Estas fechas son propicias para este tipo de cosas típicas.
Pero esta vez ha superado el límite mínimo para aparecer aquí:
San Mamés, 28 de Diciembre, 20:00h, llueve. Hace frío.
Por suerte me había cambiado el traje y me había puesto más capas que una cebolla. Cuando me pongo reconozco que a veces exagero, pero en el tema del frío, aunque me guste, tengo tolerancia cero: no voy a pasar frío (... porque no quiero resfriarme).
Camiseta de lycra, de esas que marcan hasta lo que no tienes, pero que calientan como ellas solas, camiseta de manga larga, jersey con motivos navideños, gabardina y el chubasquero amarillo propio de quienes entran de gorra en los partidos con la condición de sentarse en las primeras filas y tratar, en la medida de lo estáticamente posible, avalanchas e invasiones del campo.
Los motivos por los que fui son de esos de los que no se habla, así que diré que un amiguete me dio la oportunidad de acudir como pseudosecurata; sin más.
Según entré el campo me pareció mucho más pequeño de lo que parece en televisión, va a ser que sí, que la tele engorda...
A los que no hacía falta que agrandara era a dos cameruneses que eran como tanques, en concreto el número 3 y el número 5, vaya dos gorilas para el medio campo y la defensa del equipo. Nunca he visto nada igual. Piernas como robles, cinturas de avispa y unos pectorales que para sí los quisiera Yola Berrocal. De alucinar, en serio.
Recientemente hemos podido asistir al último capítulo de las gilipolleces de la Obregón. Normalmente nunca me haría eco de una cosa semejante, pero creo que esta vez la ocasión merece la pena y así diversifico la temática del blog, para que no sean todo desgracias y buenos sentimientos. Un poco de carnaza para ganar audiencia, se podría decir.
Últimamente hemos visto cómo Anita "La Más Bonita" Obregón se ha tirado los trastos con/contra Victoria "Toria" Beckham. Parece ser que la segunda ve en la primera una enemiga y una posible rival a la hora de mantener los favores del archifamoso David Beckham.
Hoy iba a comentar que soy un pringao. Iba a comentarlo porque hoy curro, y eso implicó que tuviera que pasar la noche de ayer, la noche de Navidad, en la soledad del garito, acompañado por unas croquetas en un minitupper y unos polvorones que me recordaban lo triste de mi situación.
Si bien es cierto que la compañía de Los Chicos Del Coro fue agradable, pasar la noche de Navidad fuera de un ambiente festivo ha sido algo nuevo para mí este año, y me he sentido como un verdadero pringao... Mientras en el piso de abajo mi familia adoptiva seguía de fiesta, mi triste figura deambulaba de mi cuarto a la tele y de la tele al cuarto como alma en pena.
Y si ya era complicado pensar en mi desdichada situación, unos minutos después de levantarme el informativo de Tele5 se ha encargado de recordarme que hoy hace un año de la tragedia del Tsunami en Asia y que, por mucho que mi situación me repatee, hay gente que está mucho peor que yo y que casi tendría que callarme... o sentirme más pringao todavía...
Claro que, además, el metro medio vacío que me ha recibido hoy por la mañana me ha vuelto a recordar lo extraordinario de mi situación y la cosa ha ido a más. Por no estar, no estaba ni el que reparte el 20minutos, que me acompaña cada día y me hace más ameno el viaje hasta aquí. Por suerte, he adoptado un Nervión que había por ahí en su lugar.
Al llegar a la oficina me veo rodeado de gente en mi misma situación, lo cual, estúpidamente, me relaja... mal de muchos, consuelo de tontos (o epidemia), así es el ser humano.
Lo que está claro es que no mola nada que estas fechas caigan en fin de semana. Es una auténtica marranada del calendario. No sólo no puedo aprovechar el fin de semana para limpiar y demás en mi casa, sino que además tengo que pasar las fiestas como un fin de semana más: lo peor de los dos mundos en uno sólo.
Pero luego, al ver lo del tsunami, y cómo la vida de tantas personas ha cambiado tanto en tan poco tiempo y que las cosas lejos de arreglarse, tienden a ir a peor, dado que las ayudas que se generan con estos desastres tienden, de igual manera que nuestra memoria, a diluirse en el olvido, me ha hecho reflexionar y replantearme las cosas.
Ayer tuve la cena de empresa. Tras unos 12 días trabajados, hay cosas que he visto que no me han gustado, pero en general la cosa sigue pintando bien: la comunicación con la gente va mejorando poco a poco y mi trabajo va a estar para las fechas señaladas (26 de diciembre). Así pues, modestamente, creo que me he adaptado bastante bien.
Pero el rollo cena no acabó de gustarme.
La cosa es que aquí ya existe un grupo de gente que se conoce y se cae bien y yo soy el nuevo (al igual que otros). Entiendo que tengo que hacer el esfuerzo de intentar integrarme (da igual, soy e a la x) y la ayuda de ellos sería inestimable. No es que no lo hagan, pero sí ocurrió que en varias ocasiones me vi bailoteando al lado de una columna sin que nadie me echara de menos ni de más.
En fin.
Pero estas batallas tienen estas cosas, y cuando parecía que esto iba a ser la conclusión que iba a sacar de tan magno evento (aparte de los cánticos de los premiados con diversos premios (a mí no me tocó nada)), la cosa se puso buena otra vez.
Cuando el que iba a ser mi compañero de gastos del taxi (jodido metro que no tiene un viaje a media madrugada...) acabó descamisada por ahí me las vi crudas. Me veía esperando al metro hasta las 6:00 am... y a las 11:00 a currar de nuevo... malamente, malamente. Bueno, pues cuando pero pintaban las cosas, fue cierto que los peores antros a las peores horas están llenas de la mejor gente, y otro compañero de oficina con el que sólo había intercambiado el saludo el primer día cuando entré, resulta que iba en mi misma dirección y sentido.
Y al final ni siquiera entramos en un taxi, dada la hora, y cuando las fuerzas de ocupación caían a diestro y siniestro, como ya me había imaginado yo, esperamos a un autobús salvador que hace el recorrido del metro saliendo una hora antes que el primer metro. Un viaje muy revelador, lo mejor de la noche. Amistades de jolgorio.
Así que aquí me tenéis, con cuatro horas de sueño de menos y con otra cena esperando por la noche. Esta será mucho más tranquila, por la cuenta que me tocará mañana (NocheBuena), peor seguro que mucho más amena (;)) en la que se celebrará que mis ex-compañeros (aunque en realidad no me gusta hablar de ex) ya no me tienen que aguantar.
Ah! y toda esta vorágine, ya hemos comprado fregona, escobas, trapos para el polvo, limpia cristales, estropajos... todo un regalazo para Navidad. La putada es que los próximos dos fines de semana están ocupados con comidas y cenas familiares.
Ah! y diciembre va a ser, definitivamente, mi último mes en mi garito. Esta vez sí. Espero, tal vez, seguramente, al menos hay colchón, sólo necesito luz, agua y un microondas para habitar en mi nueva ubicación.
Ah! y Felices Fiestas y, si tenéis la suerte de no poder leerme la semana que viene, porque estéis disfrutando de unas horribles vacaciones en familia, Feliz Año Nuevo.
Como un Bisbal cualquiera, canto el título del post como los niños y niñas de San Ildefonso cantan los números (malditos números) que han sido agraciados con premios. El resto del mundo, los que no tenemos esos (malditos) números, seguiremos siendo desgraciados, es lo que tiene el universo, que se mantiene en equilibrio...
- Al menos tenemos salud - es la frase más repetida entre los que no nos toca nada importante. Hoy es el verdadero día nacional de la Salud.
- Yo, como no he jugado, he ganado 20 euros - es la segunda.
En fin, que como estoy escribiendo esto es que no me han llamado para darme ninguna noticia, y como tal cosa significa que no me ha tocado nada, pues eso, que aquí estoy escribiendo esto.
Este año, además, como he cambiado de trabajo, tengo lotería de dos sitios distintos, y me ha faltado del último sitio, con lo que he estado sufriendo para que no tocara. Imagina: todo el mundo danzando menos tú, el pringao del nuevo que no compró para los restos, qué mal rollo...
En fin, conformémonos con lo que tenemos, y tengamos cuidado con lo que deseamos, no sea que se nos conceda.
Y para completar la buena acción de hoy, aquí va una lista de los premios más importantes, para los más perdidos o para los que no sepan nada de la lotería de por aquí.
El Gordo 20085 - 3.000.000 €
2º 28150 - 1.000.000 €
3º 7494 - 500.000 €
4º 84003, 76446 - 200.000 €
5º 25944, 68395, 14431, 18486, 12741, 53863, 76734, 32474 - 50.000 €
Mi lotería particular será cenar hoy de gorra a costa de la empresa.
Hoy ya es oficialmente invierno.
Puede que no sea relevante para el común de los mortales, pero es que se trata de mi estación favorita en dura pugna con el otoño. Supongo que haber nacido en un mes frío me acerca de manera mística a esta estación del año. No sé, pero también Ioga era mi Caballero del Zodíaco favorito, hay algo en el frío que me fascina.
Si ayer no hubiese sido 19 de diciembre, habría creído que fue 28 de diciembre.
Para los más profanos explicar que el 28 de diciembre es el día de los Santos Inocentes, día en el que todos los medios informativos nos regalan una noticia falsa a modo de broma, para descubrir lo inocentes que somos... bueno, algunos lo hacen todos los días, así que tampoco es tan especial en realidad...
La cosa es que suelen ser noticias impactantes, como que Ronaldinho se va al Getafe, o que el rey abdica porque se ha hecho republicano de repente...
Noticias que por lo general nadie se cree, por imposibles o impensables y que no pasan de meras bromas para ese día. El día del los inocentes (ojo al post de este blog ese día, por cierto).
Pues bien, ayer ocurrieron (además de lo contado :D) dos noticias que a mí me pareció estar en ese día.
1.- Fernando Alonso deja Renault por McLaren para el año 2007
Así de claro. Al principio, y si uno no lee entre líneas, no se da cuenta de que en realidad Renault se va de la F1 para ese año, de modo que nada nuevo bajo el sol, simplemente, que el muchacho se ha asegurado su futuro para las tres siguientes campañas. No es que Alonso deje a Renault en la estacada, sino que debido a que es la propia escudería la que le deja a él, se va a otro equipo cuando acabe, y ese equipo será McLaren. La noticia creo que es más que se va a McLaren y no a Ferrari, como siempre se sospechó, pero ya ves, todo sea por los titulares llamativos... Ah! y por si quedan dudas, fijo que es Raikkonen el que se irá a Ferrari, así que menos lobos, Fernandito...
2.- Papuchi la ha diñao
¿Quién? Para los poco puestos en el mundo del colorín, o para los más profanos en cultura social española, diré que así se le ha llamado al padre de Julio Iglesias desde que empezó a chochear por las televisiones nacionales. Suyo es, por ejemplo, el clásico latiguillo de raro, raro, raro, raro que tan de moda se puso en si día.
La cosa es que este personaje parece uno de esos que no se pueden morir, tan lozano él a sus 90 años, embarazada su mujer de su segundo hijo... en fin, no somos nadie (en gayumbos la mitad). A mí realmente me pareció una noticia de esas del 28, de un poco peor gusto tal vez, pero ante todo increíble.
Me ha sido inevitable pensar en esa criatura que nacerá sin padre, con una madre que podría ser la nieta de su padre, un hermano de unos 60 años, sobrinos de entre 30 y 40 (o por ahí)... buf! Menudo cacao mental puede llegar a tener el pobre chaval... (o chavala).
En fin, curiosas noticias...
Sí, queridos/as lectores, el aquí escribiente es desde hoy, copropietario de un minipiso como los de la Trujillo, en la ilustre villa de Durango, y en un maravilloso 2ºC.
Hoy va a ser un gran día para muchos trabajadores. Hoy, muchos currelas, incluidos los de oficina y corbata, van a tener la oportunidad de cenar y echarse una juerguecilla de igual a igual con el resto de la empresa. Hoy es el día elegido por muchas empresas para unir bajo los efectos del alcohol a currelas y jefes. Hoy es el día en el que los jefes creen que pueden hacerse tus amigos para que el resto del año tengas la sensación de trabajar en un ambiente amigable y distendido aunque no sea así.
En mi antigua empresa la cena es hoy (espero que esos lectores me envíen alguna afoto de la misma, la más jugosa), en la nueva lo será el jueves (un jueves, sí, qué pasa) que viene (pero ya he visto las fotos del año pasado y la cosa promete).
Supongo que en estas cenas pasa como en las bodas: todo el mundo quiere sentarse en una mesa donde conozcas a todos, porque si no, piensas que la comida va a ir fatal. Supongo que es así, pero a mí me ocurre que me da igual si estoy hablando con el director general o con el último mono (¿cómo lo sabes cuando todo el mundo va con corbata?), por lo que no me hago pajas mentales y opto por no comerme la cabeza: eres igual que yo mientras no se demuestre lo contrario.
Creo que es la opción más aconsejable en estas situaciones, porque si te vas a parar a adivinar cómo o de qué hablar con quién, vas a acabar metiendo la para fijo. Aplicando la ley de Murphy para banquetes varios, si haces un chiste sobre andaluces, adivina quién será andaluz... (aplíquese a cualquier otra variedad de chistes).
Aunque todo el plan se puede ir al garete si alguien con cargo lo pone encima de la mesa con algún comentario o acto que desde luego queda fuera de lugar en una cena así. En ese caso, lo mejor es tacharlo de nuestra lista de personajes hablables y seguir la conversación con otra persona; ala, que te den.
Así pues seamos nosotros mismos, comedidos hasta donde el nivel alcohólico lo permita y apliquemos la sabiduría popular del Quijote: a donde fueres, haz lo que vieres... ... a menos que haya animales de por medio :S
P.D: que tampoco es plan de ser la comidilla los primeros días de trabajo después de la cena, ni el descojone padre para los restos al ver las fotos del delito... olvidad que vaya a poner algo de eso aquí...
P.D.2: El lunes tendré casa :D
No, no se trata de una orgía a nivel mundial, ni de una cuestión de excitación planetaria a gran escala, no, se trata de algo mucho más serio y preocupante.
El otro día oí una noticia acerca de una gran autopista que se están currando el Brasil para unir dos grandes ciudades. Seguramente sea necesaria y ayuda al desarrollo de ambas ciudades, porque las comunicaciones son importantes, pero el meollo de la noticia eran los kilómetros de selva amazónica devastados en la obra y el número de indígenas obligados a cambiar de aires a cuenta de la carretera.
No soy quien para juzgarlo.
También he oído que los USA (y tira) siguen en sus trece de no aceptar las premisas del protocolo de Kyoto, ese que firmaron muchos países para reducir la emisión de contaminantes, por ejemplo y que de poco vale si el país más contaminante del mundo no está incluido. Parece que hicieron una segunda parte de la misma reunión y, como casi siempre, segundas partes nunca fueron buenas.
No soy quien para juzgarlo.
Los insistentes huracanes/tormentas tropicales/tifones que hemos tenido en las noticias en las últimas fechas parecen ser hijos que la madre naturaleza nos envía para recordarnos que no podemos hacer lo que nos salga de la entrepierna y luego echarnos a dormir... Tal vez aquellos locos ecologistas tuvieran razón.
No soy quien para juzgarlo.
El recuerdo que muchos tenemos de allá por los últimos ochenta es que la contaminación iba a ser un problema. Hoy, tenemos ese problema encima. Y está aquí para quedarse, porque aunque se dieran las condiciones para revertir el problema (que no va a ser así, el señor Push está más preocupado de sacar dinero de los árboles que oxígeno, y así nos va...) se tardarían tantos años en volver a la normalidad que seguramente no lo acabaríamos viendo ninguno de nosotros.
Se habla del deshielo de los polos, del aumento del nivel del mar que podría engullir, literalmente, las ciudades más costeras. No estaría mal, oye, todo Valencia a tomar por el culo y bonita costa en Albacete... es hora de invertir en futuro, compra terrenos en Albacete, futura primera línea de playa... En fin...
Hoy he visto la noticia de que unos seres con pinta de bonachones y realidad bien distinta dada su voracidad hacia todo bicho viviente que pueda servirle de alimento. Se trata de los osos polares, que están en peligro de extinguirse para el 2050.
¿Cuál es la labor que debe realizar una cárcel?
Este pregunta tiene una respuesta trivial, que se reduce a algo así como mantener a los maleantes aislados de la sociedad para que no puedan joder al resto. Es políticamente incorrectísimo, pero seguro que es lo que piensan muchos.
Aquí, en España, y aunque esos muchos puede que no lo sepan, el principal objetivo de una cárcel es la reinserción.
¿Lo qué?
Reinserción. Es decir, la sociedad, asumiendo su parte de culpa en el delito cometido por el delincuente, pone a disposición del mismo un lugar habilitado para su estancia con el objetivo de que se reforme y, además de pagar su deuda con la sociedad en forma de privación de libertad, termine por reincorporarse a la misma como un individuo más. Y sin la intención de volver a delinquir, si puede ser.
Esto tan bonito se queda siempre en agua de borrajas, porque la realidad penitenciaria seguro que es mucho peor de lo que nos pintan en las series de televisión y películas. Máxime cuando se habla de auténticas universidades del delito, donde uno entra por tráfico menor de marihuana y acaba con un doctorado en tráfico de coca, arma y personas a gran escala.
Bueno, eso si eres espabilao, porque si no, según la leyenda urbana, puedes salir con el culo como la bandera de Japón y un positivo en el análisis del VIH...
Pues bien, si aquí las diferencias entre la teoría y la práctica es bastante grande (aunque ha habido casos estupendos como el Lute que se hizo abogado en la trena), en los USA (y tira) las cosas van varios pasos por delante de nosotros, como siempre.
Resulta que allí, se han cargado por pena de muerte (eso sí que es reinserción y lo demás polladas) a un tal Stanley 'Tookey' Williams. Resulta que el hombre en cuestión salió declarado culpable de la muerte de cuatro personas en el 81. Él siempre lo negó y, a pesar de ser el creador de una de las bandas que pululan por Los Ángeles, cosa que normalmente puede llevarnos a pensar que fue un hombre deplorable, ha dedicado casi toda su vida penitenciaria a promover buenos valores entre la juventud y a alertar del peligro de las bandas.
Tanto es así, que no sólo era un hombre totalmente redimido aunque hubiese sido el verdadero culpable (nunca se sabrá), sino que en varias ocasiones se le ha propuesto para el premio Nóbel de la Paz.
Pues sí, otra vez es martes y trece, justo cuando se supone que estamos en la semana que puede marcar el devenir del futuro más cercano en forma de nueva casa. ¿Será una señal?
Ni de coña, con las ganas que tengo ya de ponerme a limpiar, airear, conocer viejas vecinas chismosas... ¡y de estrenar garage!
Va a ser complicado, pero va a ser genial.
Hoy es inevitable dedicarle el post a un día tan señalado como en el que nos encontramos. Puede que los anglosajones o aquellos influidos por la cultura anglosajona no lo comprendan aún, pero es que nuestro Martes y 13, además de un dúo cómico, es el equivalente a su Viernes y 13 (de ahí el nombre de la saga de películas).
Puede que los de Canal 4 no lo sepan o, sabiéndolo, lo hayan utilizado para lanzar una nueva serie: Roma.
Ya he visto el primer capítulo, además en versión original subtitulada, como en las pelis de madrugada de la 2, que me llegó, una vez más, vía email.
La verdad es que la serie me gustó cómo empezaba, porque si bien parece que todo acaba con las Galias bajo el pie de César (eso de los irreductibles galos es un cuento chino, bueno, francés), pero que va, en seguida se ve que esto es sólo el principio y que las hostias que están por llegar van a ser como panes y, sobre todo, fratricidas.
La ambientación es lo mejor de la serie. No sé hasta qué punto es fiel a la historia, lo cual siempre es complidado cuando han pasado más de 2000 años (la historia tiende a retorcerse más que la tiempo con la gravedad), pero sí que se ven a muchos personajes históricos reconocibles por el nombre. Cosas como el senado romano se ven como algo cotidiano y natural.
Y natural también son todas las intrigas y demás escarceos sexuales (que no amorosos) que se presentan como la columna vertebral de la serie.
La verdad, para no perdérsela hoy.
Sobre todo porque una miniserie que empezó ayer y termina hoy, probablemente con la intención de echar por tierra el estreno de Roma, en Antena3, me ha decepcionado totalmente.
Se trata de Los 4400, una especie de miniserie de dos capítulos en la que se plantea un extraño caso de 4400 personas desaparecidas en diferentes épocas y lugares. La idea está bien, es interesante ver a alguien como una niña de ocho años nacida en el 28 en la época actual viendo la tumba de sus padres... o a un negro de los años cincuenta enrollado con una blanca flipando porque el subsecretario de defensa es negro... 50 años después...
Lo que no me ha gustado nada ha sido la puesta en escena, y que el actor más conocido sea Peter Coyote, que es como decir que en Escuela de Rock la voz la pone el de las Zapatillas...
Si en lugar del bombo que se le ha dado desde la cadena se hubiera emitido en horario típico de las cutreces de Antena3 (léase tras el telediario), la miniserie habría pasado sin pena ni gloria por las pantallas.
Y es que si la idea está bien (o me lo parece), el guión es un poco flojo, demasiado evidente, haciendo obvias todas las cosas que se ven venir desde lejos. No sé cómo acabará, pero sé que no acabaré con los ojos como platos, porque, aunque no lo acabé de ver ayer (que esa es otra, a ver quien es el majo que se está hasta las tantas un lunes por la noche), no creo que me cueste mucho volver a seguirle el hilo, y seguramente hoy me meta a la cama sin saber el final y no me costará dormirme (no al menos por eso).
En cualquier caso, y sea como sea, recomiendo ver hoy Roma, en Canal 4.
Buen provecho.
P.D: Y para más coña, este post es el número 213
El viernes por la tarde, cuando la rueda de repuesto rodaba justo debajo de mí, a la altura de mis pies, fuimos a la biblioteca pública en busca de algo gratuito que ver el fin de semana.
Resulta que las ruedas delanteras estaban desgastadas y estaba pensando en cambiarlas, cuando el destino, duro y cruel, no ha tenido miramientos a la hora de desequilibrar la balanza por la parte de los gastos a modo de pinchazo.
Cambio de rueda para empezar el finde, toda una alegría.
En fin, que en la biblioteca, donde tantas horas pasé antaño y tan pocas paso ahora, había un poco halagüeño surtido de películas y diverso material audiovisual que llevarse a los ojos.
Sobre todo, clásicos que se vendieron en su día con El País, y alguna que otra colección paupérrima.
Hasta que mi siempre acertada acompañante sonrió, cogió una peli y acertó.
Cantando bajo la lluvia
Sí, lectores y/o amigos, este fin de semana, acuciado por el frío y la necesidad de incorporar una corbata a mi fondo de armario (cosas del nuevo curro, ya ves tú), he visto una vez más esta gran película.
No es que la historia sea especialmente original (tal vez lo fue en su época) ni que la trama sea espectacular, pero la puesta en escena es realmente brillante. Y, por supuesto, el acto que da nombre a la película es lo más grande que ha parido nadie en mucho tiempo.
Recordaba la película, pero no tanto la canción, el baile, el paraguas... toda una serie de pequeños detalles (incluida la sonrisa de Gene Kelly) que se combinan perfectamente para construir una pequeña gran obra maestra del espectáculo.
Admitidlo, ¿quien de vosotros ha visto la peli? Supongo que no todos. ¿Cuántos sois capaces de tararear la canción? Me juego un post a que todos la sabéis. Si alguien no se la sabe, que me envíe un post, que lo cuelgo (el post) en este blog.
Ésta está siendo una gran semana.
Esto de tener un día de curro, uno no, uno sí, uno no, es como el chiste del intermitente, que cuando uno le pregunta al otro a ver si funciona, le dice precisamente eso ahora sí, ahora no, ahora sí, ahora no...
Esta semana esta siendo así, que ni estoy de vacaciones, ni estoy currando en condiciones. Todo un engorro.
Las cosas por aquí están empezando bastante bien. El primer día me leí prácticamente todo lo que tenía que leer y el segundo ya estaba tocando las cosas para ver como funcionan en el primer proyecto que se me ha asignado. Hoy, tercer día, ya estoy produciendo. Y eso que me esperaba una primera semana tranquila. Será que voy por delante de mis propias intenciones. Será que al dejarme a mi ritmo trabajo mejor. Será...
En fin, que además se me requiere en el análisis de un segundo proyecto, de modo que el tema de empezar a pensar va a ser desde un principio, lo cual va muy acorde con lo hablado :D Eso está bien, Conan, que dijo aquel.
Al menos parece que en cuanto a tareas se refiere la cosa tiene posibilidades de ir ascendiendo.
Y es que una vez alguien me dijo que en la vida laboral hay tres fases:
1.- Ganas poco y curras mucho
2.- Ganas mucho y curras mucho
3.- Ganas mucho y curras poco
y que el objetivo general de un trabajador debe ser llegar al tercer estado lo antes posible. Y en esas estamos, supongo.
Por otro lado, esta semana se ha confirmado extraoficialmente, si eso es posible, que la semana que viene firmamos las escrituras de la casa, con lo cual, habemus casam antes de Navidad :D
Veremos si el cauce oficial sigue los mismos pasos y nos encontramos con que este deseo se hace realidad.
P.D: Siendo el primer post desde mi nueva ubicación, bastante es, así que nada de comentarios acerca de la brevedad del mismo, ojo ;)
Hace más o menos un año, escribí un correo titulado así, para sorpresa de los destinatarios. Aquella marcha fue un salto a la piscina sin saber si el agua estaba caliente o no, pero con la convicción de que el salto era necesario.
Demolition Man tiene una de esas mítica escenas, cuando el bueno del malo (Wesley Snipes) suelta esta frase cuando trata de freír a malo del bueno (Sylvester Stalone) con una arma futurista...
Hoy, queridos/as lectores (¿existe lectoras o lectores es genérico?), podemos aplicar esta frase a nuestra vida diaria... al menos supuestamente.
Hoy, cuando aún hay gente que espera ver el Plus en el Canal4 y no se explica cómo es que puede verlo en abierto todo el día sin pagar, nos invade la nueva era de la televisión, hoy, comienza la era digital, hoy, empieza la Televisión Digital Terrestre (DTD).
Es el primer paso en el camino que nos llevará al apagón analógico que se producirá, creo, allá por el 2010.
La cosa es que en lugar de llegarnos por el aire en forma de ondas hertzianas de toda la vida, ahora la tele nos llegará a través de cable subterráneo. Esto hace que la tele se vea a una calidad inalterable al clima y que, por el mismo precio, podamos disfrutar o sufrir más canales.
Por ahora hay 18, repartidas por todos los colores. No quiero entrar más allá, que cada uno investigue por su lado el tema de los nuevos canales, a mí, tanta diversidad me suena a engañufla para admitir menor calidad en los contenidos, pero bueno.
En mi garito siempre han tenido el Plus. Supongo que a mucha gente eso de poder ver un canal que no todo el mundo puede ver le hace sentir elite de la sociedad o algo así, no sé, pero a mí nunca me ha llamado la atención, sobre todo desde que las pelis de estreno se pueden ver por otros medios.
Después se metieron al digital, casi por la tontada o por los partidos del Athletic (acordarse de votar en la encuesta del mes, si lees esto y aún es diciembre del 2005...), que viene a ser lo mismo, y alucinaban y les salían chiribitas de los ojos cuando hablaban de tener 80 canales.
¿80? ¡Si yo con 7 casi no me da tiempo a ver nada de cada uno y la mayoría de las cosas son infumables! Para mis adentros pensaba que en realidad iban a tener 80 maneras de pasar el rato sin hacer nada.
Y me quedé corto, porque a la semana, ya habían identificado los canales malos y sólo veían tres o cuatro de ellos, incluyendo el Plus original... así pues, muy bonito todo, pero setentaypico canales recibidos para nada.
Así que, ahora que constato día a día que veo el Canal4 menos que Antena3 (que ya es decir...) creo que voy a tardar un buen rato en comprar un decodificador para la DTD. Porque si bien los canales son gratuitos, hay que comprarse el aparato indicado en el prospecto para aplicarse el tratamiento... y modificar la antena.
Creo que anda por los 60 euros como poco, que no es demasiado si tenemos en cuenta que es como los diamantes, para siempre. Pero seguro que cuando se pase un poco el boom, sobre todo en la Rioja (ese diyei!!!), el precio bajará, acordarse de los famosos triangulitos de los coches...
Y de todos modos, creo que puedo vivir sin tropecientos canales que no me aportan nada. En la era de internet, la verdadera tele digital está en formato avi esperando a que lo tomes prestado.
Aunque, oye, a lo mejor nos americanizamos y acabamos viendo guerras de coches cual un Homer cualquiera... o haciéndonos adictos a las peleas de mujeres en el barro...
Paco era feliz.
No es que no deseara mejorar algunos aspectos de su vida (echarse pareja estable, tal vez), pero se sentía esencialmente conforme con lo que le toca.
El día se presentaba bastante bien. Su madre le había llevado una cazuela de ese arroz con leche que tanto le gustaba desde pequeño, el fin de semana había pasado con toda la alegría de vivir cada segundo, y hoy tenía una entrevista de trabajo.
¿El trabajo de sus sueños? Tal vez.
¿La oportunidad de huir de sus actuales carceleros? Sin duda.
Se había levantado un par de horas antes de lo normal para ir con tiempo. Desayuno completo acompañado de El País y la tertulia de la Domínguez, para contrastar informaciones. El tiempo acompañaba para la ser la época del año. Un solecillo tímido trataba de calentar lo suficiente como para no necesitar bufanda hoy.
Bajar a la calle, sortear un par de obras y bajar al metro. Línea 2, trasbordo en la tercera estación a la izquierda y línea 4. Todo recto hasta la cuarta parada y bajar.
Antes de salir de la estación se mira el nudo de la corbata en un trozo de aluminio que le devuelve una imagen borrosa pero legible de sí mismo. Una chica, de esas que van en el metro mirando al infinito para no ver que las miran, se fija en el detalle y sonríe. Tal vez su juventud le hace gracia, tal vez.
Una lluvia de luz invade la salida del metro.
Las sombras le esperan en la entrada de la empresa. Número 67, aquí es, piso 5.
La empresa ocupa todo el edificio, el piso 5 es sólo lo que podrá llegar a ser su departamento. El traqueteo habitual de una oficina le recibe al salir del ascensor. Una típica secretaria, con auriculares y todo, le da la bienvenida con una sonrisa. Sabe a quién tiene en frente y sabe que debe tratar de hacerle sentirse cómodo. Puede ser un gran fichaje y hay que tratar de agradar al que puede ser el nuevo hombre fuerte...
En la habitación de espera una taza de café humeante ante una silla le indica dónde se espera que se siente. La entrada, los modales de la secretaria, la música que flota en el ambiente, la taza de café... todo parece medido al segundo. Parece que la cosa sigue bien.
Haciendo buen uso de su innata intuición, esa que le llevó a arriesgar con aquella operación en bolsa, se sienta al otro lado de la taza, para tener la puerta en frente. Esa operación la estaba abriendo estas nuevas puertas. No es que no hubiera acertado muchas otras veces en sus operaciones, pero esta había sido sonada. Valía, e iba a hacerse valer.
Justo cuando acababa el café, cinco imponentes cincuentones entraron en la sala. Se sentaron frente a él, dejando claro que aún no estaba todo hecho y que había dos bandos que se iban a enfrentar en una negociación nada fácil. Uno de ellos iba a sentarse en el lugar ensayado a pesar del cambio de lugares; la taza de café no había resultado y el pobre hombre pareció desconcertado.
Dos horas después, hablaban de lo bien que lo iban a pasar en la fiesta que el presidente iba a dar en su yate. Los tenía comiendo de su mano, todo había ido según sus planes y las puertas a una nueva realidad se mantenían abiertas, ansiosas ahora de verle pasar a formar parte de la más importante empresa de inversiones del país.
Es más de la hora de comer y, como nuevo miembro de pleno derecho, le invitan a comer, para celebrar el feliz acontecimiento.
Los Mercedes salieron del garaje a toda marcha, como cuando se conduce con la sensación de poder hacer lo que a uno le venga en gana. Ese poderoso caballero, don dinero, a su servicio 24 horas, 365 días.
Al llegar ya vio que el restaurante de las celebraciones era mucho más de lo que imaginaba. Sabía cómo se las gastaban los ejecutivos, pero, ahora que estaba allí viviéndolo, le parecía mucho más de lo que había oído.
Se sentaron, y cada uno fue a pedir lo suyo:
Carnes: Faisán, Codorniz, Buey, Cordero
Pescados: Lubina, Merluza, Pez Espada
- ¿No hay nada que no haya tenido madre? - el hecho de crecer profesionalmente no iba a hacer que sus convicciones vegetarianas cayeran en saco roto. Llevaba muy honrosamente más de cuatro años siéndolo y no iba a parar ahora.
Las miradas del resto de comensales e cruzaron. Una y otra vez. Algo había dejado de marchar bien.
Dos se levantaron, abrieron su móvil e hicieron sendas llamadas. El resto murmuraba, nadie hablaba claro.
- Según la política de empresa, no podemos admitir estas actitudes. Estás despedido. Aunque trates de cambiar, siempre te perseguirá tu pasado y es algo que no podemos asumir.
Debido a esta noticia, calificada de insólita por yahoo!, me he parado unos segundos a reflexionar acerca del tema.
Los Simpson, serie que un abogado ruso pretende eliminar de la vida de su hijo, es una de mis series favoritas. Y no hablo de dibujos animados, hablo de serie, en general.
Si bien es cierto que se ha repetido hasta la saciedad, que no acaba de encontrar un mercado en este país y por eso no acaba de encontrar acomodo en otro horario que el infantil, cuando muchos niños lo ven sin entender la mitad de las gracias que tiene, simplemente porque son dibujos animados... Supongo que los padres que no saben disfrutarla, tampoco saben lo que hacen cuando dejan a sus hijos verla.
Y es que hace ya un tiempo que los dibujos animados dejaron de ser cosa de niños para convertirse en un género más, en el que la temática puede ir desde las dulces melodías de Mi pequeño Pony hasta las más morbosas escenas pornográficas del más duro hentai.
A pesar de todo, decía, muchos padres dejan a sus hijos frente a la tele mientras Barny y Homer se emborrachan y cogen el coche, o hablan acerca de cuestiones políticas fuera de su alcance (mítico el capítulo con George Bush padre como vecino de enfrente...) o ven a un ratón sacándole el cerebro por la nariz a un gato y dándoselo para comer mientras una sierra le parte por la mitad, cayendo la masa encefálica al suelo...
Esto, que a mí me resulta de lo más gracioso, puede serlo menos, incomprensible o incluso contraproducente para un niño, pero siempre inadecuado a mi modo de ver. Igual que no se deja a un crío ver programas para adultos (entendiendo como tales desde Redes de Punset hasta la fiesta navideña del Playboy), no creo que sea adecuado que vean dibujos animados que son para adultos.
¿apto?
Claro que de ahí a pedir responsabilidades... pues no se... pero estoy de acuerdo en retirarlo de horario infantil, pero igual que muchos otros como A tu lerdo, Akí toma té...
Y todo esto lo digo con conocimiento de causa, porque, poniendo una vez más mis vergüenzas encima de la mesa, diré que aún recuerdo cuando, pensando que íbamos a ver en cuadrilla toda una peli de acción/suspense como En Nombre de Caín, acabamos viendo otra muy diferente...
Imagina a un grupo de aguerridos (pre)adolescentes, que, claro, ha dejado atrás hace mucho a Espinete y deseando mostrar al mundo su hombría viendo una de "miedo", se encuentra con que la película que se echa es...
La Bella y La Bestia
Hoy es un mal día, por varios motivos.
El primero, y que más me afecta, es que, raramente, me he resfriado. He pasado el fin de semana convertido en una máquina de mocos, estornudando, sudando bajo las mantas, y viendo películas (algunas mejores que otras).
Es raro en mí que me resfríe. Creo sinceramente que se trata de una muestra de que definitivamente ya nada es lo que era y que el tiempo pasa. Me estoy haciendo viejo cada día y mi sistema inmunológico lo está pagando. Tampoco es que me quede para el arrastre con estas gripes/catarros/enfriamientos, pero el engorro de estar con el pañuelo como compañero de viaje durante varios días, así como esa tontera típica es importante.
Y lo peor es que acabas contaminando a todo el mundo alrededor, de manera que cuando te has curado, todo el resto del mundo se encuentra enfermo y sin ganas de nada. Supongo que es algo que no se pasa solo, aunque mejor pasarlo ahora y olvidarme de ello para el resto del otoño y el invierno.
Claro que lo peor es que no lo acabes de curar bien y te pases el virus de unos a otros varias veces. Te enfermas, contagias al resto, te medio curas, el resto esta enfermo, te lo vuelve a pasar, vuelves a enfermar, ellos se recuperan, les vuelves a contagiar... gran ruleta de la fortuna en la que siempre tienes premio.
El año que viene me vacunaré aunque no haya gripe aviaria... (ni de coña) por ahora, me pondré la pegatina de biohazzard, para que nadie se me arrime...
Ayer, en la comida, salió a la palestra el clásico tema de cómo se tratan entre sí diez mujeres que se ven obligadas a convivir cierto número de horas. Fue unánime, para desánimo de la única mujer de la mesa, que la tendencia natural es sacarse los ojos las unas a las otras. Y todo al estilo femenino, según en cual, las cosas no se solucionan hablando... bueno, sí, pero hablando mal de otra a la espalda... y criticando, que es gerundio.
No digo que entre hombre no haya conflictos, ni que las mujeres sean lo peor del mundo (calla, calla), ni que las mujeres no hagan cosas igual de bien que nosotros; de hecho, hay muchas que hacen mejor, y no me refiero a cosas como planchar, barrer, etc... sino dirigir, educar, etc... aprovechando cualidades típicamente femeninas (o no).
Soy de los que piensa que no tiene por qué pasar que un hombre sea ambicioso y una mujer sea una trepa. Siempre prefiero hablar de personas que de géneros.
Pero es innegable que en todos los sitios y en todas las épocas, la rivalidad entre mujeres ha sido una realidad.
Recuerdo haber oído hablar de dos mujeres que se querían sinceramente y vivían en paz sin que la una dijese nunca mal de la otra, siendo jóvenes las dos: una era sorda, la otra era ciega.
A lo mejor es alguna de esas cosas que tenemos en metida a fuego en nuestros genes como humanos, pero en el mundo animal la rivalidad más grande se encuentra entre los machos que se pegan por la mejor hembra... toda hembra acabará teniendo un macho, pero no todo macho acabará teniendo una hembra. Esto en las personas parece que se da la vuelta.
Y no sé por qué.
El dicho que titula este post viene a significar que el hombre es un lobo para el hombre, algo así que entre personas tendemos a darnos la puñalada por la espalda, vaya.
Si bien es cierto que entre hombres ocurre, y más cruentamente (en mi opinión, no es un dogma de fe, ni mucho menos) entre mujeres, últimamente tenemos mucho más presente otro tipo de crueldad que se da en todo tipo de lugares: hombres contra mujeres (y viceversa, que también los hay).
Violencia doméstica, que hace más peligroso el hogar que la calle.
Las cosas en este asunto, lejos de mejorar, parece que cada día van a peor. Desde que se cuentan como tales en las estadísticas, las muertes a manos de parejas, ex-parejas o hijosdeputa varios siguen en aumento. Puede que en realidad no haya más, sino que se denuncian y se saben más. Aunque esto no es nada reconfortante tampoco.
Y en esto, como siempre, todo se pega menos la hermosura (nunca mejor dicho) y en todo el mundo se sacude a una mujer cada 18 segundos. El dato es escalofriante, pero no menos que una de cada seis es víctima de malos tratos (en el mundo) o que la violencia doméstica se lleva más mujeres que el cáncer (56 en España en lo que se lleva de año).
Creo que esta va a ser la tercera que vez que hablo, sin querer, de un ancianito la mar de salao, que vive en Chile y mañana cumple años.
Noventa años, que se dice pronto, dan validez al dicho de que mala hierba nunca muere, porque parece que el tío tiene aún mucho por lo que responder, y como un alma perdida en el purgatorio, vive sus últimos días (esperemos) entre achaques ficticios y reales y los juzgados.
El buen hombre, una vez más, es Augusto Pinochet, que de augusto sólo tiene el nombre.
Tras los jamacucos propios de quien pretende huir de la justicia y espera que la muerte le libre de la cárcel (en realidad no iría nunca) y de pasar a la Historia como lo que es/fue, ahora, al fin, se le va a procesar por motivos que pueden ser menos esquivos.
Ahora se encuentra en libertad bajo arresto domiciliario (¡pero detenido a fin de cuentas!), lo cual no es mucho arresto, dada la movilidad que tendrá; supongo que no se iría de juerga por ahí de todos modos.
Si las Operaciones Cóndor y Colombo, en las que el crimen tenía que ver con la desaparición de personas y brutalidades varias fueron estériles en condenas, ahora parece que hemos entrado en lo que a todo el mundo le jode que le toquen: los dineros.
Un comentario me recuerda que ya nada es lo que era...
Mantengo viva una tradición (una de tantas en realidad) de hacer al menos una quedada semanal con un amiguete que aún conservo de la universidad.
Ya he hablado de él soterradamente en otras ocasiones, cuando también he hablado de estas quedadas.
Ayer hubo una.
La semana pasada cumplí con la norma que dice que cuando uno cambia de trabajo (y presumiblemente sufre un aumento de sus emolumentos y su cláusula de rescisión) se paga unas patatas fritas (mínimo). Acabé pagándome el kit completo: Krustyburguer con queso, patatas y nestea, todo regado con la mejor de las amistades.
Ayer, decía, también quedamos, y en un mail me dijo que esta vez iba a ser él quien se iba a pagar de nuevo el kit completo.
Como las cosas laborales le van bastante estables, me extrañó...
¡Le ha tocado un dúplex en una promoción de casas de protección local en Barakaldo!
Ayer vi el capítulo piloto de una serie que creo que me va a enganchar.
Ya dije que últimamente me estando llegando capítulos de series americanas vía email, entre otras, Perdidos (YA SÉ QUIÉN MUERE EN LA SEGUNDA TEMPORADA!!!) y otra de una fuga de una cárcel Prison Break (muy recomendable también).
Ambas las veo en americano (lo que hablan no es inglés, por dios), subtituladas gracias al buen hacer de personas anónimas que se dedican a traducirlas altruistamente, por el bien de quien sufre la programación nocturna en este país.
Ayer vi el piloto de otra.
Se llama Numb3rs (Números). Va de un agente del FBI que tiene un hermano matemático que le ayuda a resolver casos. Y no se trata de cualquier matemático, no, se trata de uno de esos genios de las ecuaciones al que le gusta aplicar la matemática a todo lo que le rodea. Tiene como mentor al famoso Bizcochito de Ally McBeal, que debe de ser la monda por allí. El agente está encarnado por el doctor Fleischmann, de Doctor en Alaska, otra surrealista serie mítica en la 2.
La cosa es que el inicio es muy típico, hasta que se atascan en la búsqueda de un asesino en serie y el hermano aplica una teoría matemática para encontrar agujeros negros en el espacio para trazar una zona de máxima probabilidad del lugar donde vive el tipo en cuestión.
Y consiguen atraparle.
Supongo que para un enfermo de las matemáticas aplicadas como yo la serie es terreno abonado para el éxito, pero creo que todos les puede resultar esclarecedor. Everything is numbers (Todo es números) - llega a decir el chaval... no sé si llega a tanto, pero si hace ver a la gente que las ecuaciones sirven para algo, la serie promueve otra visión de esta rama de la ciencia que no tiene premio Nóbel...
Pensando en ello, he recordado una vieja teoría que tuve en su día, cuando el mundo de los números complejos me era desconocido.
Se trata de la aplicación de la combinatoria a la música.
Este fin de semana sí que vi Elsa & Fred.
Y no me equivoqué.
Tengo una tendencia natural a no ser demasiado dramático en el cine. La verdad es que pocas veces se me ha planteado la ocasión en la que tuviera que elegir ponerme el disfraz de Humphrey Bogart para hacerme el duro ante una escena. No sé, supongo que no he encontrado la película que me llegue a creérmela de tal manera que me meta dentro de ella tanto como para hacer míos los sentimientos que se ven en la pantalla.
Ayer mantuve la compostura ante la posibilidad de recular en la decisión tomada. Supongo que no quiero tener más dudas ante una situación en la que no quiero dudar en exceso.
No es que pretenda enterrar la cabeza en la tierra para no ver si he metido la pata, pero, una vez tomada la decisión, quiero mantenerla.
Apechuguemos con ella, para bien o para mal (esperemos que para bien...) y miremos hacia adelante con optimismo.
Si alguien lee esto y tiene la imperiosa necesidad de gritarlo al aire, plis, esperad a que se haga oficial, ok? Gracias...
He comentado ya que disfrutamos de un nuevo canal generalista. CanalPus se ha convertido en Canal Cuatro y muchos aún están perdidos esperando las famosas rayas de la señal codificada, como si fuera imposible que a todos los usuarios del CanalPus normal (no DigitalPus) se les quite de un plumazo su canal de pago, así, sin más.
Pues bien, así ha sido. Hace mucho tiempo que pretendían trasladar a todos los usuarios del Pus al digital, probablemente con la vista puesta en este nuevo canal, para lo cual ha habido diferentes campañas de captación de clientes en plan "Digitalízate... y alta gratis" y cosas así.
Es el precio del progreso, supongo.
Pero no quiero entrar a valorar si esta práctica es correcta o no, o si el canal ha visto la luz gracias a prácticas poco claras, como dicen algunos.
No.
Lo que quiero comentar es que ser testigo del nacimiento de una cadena de televisión es una ocasión perfecta para retornar al pasado cual Marty McFly y ver todo aquello que veíamos de pequeños.
Esta semana yo me he quitado unos veinte años de encima, así, sin despeinarme ni nada, y he vuelto a la cruda rutina que me lleva de mi cama a mi mesa de trabajo.
Resulta que normalmente veo Telahínco por las mañanas. Reconozco que aún no me he recuperado del golpe que supuso el fichaje de Montserrat Domínguez y no la puedo ver en PanteraTres.
La cosa es que esta semana he ido tratando de superar mi tendencia a no poner el canal número 7 de mi sintonizador televisivo. Me ocurre que como nunca he sido cliente del CanalPus, cuando zapeo no me da por poner ese canal, porque sé que no lo puedo ver a las horas en las que lo puedo ver.
Así pues, en mi tendencia a abarcar todo el espacio disponible, incluyendo el espacio aéreo de las ondas hertzianas, me estoy obligando a recordar que hay otro canal disponible.
Una de estas mañanas, en lugar de ir como un autómata a ver qué me cuentan en el telediario matutino donde siempre, tuve un momento de lucidez entre las legañas y he puesto el nuevo canal.
Esperaba ver algún informativo tipo los que se ven a esas horas de la mañana, pero no. Cual ha sido mi sorpresa que me he encontrado un bonito soniquete que me ha devuelto a mi más tierna infancia.
Comando G, Comando G... tirurirurá
¡Te cagas!
Hace años que no se ven dibujos animados a la hora del desayuno, práctica que yo llevaba a rajatabla cuando aún no te interesan las chicas (o los chicos (o ambos)). Ahora, supongo que por falta de medios que hagan de esa hora una franja en la que captar audiencia, en el nuevo canal tenemos dibujos animados de cuando Zapatero leía el LIB (Rajoy seguro que no lo leía).
Y esto es lo que me ha hecho reflexionar, porque, en general, el nuevo canal da un poco de asco. Toda la programación decente se deja para el prime time, y el resto del día parece que se rellena con lo primero que se encuentra en los archivos.
Pero esto no es nuevo. Cuando T5 y A3 comenzaron su andadura eran igual de cutres. Les ha costado bastantes años el ser cadenas con cierta reputación y audiencia, y supongo que a Canal Cuatro le pasará lo mismo.
En cualquier caso, si las cosas siguen por donde me imagino, no tardaremos en ver viejos capítulos de El Coche Fantástico, o peor, de Candy Candy.
Todo sea por volver a donde nos sería imposible de otra manera.
¿Para cuándo un Canal Recuerdo con todas esas antiguallas? Seguro que mucha juventuza se une a las hordas de Marco y Heidi, así como a Los Osos Goomy o La Bola de Cristal.
Nostalgia...
P.D: Las cosas que deben ir bien/mal para que este blog pueda ver cercano un nuevo período de inactividad siguen adelante... será un sacrificio en aras de una nueva oportunidad que se abre ante mí... si es que lo hace.
Si últimamente me he dejado llevar por el sonoro romanticismo argentino, hoy quiero hacerme eco de una noticia que, por romántica, viene amplificada por el lugar del mundo en el que sucede.
Otras veces he destapado aquí mi interés hacia todo lo oriental, sobre todo lo referente a los mitos y leyendas que se remontan muchos años atrás, cuando por aquí vivíamos casi en taparrabos y por allí ya usaban el papel o la pólvora. Supongo que todo esto comenzó con la serie manga Bola de Dragón, que se emitió cuando yo era un tierno infante en la ETB1 y era de visión obligada por aquella época, cuando los capítulos se centraban en el humor y no tanto en la violencia. ¡Cuánto daño ha hecho esa serie en las mentes de tanto cuasitreintañero actual! Tengo un amiguete que dice haber visto el último capítulo, pero no sé si creerle... debe de ser un mito.
En fin, que esta vez, el toque romántico y, en realidad, coherente, se ha dado en Japón.
Cuando alguien piensa en Japón, creo que es inevitable pensar en tecnología, arte pop de los ochenta en el siglo XXI, cámaras de fotos y casas pequeñas. A mí me viene a la cabeza algo más. No, no se trata de Humor Amarillo, que también, sino de lo correctos en las formas que parecen por allí.
No sé hasta qué punto toda esa tradición milenaria se conjuga ahora con la modernidad de una sociedad ultramoderna, pero desde luego me dan una sensación de corrección digna de cualquier ceremonia solemne y seria.
Me da la sensación de ser una sociedad donde lo correcto va más allá de un deber, llegando a ser una forma de vida. Ver inclinarse a la gente para saludar, el respeto que se respira (aunque la procesión pueda ir por dentro), el autocontrol.
Parece una sociedad militar casi.
Y en una sociedad así, tan aparentemente poco dada al romanticismo propio de otras latitudes como la argentina, ha ocurrido un acto que bien podría haberse dado aquí.
Resulta que la princesa imperial, sí, sí, imperial, allí no hay reyes, hay emperadores, que queda mucho más aparente. Decía que la princesa imperial, con toda la pomposidad del nombre, ha preferido llevar una vida plebeya por amor. Se va a casar con un plebeyo, lo cual, según el uso de por allí, implica que ella va a dejar de ser princesa.
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