Landing Landis

Tiene narices la cosa.

De siempre he dicho que el ciclismo es el deporte más sospechoso que existe. Un deporte en el que lo único que cuenta para ganar es que la fuerza y poco más parece afectar a la victoria final de unos u otros es el perfecto caldo de cultivo para el dopaje.

Háblenme todo lo que quieran de tácticas de equipo, de estrategias... de nada vale que el director de equipo vea que tiene que tirar o no, o seguir a este o al otro, si las piernas no tiran. Parafraseando al gran Míchel (menos mal que lo han retirado de la parrilla de comentaristas...), cuando en un partido soltó aquello de ¡qué bien le vendría ahora un gol al Deportivo!... nos ha jodido, en cualquier momento, pero si la pelotita no entra...

Pues en ciclismo es lo mismo, pero al límite.

Los aficionados me dirán que no, que existen tácticas, etc, pero no me las creo. Y la demostración más clara es la de siempre, que hay uno que gana al resto por ir más dopado sin que se note. El ciclismo moderno es una batalla entre médicos y laboratorios. Si no, de qué tanto lío de controles etc...

Pues resulta que, en todo este contexto que se ha creado en torno al Tour, con el dopaje de los teóricos favoritos, parecía que esta vez no iba a haber líos. El ciclismo con el culo limpio.

Pues no.

Resulta que la sombra de la sospecha acecha al mismísimo ganador de la carrera por etapas más importante del mundo. Así, por si había dudas.

Floyd Landis, gregario de lujo en los Tours ganados por el otro americano Lance Armstrong, ahora líder de su propio equipo, ganador de uno de los Tours más apretados desde hace años, hizo trampa; presuntamente.

La remontada tras una jornada de pájara, en una escapada de nosecuantos kilómetros, creo que ha sido suficiente para levantar la sospecha. El primer análisis ha dado positivo, pero hay que esperar al preceptivo contraanálisis, que seguro que se pide.

Dice el menonita que está limpio, pero quien sabe, ¿no?

Ayer vi a su jefe de equipo, un vitoriano muy simpático él, que se quejaba amargamente de la labor tirada por tierra. Sentenció que si se confirma el dopaje, echarán del equipo a Landis.

Joder, no sólo perder el Tour, sino tu trabajo, así, el mismo día.

¿Será este el inicio de una nueva era de ciclismo puro y sin sustancias dopantes? ¿Sería mejor permitir el dopaje y que ancha sea Castilla?

¿Hasta cuando?

Sé que el tema empieza a cansar, a mí me cansa, pero creo que es necesario poner de manifiesto, aunque sea en un modesto blog, que esto no puede seguir así.

Israel, en su instinto paranoide de ver enemigos potenciales en sus vecinos y pensar que los otros son siempre los malos, se ha metido en un berenjenal que para qué. Ahora mismo tiene dos frentes abiertos, uno con su vecino del norte, y otro con su vecino del sur. El vecino del este seguro que no le ve con buenos ojos, y menos mal que al oeste tiene el mar... bueno, y los USA (y tira), claro...

Ayer tuve la oportunidad de leer que ya han muerto unos 60 israelíes en estas contiendas, número que queda por los suelos comparados con los más de 300 civiles libaneses caídos bajo las bombas y misiles. Nada de terrorismo, eficacia militar bien entrenada.

La última noticia que ya clama al cielo ha sido la muerte de cuatro cascos azules de la ONU a manos del fuego israelí. Tiene pelotas la cosa.

Se dice que diez veces avisaron de las embestidas y que avisaron de que estaban allí y de que se debía terminar la ofensiva, pero de nada les sirvió. No sé si la zona es terroristamente picajosa, pero ni por esas se sostiene el asesinato (porque es una asesinato, los cascos azules son neutrales) de estas cuatro personas.

A pesar de ello, Israel sigue a lo suyo, bendiciendo los misiles que sesgarán la vida de algún culpable y de numerosos inocentes.

Y aún se preguntan por qué caen tan mal entre la comunidad árabe...

Por supuesto, Coffee Annan se ha enfadado mucho, ha puesto en grito en el cielo, se ha cagado en los misiles americano-israelíes, pero para nada. Condoleeza, que se ha dado una vuelta por el Líbano para hacer ver que no van con nadie en esta crisis, se ha pasado las palabras de la ONU por donde no le da el sol y, por la cara que suele llevar, no le toca ningún hombre (o mujer, será por libertades en ese país...).

Y el mundo sigue girando, las bombas cayendo, la UE callando, Rusia pasando, y el resto mirando... no debiéramos quedarnos al borde del camino mientras ocurren estas injusticias cada vez más flagrantes.

¿Qué habría pasado si las bajas de la ONU hubiesen venido por parte de Hamas? La comunidad en conjunto se rasgaría las vestiduras al grito de terroristas y poco menos que hablaríamos de invasión para democratizar la zona al estilo iraquí.

Pero como son los amigos de los americanos, pues nada, sigamos viendo la tele, a ver si por fin podemos ver a la Pantoja llevar un pollo al ídem a Julián Muñoz a la cárcel.

Total, por un muerto más o menos en el mundo... poco va a cambiar la cosa... y puede que así sea, pero la espiral que está tomando el mundo bajo el mandato de facto del señor Push nos está poniendo en posiciones tremendamente radicales y difíciles de sostener.

A menos que seas un amiguete y las palabras de hoy sean altos cargos en consejos de empresas americanas de mañana...

Cada día más

Acaban de salir del horno, bien calentitos, los resultados del padrón a día 1 de enero de 2006. Obviando el hecho de que tiene pelotas que los resultados tarden casi siete meses en ver la luz (el censo fue uno de los problemas resueltos por la informatización allá por el fin del siglo XIX, en los USA, claro), los resultados son interesantes.

Lo primero que se aprecia es que somos más, más de 44 millones de almas (alguna menos si quitamos a los desalmados...) conviviendo en los mismos 504.000 kilómetros cuadrados. Supongo que eso significa que estamos un poco más apretados, y puede que por eso a algunos les parezca mal que casi un 9% de la población CENSADA, sean de origen extranjero.

Se habla también de cerca de un 3% de inmigrantes en situación irregular / ilegal / olvidados del mundo. Pero empadronados, lo que no deja de ser curioso, ¿no?

Y con este tema de los empadronamientos, a lo que me he tenido que enfrentar cuando me cambié de localidad, provincia, y equipo de fútbol mayoritario en mi entorno, he recordado casos como el de Castro, en Cantabria.

Resulta que en Castro vive un huevo de personas que trabajan en Bilbao y alrededores. Normalmente, esta gente se dedica a especular con las viviendas, que aún no están al nivel de precios del Gran Bilbao, de modo que siguen empadronados en sus pueblos de origen.

Esto hace que, en cierto modo, sean ciudadanos irregulares de Castro. Más que nada porque el dinero dedicado a infraestructuras y demás, como el servicio de recogida de basuras, por ejemplo, van en función de los habitantes de cada municipio. Y claro, en Castro nos encontramos con que oficialmente viven X personas cuando en realidad viven como 2X...

Con lo cual, los vecinos empadronados se ven invadidos por hordas de extraños que no aportan lo suyo a la comunidad, pero sí que hacen uso de lo pagado por ellos. Pero, por si esto fuera poco, lo peor es que los servicios se ven desbordados por tanta gente, y la calidad de los mismos disminuye hasta el cabreo de los lugareños.

Es por esto que no comprendo que haya quien se queje amargamente de la cantidad de extranjeros que, cada día más, pueblan en estas tierras.

También por la tradición emigrante de este país de amnésicos que olvidan a tantos y tantos que fueron a ganarse las alubias a Alemania, Holanda, Francia...

Las películas de Alfredo Landa ofrecen un infiel reflejo de aquella realidad tan olvidada en estos días de bienestar.

Hoy, somos un país importante, no importancia, sino de importación. La gente viene al país. Algunos seguirán camino a Europa, otros se quedan. Si los que se quedan forman parte del país igual que los demás, ¿qué mal hay en ello?

Sobre todo cuando hay partes del país que mantienen su demografía a base de inmigrantes y flujos migratorios, legales o no.

El País Vasco es una de las comunidades que no destaca por su porcentaje de extranjeros. Será porque no les tratamos mal, al menos comparado con el resto de comunidades, o porque aún hay oportunidades, al menos comparado con el resto de comunidades, o porque aún no son los suficientes para que les tratemos mal, al menos comparado con el resto de comunidades.

Lunas Rotas

El viernes tuve cena con las buenas gentes que dejé en mi anterior cambio de trabajo. Aunque en realidad tendría que decir que habría tenido una cena con ellos... de no haber sido por la luna.

A eso de las 21:00 salí de Durango para llegar a eso de las 22:00 al Txoko Piperrak, lugar donde tuvo lugar la cena y a donde debí haber llegado con tiempo suficiente para sacar algo de dinero antes de juntarme con la gente.

Pasando la rotonda de Erletxes, cuyas putas tantas visitas han generado a este blog, me encamino al Txorierri. El cielo tiene mala pinta; no, si tras toda la semana de calores sofocantes, al final vamos a tener una cena pasada por agua... Nada más entrar a la doble vía, empieza a llover, y en poco segundos, a granizar.

Caen granizos como pelotas de golf, no sé si de tamaño, pero desde luego, sí de dureza. Los golpes en el techo me animan a parar en el arcén donde todo el mundo busca ya un hueco.

Veo un puente. Algunos se han parado allí, fuera del arcén y están montando un atasco del copón. Recuerdo que más adelante hay dos túneles, donde guarecerse parece más sencillo, y la gente parece recordarlos también, porque se ponen en marcha.

Para cuando llego al túnel, está tan petado como cuando hay accidentes. Está todo ocupadísimo y no veo donde pararme. Los golpes que he ido recibiendo en el techo me hacen bajar la cabeza inconscientemente más de una vez, madre la que está cayendo.

Llego al final del túnel y no he podido parar, viene gente detrás. En un segundo decido tratar de tirar hasta el siguiente túnel. Varios coches así lo intentan detrás de mí también.

Vamos suave, los golpes son muy fuertes y veo el hielo rebotar en la carretera. Veo que nos acercamos a un camión. Pienso que tal vez me pueda guarecer un poco detrás de él. Los golpes más inquietantes son ahora contra el cristal delantero. Pienso en aminorar, pero veo el túnel a lo lejos y no recuerdo qué hice, pero en ese momento, un golpe al otro lado de la luna resquebraja el cristal.

Dos o tres golpes más resquebrajan en el cristal en sendos sitios aleatorios, esto parece un bombardeo. No sé donde está el camión a estas alturas, pero en 20 segundos tengo 5 impactos en la luna delantera.

Uno de ellos, el último creo, parece un disparo de bala que atraviesa el cristal y lo astilla. Cae algún pedacillo de cristal roto dentro del coche. El espejo interior se descoloca.

Así quedó, pero peor :S

Llego al túnel y no hay sitio para parar.

Al final aparco al final del túnel, en el arcén izquierdo. Luces de avería.

Rediós, la que he liado...

No sé si fue del camión, que disparó granizo a base de bien, o es que me cayó la gorda (nunca mejor dicho), pero ya no llego a la cena. Joder, a ver qué hago yo ahora.

No sé si el cristal aguanta un viaje de vuelta o se me acabará cayendo del todo o qué. Lo reconozco, soy un iletrado en estas cuestiones... así que prefiero que otros piensen por mí y llamo al seguro justo antes de vaciar la batería del móvil: viene la grúa y vuelvo a casa en taxi.

No hubo cena, hubo un mensaje. Yo envié otro para avisar. Otra cena será.

Lo peor fue que alarmé sin fundamento con una llamada cortada por la vacía batería a quien menos deseaba quebrantar... bueno, y que ahora tengo el coche en un taller de lunas a la espera que les lleve los recibos del seguro que me llevé en el trajín de la grúa, etc...

El Charly

Si ha habido un club querido por toda la afición en la liga Española, ese es el Joventut, pero si ha habido un club que genere más simpatías, ese es, sin duda, el Estudiantes.

Un club basado casi exclusivamente en sacar jugadores de la cantera (bien para jugar en el primer equipo, bien para venderlos y subsistir) tiende a parir jugadores que acaban en otros clubes o en la selección y queda en su CV el paso por Estudiantes.

Además, que clubes económicamente modestos sean capaces de plantarles cara a los millonarios clubes de fútbol es digno de admiración. Y sus aficiones, sobre todo la Demencia estudiantil, celebran con doble orgullo esos triunfos. Porque si las penas con pan son menos penas, las alegrías duran, en este caso, mucho en casa del pobre... supongo que porque no son muchas y hay que exprimirlas.

En el caso de Estudiantes, además, han tenido que soportar vivir en la misma ciudad que uno de los que más dinero tienen y, en consecuencia, uno de los que más jugadores se lleva a golpe de talonario: el p*** madrí.

Tener que ver a jugadores como Alberto Herreros o Felipe Reyes vistiendo la camiseta del equipo rival por dinero no debe ser fácil (como no fue fácil ver volar a Raúl López del Joventut), máxime cuando el proyecto deportivo original es tan claro como admirable. Para el madrí todo se basa en juntar a los que destacaron el año anterior y dejarlos como pollos sin cabeza para que jueguen.

El año pasado, fue sonado el posible traspaso de una de las últimas perlas: Carlos Jiménez. El Charly.

Realmente pensaba que se iba a ir, sobre todo cuando se anunció, pero nunca se llevó a cabo. Que si págame más, que si decreto 1006, que si el artículo 33... el cuento de nunca acabar que hizo desestabilizar al equipo y al jugador.

Este año, con las elecciones del madrí, el nuevo presidente anunció a bombo y platillo que Jiménez iba a ser blanco a cambio de verdes (bueno, ahora, rosados), y parecía que esta vez así iba a ser.

Quieras que no, el jugador tiene ya 30 años y puede ser su último gran contrato con el que ir asegurándose un futuro.

Di que, si bien es un extraordinario jugador de equipo, es eso, de equipo, no es un jugador determinante que asuma la responsabilidad del partido cuando se pone cuesta arriba; de hecho, se esconde en los momentos importantes, tanto con a nivel de clubes como de selección.

Siempre está a la sombra del resto, hace unos números muy regulares, ayuda en defensa, en rebote, casi siempre rozando o consiguiendo dobles-dobles (10 puntos, 10 rebotes), pero no le pidas que meta el último tiro.

Tal vez por esto se ha ido a Unicaja al final, dejando con un palmo de narices al presidente Calderón y sus promesas electorales.

Dicen que Estudiantes ha perdido dinero al venderlo a Unicaja, pero seguro que el Charly estará mejor en un equipo con proyecto, en el que seguirá siendo un gran gregario, pero con otros protagonistas. En el madrí, probablemente no habría sido feliz, tal y como le pasó a Herreros los primeros años.

Creo que ha hecho bien, y seguro que Unicaja le paga bien con el dinero pillado por la aventura americana de Garbajosa (otro que pasó del madrí y acabó ganándolo todo con Unicaja).

En fin, que le vaya bien; en Estudiantes ya tienen su suplente más joven: Sánchez, otro ¿traidor en potencia?

Nací en el Mediterráneo

Serrat cantó al mar que más se ha navegado en la historia de la humanidad. Hoy, la comunidad mediterránea parece ceñirse a la parte norte del mismo mar.

Cuando se habla de cultura mediterránea o de países mediterráneos se piensa, supongo que inconscientemente, en España, Italia, Grecia. Pocos se acuerdan de Marruecos, Argelia, Túnez o Egipto. Sin mencionar ya casos como Líbano, Libia o Siria...

También se tiende a pensar en islas, sobre todo Sicilia, Mallorca, Chipre, como paradigmas de lo mediterráneo.

Sin olvidar Malta, claro, recordado por todo el país por aquel mítico ya 12-1... aunque no todos sepamos donde ubicarla en el mapa.

Quien sí ha sabido hacerlo ha sido el capitán de un barco pesquero, el Francisco y Catalina, que ha arribado a al isla con la intención de desembarcar a unas 50 personas que pretendían convertirse en inmigrantes ilegales en la unión europea.

Vistas las estrecheces del estrecho y de que para llegar a Canarias hay que adentrarse en las aguas del atlántico, yo también preferiría intentar llegar a Malta desde Túnez, o a Sicilia, no lo sé, al menos las mareas serán más tranquilas y el agua estará más caliente.

La cuestión es que este pesquero encontró a 50 personas que buscaban una vida mejor y se encontraron con que no podía dejarlos en ningún puerto de Malta. La isla se ha negado a dejarles desembarcar.

Tras unos días de incertidumbre, parece que se ha desbloqueado la situación y varios países se van a repartir el problema. Unos se quedan en Malta, otros van a Italia, otros a Andorra, otros a España... y así, que luego cada uno haga internamente lo que sea (repatriarlos, seguro, en el 90% de los casos).

No deja de ser curioso cómo en esta ocasión la labor humanitaria ha quedado por debajo de cuestiones meramente burocráticas. El problema no es cómo recibirles (ayudando, coño!), sino qué hacer con ellos después. Asumirlos como parte de la población del país de acogida, repatriarlos con el coste que conlleva... lo mismo a alguien se le ocurre fusilarlos, total, por una bala... e incluso si logran identificarlos positivamente, pueden enviarle la factura de la bala a la familia... si la hubiere.

Se han visto imágenes muy duras a las que poco a poco nos vamos acostumbrando, lo cual no deja de ser preocupante, en las que se aprecia, con la calidad que puede dar la cámara de fotos de un móvil, cómo estaban hacinados en el interior del barco.

No es tanto como verlos azulados tras ahogarse, pero debieran hacernos empezar a pensar de una puta vez qué está pasando en el mundo para que ocurran hechos así.

Si te rascas cuando te pica, tal vez se te pase, pero seguro que es mejor ponerse un antimosquitos...

Civilizando

Ayer hizo 70 años del inicio de uno de los episodios más tristes de la historia de este país: la guerra civil.

Hoy en día casi todo el mundo tiene un abuelo que murió en esa atroz contienda, o que sufrió algún tipo de herida de la que pudo vivir el resto de sus días... dependiendo de en qué bando se la hicieron.

Últimamente se ha hablado mucho de si realmente fue hace 70 años cuando empezó todo, porque hay quien piensa que en realidad la guerra empezó en el 34, con unas, según los interesados, controvertidas elecciones.

El asunto es más que espinoso, y ha estado a buen recaudo de todos hasta que se ha empezado a hablar de la recuperación de la memoria histórica. Es obvio que la historia la escriben los vencedores, de modo que no deja de ser necesario, creo yo, no dejar en el olvido la historia de los vencidos, que es la otra cara de la moneda. Independientemente de los gustos de cada cual (hetero o gay...), creo que es sano tener al menos dos versiones de un mismo hecho para poder intentar ser objetivos al juzgarlo.

En un intento de despegar la tirita de las heridas para ver como van cicatrizando, el gobierno ha podido comprobar que el tema no está ni de lejos maduro como para poder recuperar la memoria histórica sin que salten los de siempre a decir que la historia está bien como está.

Como si la historia de la mitad de la población, como tanto les gusta decir en otros asuntos, diera igual. Nunca el país se dividió tanto, las dos Españas, y sin embargo, los vencedores siguen negando el pan y la sal a los vencidos. Aunque tenga que ser a costa de cercenar la historia reciente.

Porque eso es lo que es.

¿No debiera ser tan importante que todos tuvieran voz? Luego ya que cada uno esté de acuerdo con lo que esté, que ese es otro cantar. Puede que esté de acuerdo o no, pero eso no debería importar a la hora de asegurar que todos pueden hablar. Porque defender el derecho de todos es el mejor modo de defender el derecho propio a contar su propia historia.

Hace un par de días vi una noticia acerca de la recuperación e identificación de cadáveres encontrados en una fosa común en Burgos. Muertos de la guerra civil, seguro, no sé si de un bando o de ambos.
La cuestión es que la identificación por ADN se estaba realizando en una Universidad por la patilla, porque no hay fondos dedicados a sacar de las cunetas la historia de los fusilados en cualquier esquina.

No tengo que lamentar no haber tenido algún abuelo por perderlo en la guerra, pero la emoción de los lugareños al poder, al fin, enterrar los restos de sus parientes en los cementerios, habitualmente al lado de hermanos o familiares cercanos de los muertos, creo que vale lo que haga falta (si se está haciendo gratis, no creo que sea demasiado caro tampoco).
Sean de un bando o de otro, sean buenas personas o no, saberlo todo es el principio para comprenderlo todo.

Emulando al Benedicto 16, Bono preguntó dónde andaba Hank en esos días. Puede parecer que se tomó unas vacaciones desde el 36 hasta el 75, porque anda que no pasaron cosas malas durante esos años en el mundo, pero de igual modo que ahora nos acordamos de aquellos horrores que nos tocaron tan de cerca, hoy en día, en el mundo, siguen abiertas muchas heridas, no tan lejanas, de las que nadie se preocupa si Hank anda cerca o no.

En fin, que dentro de la polémica que siempre se suscita con estos temas, celebremos que ya hace 70 años del penúltimo enfrentamiento fratricida sufrido por el país... aunque casi 40 fueran bajo el yugo de una dictadura (como siempre, más dura para unos que para otros).

Mierda, vaya cagada

Imaginemos.

Una gente muy machacada históricamente se abre camino dentro de la mayor potencia económica mundial. Paralelamente, se hace con un trozo de tierra por las buenas, con la inspiración divina como único argumento.

Lo primero sustenta lo segundo, de modo que con el apoyo incondicional de un gran y poderoso lobby en esa primera economía, se pasan por el arco del triunfo todas las resoluciones de la ONU que van en contra de lo segundo.

Imaginemos, además, que tienes la cara dura de calificar de diferente manera las mismas cosas. Cuando un soldado de los tuyos es capturado por el enemigo, no es un prisionero de guerra, no, es un secuestro. Pero cuando tú lo haces es sólo una detención. Tus bajas son contadas como víctimas de actos terroristas, mientras que los civiles muertos en tus ataques selectivos (muy poco selectivos, por cierto) son sólo daños colaterales.

Un ataque de mortero es un acto que reprimir con toda la fuerza de tu ejército, a base de misiles y bombardeos continuos. No permitir dormir a la población es un acto que no merece la más mínima reprimenda por parte de nadie.

Los países de alrededor se ponen, por supuesto [cuando las barbas de tu vecino veas pelar...], de parte de quien ha crecido como pueblo hasta constituir un país en el lugar, no de quien ha llegado como bajado del cielo a la tierra prometida. Culturalmente, la zona es homogénea, y eso pone de parte del débil a los demás.

Dejemos de imaginar.

Líbano se harta ve ver cómo se está machacado Gaza y Hezbollah se pone las pilas. Templan armas, la cosa se pone muy, pero que muy seria.

En ese escenario de crisis realmente importante, con los israelíes más rabiosos que nunca (tiene narices que Sharon ahora parezca el bueno de la peli), el G8 se ha reunido en una Rusia muy venida a menos desde la entrada de los McDonalds. Han lavado la cara a San Petersburgo enviado de vacaciones a las putas y sacando del centro a la gente que duerme en los bancos.

Con una cara que pretende revivir momentos pasados que parecen mejores (todo el mundo habla de la Rusia de los zares, fíjate por donde, sobre todo en A3...), con todo un despliegue de medios para deslumbrar a sus compañeros occidentales, Putin hace de anfitrión de un grupo muy exclusivo de países que va a decidir unánimemente los destinos de millones de personas.

Allí, mientras paladeaba alguna de las exquisiteces, el ilustre señor Push, siempre a los pies de la comunidad judía de su país, hace un comentario totalmente fuera de lugar.

Comiendo a dos carrillos, y con un micrófono traicionero, el presidente más poderoso y lerdo al oeste del Pecos ha sido pillado diciendo lo siguiente:

"La ironía de todo esto es que lo que necesitan hacer (Israel) es convencer a Siria de que pare a Hezbollah de hacer esta mierda y listo"

Y olé!

De boda en boda...

... ¿y boda porque me toca?

El sábado estuve en una boda de una amiga de mi novia. No fue una boda al uso, dada la diferente condición de religiosidad de los implicados, de modo que en lugar de una misa, se dio un speech acerca de las bondades del amor y de la pareja.

El cura en cuestión está cuestionado en el pueblo, creo yo que por rojo, pero esa es otra cuestión.

Cuestionando, cuestionando, se dijeron cosas muy interesantes y muy humanas, nada divinas; cosas que, por esa razón, me gustaron mucho.


Técnicas avanzadas de resolución de conflictos en la pareja.

- Cierra el puño con el pulgar entre los dedos, agarrando el pulgar con el resto de los dedos - nos dijo - El pulgar es la paz (supongo que la paz no sólo en la pareja, sino en cualquier clase de conflicto).

- ¿Cómo sacaríais la paz sin usar la otra mano?

Algunos pensamos en abrir los dedos, deslizar hacia afuera el pulgar con el resto de dedos igual, en fin varias opciones... incluso la de pedirle al de al lado que te abriera la mano... el pensamiento lateral aplicado en una iglesia, toda una sorpresa.

- Pues no, eso es abrir la mano, no sacar la paz.

Bueno, tú dirás...

- Para obtener la paz en la pareja (sacar el pulgar), primero hay que tener la verdad - y extendió el meñique - En la biblia se dice que sólo la verdad os hará libres - y extendió el anular.

- Probad a tener la libertad sin la verdad - todos lo intentaron, algunos lo conseguimos, pero bueno, cogimos la idea... - no se puede, ¿verdad?

- Así que ya veis, hace falta la verdad para ser libres, ¿libres para qué?, para ser justos - y extendió el corazón (el dedo) - Porque claro, podréis ver que es posible ser justos sin ser libres ni disponer de la verdad. Pero la justicia sin libertad ni verdad (sólo extendido el dedo corazón, en señal de vete a tomar por...) sólo vale para metérsela a alguien en el ojo. No habrá paz (que sigue bajo el resto de los dedos).

- Y para finalizar, para que haya paz, además de la verdad, libertad y justicia, es necesario el perdón.

No comentó que se puede tener el perdón sin nada más, y que el índice acusador quedará rencoroso apuntando siempre al perdonado como una deuda pendiente, pero esto lo añado yo.

La conclusión final es que para que haya paz, hacen falta la verdad, la libertad, la justicia y el perdón. A partes iguales y a fuego lento, muy bonito.


Al margen de esto, la boda estuvo bien. Buena compañía, mejor comida, más bebida y un poco de bailongo y cachondeo...


... nos dieron el ramo :S

Conflictos

A cuenta del post de ayer, me he interesado mucho por Cachemira, esa región entre China, Pakistán e India tan espectacular como problemática.

Dicen que es uno de los paraísos del mundo, un valle fértil justo debajo del Himalaya, todo un lujazo para hacer apartamentos y dúplex, lástima que no tenga costa, que si no...

Y a pesar de ello, o puede que precisamente por ello, hay hostias por ese trozo de tierra. India y Pakistán se las reparten equitativamente, como buenos vecinos, y China en menor medida.

Resulta que cada país controla una parte del territorio, y no acepta el control de los otros dos, definiendo cada uno a sus vecinos como ocupantes ilegales de esas tierras. Cada uno se legitima a sí mismo para hacerse con la zona y deslegitima al resto mantiendo un estado de guerra que seguro no ayuda a la población.

Lo que tiene guasa, creo yo, es que en este estado de enquistamiento ni siquiera admiten aquello de jugamos todos o rompemos la baraja, porque en este caso la ruptura de la baraja viene por la solución de hacer que Cachemira, como territorio para nadie, sea independiente de todos.

Que esta posibilidad es inviable parece ser lo único en lo que se ponen de acuerdo India y Pakistán. Tiene narices la cosa, aunque al menos es coherente con que se quiere para uno y no porque no lo tenga el otro. De este modo, la partida se sigue jugando.

El atentado en Bombay se cree que fue perpetrado por alguna milicia procachemirapakistaní. Supongo que porque lo más sencillo es pensar en el enemigo cercano, y lo sencillo tiende a ser la realidad. Quién sabe...


Además, llamando a un par de puertas de google, he encontrado este link, en el que se investiga la posibilidad de que el más famoso Jesús de la historia, el nazareno, terminase su días no en la cruz como se cree, sino, precisamente, en Cachemira, a donde se exilió tras recuperarse y cumplir el largo viaje hacia el este.

Según se ve, existe una tumba de él, otra de María un poco antes de llegar, donde murió, y otra de Moisés. Deben de existir topónimos y demás jerga que ha perdurado a través de los años y se cree que tuvieron su origen en un posible Jesús exiliado en la zona.

Supongo que no todos se lo creen, porque si lo hicieran, seguro que se solucionaba el problema palestino-isaerlí, añadiendo un nuevo invitado al baile; a la sazón, Israel.

¿Os imagináis que los judíos ya no fueran quienes mataron a Jesús y que recogieran todos sus bártulos de Palestina y se fueran a Cachemira, exigiendo el cese de las hostilidades y creando allí el nuevo estado de Israel?

Madre, madre, qué peligro...

El ombligo del mundo

Hagamos un ejercicio de inmersión cultural.

Piensa en un indio. No tiene porqué tener ninguna característica especial, simplemente, imagina en tu mente la imagen de un indio.

¿Ok?

Ok.

Todos aquellos cuyo indio tenga una pluma en la cabeza y un arco y flechas como armas, que sepan que están completamente absorvidos por la cultura mundial.

Aquéllos cuyo indio lleve una túnica y se parezca a Ghandi, o se han acordado, sin querer, del kebab de la esquina, vosotros sí que sois ciudadanos del mundo.

Y es que la mayor cagada de la historia fue cuando Colón creyó haber llegado a las Indias por el otro lado y así llamó a los que encontró allí, aunque no tuvieran nada que ver. Suya es en parte la culpa de que ahora se les tenga que buscar un horrible eufemismo en forma de nativos americanos.

La cosa es que, a pesar de todo, muchos son los que se mantienen fuera de este tipo de contaminaciones históricas que, a sabiendas de que está mal, todo el mundo acepta.

Algunos de ellos, creo, son quienes han pensado en la India como objetivo de un horrible atentado múltiple al estilo de lo que se buscó en Madrid. Bombas en varios trenes de Bombay, que creo que ha perdido muchos puntos frente a Hawaii en eso de ser un paraíso, han convertido en piras funerarias a unas 200 personas... al estilo de Madrid también.

Dicen que la elección del día, 11 de julio, es una prueba de que hay terroristas islámicos por detrás, pero vaya usted a saber... ¿qué se les ha perdido a Bin Laden & Co. en la India? ¡¡¡Pero si hasta estaba en contra de la invasión a Iraq!!! Imagino que por allí habrá también quien no descarte ninguna hipótesis...

Yendo más allá, si un occidental piensa en cheyenes y cheroquis, ¿qué motivos íbamos a tener para hacer algo en el país de la pobreza, el pacifismo y las vacas sagradas?

¿Quién queda?

Cierto es que India tiene sus más y sus menos con Pakistán a cuenta de la carrera nuclear y Cachemira, pero los grupos que guerrean en contra de India ya han calificado el acto como inhumano y salvaje, de modo que no quedan demasiados sospechosos.

Ni me imagino quien puede tener algo en contra de la India a nivel mundial, de modo que me huele mucho que las pesquisas se vayan, casi por inercia, hacia Bin Laden, fuente de todo mal y dolor del mundo.

No me parece sano tener en la mente a alguien a quien echarle el muerto de todo lo que pase, da una muy falsa sensación de seguridad, amén de dejarnos manipular por errores como el de Colón con los indios... aunque estos errores puede que no sean tan inocentes como equivocarse de continente.

El ocho del Bocho

Hace catorce años, un crío de ocho años se sumaba a la disciplina de la cantera de un equipo de primera división con gran tradición.

Once años después, el joven era pretendido por media Europa, incluidos Barça y Madrid, pero prefirió quedarse en su casa y logró engañar a la directiva para que le firmasen un contrato de larguísima duración: 10 años.

Se dice que en ese contrato se estipulaba que el jugador siempre iba a recibir una peseta más que el que más cobrara del equipo, de modo que se aseguraba su porvenir y se dejaba de sustos en toda su carrera deportiva. Supongo que en la época, siendo internacional por España y metiendo goles como churros, tremendamente joven y con un presente que auguraba un futuro muy prometedor, fue normal tratar de que no se fuera, a costa de la economía futura del club, que de eso ya se encargaría el que fuera presidente en esa época...

Pero la cosa se torció.

Desde la temporada 98/99, a las órdenes de un entrenador que acabó haciendo historia con el equipo, empezó su ocaso. Tras varias temporadas en las que fue engrandeciendo su peso en el club a base de goles y buen juego, el jugador se acabó.

Las malas lenguas dicen que fue porque se casó (te casaste, la cagaste, se dice entre los deportistas...), aunque he conocido quien tiene otra teoría.

Según este donante de sabiduría anónimo, un jugador de fútbol tiene una carrera de, como máximo, 10 años en primera división. Así, como este jugador empezó con 18 años, a los 28 estaba ya más quemado que la moto de un hippie, con lo cual se ha tirado luego otros 5 años chupando del bote como el que más, nunca mejor dicho...
A Raúl ha debido de pasarle algo parecido, aunque el caso de Maldini o Cafú deben ser las excepciones que confirman la regla.

La afición estaba de muy mala leche, y si bien al principio suscitaba la polémica (debe jugar aunque no esté bien), poco a poco su popularidad recayó en las féminas incondicionales, la mayoría adolescentes, que veían en él a su futuro marido, aunque ya estuviera casado.

Relegado a jugar las segundas partes de los partidos de su selección regional, sólo podía tener un final posible.

Ayer, catorce años después del primer día, el jugador se retiraba con lágrimas en los ojos.

Personalmente creo que le habrán puesto encima de la mesa un órdago: o te retiras ahora renunciando al año de contrato que te queda y te ponemos de entrenador de juveniles, o el año que viene te vas a tu casa.

Con lo que, en vista de poder seguir mamando de la teta del club hasta que su hijo lo haga por él (las estirpes, quieras que no, molan, y el apellido pesa mucho, que se lo pregunten a Jordi Cruyff), se ha retirado.

No pocos aficionados habrán respirado al ver que las arcas del club se deshace de su mayor pasivo (y tan pasivo, como que lleva años sin jugar...).

Ayer lloró de emoción en la retirada. Los aficionados, tal vez de alegría.

De blanco y en descapotable

... ¡el Papa en Valencia!

Exacto.

Este post debiera de haber ido ayer, pero entre el fútbol y la religión, que hoy en día vienen a ser prácticamente lo mismo, pero con diferentes mesías, me quedé con lo de más audiencia. Así pues, hoy toca comentar la visita del Papa.

Las relaciones del estado español con el Vaticano vienen un poco tensas últimamente, tal vez porque el país no se pliega a los designios que la iglesia tiene a bien comunicarnos por el bien de nuestras almas. Seguramente, por esta tirantez, es significativa la visita del Papa a Valencia.

Bueno, en realidad seguro que no se trata de una visita a Valencia como tal, sino de una visita al quinto foro mundial de la familia (la suya, claro) que, por casualidad, se perpetró en la ciudad del Turia (como si el Turia no pasase por ninguna otra ciudad).

Casualidad, también, que tanto la ciudad como la comunidad estén gobernadas por el Pepé. Será por eso que mientras ZP no acudía a la misa que ofreció el Papa y Rita Barberá sí, dos parejas de gays tenían que ser casados por concejales en el ayuntamiento. Toda la plana mayor del reino (léase la familia real) también acudió, que puede que el país esté gobernado por una banda de rojos peligrosos, pero las raíces religiosas del país se encuentran bien arraigadas.

En su visita, también se pasó por la estación de Jesús (maldita la casualidad) a recordar a las víctimas del accidente de metro de la semana pasada. Que me parece muy bien, que seguro que a más de una familia le conforta mucho que la máxima autoridad católica le lama sus heridas (metafóricamente, por favor), pero no dejo de preguntarme, dentro de mi tendencia a la polémica, si confortaría de igual modo a la viuda de una lesbiana o a la pareja masculina de uno de los muertos.

Porque anda que no se quedó a gusto, como siempre el Vaticano, siendo el foro de la familia, cuando la definió (la familia) como la unión entre un hombre y una mujer.

Ah, vale, entonces, si adopto un crío, no tengo más remedio que asumir que no somos una familia... por no entrar más en temas de homofobia.

La verdad es que la visita me pareció muy acorde con los intereses más carcas. Todos en Valencia flipando con el Papa, como si fuera más que una persona más en el mundo y que se va a morir y a pudrir bajo tierra como cualquier otro.

¿Todos? Todos, no.

Un pequeño grupo de irreductibles galos, digooo, que eso es de otro cómic... un pequeño grupo de manifestantes (se habla de unos 150, sin miles ni nada) protestaron paseando en bicicleta por el coste que para la ciudad iba a suponer la visita de Benedicto 16. La gracia, en realidad, la pusieron un tercio de ellos al montar en las bicis en pelota picada.

A estas alturas no nos vamos a rasgar las vestiduras con el desnudo generalizado como protesta, pero como es contra el Papa, me parece que adquiere cierto aire distinto, ¿no?

En fin, que la visita tampoco nos ha dado nada nuevo que se supiera ya, una maraña de personas con pensamientos antediluvianos que pretenden imponernos a todos, y un jefe que no se sale de su doctrina ni un ápice.

Todo con mucho humor y mucho calor (literal).

De crack a catacrack

Ayer acabó el Mundial. Obviamente, ha habido un ganador, Italia. Y, por supuesto también, ha habido un perdedor, Francia.

Yo apostaba por los gallos, perdón, galos, pero, a pesar de haber jugado mucho mejor que Italia, de haber ido mucho más a por el partido, de haberlo intentado con mucha mejor actitud, ocurrió una de esas cosas que, como dijo Larry Bird en su día, separa a los niños de los hombres.


Era el partido de despedida de Zidane. Los periodistas madrileños preferían en juego desplegado por Italia en semifinales contra Alemania, pero tenían a su chico de oro, a su predilecto del madrid, Zidane, para dividirles el corazón. A más de uno se le ha visto el plumero, y soñaban con una retirada cuasimística, con Zidane levantando la Copa del Mundo, retirándose en lo más alto que se puede estar como jugador de fútbol.

Los creadores de esos vídeos de Zidane, la leyenda o Las 100 mejores jugadas de Zidane, se frotaban las manos ante la posibilidad de sacar una colección de dvds que terminase con un fundido en negro del jugador con la copa. Pero no pudo ser. Los dvd saldrán de todas formas, pero el borrón echado por el mejor escribano no se lo quita nadie al bueno de Zinedine.

Y es que, en la segunda parte de la prórroga, con el título casi destinado a decidirse en la tanda de penalties, siendo uno de los mejores de la historia, con todo el equipo corriendo en torno a ti, un país esperando tu gloriosa despedida, vas y lo tiras todo a la basura.

No sé qué le pudo decir Materazzi (grandioso junto a Cannavaro, supliendo la sensible baja de Nesta), pero Zizou se giró, le esperó y le dio un cabezazo, sí, sí, un cabezazo, tal como se lee, en todo el pecho. Agresión. Roja. A la puta calle.

Vencedor por KO, Materazzi...

Sólo faltó una barra de un garito cualquiera y una botella de cerveza que romper contra ella para completar la escena barriobajera.

Siguiendo el postulado de Larry Bird, Zidane ha terminado su carrera como un niñato, como una mala versión del peor Wayne Rooney. No sé dónde puede quedar la concentración de un hombre para perder los papeles de semejante manera, ni si el país que le adora se lo perdonará, pero a mí me jodería un huevo terminar así.

¿Puede ser el inicio de otro año para él? ¿Reculará su decisión de retirarse?

Tampoco digo que fuese culpa suya que Francia perdiera, que al fin y al cabo el penalti decisivo lo falló un delantero (un Trezeguet cabreado por no jugar tampoco es la mejor opción para unos penalties decisivos...), y el equipo achuchó a Italia incluso con uno menos, pero eso no quita para que en todos los libros sobre Zidane se tenga que terminar con el borrón de verse expulsado de una final de un Mundial por agredir a un rival.

¿A qué no os imagináis a Michael Jordan haciendo algo así en su despedida? Pues eso...


En cualquier caso, partidazo de Francia, sufrió la lesión de Vieira, la autoexpulsión de Zidane, y la extenuación de Henry, pero que tuvo en Makelele su sustento.

Italia, ramplona, a verlas venir, con un Totti, totalmente desaparecido (al igual que el Del Piero que le sustituyó) y un Pirlo que se ha ganado una estatua en Roma. Cannavaro sufrió un poco más de lo habitual al tener en frente a Henry, pero de igual modo muy seguro.

Y un Grosso, que, a su modo ; ), ha entrado en la historia de los mundiales por méritos propios.

En fin, Italia, como siempre.

¿Qué? ¿Una consola?

Una vez más, me quito la máscara y reconozco que de pequeño fui un jugador de videojuegos casi compulsivo. No es que fuera un vicio, aunque lo llamara así, sino que, a veces, un juego me gustaba tanto que no podía sino pasarme horas jugando.

Puede que ahora suene un poco a saco roto, pero es que a 10 pelas la partida, la paga de los domingos de mi tía (unas 100) cundía bastante. Sobre todo cuando la experiencia y la experticia te ayudaban a alargar hasta la media hora cada partida (o más).

A pesar de ello, o tal vez, precisamente por ello, nunca tuve (ni he tenido después) una consola de videojuegos. He tenido ordenadores, desde el viejo 486 con 4 megas de RAM y 256 megas de disco duro, hasta el portátil semimuerto actual.

Como ya he contado, estoy a la caza de un nuevo equipo, a poder ser pequeño en tamaño, para poder meterlo debajo de la tele y que sea, al menos, portable. Si además es portátil, la leche. La diferencia entre ambas cosas está en si se puede usar cuando te mueves o sólo puedes moverlo contigo (la duración de la batería tiene mucho que decir aquí).

Tenía centradas mies esperanzas en que fuese portátil, pero visto que la configuración que yo quiero no existe (en realidad sí, pero me han recomendado no comprar esa marca...) y nada se ajusta demasiado a mi presupuesto.

De modo que he modificado ligeramente mis exigencias y he pasado del portátil al portable y mira tú que ha surgido la posibilidad de comprar una consola en lugar de un ordenador.

Lo habitual es utilizar un ordenador para jugar a veces (en mi caso, me refiero) y para muchas otras cosas en general. Ahora, con las consolas estas nuevas que van saliendo, a las que se les puede meter un Linux (incluso UBUNTU!!!), tienes un equipo que vale para jugar y a veces para usarlo como otra cosa.

Según he podido constatar, a la consola Xbox vieja se le puede meter un chip y un disco duro nuevo y va la mar de fino con sus juegos. Además, con un Linux metido en el disco duro, se puede arrancar con él y tener un ordenador en pequeño, con todo lo básico para ver pelis, conectarse a internet, etc... con ftp y todo!

Así pues, en el espacio de un dvd (y con su carcasa de NO torre), puedo tener más o menos lo que quería. Y lo mejor es que, al ser la vieja, puede costar, según me dicen, unos 100 euros... la nueva creo que anda por unos 300, todo el valorable...

Me encuentro, de este modo, en una encrucijada de no saber si caer al fin en las garras de las consolas de videojuegos, de las que he huido siempre como de la peste, o pensar que no estoy comprando una nintendo, sino algo que, por su hardware, en realidad es más parecido a lo que busco que otra cosa.

¡Si tuvieran una pantalla LCD de 15" y una batería sería la leche!... el teclado me dicen que se le puede poner por usb... jejejejejejejejejeje

Me mola, me mola, que encima tengo la salida del teléfono (donde poner el router del adsl) justo al lado de la clavija de la antena y demás, detrás de la tele, jijijijijijijij.

Eso sí, se acabó lo de jugar al PES en el váter...

... no sé si al final va a ser tan buena solución... :S

Reunión con ETA

Hoy se reúnen, con el beneplácito de casi todos, el PSE y Batasuna, como inicio de las negociaciones que pueden acabar en un escenario de paz permanente y definitivo para el país (vasco).

Si bien últimamente hemos asistido a las desavenencias de las intenciones del gobierno con las del juez Grande Marlaska en cuanto a la manga ancha a aplicar durante las negociaciones, y la vuelta de Garzón tampoco auguraba nada bueno a este respecto, parece que este último se va a cortar por el momento y no va a interferir y va a permitir la reunión.

Seguro que el PP, en su afán de ser único en contra de que no haya más muertos, aunque sea por la vía del diálogo.

Ya he comentado varias veces que el hecho de tener una víctima en la familia debe de cambiar radicalmente la visión de estas cuestiones (hecho por el que abogo porque la voz de una víctima raramente será lo suficientemente lejana como para ser objetiva y por ello válida en proceso como este), pero a mí de da la sensación de que las palabras de Aznar (esas en las que dice que con es proceso en marcha los muertos por ETA no han servido para nada) van en la línea equivocada.

Los muertos por ETA ni valen ni dejan de valer. Si así fuera debería admitir que entonces el problema vasco tiene algo de conflicto bélico, cosa que nunca admitiría (son terroristas y punto).

En mi opinión, la verdadera e incómoda cuestión es que no haya más víctimas (en el sentido más amplio de la palabra), aunque haya que negociar las condiciones de paz.

Ya he hablado (escrito, en realidad) mucho de este tema, pero me da la sensación de que esta vez puede ser la buena. Tras ocho años de gobierno popular en el que también se mantuvieron negociaciones, y ante la debilidad supuesta de la banda, ETA puede no tener otra oportunidad para acabarse sin parecer derrotada a los ojos de sus seguidores. Todo ese asunto de vencedores y vencidos no viene a cuento, porque si no hay más víctimas, todos habremos salido ganando.

Incluidas las propias víctimas (las de ambos lados, no sólo la AVT), a menos que mantengan una posición de inmovilismo vengativo que me parecería poco sano.

Superar el conflicto pasa por que se deje que las fases de negociación y acuerdo pasen sin interferencias.

No conviene olvidar que por parte de ETA también hay una voluntad de poner fin a la violencia, de modo que si todos los implicados y con poder de decisión (la oposición parece haber olvidado que perdió unas elecciones) quieren lo mismo, solo es cuestión de ir limando flecos hasta que la cosa cuaje, como los fichajes veraniegos de Florentino Pérez...

ZP irá informando de cómo van las conversaciones (espero que no detenga a sus interlocutores, lo que puede verse como una afrenta propia del malvado rey inglés de Braveheart, cuando se carga a todos los que van a la reunión del principio....), de modo que este no será, ni mucho menos, el último post dedicado al tema.

Esperemos que este sea el primero de los muchos pequeños pasos que habrá que ir dando hasta llegar a la salida del túnel, que ya llevamos demasiado tiempo en él.

No estoy preparado

Lo admito, es así. Yo, que me había acercado con curiosidad y mente abierta a la nueva y maltratada por el horario serie de Cuatro, Queer as Folk, no estoy preparado para verla.

En diversas ocasiones me he manifestado en favor del matrimonio gay y en contra de la homofobia, pero admito, repito, que no estoy preparado para ver una serie que habla de personajes homosexuales como lo que son, personajes homosexuales.

Quien pensaba que el prototipo de serie con gay era Will & Grace (la echaban en la dos) que se vaya haciendo a la idea de que Will era un gay totalmente asexuado.

Esto, lo de esta nueva serie, es otra cosa.

Será por el remanente cultural que se nos queda de ver con naturalidad una escena de cama heterosexual. No es raro ver películas donde el sexo es más o menos explícito; preguntádselo a Bigas Luna...

Ver una pareja en pleno apogeo sexual no debiera cambiar por el hecho de que sean de tipo chico-chica o no. Dentro de la supuesta apertura de mente y tolerancia que muchos llevan como bandera puede venirse abajo con esta serie.

A mí, se me ha venido un poco.

Sólo vi el primer capítulo, que empezaba a las 00:30, el viernes, y tenía sueño por recuperar de toda la semana, pero creo que fue suficiente para este post.

Tras un inicio un poco tópico, en el que el prota super-gay se lleva a un bailarín a un reservado de una discoteca típicamente gay para que se la chupe (TOMA INICIO!), la cosa va a más hasta culminar el capítulo con un desvirgamiento de un rubio de 17 años a manos (bueno, no manos exactamente) del prota con tubo de vaselina y comentario tipo el dolor forma parte del morbo y todo.

Si no soportas esto, lo llevas claro, que lo sepas...

Mi nivel de tolerancia ante estos hechos ha sido mayor al esperado, la verdad es que me he sorprendido a mí mismo porque la curiosidad le ha ganado la partida al repelús (en el mejor sentido de la palabra, sin acritud ninguna, soy una víctima de la cultura en la que he crecido) que este tipo de escenas suele causar entre los heterosexuales.

Sé, y quiero pensar que así debe ser, que la normalidad debiera reinar (nunca mejor dicho, ;) jejejejeje) en estas cosas, pero no es del todo así. Y lo reconozco.

No sé si este viernes seguiré viendo al serie o si la grabaré para seguirla, tal vez sea necesario un tratamiento de choque de este tipo para normalizar al país... pero si Cuatro se ha cortado de ponerla en prime-time porque considere que tal vez no estamos preparados para ver algo así, a lo mejor me puedo escudar en ello para no seguir viéndola.

Si al menos dejaran de practicar sexo (de diferentes tipos) todo el rato y hubiese más historia que contar... aunque para eso tendría que verla.

Vosotros veréis... o no.

No se descarta ninguna hipótesis

Ayer, en Valencia, un tren metropolitano (que es el nombre oficial del metro) descarriló y se llevó por delante la vida de 41 personas.

Aún no se saben las causas exactas del accidente, aunque parece ser que las investigaciones apuntan a un exceso de velocidad y a una rueda que cedió. Si no fuera tan macabro se diría que el tren, simplemente, pinchó.

Y al perder la guía de la vía, simplemente, descarriló.

La cuestión es que nada de esto sería, simplemente, un accidente más, si no fuera por el hecho de que un puñado de personas han muerto... justo cuando este fin de semana llega el Papa de visita a la ciudad.

Acabo de terminar de leer Ángeles y Demonios, de Dan Brown, y me uno a quienes les ha gustado más que El Código DaVinci. Tiene más ritmo, más acción, y un final muy interesante.

Así pues, no puedo retener a mi cabeza cuando se empieza a imaginar conspiraciones vaticanas y trata de relacionar el supuesto accidente de ayer con la visita papal.

La verdad es que se me hace bastante raro que no haya salido nadie diciendo que es una señal muy clara de que la profecía 300444994 del Nostradamus de turno se va a cumplir y que, tras la eliminación de España y Brasil a manos de los franceses, nos quedan un par de telediarios, no más, en este perro mundo.

No pretendo hacer mofa del accidente, que se me perdone si alguien se ofende, pero no deja de ser curioso cómo aún no se ha esclarecido nada y, a pesar de ello, nadie tenga en cuenta que viene la máxima autoridad de la iglesia a esa misma ciudad, ese fin de semana.

¿Cómo es que no ha salido alguien diciendo aquello de no se descarta ninguna hipótesis? Le he echado de menos, la verdad...

Espera a ver si se empieza a hablar de sabotaje o algo así... buenoooooooo... ZP es el culpable, igual que en su día no lo fue Aznar, supongo.

Al final, probablemente, se quedará en un lamentable accidente por causas imposibles de haber previsto o tenido en cuenta, pero la idea me seducía mucho.

¿Islamistas ensayando para cargarse al Papa con un metro desbocado?

¿Demasiado peliculero quizá?

Pedaleando, pedaleando

Siempre he pensado que el ciclismo es uno de los deportes más sucios que existen. No porque los ciclistas aprovechen cualquier rincón sin cámaras para hacer sus necesidades en la vía pública, no porque se den de codazos en los sprints, ni siquiera porque algunos vomiten todo lo comido sin bajarse de la bici.

Lo he pensado porque siempre me ha dado la sensación de que hay uno, y sólo uno, cada año que es el que más corre y lo gana casi todo. Creo que ya lo he comentado en algún post, pero me repito si hace falta: en ciclismo no gana el que mejor pedalea, sino que el que mejor se dopa.

Cada año, hay uno, y sólo uno, que se dopa mucho mejor que los demás y así consigue ganar el Tour, la carrera por etapas más importante del mundo. Y lo hace sufriendo impensables puertos y días tranquilos de etapas llanas en las que se corre a una media de 50Km/h.

Y al día siguiente, otra más pa´l cuerpo.

Ahora, que acaba de comenzar el Tour con permiso de un mundial donde ya no está Brasil, se ha destapado una trama por la que una infinidad de corredores de primer nivel estarían implicados en la mayor trampa de la historia del deporte. Entre ellos, los llamados a ser ese que gana de calle en el Tour de este año: Basso y Ulrich.

Un tal Eufemiano Fuentes, médico él, y bastante espabilao, según se ve, porque la friolera de 56 corredores estaban en sus manos para ver quien era el que mejor se podía dopar. Bueno, presuntamente, claro.

Tiene pelotas la cosa. No sé cuántos corredores van al Tour, creo que puede que unos 300, de los cuales, sólo unos 10 pueden tener opciones de hacer algo, ya que el resto son gregarios que trabajan para el líder del equipo. Así pues, tenemos que esos 10, y otros 40 más, por si acaso se necesita que alguien trabaje mucho, pero mucho mucho para el líder también dopado, van hasta las cejas de sustancias prohibidas.

Las consecuencias de la llamada Operación Puerto ha llegado a buen ídem y ya ha puesto en la picota al médico y a uno de los nombres ilustres del ciclismo español: Manolo Sainz.

El director de equipo por excelencia se ha visto inmerso en este feo asunto, aunque, claro, por ahora sólo presuntamente.

Junto con él, esos 56 ciclistas, de los cuales, los más importantes han sido retirados cautelarmente del Tour, dejando esta edición un poco descabezada.

Parece que al fin España hace algo bien a nivel internacional y desde Francia, sorprendentemente, parecen haber recibido positivamente la noticia. Ya digo que no han dejado correr a los que, previsiblemente, iban a dar espectáculo en la carrera. Hasta un equipo entero ha sido retirado al haberse visto implicados la mayoría de corredores del mismo.

Ahora parece que las miras van más allá y se empieza a mirar de reojo al fútbol, donde por ahora no ha habido tanto lío de dopaje.

En cualquier caso, todo este asunto no hace sino confirmarme lo que siempre he sospechado. No sé hasta qué punto se debiera entrar a erradicar el dopaje en el ciclismo o, directamente, legalizar el dopaje en aras del espectáculo. Si no se dopara nadie, probablemente tardarían más en recorrer lo mismo, y puede que nadie tuviera fuerzas para pegar un demarraje mortal en mitad de las rampas del Galibier... con lo que se pierde espectacularidad. Personalmente no me gusta nada el ciclismo, al menos verlo (spinnig rules!), de modo que hablo como profano, pero tal vez sea hora de admitir que este deporte necesita del dopaje, legal y a las claras, para ser competitivo en la tele como espectáculo.

Eso o nos seguimos todos autoengañando pensando que Indurain ganó 5 y Armstrong ganó 6 sin más que una pequeña ayuda de sus amigos...

Otra reflexión... ¿no les debieran retirar todos los puntos al ir por la calzada más puestos que Chicho Terremoto en una convención de bragas blancas?