Las mujeres y yo

Desde que tengo uso de razón siempre me he llevado bien con las chicas. Creo que 9 de mis 10 mejores amigos en realidad han sido amigas. Sobre todo de pequeño.

Mientras la chavalería se dedicaba a tirar piedras a las ventanas y a jugar al fútbol, yo pasaba los días en actividades que me resultaban más gratificantes. Quien esté pensando en sexo temprano ya puede cerrar el navegador, no va de eso.

No sé por qué, pero creo que siempre me llevé mejor con las chicas que con los chicos. Por supuesto, tenía mi grupo de amigos chicos con los que iba a jugar a basket o a echar futbolines, cosas en las que las chicas poco podían acompañarme. Para pasar en rato charlando sobre lo divino y lo humano o para hablar de libros, películas, etc, siempre preferí a las mujeres (bueeeeeno, de la Interviú, Bud Spencer, etc, mejor con chicos).

Esta buena relación entre las mujeres y yo creo que comenzó su ocaso al entrar en la universidad. Un poco después, llegó a su cenit al comenzar lo que hoy en día es mi proyecto de vida para hoy y el futuro.

De todas formas, sí que ha habido cierto cambio en mi relación con las mujeres/chicas (¿cuándo una chica pasa a ser una mujer?) que ha hecho que nada sea igual que antes.

Recuerdo que de pequeño, como con 12 años mi gran amiga se fue a vivir a otra ciudad. Aún recuerdo su nombre, apellido, e incluso su imagen y tono de voz. Después más o menos con 15 encontré a mi segunda gran amiga, una chica con inquietudes similares a las mías y con la que discutía (en el buen sentido, discuss no argue) sobre cualquier tema hasta las tantas de la madrugada sin necesidad de alcohol ni perspectiva de otra actividad lingual. La generación de Snoopy y la diferencia entre pensar y Pensar son algunas de las conclusiones a las que llegamos (algún otro día os las cuento). Si las buenas conversaciones deben agotar los temas y no a los participantes, las nuestras deberían aparecer en el diccionario como ejemplo de ellas.

Esas dos relaciones amistosas me sirvieron para vencer mi pseudomisoginia. Casi todas las chicas de mi clase pensaban más en exprimir su edad del pavo que en vivir la vida, de modo que varias veces estuve a punto de renegar del género femenino. Las tías son todas gilipollas - llegué a pensar.

A pesar de todo (mis mejores amigos de siempre son chicas y tengo una novia que no me la merezco (si alguien piensa que no se merece el jefe que tiene, pero lo soporta, esta vez las tornas no van por ahí)), mi relación con las mujeres sigue teniendo ciertas lagunas que quería comentar.

Creo que el punto de inflexión estuvo en la universidad. Quieras que no, vas a un sitio nuevo, con gente de sitios diferentes a donde crecí, con pensamientos y usos diferentes. Supongo que el hecho de pensar en las chicas como algo más que un par de bultos debajo del cuello no era lo más común entonces, creo que en este sentido soy un bicho un poco raro (me relaciono con personas, no con tetas).

Ocurría que había una rubia muy explosiva, así como jamona, muy apretada ella y con las carnes muy bien repartidas. Creo que era una de las tres (3) chicas atractivas que me encontré en toda la carrera. No es por criticar, era así, las chicas guapas debían estudiar otras cosas, no sé. Y tampoco digo que los chicos fuésemos Brad Pitt, que imagino que ellas igual pensaban lo mismo de nosotros.

La cosa es que la rubia en cuestión estaba bastante hasta las narices de ver ojos sobándola a cada lugar que mirara, como esos cuadros en los que a medida que te mueves de izquierda a derecha, parece que los ojos del retratado te siguen. Imagino vivir así y creo que no me gustaría.

Aunque, de todos modos, la muchacha tampoco hacía mucho para pasar desapercibida, porque gustaba de llevar camisetas apretadas para marcar todo lo marcable e iba enseñando el ombligo al mínimo rayo de sol (que es muy libre de ir así, no lo critico). Amén de usar esos pantalones para sordos (esos bajos de cadera que permiten leer los labios...).

Bueno, la cosa es que una vez tuve la suerte (según muchos) de que se sentara justo delante de mi, desde donde en teoría podría recrearme admirando sus curvas y su tanga. Que conste que fue ella la que se sentó delante de mí y no yo detrás de ella, ojo, fue ella la que llegó más tarde.

Recuerdo que fue una de esas tardes de calor sofocante de una asignatura de cuyo nombre no quiero acordarme. Iba con una de sus camisetas ajustadas y muestra-ombligos y su tanga sobresalía picarón por encima del pantalón. No es que estuviera mirándolo todo el rato, pero es que estaba delante de mí, ¿qué podía hacer, disimular, mirar hacia otro lado?

Entonces ocurrió.

En una de esas la camiseta se subió un poco, el pantalón se bajo un poco más, y la pobre se dio cuenta de ello. Miró hacia atrás, me miró, puso cara de mira que eres cerdo, se bajó la camiseta y se giró como si quisiera que me enviaran a una cárcel turca.

Lo flipé.

Es decir, estoy soportando la incómoda situación de ser el secundario de turno en una peli erótica para el resto de la clase que la devoraba (quiero decir que al mirarla a ella me veían a mí también) y no saber dónde meterme para tratar de no parecer un obseso y encima la tía se mosquea conmigo como si hubiera sido yo quien rezó para ver más de su carne.

Ahí, en ese preciso instante, comprendí que nunca entendería a las mujeres. Al menos en el terreno afectivo-sexual.

En general las mujeres quieren que se tenga en cuenta su personalidad, la belleza está en el interior, bla, bla, bla, pero quieren que las vean guapas.

Quieren provocar sentimientos de atracción entre los hombres que les interesan, pero si alguien que no les gusta responde a esa atracción entonces es un salido que sólo piensa en f*llar.

Quieren que se hable con ellas, pero a la mínima te plantan su escote en las narices. Si quieren removerte algo por dentro con ello y no lo haces, mal; pero si pasan de ti y te fijas en ello, peor.

No lo entiendo, ¿por qué van así...

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... si quieren que se las vea así?
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Seguramente lo de la rubia fue un malentendido, pero ¿cómo sé yo que no pretendía que la mirara (os aseguro que no creo que esa fuera su intención)? ¿Cómo debería haber actuado en aquella situación? ¿Debería haberme bajado yo los pantalones hasta los tobillos y mirarle mal si se le ocurría poner un ojo en mí?

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¿En qué se supone que debería fijarse uno?
¿En que parece buena persona?


Por suerte, siempre que vuelvo a casa recupero la cordura a ese respecto, y he seguido encontrando chicas que me reconcilian con la feminidad... aunque siga sin entenderlas (creo que lo he dejado por imposible).

Una de ellas, fíjate, me completa.

P.D: Pobre Javi, hoy ha tenido que hacer un esfuerzo sobrehumano ;) Espero que no te rindas aún.

ITER: La panacea ya está aquí

En una de las épocas más oscuras de la historia de la humanidad, la Edad Media, muchos químicos (entonces denominados alquimistas) buscaron sin éxito la fórmula de la eterna riqueza convirtiendo el plomo (metal burdo donde los haya) en oro (metal precioso él).

Es obvio que muchos de los intentos acabaron en casuales descubrimientos que seguramente constituyen una buena base de la química actual, pero desde luego el objetivo no se consiguió. Dejo al margen las consideraciones de si todo el mundo sería rico si todos pudiéramos construir nuestro propio oro en casa... probablemente bajaría el precio del mismo o encarecería el plomo, pero el común de los mortales nos quedaríamos igual.

En fin, que al menos la idea de conseguir algo caro a partir de algo barato y un poco de sabiduría bien aplicada es algo que muchos empresarios buscan con ahínco.

Imagina que pudiésemos librarnos de las cadenas que nos atan a los combustibles fósiles y a sus precios (canta conmigo me gusta la gasolina, dame más gasolina...).
Imagina que con un poco de agua de mar, obtenemos un webo de energía, y que encima no contamina.

Deja de imaginar, las bases de ese sueño se está empezando a gestar con un proyecto que promete revolucionar el mundo de las energéticas: el ITER ya está aquí.

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Las actuales centrales nucleares se basan en la fisión nuclear. Básicamente lo que se hace es provocar una reacción en cadena con átomos de uranio que se degradan a átomos de estroncio, xenón, neutrones y calor que se aprovecha para calentar agua que se aprovecha para producir energía eléctrica. De por sí no sería demasiado problema por no ser por el hecho de que lo que sobra no es demasiado aprovechable y tarda bastante en volver a un estado naturalmente deseable. Lo que viene siendo la cochinadita nuclear que nadie quiere y a todos asusta. Aparte tenemos problemáticos accidentes de vez en cuando... por eso nadie quiere veranear en Chernobil últimamente, aunque me comentan que el precio de los pisos está por los suelos...

Pero, hay otra reacción nuclear que se puede utilizar para obtener energía. Se trata de la fusión.

Esta reacción convierte un átomo de deuterio y otro de tritio en helio, un neutrón y calor simulando las reacciones nucleares que ocurren en el sol (de ahí lo del helio y tal...).

Lo más molón es que el deuterio lo tenemos a espuertas en el mar, el tritio se puede hacer con deuterio más el neutrón que nos sobra y el helio es un gas de lo más noble, que ni siquiera es malo para nadie.

¿Entonces por qué no se hace ya?

Buena pregunta, veo que estás realmente atento en este peñazo de post.

El problema viene de que para unir los dos átomos y que se desencadene la reacción, hace falta gastar más energía que la que se gana.

¡Pues vaya una chufla!

Bueno, la cuestión es encontrar la manera de gastar menos en unir a los tortolitos y así que la unión nos salga tan rentable como la boda del príncipe. Es lo que se llama la fusión fría.

Si alguien ha visto la película de El Santo, sabrá que es complicado saber si la fusión fría es posible o no. No ha habido demostraciones concluyentes, pero se sospecha muy intensamente que la fusión a temperatura ambiente (o cerca) va a ser demasiado bonito para ser verdad.

A pesar de ello, los hay quienes siguen la búsqueda de este Santo Grial, que haría mucho bien a todos... aunque seguro que hay muchas petroleras, eléctricas, etc a los que no creo que les haga mucha gracia perder su papel (en forma de billetes) en la sociedad de consumo actual...

Pero por otro lado imagina un mundo donde los coches eléctricos funcionan casi gratis. Cualquier actividad que implique un gasto de energía se abarataría hasta casi hacerlas gratis. Joder, imagina un mundo en el que trabaja Rita... porque todo lo demás lo harían máquinas a base de gasto prácticamente nulo...

Ahora, con el ITER, que será la primera central nuclear de fusión que dará energía (será rentable), se sientan las bases para ese mundo. Se habla del 2014 como fecha para la que estará funcionando, aunque se dice que no hará funcionar estaciones eléctricas hasta pasados unos años más, hacia el 2030 o así. Más o menos para cuando me jubile y así tendré calefacción gratis cuando más falta me haga :D

Y todo se lo debemos a la colaboración de China, UE, Japón, Rusia, Corea del Sur y los EEUU, a ver si no se va todo al garete y cómo reacciona la competencia... que me da que a los amigos tejanos de Push no le va a hacer demasiada gracia...

Adiós, Manolo, adiós

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Fraga se tambalea...


Un viejo anuncio de cuajadas rezaba que hay tradiciones que se mantienen arraigadas y fuertes a través de los años. Supongo que es verdad, aunque en general no soy partidario de las tradiciones, porque se empieza por la tradición y se acaba en la obligación. Que se lo pregunten si no a todos aquellos que han sido machacados por no cumplir con lo que se estila o lo que hank manda (sobre todo antes). Como ejemplo, madre soltera en tiempos de Franco, un, dos, tres, responda otra vez.

Hoy estamos a punto de ver caer una de esas cosas que, por su inamovible parecer, uno no espera ver. Más allá de la caída de Sadam o Las Ketchup, ahora nos enfrentamos a la caída del Fragasaurio.

Si, lectores y sin embargo amigos, el ilustre señor don Manuel Fraga ha ganado las elecciones en Galicia, pero como ya se sabe que en política todos ganan y pierden según quien te lo cuente, pues tenemos que como se ha quedado a un escaño de la mayoría absoluta (37 tiene, 38 necesitaba), en realidad ha perdido.

No voy a entrar en si la lista más votada debiera gobernar siempre, porque la verdad es que siempre que oigo hablar de ello todo el mundo me suena a muy partidista y aplica la casuística (si gobierno yo dio que sí, si no quiero que gobiernes tú, digo que no).

A pesar de ello, sí que voy a comentar que al final del camino, cuando por fin parece que se va, me queda cierto regusto extraño. Como de trampa. Me da la sensación de que no ha sido el pueblo gallego quien le ha dicho que se vaya como debe ser, sino que me queda la sensación de ver caer a alguien a base de acoso y derribo por parte de los demás.

Será porque igual me he acostumbrado a que por aquí se mantengan los de siempre, sea pactando más o pactando menos. Se me hace raro que se llegase a una situación de o te quedas con mayoría absoluta o te vas.

Quiero pensar que se ha ganado a pulso la enemistad del resto de fuerzas políticas y por eso se han unido todos contra Fraga, incluso quiero recordar cosas como la de Palomares, pero en el fondo creo que me da pena.

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¿La radiactividad es la fuente de la eterna juventud?


Dice Manolo que se va a quedar como líder de la oposición, que no piensa retirarse... a lo mejor lo volvemos a ver ganando las siguientes elecciones, con 86 años... presidente de la Xunta con 90... inimaginable? Puede que no tanto.

Tiene guasa también que el voto emigrante haya podido ser tan decisivo. Se esperaban como agua de mayo porque podían decantar la balanza hacia un lado u otro. Entiendo que como gallegos tienen derecho a votar como todos los demás, pero no deja de ser curioso que alguien pueda votar en unas elecciones de un lugar en el que no vive. No me entendáis mal, no lo critico, sólo señalo que es curioso.

En fin, pasado el mal momento de la digestión de la nueva situación, se abre una etapa de aire fresco por la Xunta. Al menos desde el punto de vista teórico, se abre una etapa de nuevas ideas. A ver qué tal lo hacen, espero que no se cumpla esa gran máxima del refranero popular más vale malo conocido...

Por otra parte, habrá que valorar (otros lo harán más y mejor que yo) cómo afectará al Partido Popular la pérdida de su feudo por excelencia. Si las cosas van a mejor (o al menos no van a peor, que será lo que temerán muchos votantes del PP) con el nuevo gobierno, es probable que el gobierno central siga siendo del PSOE para unos cuantos años más.

Mariano, Mariano, Mariano... no te veo de preshidente...

Noticias Bomba II

Una vez más, creo que por segunda vez en lo que llevamos de blog, se unen en la actualidad dos conceptos bien separados normalmente, y que no suelen tener demasiado que ver, al menos en sentido literal:bombas deportivas.

La primera tiene que ver con un evento deportivo donde ocurrió una bomba.

No es que sea del Tau de Vitoria (en realidad mis equipos de baloncesto de toda la vida han sido los Chicago Bulls y el Joventut de Badalona), pero supongo que por proximidad prefería que ganaran en vez del mandril. Después de ser subcampeón de Europa, creo que tenía muchas papeletas para ser campeón de la ACB, pero ya ves tú, cosas del deporte, cuando se la jugaba a una carta en casa, ganando por 2 a falta de unos 15 segundos para terminar, va Herreros (gran jugador y mejor traidor estudiantil) y enchufa una bomba en forma de triple a falta de seis segundos que ríete tú de Larry Bird.

Esta vez siento no poder felicitar a los premiados, porque con ese estilo de basket rancio donde los únicos que se salvan son Bullock y Sonko (ambos fichados a golpe de talonario, como siempre), no sé a dónde irá a parar el espectáculo. Di que el Tau juega parecido, pero al menos sabe jugar a partidos a más de 100 puntos...

En fin, que el Tau se proclama doble subcampeón. Esperemos, por el bien del club, que no se desmantele el equipo con huidas a la NBA o a otros equipos económicamente más fuertes.

Por si no lo habíais notado, odio a los equipos que imponen su superioridad en forma de billetes sobre el buen trabajo y la ilusión de los pequeños con cantera que son los que mantienen el cotarro. Si la ACB copiara de la NBA...

La otra bomba deportiva va en el otro sentido: con una bomba que ocurrió en lo que iba a ser un evento deportivo.

Todos sabemos que en los madriles están intentando que les den (Jo, que pedazo de frase si se quedase así, no?) la organización de las olimpiadas del 2012, lo que viene siendo el famoso Madrid2012 con la gallarda grande (el gallardón) en plan friki americano vendiendo más humo que sustancia.

Pues bien, si antes de lo acontencido recientemente ya estaba la cosa un poco dudosa, no deja de estar más claro aún que tras el coche bomba puesto en el estadio de la Peineta, en pleno corazón del tema olímpico, las olimpiadas del 2012 serán en París.

¡Oh la-la!

Tengo que reconocer que personalmente me da lo mismo dónde sean las olimpiadas, aunque es cierto que si fuesen en Madrid, lo mismo iba a ver algún partido de algo que no fuese excesivamente caro de ver para mí. Espero que para el 2012 no entren en esa categoría casi todos los deportes de equipo (incluida la hípica) y poder ver un partido de baloncesto serio. De todos modos, ya digo que casi me da igual, pero entiendo que una vez más aquellos que sólo comprenden el idioma de los tiros tratan de hacer la pascua con sus intervenciones. Lo único positivo que puedo sacar al respecto es que a lo mejor se trata de una nueva estrategia de dirigir el daño al asunto económico y no humano... a todos los que ya están echando cuentas de cuánto dinero se ha perdido por ese coche bomba les preguntaría cuánto cuesta una vida humana y si es mejor que se mate a alguien o se carguen el Madrid2012.

Hagan sus apuestas, señores/as, no va más.

Que bueno que estoy

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Los calzoncillos me quedan como a este...
con una pierna en cada agujero


- ¿Es que vamos a hablar esta vez de los Mojinos Escozíos?
- Pues va a ser de que no. Hoy trataré de comentar, literalmente, lo que anuncio en el título.
- ¡Pues vaya un engreído miraombligos estás hecho!
- Bueno, es posible, pero es que uno, es su modestia, está un rato bueno.
- ¿Eres rubio?
- No. Moreno normal.
- ¿Ojos azules?
- No, marrones normales.
- ¿Mides más de 1'85?
- No, 1'78 muy normales.
- ¿Estás cachas como el primo de JugoSol?
- No, de hecho, aún me queda algún que otro michelín.
- ¿Tienes una cara agradable?
- No, siempre me dicen que estoy muy serio. Hoy, incluso tengo ojeras.
- ¿Eres de GreenPeace?
- No, contamino el planeta la parte que me toca.
- ¿Tienes dinero?
- No, ahora mismo tengo 3.16 € en el bolsillo.
- ¿Tienes un carisma especial que te hace irresistible a tu pesar?
- Ojalá, ahora sería presidente o alcalde o algo.
- ¿La tienes como el Lequio?
- Dejémoslo en que no, no hace alta entrar en detalles nimios.
- ¿Eres como el primo de Einstein?
- No, no creo que mi nota media de la carrera pasase del 6.
- ¿Llevas gafas? ¿Usas sombrero?
- Sí y no.
- Entonces, ¿qué narices te hace pensar que haces honor al título de hoy?
- Mi sangre.
- ???

- A los mosquitos les encanta.

P.D: Comentarios acerca de la brevedad del post a baltasargracian@lobuenosibrevedosvecesbueno.es :D

Perdiendo el Conocimiento

Anteayer (parece que últimamente voy con un día de retraso con los posts, a ver si alguien me da una solución) un pobre anciano de 89 años sufrió un pequeño infarto cerebral debido a la falta de irrigación sanguínea en tan delicada zona.

Esto, que en principio no debe ser motivo de alegría para nadie, saca de mí al diablillo que todos llevamos dentro (confío en las personas, pero no en el diablo que llevan dentro).

Lo siento, pero es que el vejestorio en cuestión se ha salido con la suya demasiadas veces y no deja de ser curioso que cada vez que la justicia parece reclamarle algo, le da un algo.

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Criaturita... si parece el abuelo de Heidi...


El noble señor se llama Pinochet y es un hijodelagranputa, una de esas personas a las que se le debería haber negado el derecho a ser feliz. Lo jodido es que ha sido feliz a costa de la felicidad, el sudor y la sangre de mucha gente a la que destrozó para siempre.

Dicen que perdió el conocimiento durante media hora, yo creo que perdió todo el conocimiento hace mucho tiempo.

En su día, para salvarse del requerimiento del juez Baltasar Garzón, se alegó que el pobre estaba en silla de ruedas, impedido por la edad, sufriendo como un perro. Lástima que no fuese verdad, porque en cuanto pasó el tema y llegó a su patria, las telarañas se le pasaron y hasta besó el suelo como si fuera Juan Pablo 2...

Ahora resulta que se enfrenta a una corte chilena, (cosa que me parece bien, los trapos sucios se lavan en casa) cambiando la Operación Cóndor por la Operación Colombo (nada que ver con un inspector con gabardina y barba de tres días), y le ha dado otro jamacuco de esos lo suficientemente serios como para ablandar el rocoso corazón de la justicia, pero lo suficientemente flojo para no llevarle ante el juicio final.

En fin...

Relacionado con este tema he visto que a otro hijodelagranputa, americano también, pero esta vez del norte, sí que se le ha juzgado (y declarado culpable) a la temprana edad de 80 años, y por un delito cometido hace 40.

Este pobre anciano a lo mejor no tiene esos oportunos achaques y por eso va a acabar en una cárcel geriátrica o algo así... o puede que acabe en el Asilo de Arkham, quien sabe.

La cuestión es que no comprendo porqué un ex-jefe del Ku-Klux-Klan (caca, caca) es juzgado y condenado por el asesinato de 3 personas (uno era negro, pero sigue siendo persona a su pesar (el del asesino, ojo, no del negro)) y no al responsable de al menos cientos de desaparecidos. Debe de ser que Pinochet no fue tan dictador como Sadam Hussein o algo así. A lo mejor es que Salvador Allende no tenía buenos contactos un poco más al norte.

Lo único medio bueno relacionado con este tema es que a todo cerdo le llega su San Martín, de modo que a pesar de las injusticias y de los actos olvidados, siempre nos quedará pensar que al menos van a morir como todos los demás.

No le deseo la muerte a nadie, al fin y al cabo, va a morir de todos modos. Así pues, sólo es cuestión de dejar pasar el tiempo. Su muerte se puede ver como una sentencia de muerte del destino. Como a este otro hijodelagranputa, que ojalá esté sentado en el banquillo de algún juicio allá donde se encuentre. Juicio que, por otra parte, bien se aseguró de no tener en vida.

Este tercer candidato a muerto del año, apodado El Carnicero del Olimpo por su buen hacer en esto de los genocidios, es argentino. La pena es que lo que ya comenté acerca del cambio en las leyes argentinas para juzgar a los dictadores va a pillar un poco tarde.


... y que vivan los dictadores muertos...

La fa, mi, lia

Cual soniquete que te despide al salir de una tienda de perfume. Así suena. La familia.

El sábado hubo una manifestación para defenderla del atajo de rojos y de arcoiris que pretenden destrozarla, romperla, revolcarla por el fango.

A la manifestación fueron unos cientos de miles o millones de personas, como siempre según a quien se lo preguntes. Algunos fueron convencidos de lo que hacían, a otros, simplemente, les llevaron de excursión, les pusieron una pancarta con un lema tipo ZP, con dos papás, ¿de dónde mamo? y sentaron las bases para una futura intolerancia que les hará pelearse con su mejor amigo (o, en el mejor de los casos, con su propia familia). Con el primero porque éste defenderá a sus dos padres o madres como cualquiera de nosotros haríamos, o con los segundos, por meterse con su amigo por algo que en el fondo no comprende porqué es tan horrible.

He leído bastantes cosas al respecto de la manifestación. Como ya apuntaba, una de las cosas ha sido la participación, tan esquiva siempre para definirla con un margen de error menor del 10%. Dentro de la participación, me ha parecido especialmente mal que acudieran niños, a pesar de que algunos lo consideren especialmente bueno.

Considero que los niños están mucho menos sujetos a convencionalismos y viven de una manera mucho más natural que un adulto. ¿Que Pedrito se toca el pito? Vale. ¿Que Joselito le da un beso a Paqui? Vale. ¿Que a Juan le gusta vestirse de monja? Vale.
Aunque por otro lado, si un niño no puede votar porque no se considera que tenga criterio (muchos no lo tienen ni con 40 años), no comprendo cómo se puede decir que miles de niños han ido a protestar en contra del gobierno. Hoy, familia tradicional ya!, mañana, Lunnis a todas horas ya!

Creo que solemos poner en boca de los niños muchos de nuestros temores. Ponte el jersey, que hace frío, Cómete la sopa, no la mosca, Cómo vas a estar hasta las 22:00h por ahí, Y si te pasa algo... Y así siempre, cuando estoy convencido de que en la mayoría de los casos los niños nos darían lecciones de normalidad. Como cuando en aquel reportaje se demostraba que un bebé no teme a una pitón y juega con ella sin problemas si no ve preocupada a su madre.

He leído también que ha comparecido un tal Aquilino Polaina, catedrático de psiquiatría y psicología, para decir una auténtica sarta de barbaridades que creo que debo rebatir por el bien de la humanidad.

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Éste es el interfecto


1.- ...el desarrollo emocional y psicoafectivo está abierto al mundo del entorno, al mundo de las relaciones interpersonales; no es una consecuencia ciega y directa que esté determinada por la pura biología...

Cierto, por eso es tan importante un hogar en armonía por encima del hecho de con quien se acuesta tu padre y/o madre biológicos (o no). Además, por esta misma razón, no comprendo que se diga que unos padres gays implican unos hijos gays... ¿de dónde salieron entonces los primeros? ¿los creó hank? Más aún, ¿un niño criado por heterosexuales idiotas tiene un entorno mejor?

2.- Según expuso este experto, "para el ese desarrollo psicoemocional es preciso la comparecencia de hombre y mujer como figuras de padre y madre respectivamente" porque el niño "en su primera etapa es un mero espectador", en una segunda etapa "imita todo aquello que ha observado" y en una tercera etapa "actúa como autor de su propio comportamiento

Cierto, por eso, como en la tercera etapa actúa por su propio comportamiento, no comprendo que, una vez más, unos padres gay impliquen hijos gays. En todo caso, podrá verlo como algo natural y aceptable, pero nunca actuará de manera gay (entendiendo como tal que la criatura entienda más allá de su propia condición sexual). En lo concerniente a la necesidad de tener comparecencia de hombre y mujer, creo que no es necesario que sean el padre y la madre. Si bien parece claro que es necesario un referente masculino y otro femenino, creo que amigos/as, tíos/as, hermanos/as, vecinos/as, etc... pueden cumplir ese papel si se involucran en la educación del niño.

3.- ...un varón homosexual tiene relaciones con 39 personas distintas como media a lo largo de su vida. ¿Qué consecuencia tendría la exposición de los hijos a una inestabilidad emocional de la pareja y a una tan escasa estabilidad de duración de su relación?...

Ah, claro, si es que soy un antiguo, parece que es evidente que los hijos se enteran de todos y cada uno de los rollos que van a tener sus padres (y/o madres). Personalmente tengo la sensación de que los gays son, por lo general, más promiscuos. No entendiéndolo como algo negativo, sino que tienen como más libertad o soltura a la hora de relacionarse sexualmente unos con otros (existe un sinónimo de promiscuidad sin retintín peyorativo). Puede que la imposibilidad de concebir un retoño no deseado facilita esto, pero es otra historia. A pesar de ello, tengo muy claro que un hijo no tiene porqué tener detalles de la vida sexual de sus progenitores. Y, por otra parte, si la promiscuidad bien entendida se considera un problema, ¿por qué un matrimonio que no haga nunca el amor no es también un problema? ¿Y si una pareja heterosexual ha tenido un turbulento pasado sexual hasta encontrarse y casarse?

4.- ...no minusvalora en modo alguno el efecto perjudicial que puede tener sobre los hijos los continuos cambios de pareja, la infidelidad dentro de la pareja homosexual, las alternancias, las sucesiones, los cambios y, por consiguiente, la ruptura de los vínculos de apego entre las figuras parentales y el niño...

Entiendo, debe de ser que todo el follón es por el cambio y remeneo mental para el crío si y sólo si son homosexuales. Los cuernos entre heteros, las alternancias, los cambios etc parece que son menos traumáticos. ¡No te jode!

5.- ...el sujeto de derecho es el niño adoptado y no los padres adoptantes o adoptivas...

Precisamente por eso se trata de no excluir a un buen cúmulo de posibles padres y/o madres para esos niños. Pero es que la adopción no es un deber (no tengo que hacerlo sino me da la gana) para los padres y/o madres, sino un derecho. Como persona tengo el derecho de plantear mi candidatura a adoptar un niño. El derecho es inherente a la persona. Otra cosa de la que se podría hablar es de cómo se debiera valorar la homosexualidad de los candidatos en un proceso de adopción. Pero el derecho a ser tenido en cuenta es algo que no se puede negar.

6.- Según informa EFE, en el 30 por ciento de los 160 casos tratados por Polaino las personas con conducta homosexual tenían un perfil psicopatológico caracterizado por un padre "hostil, distante y alcohólico", una madre sobreprotectora para los niños o fría para las niñas, ausencia de juegos y destrezas motoras, ausencia de identificación con sus iguales del mismo sexo, timidez extrema y haber sufrido abuso sexual o violación por parte de algunos de sus padres

Ya... esto no se lo cree ni Heidi... ¿Qué pensará el padre de, por ejemplo, Jesús Vázquez? Si tuviera un hijo gay, ¿según este señor soy un mal padre que he violado a mi propio hijo? ¿Dónde se recogen los tickets para denunciarle por injurias?


A lo mejor es cosa de curarlos a todos... o quemarlos en la hoguera... vaya usted a saber... aunque a lo mejor, es posible que esto sea como los derechos de los negros... o no, que a lo mejor un niño blanco adoptado por negros acaba siendo negro también...

Si así fuera no sé porqué me gusta el baloncesto y el funky... ¿habrá algo que mis padres no me han dicho?

Parafraseando libremente a J.F. Kennedy...

Hoy, yo también soy gay

Perfección Imperfecta

No podía creérselo, no podía ser verdad.

- No, no puede ser. No puedo tener un hijo tan feo. - la desesperación se había hecho fuerte parapetada tras la sorpresa inicial para aparecer como un martillo pilón y acabar por derrumbar a Cinthya, supermodelo y actriz.

Hacía un año había dejado aparcada su carrera artística para cumplir con su deseo (y el de su flamante marido Ray, supermodelo y actor también, cómo no) de ser madre. Todo el mundo aplaudió con fervor la decisión. No es que no le estuviera yendo bien, realmente estaba en lo alto de su carrera, pero la llamada de la naturaleza en forma de reloj biológico inclinó la balanza en favor de la búsqueda de la nueva criatura que acababa de llegar al mundo. Además, los medios auguraban un futuro prometedor para el churumbel, basándose en las características físicas de los progenitores.

- Todos debiéramos dejar el futuro de la raza humana en estas dos bellezas - llegó a predicar un famoso rotativo.

La cosa parecía clara. Tras 10 años en la elite de las modelos, a los 24 parecía una buena edad para retirarse, o al menos ir dejando poco a poco el mundo de la pasarela para ir ganando terreno en el mundo del celuloide. Guapa con frase, ja! ¿Qué se creen?
La maternidad parecía una buena manera de dejar atrás un mundo frívolo para entrar en un terreno más serio, más profesional. Si no la tomaban en serio en muchas ocasiones por su condición de bellezón, tal vez la etiqueta de madre taparía la de tonta.

Esa vez incluso su madre, con la que no se llevaba bien desde que le prohibió operarse la nariz con 12 años, estuvo de acuerdo. Desde su punto de vista, esto podría devolver a su hija al camino de la razón y alejarla de las fiestas, la noche, las drogas y el sexo ocasional. Ray no le caía demasiado bien, pero lo admitía como parte de ese plan para alejar a su hija de lo que consideraba tan maligno. En el fondo confundía malo con cualquier cosa que alejara a su hija de ella.

La concepción fue bien, el embarazo fue bien, y el parto había ido bien. Todo según lo previsto, salvo por el hecho de que la criatura que había nacido era fea. No era una cuestión de malformaciones congénitas o cosas así de las que había oído hablar. El bebé estaba sano, simplemente, era feo.

De repente, lo recordó.

El colegio. Ese oscuro agujero de su pasado que había conseguido olvidar durante tanto tiempo ahora volvía para volver a hacerle daño una vez más. Cruel ironía la del destino. La patito feo del colegio se tornó en cisne y ahora de nuevo la fealdad le daba en la cara para hacerla infeliz.

- ¡Narizotas, narizotas! - se burlaban de ella desde pequeña.
- ¡Soplillo, soplillo! - se rieron después, cuando se hartaron de meterse con su nariz.
- ¡Flacucha, flacucha! - cuando encontraron una nueva debilidad en su débil constitución.

Sus ojos azules parecían no contar para aquella banda de cabestros que tan mal la trataban.

Después llegó la operación de nariz a los 12 y la de las orejas a los 13. Fue un punto de inflexión.

A partir del cambio físico y de colegio, todo fue mucho mejor. Un conocido cazatalentos la descubrió en la parada del metro mientras jugaba con su pelo. Y vio el filón.

Su carrera fue meteórica hasta que optó por dejarlo para ser madre.

- Madre de... ¿esto? - la luz y los espejos de su casa no mejoraban al pobre neonato.
- ¿Cómo puede ser? Tú eres una supermodelo y yo también... - alucinaba el padre.

Y es que el padre también había sido el patito feo de su colegio... hasta que se operó de todo lo operable.

El inocente bebé simplemente había recogido la herencia genética real de sus operados y modificados padres. Probablemente nunca tendría las perfectas facciones ni los turgentes pechos de su madre, ni los ojos ni la altura de su padre, todo ello modificado convenientemente a base de bisturí y dólares... a menos que también se los modificaran... convenientemente, claro.

Rodando, rodando

Imagina que trabajas (si no lo haces ya). Imagina que, además, ganas un huevo de dinero. No, no hablo de sueldos mensuales millonarios, sino sueldos semanales millonarios.

Imagina que ganas ese dinero porque eres de los pocas personas (unas 20 en todo el mundo) capaces de hacer lo que haces. Además, eres joven, tienes muchos años por delante, una gran carrera profesional; porque encima eres muy bueno en ello. Lo único que debes hacer es no cagarla. Por supuesto, tienes un gran equipo de personas que, sin estar subordinadas a ti ni tú a ellos, forman parte de un gran engranaje que permite que hagas bien tu trabajo. Por supuesto también, tu trabajo tiene ciertos riesgos, y si algo de lo que hacen esas otras personas (o tú mismo) va mal, corres serios riesgos. La seguridad ha crecido mucho en tu trabajo, de modo que la mayoría de los posibles accidentes que te pueden ocurrir no pasan de sustos, pero eso no evita que, a veces, haya quien lo pierde todo.

Imagina que el sueldo que ganas va más allá de lo que puedas imaginar, y que ese trabajo te gusta como ningún otro. Todos esos problemas que pueden haber acaban por no importar, haces tu trabajo encantado de la vida. Eres el mejor y disfrutas de ello, eres una leyenda viva, y aún no has cumplido los 25.

Imagina, además, que hay todo un país, ¡qué coño! todo un continente está pendiente de tu trabajo, vibra con él, millones de personas apoyándote. Es un espectáculo, un gran evento cada vez que haces bien tu trabajo. La gente está pendiente de ti, te sigue y te venera. Tienes tantas tías con las bragas en la mano que estás pensando hacerte gay, para variar.

Imagina que vas haciendo bien tu trabajo y todo el mundo te sube a las nubes. Desconfías porque sabes que de la misma manera que se te encumbra, se te tira a los infiernos cuando las cosas no van tan bien.

Y parece que es lo que empieza a pasar. Algo se ha torcido últimamente, ya no es tan fácil ser el mejor. Lo que al principio parecía que iba a ser tan sencillo de lograr, empieza a deshacerse como un azucarillo bajo la lluvia.

Tal vez pierdas la confianza en ti mismo. La gente aún mantiene su confianza en ti, pero sabes que algo ya no es lo que era. Alguien igual de bueno, puede que mejor, empieza a hacerlo bien. Sabes que a lo mejor no eras tan bueno como pensabas, puede que algo que escapa a tu control ya no te ayuda como antes... Y ese tío se te está acercando a cada paso.

Ya casi puedes sentir su aliento en tu nuca, aunque a lo mejor es sólo la mosca que tienes detrás de la oreja. Todo empieza a ser un poco confuso.

Empiezas a notar la presión. Es fácil ser bueno cuando nadie espera que lo seas. Ahora todos lo esperan y es cuando no sabes si lo podrás hacer. Eres ambicioso, quieres hacerlo, pero estás acusando la presión. Se ha vendido tanto que eres el mejor que ahora no sabes cómo actuarías si no lo fueras. ¿Qué iban a pensar?

Pero eso no es lo importante, lo realmente crucial es que no puedes dejar que las cosas se te vayan de las manos. Puede que no seas el mejor, pero desde luego vas a tener las cosas controladas el mayor tiempo posible para que no se note.

Si hace falta, patalearás, dirás que no quieres trabajar hoy. Tomarás extrañas excusas que si él, ese que va acercándose a tu cetro, tomase, no dudarías en descalificar.

- ¿Cómo que los pitiflondios no son los de siempre? ¡Entonces no voy!

- No puede ser que tengamos un problema con esto, hoy no trabajo, y además, que no trabaje nadie, se suspende la función.

Es curioso cómo se tiende a sobrevalorar las cosas cuando interesa a algunos. Puede que seas muy bueno, puede que tengas un huevo de dinero, fama, relumbrón.

Pero no dejas de ser un cagón. Que lo sepas.

Mujer Moderna Soltera Busca

Ya que parece que no mola mucho el tema del copy-paste, aquí va otro, de un mail de lo más curioso que me han enviado.

Que conste que estoy totalmente a favor de la igualdad sexual y casi de cualquier otro tipo que se pueda plantear.

A pesar de ello, no dejo de ver cierto toque de cordura en toda esta locura. Que aproveche:

Son las 6,00 de la mañana. El despertador no para de sonar y no tengo fuerzas ni para estirar la mano y apagarlo. Estoy destruída. No quiero tener que ir a trabajar hoy. Buahhh!!! Quiero quedarme en casa, cocinando, escuchando música, cantando, etc. Si tuviera un perro, lo pasearía por los alrededores mientras charlo con los vecinos. Todo menos salir de la cama, meter primera y poner el cerebro a funcionar.

ME GUSTARÍA SABER QUIÉN FUE LA BRUJA, LA MATRIZ DE LAS FEMINISTAS QUE TUVO LA INFELIZ IDEA DE REIVINDICAR LOS DERECHOS DE LA MUJER Y POR QUÉ HIZO ESO CON NOSOTRAS QUE NACIMOS DESPUÉS DE ELLA.

Estaba todo tan bien en el tiempo de nuestras abuelas...!!! Ellas pasaban todo el día bordando, intercambiando recetas con sus amigas, enseñándose mutuamente secretos de condimentos, tucos, remedios caseros, leyendo buenos libros de las bibliotecas de sus maridos, decorando la casa, podando árboles, plantando flores, recogiendo legumbres de las huertas y educando a sus hijos. La vida era un gran curso de artesanos, medicina alternativa y cocina...Hasta las compras del super las hacían los hombres!

HASTA QUE VINO UNA FULANITA CUALQUIERA QUE NO LE GUSTABA EL CORPIÑO Y CONTAMINÓ A VARIAS OTRAS INCONSECUENTES REBELDES CON IDEAS RARAS SOBRE "VAMOS A CONQUISTAR NUESTRO ESPACIO". ¡QUE ESPACIO NI QUE NADA!

Ya teníamos la casa entera, todo el barrio, el mundo a nuestros pies! Teníamos el dominio completo sobre los hombres; ellos dependían de nosotras para comer, vestirse y para hacerse ver delante de sus amigos; ¿qué rayos de derechos quisieron brindarnos?

Ahora ellos están confundidos, no saben qué papel desempeñan en la sociedad, HUYEN DE NOSOTRAS COMO El DIABLO DE LA CRUZ. Ese chiste, esa gracia, acabó llenándonos de deberes. Y lo peor de todo, acabó lanzándonos dentro del calabozo DE LA SOLTERÍA AGUDA. Antiguamente, los casamientos duraban para siempre.

¿Porqué, díganme por qué, un sexo que tenía todo lo mejor, que sólo necesitaba ser frágil y dejarse guiar por la vida, comenzó a competir con los machos?

MIREN EL TAMAÑO DEL BÍCEPS DE ELLOS Y MIREN EL TAMAÑO DEL NUESTRO. ESTABA CANTADO, ESO NO IBA A TERMINAR BIEN.

No aguanto más ser obligada al ritual diario de estar flaca como una escoba pero con tetas y cola paradas, para lo cual tengo que matarme en el gimnasio además de morir de hambre, pasarme hidratantes, antiarrugas y demás armas para no caer vencida por la vejez, Maquillarme impecablemente cada mañana desde la frente al escote, tener el pelo impecable y no atrasarme con la tintura que las canas son peor que la lepra, elegir bien la ropa, los zapatos y los accesorios, no sea que no esté presentable para esa reunión de trabajo. No me banco más tener que decidir qué perfume combina con mi humor, ni tener que salir corriendo para quedarme embotellada en el tránsito y tener que resolver la mitad de las cosas por el celular, correr el riesgo de ser asaltada, de morir embestida, instalarme todo el día frente a la PC laburando como una esclava (moderna, claro), con un oído en el teléfono y el otro en el celular resolviendo problemas uno detrás de otro, para terminar el día con los ojos rojos (por el monitor, claro, para llorar de amor no hay tiempo.....)

Estamos pagando el precio por estar siempre en forma, sin estrías, depiladas, sonrientes, perfumadas, uñas perfectas, sin hablar del currículum impecable, lleno de maestrías, doctorados y especialidades.

NOS VOLVIMOS "SÚPER MUJERES" ... PERO SEGUIMOS GANANDO MENOS QUE ELLOS.

¿No era mejor, mucho mejor seguir tejiendo en la silla mecedora?¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡BASTA!!!!!!!!!!!!!! Quiero que alguien me abra la puerta para que pueda pasar, que corra la silla cuando me voy a sentar, que me mande flores, cartitas con poesías, que me dé serenatas en la ventana.

Si nosotras ya sabíamos que teníamos un cerebro y lo podíamos usar. Para quééééé había que demostrarselo a ellos??????

Ay Dios mío, son las 6:30 y tengo que levantarme.............

ESTOY ABDICANDO DE MI PUESTO DE MUJER MODERNA. ¿ALGUIEN MÁS QUIERE
SUMARSE...??????????

Rescue Me

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Me encanta Aretha Franklin. Supongo que nunca hubiera entrado en Operación Truño (puede que ni en la nueva edición de TelaHinco) siendo como fue una auténtica revolucionaria. Si Morsa de España hubiera aprendido de ella, y no sólo en lo referente a hacer vibrar sus cuerdas vocales, cuánto mejor le habría ido.

Como siempre, a pesar de gustarme la música y las melodías de casi todas sus canciones (o al menos de las que conozco), lo que más me gustan son las letras.

Ya sea porque son muy cercanas, poco convencionales (supongo que mucho más para la época) y sobre todo muy directas. Puede que muchos os suenen (y puede que hasta os gusten) canciones como Think, Respect, It's rainning men o I say a little prayer, que puede que sean de las más conocidas, tal vez por sus versiones más modernas, pero a mí siempre me ha tirado mucho Rescue Me.

Últimamente, además, creo que la había olvidado un poco, y esa alguien muy importante se ha encargado de recordármela.

Rescue me
Oh take me in your arms
Rescue me
I want your tender charms
'Coz I'm lonely and I'm blue
I need you and your love too

Come on and rescue me
Come on baby and rescue me
Come on baby and rescue me
'Coz I need you, by my side
Can't you see that I'm lonely
Rescue me

Come on and take my heart
Take your love and conquer every part
'Coz I'm lonely and I'm blue
I need you and your love too

Come on and rescue me
Come on baby and rescue me
Come on baby and rescue me
'Coz I need you by my side
Can't you see that I'm lonely

Rescue me
Oh take me in your arms
Rescue me
I want your tender charms
'Coz I'm lonely and I'm blue
I need you and your love too
Come on and rescue me
Come on baby, take me baby, hold me baby, love me baby
Can't you see that I need you baby
Can't you see that I'm lonely
Rescue me

Come on and take my hand
Come on baby and be my man
Cuz I love you cuz I want you
Can't you see that I'm lonely?
take me baby
love me baby
need me baby
Can't you see that I'm lonely?

rescue me, rescue me.......


Gracias, chati... por todo.

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No perderse este link, y abre las orejas cuando entres.

De Plaza de Mayo a Plaza de Junio

Argentina. Ayer.

Por más que me trate de acostumbrarme a ver y no olvidar las heridas abiertas por el mundo, parece que, últimamente, la realidad quiere subirme a las nubes (espero que no se para dejarme caer después) de la complacencia.

Si bien es cierto que las cosas no siempre son lo que parecen, hay noticias que te obligan a mantener la fe en la justicia; ¿será el sistema que quiere ganarse mi confianza?

Resulta que en Argentina también hubo dictadura. Supongo que una de esas cosas buenas con las que hemos dado ejemplo, de modo que seguro que por allí, tan lejos, existen dolores bien conocidos por aquí, tan cerca.

Lo bueno de las transiciones de dictadura a democracia es que se ve la capacidad de adaptación que tienen muchos de los componentes de los gobiernos dictatoriales para seguir apoltronados en sus sillones y en sus millones. Algunos, hasta se mantienen en cargos electos hasta bien pasada la edad de jubilación. Otros permanecen en el centro de la derecha o, simplemente, se hacen demócratas de toda la vida. Y es que el ser humano es así de adaptable. Es cosa de la naturaleza, adaptarse o morir. Y como a nadie le gusta morir, pues no veas como se adaptan.

Una de las medidas que suelen facilitar esta adaptación es el olvido. Se conoce que en Argentina se promovió una ley por la que todos los crímenes cometidos se barren debajo de la alfombra y aquí paz y después gloria. Las leyes se conocen como las leyes de "Punto Final" y "Obediencia Debida".

Para mantener viva la llama de la memoria, las madres y abuelas y familiares en general de los miles de desaparecidos se agruparon, formando la Asociación de las Madres de la Plaza de Mayo.

Parece que esa triste y frágil llama ahora cobra nuevo furor con la noticia de que el tribunal supremo argentino ha decidido como anticonstitucionales las leyes por las que la impunidad trató de abrirse camino a través de los resquicios de la justicia.

El gobierno de Néstor Kirchner parece que ha tenido mucho que ver, parece que al fin hay un presidente argentino (sudamericano en general, la verdad) que no se dedica a llenarse los bolsillos... bueno, no al menos en exclusiva, no lo sé.

La cuestión es que esto es una buena noticia, que siempre está bien no dejar escapar vivos a los fantasmas del pasado. El tiempo cura las heridas, pero una bala dentro de la herida hará que nunca se acabe de curar.

Esta primera medida que puede afectar a miles de militares, policías etc (casualmente, todos aquellos que juraron proteger al ciudadano) por crímenes contra la humanidad.

Ojalá esto acabe por no ser sólo un gesto simbólico y se juzguen como deben ser todos los hechos acaecidos desde el 76 al 83 (incluido mi nacimiento), y que (casi) todas las heridas puedan cicatrizar en paz.

Ojalá se acabe con los dictadores muertos y su horrenda herencia.

Ojalá las madres puedan quedar en la Plaza de Mayo un jueves simplemente para tomar un café y contarse cómo van superando el pasado y miran al futuro.

Los límites de la condición humana

Como reconocido ex-estudiante de Físicas, reconozco mi tendencia a pensar que las cosas no pueden llegar a ser infinitamente pequeñas o grandes. No puede ser que algo vaya creciendo (o disminuyendo) siempre: todo tiene un límite al que se tiende y no se puede sobrepasar.

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esto que parece que crece siempre,
en realidad nunca pasará de 2


A pesar de ello, la realidad siempre es caprichosa y me regala, no sin cierta ironía, ocasiones en los que este límite parece que no existe.

Pasando por alto el alto (valga la redundancia) precio de los pisos, que parece crecer sin fin y sin que se atisbe ese big bang que hará que nos vayamos todos a tomar por el culo, hoy he encontrado al menos dos ejemplos de superación de los límites humanos.

Por un lado, un logro atlético importantísimo: Asafa Powell, jamaicano él, se ha dado el lujo de convertirse en el ser humano más rápido de la historia.

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9.77 segundos para hacer 100 metros y entrar en la historia por la puerta grande.

En las carreras de velocidad siempre me ha alucinado cómo se van batiendo marcas. No lo comprendo. Puede que sea porque el entrenamiento es cada vez más avanzado y así se consiguen mejores rendimientos en los deportistas, pero lo que está claro es que no puede seguirse así para siempre. Imaginando, hoy 9.77, mañana 9.72, pasado 9.68, dentro de un siglo ¿estaremos hablando de bajar de 9 segundos? Probablemente no... porque estaremos todos en el otro barrio, si es que nos dejan entrar. Seguramente los que estén tampoco lo hagan. Soy un poco cabezón en estos temas y, a pesar de lo que me muestra la realidad, creo que no puede ser que se vayan batiendo marcas día sí y día no. Debe de haber un límite de tiempo mínimo que una persona puede hacer, aunque tal vez ese límite esté aún lejos y no lo sepamos realmente.

En fin, que enhorabuena a los premiados y me alegro por Jamaica.

Otro límite lo ha cruzado una mujer, madre para más señas, que roció con gasolina e incendió a un fulano. ¿Bruta? Es posible, pero es que el tal fulano violó a su hija de 13 años en el 98... ¿Bruta aún? ¿Ya no tanto?

Admito que no se puede ir por ahí tomándose la justicia por su mano, porque esto acabaría siendo una guerra entre bandas y se impondría la ley del más fuerte en su versión más radical.

Precisamente de bandas se habló ayer en un programa de TelaHinco. Bandas juveniles de inmigrantes (también las integran nacionales, sobre todo mujeres) latinoamericanos. Impresionante como se puede llegar a ser tan gilipollas. Que si Latin King, que si Ñetas, que si sí, que si no. ¿Recordáis La vida de Brian? ¿Cuando están dándose entre los propios judeos en las alcantarillas bajo de la casa romana? Brian, en un ataque de sabiduría, grita eso de:

- ¡Tenemos que unir nuestras fuerzas contra el enemigo común!
- ¡El Frente Popular de Liberación!. (O alguno de esos nombres de grupos de liberación popular en Judea)
- ¡NOOO! ¡LOS ROMANOS!


A esta gente deberían preguntarle qué ganan matándose los unos a los otros. ¿Respeto? Ja. Tal vez dinero, seguramente. Sólo hace falta jugar al Vice City para saber de qué va esto (perdón por la frivolidad).


Bueno, que me desvío del tema de la buena mujer.

También me parece mal que se jalee a la mujer por su acto, de igual modo que se jalean entre bandas. Si él cruzó el límite de lo humano con su delito, ella también lo ha cruzado.

Yo también lo habría hecho.

Maikol, Maikol III

Ayer por la noche, mientras reorganizaba mi equipo de fútbol en el PES4, justo antes de irme a dormir, salía la sentencia más esperada desde que O.J. Simpson fuera declarado inocente.

Michael "Maikol" Jackson ha sido declarado Not guilty (no culpable) de todos los cargos a los que se enfrentaba. Podían haberle caído 18 años a la sombra (puede que su cutis lo hubiera agradecido) y todo el peso de la historia encima, pero al final parece que el buen hombre no le hizo nada malo a ninguno los niños a los que presuntamente (ahora ya no sé si es presuntamente, ¿cómo se dice cuando ya ha sido declarado no culpable?) hizo cosas malas.

Bueno, más bien (¿mejor?) habría que decir que no se ha probado que lo hiciera, de igual modo que no se ha probado que no lo hiciera.

Ya apuntaba que imaginaba que podría pasar esto, pero la sombra de la duda va a quedar ahí para siempre. No sé si este mundo está loco y condena a quien se refugia en la inocencia de los niños y se preocupa por ellos, o el loco es quien haciendo como que se preocupa, acaba sodomizando menores con el consentimiento de los padres (han sido tres felaciones y una taladrada, $3000, clinc, clinc).

A mí siempre me va a quedar la duda razonable de pensar que en ese país los juicios justos son para los que se los pueden pagar. Eres inocente si puedes pagártelo.

En condiciones normales entendería que, como ya se comentó con el caso de O.J., que por una vez un negro se aprovechaba del sistema y que por ese negro culpable que no iba a la cárcel injustamente, había cienes y cienes de negros que sí que habían ido (y seguirán yendo) injustamente siendo inocentes (o al menos teniendo un juicio calamitoso). Pero en este caso no sé qué pensar, el delito es demasiado serio (no es que un asesinato no lo sea, pero es que hay muchos negros asesinados por condenas por asesinato), no sé, imaginando por un momento que es culpable, menuda putada para los críos (claro que el daño estaría hecho se le declarara como se le declarara). Claro que imaginando que es inocente, menuda putada para Maikol, porque me da la sensación de que después de algo así no va a vender un disco más. A lo mejor escribe un libro sobre el proceso y se hace de oro (más aún) vendiendo la historia a la tele.

En este caso, una vez más, creo que no voy a pronunciarme ni a favor ni en contra. La única manera de estar seguros de que el veredicto es justo es que alguien con dinero sea declarado culpable. Si eres culpable y no te llega para comprar tu no culpabilidad, es que debes de ser culpable.

Si p entonces q. ¿Si no p? No se sabe nada más... jodida lógica.

De todos modos, no se puede ser tan chungo, tío.

Empezar así:

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Para seguir así:
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Luego así:
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¿Quieres acabar así?
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M

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Si supiera quien es, le regalaría un jamón, pero como me es posible identificarle, pues nada, quedará para la posteridad como un monumento al visitante desconocido.

P.D:... y que cumplas muchos más...

MunduMira

No suele ser habitual que en un pueblo como el mío (Arrasate-Mondragón, para los menos habituales) se organicen actos multitudinarios.

Este fin de semana se preveía una avalancha de visitantes, autobuses repletos de personas dispuestas a pasarlo bien y dejarse el dinero en diferentes actos organizados para dar publicidad de la región. Se habían preparado campas donde se podría aparcar el coche sin tener que meterse al atasco monumental que se veía en que se iba a convertir todo el centro del pueblo (muy medieval él).

Fracaso total.

No sólo no vino la marea humana que se pensaba, sino que creo que la gente del propio pueblo huyó a las playas cercanas al ver que el sol salía como hacía tiempo no se recordaba.

Así pues, lo que se rumoreaba que iba a ser un infierno, se convirtió en una serie de actividades muy localizadas a las que dio gusto acercarse por no tener que empujar a nadie y, lo que es mejor, por no tener que soportar los empujones de los demás.

El viernes aguantó el tiempo y acudimos a las 00:00 a lo que se presuponía iba a ser un concierto de músicas africanas. Llegamos un poco pronto o el concierto empezó tarde, la cosa es que tuvimos que tragarnos los estertores de un tal Gari, sobrevalorado artista nacional, hasta que acabó.

El grupo africano resultó ser de Senegal. Con unos ritmos exclusivamente percusionistas, animaron a las de por sí frías mentes propias del pueblo. Bongos, palos, bailes. Gran espectáculo de luz y de sonido. Ritmos tribales, sonidos africanos, los pies se te iban solos, la verdad.

El concierto iba bien (tal vez las canciones se hacían un poco largas), hasta que, llevado por el ímpetu, a uno de los componentes se le ocurre decir:

- ¡Viva Senegal!
- ¡Viva!
- ¡Y viva España! - la acabas de liar, tía Paca. Pobre insensato, acabas de encender una cerilla en una gasolinera...

Silbidos, abucheos, gritos varios.

- ¡Viva el País Vasco! - corrigió otro componente tal vez más avispado, tal vez más informado. Cerilla apagada.

- ¡Viva! - todo arreglado.

El concierto acabó muy bien, con todo un elenco de lo mejor del pueblo meneando sus torpes caderas al ritmo de la música.

De todos modos, no he podido dejar de pensar en lo ocurrido. Es lo típico de cualquier concierto que el artista intenta hacerse con el público recurriendo al ¡Viva Murcia! o ¡Viva $CELEBRIDAD_LOCAL!. Es una manera bien sencilla y eficaz de llevarse al público al bolsillo para el resto de la actuación. Es que solemos aborregarnos al juntarnos todos y cuando nos tocan lo nuestro, como que nos identificamos con el artista.

En fin, que el pobre senegalés intentó hacer lo propio con un hermanamiento puntual entre Senegal y Mondragón, pero el tiro le salió por la culata.

La verdad es que me toca las narices que, como anfitriones de un grupo africano que viene a mostrarnos sus artes, no se supiera asimilar el error y dejar al tipo en paz.

Hubiese sido más educado, y más acorde con lo ocurrido después el domingo, cuando una buena noticia me asaltó desde el periódico. Era tal realmente buena que tuve que leerla un par de veces para asegurarme de que lo había entendido bien.

Resulta que el G8 (el selecto club de los ocho países que más han robado en la historia de la humanidad; es curioso que Egpaña no esté ahí, se conoce que no se gestionó demasiado bien lo robado) ha perdonado la deuda externa a los 18 países más pobres del mundo. Entre ellos, Senegal, cuna de nuestros queridos músicos que tocaron con su mejor voluntad en Mondragón.

Entre ellos, se encuentra también Bolivia, donde parece que están al borde de una guerra civil que espero que no sea necesaria para cambiar las cosas.

En fin, que a ver si esto permite que los países que después de esta condonación de deudas ahora sean los 18 más pobres también tengan su punto de caridad humana.

Aunque no estoy muy seguro, porque lo que mi sentido arácnido me está chirriando, en intento de avisarme de que aquí hay gato encerrado.

Por ahora, voy a confiar en la buena voluntad de los poderosos... miedo me da.

Desvirgamiento Futbolístico

Entre los compañeros de trabajo solemos echar un partido cuando el tiempo, el dinero y el estado físico lo permiten.

En general suelen ser pachangas de lo más divertido, pero últimamente hemos entrado en una dinámica de pique interdepartamental que ha derivado en duelos a cara de perro (¡pero qué feos son los otros!) y con más intensidad.

Dado que mi estado físico está cada vez mejor, voy entrando más en juego y ya hasta me las pasan y todo. Nunca he jugado a fútbol, de modo que voy aprendiendo a base de ensayo y error, que es como he aprendido que se aprenden las cosas.

Aquí va la crónica que un conocido diario deportivo nos ha dedicado:


10-4: OBJETIVO CUMPLIDO
¡GOOOOOOOOOL! de... ¡¡¡GORKA G.!!!

En un encuentro que comenzó con la incertidumbre de la baja de un jugador de la talla de Ayo (suplido con Joseba aka Julen Guerrero) y el reemplazo de Iñaki por J.Souto por parte del equipo Simpay, y de varios cambios en el equipo Notas de Lotus, (poco relevantes estos últimos para el partido, como puede notarse por el resultado final) una estrella en ciernes brilló con luz propia ante el asombro del equipo Notes, que vio como les cayeron 10 chicharros como diez soles.

El partido comenzó de un modo mucho más igualado, con un par de avisos de Gorka G. a modo de intento de encarar al defensa y tiros entre los tres palos (sí, sí, remató a puerta dos veces, teniendo la mala suerte de toparse con un portero masoquista dispuesto a recibir toda clase de castigos físicos a modo de balonazos... ¡aparta coño!) hasta que Ivan Hugo Sánchez (no suelta una bola el tío, un día va a regatear al portero, al poste y a un señor de Murcia que pasaba por allí) abrió el melón y la caja de Pandora. A partir de ahí, una sucesión de ocasiones y goles por parte de ambos equipos; aunque para ser justos, hay que decir que las ocasiones fueron más para el equipo de Notes y los goles cayeron del lado del equipo Simpay.

En una de estas, le llega el balón a Gorka en la banda derecha (él y J.Souto se conjuraron para hacer el trabajo de UN jugador en esa banda) y al no ver un pase claro para nadie hace lo impensable... ¡se mueve con el balón, pero a donde vas loco! un toque con la izquierda, avanza un poco, toque con la derecha para dejar sentado a un defensa que ni estaba por alli y dejar el balon preparado para un tiro con la izquierda (la menos mala) en frente del área... el tiempo se para, mira hacia abajo y ve el balón, la línea frontal del área y un par de piernas que no parecen venir con buenas intenciones... se masca la tragedia... - ¡TIRAAAA! - anima J.Souto... y vaya si tiró, como si se tratara de la cabeza del más cabrón de los profesores de la carrera, Gorka G. le metió un canicazo por lo penal al balón que aquello era gol por necesidad. Y, efectivamente, lo fue. Al palo largo (¿pero no eran iguales?), botando delante del portero, CON DOS COJONES!!!

La alegría desbordada por el logro perseguido en infinidad de carreras al segundo palo (¿pero es que están numerados?), internadas sin fe en los corners y algún que otro intento de tiro hizo perder las formas al pobre e hizo un feo gesto que está por analizar por el Comité de Festejos... hizo la voltereta sobre el césped... que vergüenza por dios...

- Es que se ha desvirgado - intentó explicar Javi con más voluntad que acierto.

Acierto que sí tuvo en una arrancada desde atrás a lo Ronaldo arrollando con fuerza a todo lo que se pusiera por delante hasta enchufarla cruzándola ante la salida del desesperado portero... Partidazo una vez más, atrás, alante, pal centro y pa dentro.

Ivan enchufó un par de goles más antes de acabar de diluirse hasta la portería. Después volvió para encabezar el ataque de Simpay para dar una asistencia a J.Souto y liar a los defensas.

Decir también que el gafe de Jorge (hay quien empieza a cogerle parecido con Abreu) sigue a medias, ya que a pesar de resarcirse ante la portería con un gol, dio un par de postes que parecen el inicio de una nueva racha de brujería.

Gran derroche de talento, talate y p'alante de Emilio (aka Van Rommel), como siempre. Hasta le envió una bombona a Gorka G. que éste intentó controlar con el pecho, pero parece que está demasiado fuerte y se le fue, qué le vamos a hacer... Le faltó la suerte del gol, pero la mitad de los goles seguro que tienen algo que ver con él.

J.Souto (aka Juanma Lopez) lo luchó todo en el lateral derecho y subió la banda con criterio, haciendo, junto con Gorka G. de UN jugador en esa banda (uno ataca y el otro defiende y así corremos la mitad). Además, repartió menos de lo esperado y hasta recibio en alguno de los lances del juego.

Joseba se enfundó la elástica del Julen y se hizo el dueño del centro del campo combinando de la leche con Jorge e Ivan. Esta vez hasta metió un gol en las postrimerías del partido, de modo que, por una vez, no diremos que siguió la estela de la Perla para ir de más a menos.

Pero dejemos a los segundones y rematemos la crónica con la nueva estrella, Gorka G. Tras intentar con diferente éxito el moverse con el balón y pases que a veces llegaron y a veces no, pensó en llegar al siguiente nivel y con un centro medido desde la izquierda que ve que si no se aparta le va a dar de lleno en la nariz, ni corto ni perezoso y a riesgo de perder la cordura para siempre, le mete un cabezazo al balón que salió fuera por mucho, pero que al menos le demuestra que puede darle al balón con la cabeza (y no al revés, como cabría suponer que pasaría).

Ah! Del otro equipo poco se puede decir. Que ni con fichajes de extracomunitarios, bomberos u ofrendas a los dioses parece que puedan llegar siquiera a inquietar al equipo Simpay... y es de justicia admitir que ayer fue culpa, sobre todo, de Emilio, Javi, Jorge y Joseba.

  • COOOOOC, COOOOOC, COC, COC, COOOOOOC
  • Aqui huele a kakita
  • Pañales, vendo pañales!
  • En el campo se habla Simpay

En misa y repicando

- Tú cállate, que ni siquiera eres demócrata.

Parece que últimamente hemos convertido la democracia en el adalid de las libertades, y quien se declara no-demócrata es, directamente y sin vuelta atrás, un terrorista.

Personalmente opino (creo que ya lo he dicho) que la democracia es el menos malo de los sistemas de gobierno, aunque tampoco puedo hablar muy alto, ya que tampoco he vivido otros modos.

Dame un buen sistema de gobierno, y te enseñaré una buena idea que la voracidad humana puede corromper.

Como digo, decir hoy que uno no es demócrata es como una declaración de intenciones y todo el mundo empieza a pensar en qué sistema de gobierno no-demócrata le están bombardeando desde los medios.


- Por tres gallifantes, díganos sistemas de gobierno no democráticos, por ejemplo, el integrismo islámico.

- ... - será cabrón, me ha quitao la que me sabía por la tele.


Al que no le venga a la cabeza un tipo con barba negra y turbante cuando se habla de las no democracias que tire la primera piedra.

Y eso que hay algunas, oye: integrismo islámico, comunismo, monarquía absolutista, despotismo, dictadura militar, feudalismo, anarquía...

Todas estas opciones se consideran deleznables y son criticadas sin piedad (alguna de ellas también la criticaría yo, ojo) no por motivos razonados, sino, simplemente, porque no son democracias: garante de nuestras libertades, tal y como se nos vende.

El problema viene cuando el propio sistema se come a sí mismo y existen entidades por encima de la decisión de los ciudadanos, léase multinacionales, que hacen que en realidad nos encontremos ante una situación en la que el dinero compra los ya no separados tres poderes del estado.

Hoy una noticia me ha hecho pensar que existen multinacionales que no utilizan el dinero como forma principal de conseguir sus objetivos (aunque también usen el vil metal). Si tanto se critica la lealtad (o fe) suicida de los integristas islámicos a la hora de inmolarse o estamparse con avión y todo contra unas torres, no comprendo como se puede permitir el uso partidario que se hace de la fe para controlar las voluntades de las masas.

No es que no supiera que esto es así, sencillamente no me había dado cuenta de que la iglesia es una multinacional más que lo hace como de tapadillo, como quien no quiere la cosa, en aras de una supuesta justicia divina y por el bien de la humanidad. No sea que nos caigan otras siete plagas.

No sé, leer que la Conferencia Episcopal apoya manifestaciones en contra de un gobierno electo por aplicar un programa votado por la mayoría (jodidas mayorías, a la minoría siempre) de manera democrática, apostólica y romana me ha activado las alarmas. No lo comprendo.

No se trata de criticar tal o cual acción puntual con la que un votante pueda estar en contra o de manejar esta o aquella situación de crisis de mejor o peor manera. Se trata de que un partido político que promete equiparar las uniones entre personas más allá del sexo y sexualidad de los componentes, lo haga cuando la mayoría de la sociedad le da la legitimidad de hacerlo en las urnas.

Entiendo que no les guste, pero llamar a tomar la calle por un tema como este y no hacerlo por las últimas guerras (a pesar de que el anterior papa se declarara en contra) me parece incoherente y peligroso.

He caído en la cuenta de que la iglesia es un sistema de gobierno no democrático que convive con nosotros y no se somete a las reglas del juego.
(¿Has votado al nuevo papa? ¿Te han preguntado si te parece bien o mal el sexto mandamiento? ¿Has tenido algo que ver en la elección de cualquier cargo eclesiástico? Entonces, ¿por qué habría que tratar a la iglesia de una manera diferente que a Mocosoft?)
Si la mayoría de la sociedad decide que nos tiramos todos por un puente, desde el punto de vista democrático no te queda otra que joderte, aguantarte, aceptarlo y tirarte... bueno, o irte a otro sitio.

Puedes decir que te parece mal, puedes incluso patalear, pero lo único democráticamente aceptable es que hagas lo que puedas para que en las siguientes elecciones la gente esté de tu parte.

Claro que a lo mejor la gente es feliz con las nuevas normas... eso ya es un poco jodido de cambiar, porque por lo general a todos nos gusta ser felices, que le vamos a hacer!

Aplicando el refranero, lo que me toca la bolsa escrotal es eso de estar en misa y repicando...

Higiene Personal

Me ha llegado una imagen que se está mereciendo un post, así que aquí va, para sopresa de todos, incluido yo mismo.

Resulta que las cosas se pueden ver (y decir) de varias maneras.

Por un lado se puede decir que el nuevo premio prícipe de Asturias de Ciencias Sociales hace apreciaciones acerca de la situación actual en Europa (como las que propongo en la encuesta de este mes de esta humilde página), y por otro se puede aprovechar la coyuntura para ponerle de tu parte en una entrevista de lo más demagoga.

Tampoco me voy a rasgar las vestiduras por ello a estas alturas, que ya lo he comentado alguna vez, pero sí tengo que decir (una vez más) que lo que no soporto es el ni si ni no, sino todo lo contrario, la archi-invocada equidistancia, el escudo de lo políticamente correcto.

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Parece que a muchos les gusta lavarse las manos...

Oh, balance, balance!

No, no se trata de empezar a cantar, que creo que ya no tengo edad para presentarme a ningún casting de algún conocido concurso televisivo. Si alguien no sabe de lo que estoy hablando, ¡qué suerte tiene! Ánimo, sigue así.

Quería hablar (otra vez, y si se me permite) de mi actividad de gimnasio favorita, el body balance, y, sobre todo, de sus beneficios, que poco a poco voy notando.

Tampoco es que lleve demasiado tiempo, al fin y al cabo son sólo unos 6 meses ya, y me pierdo la sesión de los viernes, de modo que en realidad debería de estar notando los dos tercios de las consecuencias de semejante actividad.

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En medio del Saludo al Sol


Lo que más he notado es el tono físico en general, que en realidad no es consecuencia del balance, no al menos de ello sólo, sino de todo lo demás que también hago. Ya no me falta el resuello a la mínima, aguanto corriendo más tiempo y a mayor ritmo y que quieras que no, empiezo a notar algo debajo de la capa de natillas que se acumulaba alrededor del ombligo... y oye, ¡que la propia capa parece ir desapareciendo!

Y es que también estoy notando que me están saliendo bultos donde no pensaba que podrían salirme (también Michael Jordan tenía músculos donde no los tiene nadie más) y me estoy poniendo más apretao. Aunque parece que el resto de los mortales con los que me relaciono parece no notarlo en exceso, la que me importa que lo note sí que lo está notando, así que me alegro doblemente. También con esto ocurre que no es sólo por el balance, pero seguro que mucho tiene que ver, que también me estoy agujetando por la parte de ejercicios de fuerza.

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Esto a mí me sale de la leche


Lo que sí que seguro tiene que ver con el balance en exclusividad es la elasticidad que he ganado en los últimos tiempos. Una vez leí que la vejez tiene que ver con la distancia que existe entre el cuerpo y los pies. No es que vayamos creciendo a medida que nos vamos haciendo viejos (eso sólo pasa en la adolescencia, pero se pasa y al final nos vamos encogiendo), sino que a medida que la inactividad y los buenos alimentos (a veces demasiado buenos) se van acumulando en cualquier región (incluida la lumbar), nos va costando cada vez más tocarnos los dedos de los pies con las manos. Para el/la que quiera hacer la prueba, no importa estirar las piernas o no, aunque lo suyo es tener las piernas estiradas. Yo hace unos meses no llegaba ni a un palmo de los pies, y ahora resulta que puedo agarrarme los dedos de los pies dejando todos los dedos de la mano por debajo de los dedos de los pies. Me siento particularmente orgulloso de hacer estiramientos que ni soñé con poder hacer. ¡Y lo mejor es que hay chicas que se estiran menos que yo!

Ahora me gustaría encontrarme con la profesora de gimnasia que nos reprochaba a los chicos que no nos estiráramos como las chicas...

En fin.

Otra de las cosas buenas que voy notando es que cada vez hago mejor las torsiones. Es como un estiramiento, pero en lugar de poner a prueba los tendones, se pone a prueba lo que se puedes girar el tronco hacia un lado y al otro, o arquear la espalda, cosas así. Parece una tontada, pero puedo pasarme la mano por detrás de la espalda de modo que el torso de la mano queda sobresaliendo del michelín opuesto.

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Esto es una torsión


También se hacen cosas de equilibrio. Sobre un pie, se hacen movimientos varios intentado mantener el equilibrio sobre el pie de apoyo. Al principio reconozco que me costaba muchísimo, pero ahora hago el árbol, la estrella y el medio loto con una facilidad pasmosa, oiga. También es cierto que aún tengo posiciones que mejorar mucho, pero en general creo que voy aprobando.

Además, he aprendido a respirar. - Vaya una cosa, yo respiro desde pequeñito/a. - ya, pero es que yo respiro durante toda la sesión de balance manteniendo el ritmo y siempre por la nariz. Puede parecer otra tontada, pero no suelo necesitar abrir la boca para mantener el ritmo; por muy dura que se esté poniendo la cosa (a ver que pensamos, eh?) y por mucho que esté sudando, suelo poder mantener la respiración por la nariz.

De todos modos, lo mejor de todo es que he encontrado algo de lo que parece que no me voy a cansar y que además me sigue ilusionando como el primer día. Y como encima voy notando los efectos positivos que ejerce sobre los años de inapetencia deportiva que he acumulado, pues ya apaga y vámonos.

Lo que no comprendo es por qué parece estar pensado para mujeres... ¿discriminación en el siglo XXI? Gracias al componente mental del balance, simplemente, me da igual, ala.

P.D: NO soy nadie de las fotos, cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia, aunque esas poses también las hago yo.

P.D.2: Gracias a Rivers por su explicación, me ha quedado todo muy claro.

Muerte, suicidio y extinción

Tras unos cuantos días de inanición temática mañanera propiciada por el hecho de que el tipo del periódico se venía retrasando en su trabajo, hemos vuelto a la feliz realidad de encontrarme el diario calentito, como recién salido del microondas, esperándome impaciente a la hora del desayuno.

Esta felicidad se ha hecho añicos a medida que pasaba las hojas al percatarme que no se ven otra cosa que muertes, suicidios y extinción.

Como dijo el descuartizador de Cleveland, vayamos por partes.

Muertes

Ha muerto la señora Robinson. Anne Bancroft nos ha dejado. ¿Os habéis fijado en el parecido con la mujer biónica?

La justicia, tal y como debería ser, también ha muerto. A partir de esto, pocas esperanzas nos pueden quedar ya... que vivan los dictadores muertos.

El empleo de 25000 personas ha muerto. Vale que al General Motors le sobren unos cuantos soldados, pero las cosas tampoco debieran ser así. A lo mejor un día se cambian las tornas y son las personas las que matan a una empresa porque nadie quiera trabajar en ella...

Suicidio

El Virrey se va a entrenar al Atlético de Madrid. Esto, que podría ser motivo de gran alegría, creo que es un auténtico suicidio deportivo. Todos mis respetos a los atléticos, que es un club que me cae simpático, pero me da la sensación de que no se van a quitar el estatus de pupas ni por estas...

La publicidad, una vez más, resulta de lo más indigesta. Como se siga así, veo otro caso como los pelotazos de las puntocom...

Las mentiras a veces no se convierten en verdad por mucho que se repitan, de modo que me da la sensación de que estamos ante un auténtico y genuino harakiri por parte del alcalde de Madrid.
- VAMOS A GANAR!!! - grita, grita...

Extinción

Odio las anchoas en las pizzas. En general las odio de todas las formas posibles, pero reconozco que llevar al borde del abismo a unos pobres animalitos porque nos los vamos a comer a todos, no deja de ser otro genocidio.

Lo que si que parece irremediablemente abocado a la extinción es la industria musical tal y como la conocieron nuestros padres. Nuestros hijos nacerán libres. La música no va a morir, los que van a palmar son otros:

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Y para que no todo sea malo, toma un titular de lo más alucinante... seguro que salen voces diciendo que no, que no puede ser que las empresas eléctricas pierdan su cota de mercado por un atajo de bacterias, aunque también sirvan para limpiar y dar esplendor.

P.D: ¿Alguien puede explicarme que significa exactamente la expresión las verdades del barquero?

Autorreflexión

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- Soy un buen tipo.

Pregunta cómo se considera a cualquiera de los que tienes alrededor y en un 90% de los casos te aseguro que será la respuesta que obtendrás. Bueno, tal vez no esa del todo, puede que no con esas palabras, pero en general tendemos a tener una buena opinión de nosotros mismos.

Suele ser un clásico de las entrevistas de trabajo. ¿Cómo te ves a ti mismo?.

Normalmente todo el mundo tiende a responder de un modo personal. Soy guay, soy divertido, soy amable, soy gay, etc... o mostrando hobbies o intereses como me gusta la naturaleza, soy un fan de Plisplas... cuando en realidad se debería incidir en nuestras cualidades más profesionales.

De hecho es una de esas preguntas que todos debiéramos hacernos de vez en cuando, al margen de que seamos un posible candidato al puesto de trabajo de nuestros sueños (si es que para ese trabajo se hacen entrevistas, que a lo mejor alguno sueña con ser golfista, o montar su propio negocio funerario...).

No me refiero sólo a la clásica autocrítica o al típico balance cuando uno llega a edades críticas como los 30, los 40, los 50... (¿a partir de los 60 merece la pena cambiar?), sino a algo más profundo. No se trata de reconocer nuestros errores o vanagloriarnos de nuestros aciertos, sino de pensar en cómo somos realmente, más allá de consideraciones morales o éticas de aceptación o negación.

¿Cómo eres?

Gran pregunta. Supongo que la mayoría de las veces no sabemos qué responder. Tal vez tengamos miedo de la respuesta. Como decía, cuando se nos pregunta, respondemos que somos buenas personas, cuando en realidad ni siquiera nos hemos parado a pensarlo. Puede que queramos serlo, y seguramente no queremos decir que somos unos peseteros, o bebemos en la intimidad, o fumamos cuando nadie nos ve, o, simplemente, no admitimos que nos gusta tal o cual programa líder de audiencia, pero que nadie admite ver realmente...

Cuando lo pensamos para nosotros mismos, sin necesidad de destapar las conclusiones a las que lleguemos, debería de ser más fácil, pero no lo tengo yo tan claro. Supongo que lo más asimilable es intentar pensar que somos como nos relacionamos con los demás, aunque tampoco creo que se trate de esto.

Se trata, creo yo, de ver nuestras acciones y reacciones ante cualquier estímulo externo en forma de decisión a tomar. Creo que pensar en qué haría yo si... ayuda a la hora de hacernos nuestro retrato robot personal (e intransferible, claro), pero también es cierto que es muy posible que después hagamos realmente otras cosas a las que pensábamos que haríamos.

Personalmente, he tenido que enfrentarme a situaciones en las que pensaba que actuaría de una determinada manera, pero que cuando las tuve delante, me sorprendí a mí mismo tomando otras alternativas.

Tampoco voy a entrar en mayores detalles, no los considero necesarios, simplemente, voy a atreverme a mostrar aquí mis conclusiones:

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Soy una buena persona, soy alguien de quien te puedes fiar


Aunque lo mismo quienes me leéis no estéis de acuerdo... no dudéis en poner aquí lo que pensáis.

Bautizo Real

Sin haber tenido tiempo siquiera de digerir todo el tema de la comunión de la semana pasada, resulta que ahora nos invade la buena noticia de que todos vamos a tener que pagar un bautizo. No estamos invitados, pero lo pagamos, que para eso se trata de un bautizo real, es lo que tiene.

Puede que alguien se sorprenda que un republicano de pro se haga eco de todo este tipo de noticias tan agradables para unos y/o para otros, pero ya se sabe que si hay que tener cerca a los amigos, hay que tener más cerca aún a los enemigos...

La liebre saltaba ayer, la menos fea de las infantas y el Urdangarin han traído a este perro mundo (bueno, igual es de color de rosa para ellos...) a una preciosa e inocente niña, para alegría y alboroto de todo el mundo mundial y parte del extranjero.

¿Quién sabía que esto estaba a punto de suceder? Joder, a mí se me ha pasado del todo, para cuando he querido enterarme del embarazo, ya ha nacido... se ve que la Leti lo ha eclipsado todo a su paso, o puede que fuese una cortina de humo para que no nos demos cuenta de que a este paso vamos a subvencionar un equipo de fútbol con tanto mamón ( 1. adj. Que todavía está mamando. U. t. c. s.). Parece ser que la búsqueda de la ansiada hembra ha terminado después de tener 3 hijos varones, así que a ver si ahora se tranquilizan un poquito que a este paso van a subir la media de natalidad por mujer...

Sólo falta que alguno nos venga a decir que todo va tan bien que hasta las familias tienen más hijos que antes... y nos ponga como ejemplo a los Borbones, no me toques los c*j*nes. Y sin haberlo deseado me ha salido un pareado.

Supongo que la pobre niña no tiene culpa de nacer en el seno de la monarquía, ni de tener un destino marcado por siglos de injusticias, de modo que habrá que ser justos con ella y desearle lo mejor, a pesar de todo.

Irene, se va a llamar.
- Irene a secas - ha dicho el padre.

Menos mal que al menos va a tener un nombre un poco normal, porque después de Froilancito uno se espera cualquier cosa.
Las interpretaciones no se han hecho esperar y, dado que según dicen Irene significa la persona que trae la paz en griego, ya la estarán poniendo de Teresa de Calcuta y Marie Curie juntas para arriba.

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En fin, otra boca más que alimentar, y colmar de caprichos, y venerar aunque sea una pedorra, y admirar aunque sea más boba que Chabeli, y defender aunque sea más palurda que Ra (de la farsa te ilumina), y ... y así hasta que se muera.

Aunque, oye, a lo mejor se pone a trabajar cosiendo balones de Naik, como muchos de los que han compartido con ella fecha de nacimiento, ¿no?

En otro orden de cosas, decir que, como semi-zurdo que soy, me alegro de que en la final de Roland Garros de ayer jugaran dos zurdos y ganó uno (claro).
Lo mismo a la niña se le pega algo y sale zurda, de izquierdas, y republicana.

¡Soñar es gratis, oiga!

P.D: Hoy, de nuevo, es día 6, qué gran día.

Zzzzzzzzzzzzz, zzzzzzzzzzzz, zzzzzzzzzzz

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Por la noche. Hace calor. No puedo dormir.

La amarillenta luz del despertador ilumina la oscura habitación. Mis ojos se han adecuado a esa poca luz y puedo ver en la oscuridad como un vampiro. Giro el despertador hacia mí para ver la hora.

- 1:14, chaval, deberías estar dormido ya - me escupe el puñetero.

Llevo una hora dando vueltas en la cama, pero no de esas que se dan en compañía, sino de las que en la soledad de una habitación te llevan a la desesperación de no encontrar postura. Llevo una hora intentando dormir. No se cuánto de ese tiempo he estado despierto o buceando por los diferentes estados de conciencia de los que gozamos, pero se hace laaaaaaaaaaaaargo.

Sudo, pero mis pies me avisan de que tienen frío. Taparse o no taparse, he ahí la cuestión. Cualquiera de las opciones es mala, de modo que dejo que mi brazo derecho decida: me destapo. Mis pies buscan el abrigo de una esquina de la manta, como una facción rebelde que busca su propio bienestar en contra del resto del equipo.

Un perro ladra. Es lo que necesito ahora, algo que excite mis oídos y así ya no poder concentrarme en pensar en algo agradable que me sirva de pasaporte al reino de Morfeo. En este estado de desesperación sólo se puede tratar de mantener la tranquilidad y no dejarse llevar por los sonidos de la noche. Ese perro ha desencadenado una serenata; toda una guerra de ladridos por el favor de alguna perra.

¡Por dios!

Meto las orejas debajo de la almohada, la cabeza, obediente, las sigue. Aquí hace menos ruido, pero más calor. Es una lástima que la temperatura corporal no sea la media de las temperaturas pululantes por todo el cuerpo. Entre la cabeza caliente, el cuerpo templado y los pies fríos me encontraría en la temperatura perfecta.

- El partido no ha estado mal - pienso con la esperanza de que se origine una reacción en cadena de pensamientos que me alejen de mi cama - creo que voy mejorando y hago menos el ridículo.

- ¡Arf, arf, arf! - el puto perro parece que al fin ha terminado su trajín con la puta perra.
- Gracias por joderme de nuevo, gracias por tu amistad legendaria con los seres humanos, desde luego eres mi mejor amigo.

Las 2:27.

Creo que ya me he pasado tanto de mi horario normal de empezar a dormir que ya no podré... ya puedo ir despidiéndome no ya de la noche, sino del día siguiente, en el que no soy persona.

Cuando el jodido despertador ha vuelto escupirme la hora con su grito asqueroso (da igual lo agradable que te resultara cuando lo compraste, todo sonido que te despierta a diario acaba en odio mutuo) eran las 7:20.

No sé cuánto he dormido, sólo sé que esta noche acabaré durmiendo plácidamente y en compañía, que es como mejor se duerme. Puede que incluso dé alguna vuelta...

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Encima ha refrescado.