fuerte de levante, que se dice, llegamos prácticamente sin problemas y a toda leche. "Pues sí que se queja tanto la gente de esta carretera, si no es pa tanto" - pensé.
Al llegar, la lluvia, ramera de rostro más enjuto a veces que la muerte, hizo acto de presencia y menos mal que al menos pudimos cerrar el tema musical, dejando para un poco más tarde el paseíllo del vídeo.
Y oye, bastante bien finalmente concretado el tema musical, viendo que dejaba de llover, fuimos a hacer de actores durante una hora.
Al final, la lluvia no dejó terminar la grabación, pero lo que salió, salió, y volveremos a finiquitarlo otro día. Eran ya más de las 21:00 y las nubes precipitaron, además de gotas de agua, la oscuridad de la noche.
Y había que volver.
Por la A-8.
Y, joder, qué vuelta...
Con agua cayendo de manera que el máximo del limpiaparabrisas casi no daba abasto, viento que te llevaba de carril a carril si no te andabas con cuidado, sólo nos faltaba una oscuridad que facilitara la conducción.
Al margen de que una autopista con curvas con una señal de limitación de 80 ya no debería llamarse autopista, ni cobrarse como tal, no puede ser que una carretera calificada de autopista no tenga una puta bombilla más que en los túneles, donde, por cierto, ayer era donde mejor se veía sin necesidad de las mismas.
Realmente dantesco el viaje de vuelta, que tardamos probablemente como el 30% más que en la ida, fue toda una lucha contra los elementos y contra los conductores que, tal vez más guiados por la prudencia que yo, iban lentos como tortugas haciendo de tener un coche delante un videojuego de esquivar obstáculos en plena guerra.
Al llegar, 4.15 mortadelos, pase por caja.
Joder, y yo que pensaba que la A-8 hasta Bilbao estaba bien, pero tenía pelotas que aún en obras te cobrasen lo mismo salgas donde salgas, ahora me veo con la necesidad de postear que menuda guasa de autopista sufren al otro lado...
Finalmente, en esta semana que he disfrutado de libertad laboral (a.k.a. vacaciones), aprovecho para ver parte de todo ese material audiovisual que quieras que no acaba acumulándose en cualquier disco duro externo.
Entre ese material se encuentra (encontraba en realidad...) una miniserie de dos capítulos con el sugerente título de 1984, y la peli Transformers.
Empezando por el principio, que es por donde se suele pedir empezar cuando no se sabe por dónde hacerlo, diré que el libro, 1984, fue todo un acierto para las medias horas de bus que disfrutaba en mi anterior trabajo. Tal vez por eso, y pasando por alto mi sentido arácnido para estas cosas, no pude evitar darle al torrent para sacar la versión en miniserie. En realidad, bien podrá tratarse de una peli larga en vez de una serie corta, pero bueno. La cuestión es que, una vez más, me gustó más el libro; bueno, en realidad, me gustó sólo el libro.
Tal vez sea porque creo que pasa muy de puntillas por la historia y deja tantísimos detalles sin explicación que creo que alguien que vea esa serie sin haber leído el libro previamente, no se hace ni con una mínima parte de lo que el libro te hace vivir. Aunque no sé, tal vez es sólo una percepción, pero creo que la temñatica del libro es demasiado compleja como para resumirla en dos capítulos de unos 50 minutos cada uno. Tal vez si alguien la ve y le gusta pueda poner un comentario acerca de lo que ha entendido, porque sinceramente creo que no se habrá quedado ni con la mitad.
En fin, que un bajón, a pesar de contar con un buen John Hurt y un sorprendente Richard Burton al que creía no haber visto desde los tiempos de Cleopatra.
Esto fue por la tarde, por la noche, tratando de arreglarlo, pusimos Transformers, la peli... para qué, madre mía, lo mejor de la peli es que era un screener más que decente... poco más que añadir.
Que el prota sea un desconocido (y, por tanto, barato) actor novel y que el peso de la interpretación caiga casi en exclusiva en un John Voight que hace tiempo que pasó a ser el padre de eran pistas suficientes, pero no sé, caímos... menos mal que no gastamos 6 napos por cabeza en el cine...
Porque, admitámoslo, una peli en la que te duermes un par de veces en las escenas de acción es como para no volver a dar una oportunidad al director (Michael Bay). Pero si a eso añadimos que me dio la sensación de seguir la historia sin problemas a pesar de las cabezadas, es como para pasar de los guionistas para los restos...
Y es que así fue. Es una peli a trozos, como las integrales, donde al principio hay historia, luego peleas entre cacharros que difícilmente pude decidir si eran de los buenos o de los malos, luego historia de nuevo, luego pelea, y fin. Vamos una chufla para disfrutar antes de los quince. Creo que tuve suerte de haberme dormido en los trozos de pelea, porque son totalmente irrelevantes y prescindibles.
Supongo que por eso se hace la peli taaaaaaaaaaaaaaan pesaaaaaaaaaaaaaaada... joder, si cuando íbamos hora y media sufrimos al ver que quedaba todavía otros 40 minutos de sufrimiento.
Sólo decir que el comentario fue:
- No vamos a dejarla para mañana, que mejor que se acabe ya y la borramos.
Y joder que la borramos, sin pasar por la papelera ni por la casilla de salida... junto con la miniserie...
 |
|||
|
|
|
||
|
Technorati Profile |
Esta web vale
 |
