Pantalones para Sordos

Esto va a ser un micropost para compensar que el lunes no estoy (viva las vacaciones), que me voy de puente, me acordaré de vosotros (y de vuestras madres) por pasaros (por no comentar).

En más de una ocasión he hecho referencia a la expresión pantalones para sordos. Como puede que no todo el mundo sepa exactamente a lo que me refiero, aquí os pongo un ejemplo gráfico de lo que es EXACTAMENTE un pantalón para sordos y la mejor manera de llevarlos.

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Y así hago felices a todos los que habéis votado por el sexo con foto y todo en la encuesta de este mes, que ha batido récords de votaciones.

Y no os perdáis el miércoles... Orgasmo en la Red...

P.D: Gracias a Rubén por el mail donde llegó esta foto.

Petróleo por Alimentos

Con este grandilocuente nombre se bautizó al programa que la ONU desarrolló para que las buenas (y malas, supongo) personas de Irak no tuvieran que sufrir a nivel mundial al líder que ya sufrían a nivel local.

El programa, se supone, permitía Irak vender el petróleo que producía a cambio de alimentos y medicinas para la población, que es la que en definitiva soportaba el embargo desde la primera Guerra del Golfo. Es decir, que el pago de ese petróleo no se hacía con dinero contante y sonante con el que el malo malísimo podría comprar armas (¿a quién? ¡calla, rojo peligroso!), sino con alimentos y medicinas que en teoría debían llegar a la población.

Es como el típico caso de leyenda urbana en el que alguien ve a un indigente en el suelo y en lugar de darle dinero, se lo lleva a comer el menú del día. Si me pides dinero para comida, toma la comida directamente.

Otra leyenda urbana habla de quien se pasa por las casas a pedir y cuando le dan algo de comer, el donante se encuentra su donación en la basura cuando en lugar de tratarse de billetes, se trata de una barra de pan, por ejemplo.

Estas leyendas no sé si son reales o no, pero lo que sí parece cierto es que en Irak, con Saddam, hubo más de un chanchullo.

Ahora resulta que más de 2400 empresas de todo el mundo pagaron sobornos y/o comisiones ilegales a Irak, pero en dinero, para tener tratos de favor con el petróleo iraquí.

Esto es realmente escandaloso.

En la ONU no sé qué es lo que estarían haciendo, por ahora parece que no se trata más que de una cagada como mediadores. La ineficacia en labor de controlar la relación comercial entre Saddam y las empresas siempre es mejor que estar directamente involucrado en el chanchullo.

Hablando claro, es como si tres amiguetes hubieran engañado al profesor haciendo chuletas en un examen. Si el profesor es un incompetente no es lo mismo que si cobra para dejarles copiar...

Espero, por el bien del mundo que no se confirme este extremo.

En fin, que los malos alumnos son de toda clase y condición, incluyendo 47 empresas españolas. A muchos les vendrá de perlas que la mayoría de ellas, o las que más chanchullos se han currao son francesas y rusas. Precisamente, dos de los países más en contra de la invasión de Irak (la otra fue Alemania). A lo mejor USA quería su parte...

No sé si los gobiernos de esos países estuvieron implicados en estas maniobras económicas, pero me resultaría bastante irreal si así fuese. Que un gobierno tome una postura u otra porque a sus empresas les viene bien sería la leche. Y más si encima se trata de chanchullos ilegales. Me es difícil de digerir, pero no diré que este agua no beberé.

Otra de las cosas graciosas de todo, es el hecho de que el culpable parece la ONU. Por lo que se puede leer, todos miran a la ONU con recelo por haber permitido que esas empresas cometieran irregularidades en el plan que debían vigilar.

Alucino con que las empresas parece que se salen de rositas, como si su deber de ganar dinero a toda costa estuviera por encima del bien y del mal. Y no me parece una visión justa.

Cuando se dice que más de 2400 empresas han podido metérsela doblada a la ONU no se hace desde la perspectiva de que hay más de 2400 empresas que se han pasado las normas por el forro de sus caprichos, sino de la que culpa a la ONU por ello.

Desde aquí pediría la lista completa de esas empresas. Pediría multas ejemplares y depuración de responsabilidades hasta en la última de ellas. Pediría un boicot que nadie quiere para los productos catalanes para estas empresas (sean catalanas, amarillas, o gilipollas) que han demostrado bastante poca ética.

Y sobre todo, pediría que el mundo se diera cuenta de que si las empresas hacen esto cuando supuestamente hay un control sobre lo que hacen, ¡qué no harán si no lo hay!

Puede que al final todo se resuma a lo de siempre... mardito parné.

Expropiando, que es gerundio

Dado que el tema de las casas, hipotecas y muebles parece suscitar cierto interés entre tooooodos mis lectores, creo que hoy toca comentar algo acerca de la nueva Ley de Suelo que se está cocinando.

Hace algunos meses entré en el tema de la vivienda a cuenta de los famosos minipisos, pero esta vez, la ministra Trujillo parece que ha querido rectificar algo antes de incluso tenerlos en negro sobre blanco.

Resulta que, mirando, mirando, he visto que la construcción de lo que va a ser mi casa por algún tiempo, cuesta 5 veces menos de lo que voy a pagar. Así de rotundo. Si pagas 20 es porque tu casa vale 5.

Bueno, no exactamente, digamos que a la constructora, construir esa casa le ha valido ese dinero en material, mano de obra, etc.

Suponiendo cierta ganancia para la constructora, que nadie trabaja gratis, casi todos los interesados en los dineros ahí puestos (principalmente la propia constructora y los bancos) le echan la culpa al precio del suelo.

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Échale la culpa a esto, que no se puede defender ni nada


No sé cuánta ganancia tendrá la constructora por cada piso, pero si todos y cada uno de las cuatro manos por planta, en un edificio de cuatro plantas, paga dos o tres quintas partes de su piso para el suelo... ¿a cuánto está el metro cuadrado de suelo puro y duro?

Efectivamente, a precio de caviar iraní, beluga y todo.

A cuenta de este hecho, del que he oído hablar muchas veces en distintos debates de diferente alcance (regional, autonómico, nacional), hace tiempo que se pide desde muchos sitios una nueva Ley del Suelo que permita el abaratamiento de los pisos por medio de un abaratamiento del suelo.

Los malos en esta película, dicen, son los ayuntamientos, que sacan buena parte de sus presupuestos anuales de la venta de suelo para edificar. Suelo público, claro, de todos, de nadie.

Los ayuntamientos se defienden alegando que no tienen más vías de financiación y que normalmente no reciben las partidas presupuestarias necesarias para garantizar el bienestar de sus ciudadanos, así que aquí todo el mundo echa balones fuera. El ayuntamiento gana, el organismo competente en la financiación de los ayuntamientos gana, la constructora gana, el banco gana, el comprador pierde.

Así de fácil. Todos ganan menos tú.

Bueno, tú puedes ganar si continuas la cadena y consigues a alguien a quien encasquetarle tu pérdida. Por ejemplo, comprando un piso y alquilándolo para que el pobre infeliz que te lo alquile te lo pague. O especulando con ellos para venderlos con una ganancia casi asegurada del diecipico porciento anual. ¿Para qué invertir en bolsa? Esto es más seguro y casi te da la misma rentabilidad.

Y que no me vengan con que se construyen muchas casas, porque si es así, hay más hijosdeputa que están especulando con ellas de lo que yo pensaba.

Yo no sé si la nueva Ley de Suelo va a ser no ya la solución, sino una cierta ayuda para que los pisos no suban tanto cada año.

Una de las partes más polémicas de esa ley es que se define a la vivienda como un bien que deben cumplir la función social de ser habitadas. Esto me parece bien, porque los que especulan con dos, tres, cuatro o más casas, raramente poseen el don de la ubicuidad, luego no vivirán en todas ellas a la vez.

Las medidas que se tomarían en caso de que no cumplan esa función no están del todo claras, pero ha surgido el rumor de que se podría llegar a la expropiación. En realidad es una competencia de cada comunidad autónoma, así que iros agarrando los machos, que me veo que cada una va a mirar a la otra a ver qué hace... Y como se escudarán en lo de siempre, la falta de dinero, seguro que bien poco cambia.

A mí, qué quieres que te diga, el tema de la vivienda me parece que tenía que estar sujeto a unas reglas diferentes a las del capitalismo normal y corriente. No estamos hablando de comprarme un abrigo de visón, que si no hay para todos te jodes y te compras uno de tejón (y además, más barato, seguro), estamos hablando de un derecho que está en nuestra constitución (ahora que tanto se les llena la boca a muchos con ella) y que los sucesivos gobiernos de la democracia no han garantizado a todos.

Vale que quien más tenga se podrá permitir una vivienda mejor, pero debería haber unos mínimos para todos. Y desde luego, el tema de la especulación es algo a erradicar totalmente. No puede ser que haya quien se lucre de la necesidad de los demás. Es como si ante la escasez de pan, dejamos que haya quien se haga con buena parte de él no para comer, sino para vendértelo mañana mucho más caro mientras te mueres de hambre.

No sé si habría que llegar a expropiar viviendas vacías (sobre todo en casos flagrantes de más de 4 viviendas), pero desde luego creo que habría que gravar mucho más en impuesto una vivienda vacía. Así la ganancia especulativa sería menor y al menos se tendería al alquiler.

Claro que hecha la ley, hecha la trampa y al final seguiríamos siendo esclavos de nuestra propia necesidad de tener un techo bajo el que caerse muerto.

En fin.

5 de Diciembre de 1955

Sólo un mes después de que Marty McFly iniciara una relación poco filial con su propia madre, un hecho marcó el devenir de la Historia. Un acto de valentía supuso el inicio de una bola de nieve que acabaría por despertar la lucha en contra de una de las mayores injusticias de la historia de la humanidad.

Resulta que ese día, según dicen, una persona con gafas se negó a sentarse en la parte posterior de un autobús.

En un momento de lucidez que quedará para la historia, esta persona, mujer para más señas, tuvo una revelación, una imagen en su mente. Se vio a sí misma sentada en el lugar que le diera la gana y no encontró otra razón que una estúpida ley para no hacerlo. La ley, le habían dicho, decía que las personas que fueran mujeres y con gafas debían sentarse detrás, donde ahora todos los escolares se pelean para sentarse y enrollarse lejos de las miradas del resto.

Ella no lo comprendía del todo. Sobre todo porque ya había visto más de una vez a mujeres y hombres con gafas sentarse donde les apeteciera, de modo que la ley parecía estar haciendo aguas por todas partes... y nadie parecía estar molesto por quebrantar la ley y no el sentido común.

Dicen que la buena mujer se sentó donde mejor pensó que iba a ir su culo, y acto seguido muchas personas en el autobús le recriminaron su postura tachándola de peligrosa delincuente, ya que ella se mantuvo en sus trece de no querer sentarse detrás.

El hecho de que llevara gafas probablemente fuera lo de menos, la cuestión más importante debió ser que era de raza negra.

- ¿Y eso que tiene que ver? - pensará algún jovenzuelo perdido del mundo.

Bueno, es que por aquel entonces las leyes que segregaban a los blancos y a los negros estaban a la orden del día. Se sabe que, a pesar de haberse abolido la esclavitud hace muchos años, la comunidad negra era maltratada, humillada y olvidada por la clase política que supuestamente debía velar por sus intereses.

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Peligrosa delincuente

Ya he tratado el racismo en post anteriores, y este post podría haberlo escrito el propio 5 de diciembre, pero es que hoy, cuando el blanco Beckham podrá jugárnosla en Riazor, cuando el Plus va a acabar siendo el Canal4 (que es el canal donde se suele poner en la tele), cuando vemos gavilanas en pelotas, hoy, Rosa Parks, aquella valiente mujer, ha muerto.

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Si es que sois de un vicioso...

Es curioso cómo a veces, cuando las leyes y el sentido común de las personas no va por el mismo camino, una persona puede cambiar las cosas. Puede que sea una visión romántica de la vida, de hecho, probablemente el acto no fuese tan detonante y tal vez se tomó como ejemplo en un momento de cambio en ciernes. Eso no quita para que una persona que en su momento fue una delincuente, muchos años después recibiera la medalla de oro de honor del congreso.

Eso no quita para que, si la ley dice que haces algo mal, a veces la ley esté mal.

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Descanse en paz

De Hipotecas e Intereses

Tras el ocupadísimo septiembre que tuve (tuvimos), que se pasó a base de mirar muebles, armarios, banquetas, cocinas, salones, camas, etc. he (hemos) pasado al siguiente nivel en esto de hacerse con una vivienda digna, que según la constitución es un derecho que tengo como ciudadano.

Claro que como no se dice cuánto te tiene que costar ese derecho, pues así está la cosa, que a pesar de decir que el crecimiento de los precios se ralentiza, y blah, blah, blah, no te quedan más pelotas que dejarte encadenar por un crédito, en el banco que más te guste, y casi de por vida.

Una condena a 20, 25 ó 30 años y un día, a elegir. Con un interés basado en un mercado que está por los suelos.

Estas cosas las ve uno cuando le tocan de cerca, supongo, así que vamos allá, hoy toca hablar de tu novia para el resto de tu vida, hasta que la muerte os separe: Hipoteca de mi vida, hipoteca de mi amor.

Aún no he (hemos) decidido a qué banco regalarle los intereses de un dinero que no tenemos, pero confiamos en ganar a lo largo de los próximos muchos años, pero sí que he (hemos) echado un ojo a varias opciones que se nos han plantado delante de la puerta como un perro abandonado esperando a que lo acojas en tu casa.

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Money, money, money, money


La primera opción es ir a un banco sin más. Vas, preguntas por un crédito y te dan sus condiciones. Años, interés fijo y/o variable, comisiones, gastos, etc.

Normalmente puede ser una buena opción ir a tu banco habitual, puede que donde tengas domiciliada la nómina, o tus ahorros, o tu tarjeta de crédito/débito, etc y ver si los años que has sido cliente te sirven para algo.

La segunda, y que valoramos como la buena, es subrogarnos. Resulta que la constructora ya negoció en su día un megacrédito con un banco. Ahora tienes la posibilidad de asumir un pedazo de esa tarta y pagar al banco sin tener que pagar gastos iniciales, ya que el crédito que asumes ya existe.

La tercera, y que últimamente está de moda, son las hipotecas interneteras, tipo ING Direct, y esas cosas.

Estas prometen que tienes un gran interés variable (Euríbor + 0.49) y no tener ninguna comisión.

El Euríbor es un índice de referencia, un número que se calcula en base a varias cosas y que da una idea de cómo se está prestando el dinero en ese momento. Normalmente se actualiza anualmente, y puede subir o bajar. Si sube, más vas a pagar, si baja, menos.

Los bancos, normalmente, puede llegar a darte un Euríbor + 0.5, pero pueden dejarte pagarlo a más años (hasta 40, frente a los 30 de las interneteras). Esto puede ser bueno o malo según el caso. Está claro que cuanto más tardes en pagar, más intereses vas a pagar, pero si tienes la intención de no llegar a pagarlo en todo ese tiempo (tal vez porque veas posibilidades de venderla antes, o de irte a otro sitio a vivir, etc), tal vez te venga mejor pagar menos cada mes al principio y cancelarla de tacada después.

Y es que aquí ya entrarían las comisiones. Los bancos, para protegerse de una eventual entrada de dinero que tengas (que ganes una lotería, o la vendas, por ejemplo), ponen las comisiones. Cada vez es más raro que haya comisión de apertura, porque las que más importan son las de cancelación, tanto parcial como total. De hecho, la que más importa es la de cancelación parcial.

Esta es la que se aplica si pagas de una tacada un trozo de tu hipoteca más allá de lo que te toca. Es evidente que te acabas de ahorrar una buena tajada en intereses, porque eso ya lo has devuelto, así pues, los bancos dicen vale, te acabas de ahorrar una buena tajada, pero te la vamos a cobrar en forma de comisión. A mí me han dado un 1% siempre que la tajada sea mayor al 20% del total del crédito por año. La de cancelación total te da lo mismo, porque si tienes un 200% de comisión por cancelación total y un 0% de cancelación parcial, con devolver todo menos un euro es parcial y no se te cobra, y luego la cancelación total sería de un euro... aplicándole la comisión de cancelación total.

Así pues, de todas esas cosas buenas que te hablan los de las interneteras, resulta que una comisión no importa, la de apertura cada vez se ve menos, y la de cancelación parcial no es tan fiera como la pintan.

¿Dónde ganan entonces las interneteras? Pues en los gastos iniciales. En realidad me da la sensación de que son empresas que dan servicios de intermediarios en los créditos. Ellos no ganan con los intereses o las comisiones, sino que ganan cuando hacen de intermediarios al principio, en la gestación del crédito. Que si gastos de notaría, que si gastos de gestoría, que si gastos de tasación, que si gastos de registro... vamos que lo que te ahorras en la hipoteca te lo dejas al principio y es donde ganan contigo.

En un banco estos gastos suelen ser menores, así que en el fondo suele ser mejor asumir ciertas comisiones, amén de un interés un poco mayor. Puede que al final acabes pagando más o menos lo mismo, pero lo pagarás más tarde.

Cualquiera sabe que un euro hoy vale más que un euro mañana (preguntad a vuestras abuelas lo que hacían con un duro en sus tiempos), así que un euro a pagar hoy es peor que un euro a pagar mañana.

Además, si te toca la lotería y vas a cancelar la hipoteca, no creo que te duela mucho una comisión del 1%. Sales ganando porque en el fondo no pagarás tanto interés al final. A las interneteras les da igual, porque para entonces ya han ganado contigo lo suficiente como para que les dé igual.

No quería dejar de comentar que ahora casi todos se agarran al interés variable. Y yo no lo tengo tan claro. Ahora el Euríbor está muy bajo, por lo que es probable que suba. ¿Cuánto? No lo sé, si lo supiera no os lo diría y me aprovecharía de ello... Imagina que tienes un Euríbor + 0.5 y una cuota mensual que puedes asumir. De repente, el Euríbor se dispara y pasa de un 2 a un 4 (no me pidas explicaciones de por qué sube o baja el Euríbor, que no soy un experto): enhorabuena, tu cuota se acaba de disparar y tienes que volver a casa de tu madre para pagar tu casa. Supongo que el Euríbor puede subir un poco y mantenerse y bajar, y subir, pero en ciertos valores asequibles por el gran público, porque como pegue una subida importante, muchas familias no van a poder hacer frente a sus hipotecas y entrarían en bancarrota. Y creo que eso es algo que como país no se puede asumir. Para evitarlo, puedes tirar por un interés fijo. Suele ser mayor que el mercado, pero sabes que no depende de él, de modo que si las aguas se ponen bravas, tú estarás a salvo en tu isla fija. Claro que si el mercado se mantiene bajo, vas a salir perdiendo... ¿Qué hacer? No lo sé. Que alguien deje un comentario al respecto...


Así pues, amiguetes, si alguien está en la tesitura de entrar en el mercado inmobiliario, que sepa que no es oro todo lo que reluce en internet, y que debe mirar las opciones teniendo en cuenta no sólo lo que te dicen las campañas publicitarias que debes mirar (que es lo que a ellos les conviene), sino echar cuentas para darte cuenta que a lo mejor te merece la pena pagar 500 euros más durante varios años, para ahorrarte ahora cinco veces esa cantidad...

Falsificaciones

Hace unas semanas vi en Telecinco (prácticamente la única tele que veo, salvo, cuando echan Perdidos o Mujeres Desesperadas, la primera) un anuncio impropio de la cadena.

Desde hace unos años, suelen llevar una serie de causas que se consideran justas a la televisión, para que tengan sus quince minutos de gloria y darlas a conocer al gran público. La idea es concienciar a la ciudadanía acerca de alguna causa perdida. La campaña se llama Doce meses, doce causas (DMDC), dado que cada mes van cambiando el tema de la misma. Temas de interés social como el respeto a los mayores, o la inmigración (legal, que también existe), el racismo, las drogas, etc han pasado por esta campaña que, a pesar de haber empezado como una iniciativa para un año, ya digo que lleva varios.

Supongo que malgastar tiempo de emisión en algo como esto le da a la cadena cierta imagen de preocupación por los desfavorecidos y como que queda bien.

Hace unas semanas, decía, vi una de estas causas relacionada con la piratería. A pesar de ser una práctica casi erradicada desde el siglo XVII, tiempos en que Barbanegra o Barbarroja o Barabagrís cometieron sus fechorías.

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Éste es el único 'Pirata' que conozco


El anuncio, que estaba patrocinado por la FAP (Federación para la Protección de la Propiedad Intelectual), llevaba el sello de DMDC, y relacionaba el top manta o las descargas de internet con mafias de tráfico de personas, armas e incluso el terrorismo (imágenes del 11S y 11M incluidas).

En varios post ya he comentado que estoy radicalmente en contra del top manta, pero que yo sepa, el dinero que se paga a una operadora de internet no acaba en esos malos usos... aunque quien sabe los chanchullos que tendrá Timofónica por ahí...

La cagada fue admitida por Telecinco, de modo que parecía que todo se debió a un error y que el anuncio en realidad es de la FAP y se añadió el lema DMDC de manera equivocada.

El anuncio se retiró como tal y ahora ha vuelto a salir sin el lema, lo cual, parece, ha sido la manera de la cadena de tirar de la idem para evacuar toda la mierda que les ha caído. Que no reconozco a la cadena, que me la han falsificao...

Y la que les va a seguir cayendo, tras el reportaje Diario de..., de Mercedes Milá, en el que las alusiones del anuncio se hacían realidad. A mí me parece que es una manera de justificar el anuncio de marras, ya que, ahora sí con el lema de DMDC y con un contenido mucho menos polémico y suavizado, se ha sacado otro anuncio en el que se pretende acabar con la piratería.

Personalmente, pienso que todo esto ha sido una gran metedura de pata de la cadena, que siempre ha mantenido una imagen de adalid de la justicia, la izquierda moderada y el modernismo en las ideas. Me da la sensación de que la FAP (y quien sea) han puesto muchos ceros encima de la mesa para tratar el tema de la piratería, sobre todo la de contenidos audiovisuales (discos, películas), no la de ropa, bolsos, relojes, coches, etc que inundan las calles de productos falsos y con mayor margen de pérdidas (un rólex de casi 6000€ se puede comprar por 120€, que los de la $GA€ vayan echando la cuenta de las pérdidas).

El hecho de que tras la reacción de los usuarios de internet, por ejemplo, les haya puesto la mosca detrás de la oreja, la cadena recula, saca otro anuncio más tranquilo, mantiene el de la FAP y se saca de la manga otras piraterías, para que no parezca lo que en realidad se pretendía: demonizar a quien descarga de internet.

Y es que a pesar de todo, creo que el top manta irá cayendo cada vez más, a medida que los ADSL inundan los hogares. ¿Para qué me voy a comprar música y películas en la manta, sin garantías de que estén bien, si puedo, por el precio de cinco de ellas, tener un ADSL que me permite bajarme todo lo que quiera de internet? Puede que la manta tenga línea directa con el demonio, pero su verdadero enemigo está en internet.

Y ahí, amiguetes, lo vais a llevar crudo.

Los amigos de mis amigos

Mi hermano postizo, al cual he hecho ya más de una referencia, además de liarse a correr cual etíope tras gacela, tiene, a su vez, otros dos hermanos.

Genéticamente tienen menos que ver que la mayoría de los hermanos, puesto que estos dos pintorescos personajes a los que me refiero son sus dos perros: Dino y Denis.

Las veces (menos de las deseables, pero casi todas las posibles) que he podido pasarme por allí de visita los perros me han recibido como a uno más, haciéndome cómplice de sus travesuras, comilonas de galletas untadas en cola-cao y carreras detrás de una pelota. Su dueño también.

Lleva con Dino creo que desde que tengo uso de su razón, pero Denis fue un caso especial. Unos desalmados lo iban a abandonar en la playa. Tras un
feliz encuentro en el paseo marítimo de la localidad en la que viven sus
dueños, el perro se quedó a vivir con
ellos. Las vacunas, la alimentación y sus buenas dosis de alegría familiar han hecho de él un perro sano, fuerte, enérgico. Es todo alegría de vivir y ganas de disfrutar de cada minuto de que dispone.

Dino en cambio siempre ha sido más tranquilo, más sentido, más sensible, más comunicativo. Parece que te habla cuando te mira, entiendes que hay algo que quiere hacerte saber con sus gestos, aullidos... sus ojos. Eso que se dice de que hay perros a los que sólo les falta hablar se hace realidad en él.


La semana pasada recibí un correo en el que se me decía que Dino no se encontraba bien. Desde septiembre había perdido apetito y peso, la expresión de su cara ya no era la misma.

El sábado miré el correo otra vez y vi un espeluznante tenemos que tomar una decisión. Parecer ser, según supe después, que el pobre animal ha desarrollado un cáncer linfático que se lo está consumiendo por dentro.

El lunes, siempre asqueroso, esta vez fue un poco peor.

Este es el párrafo literal que recibí:


Ayer, domingo, me levanté pronto. Quería ver el gran premio de China de Fórmula Uno. A las siete de la mañana estaba en la calle. El cielo, totalmente despejado. En él Marte, naranja y brillante. En esto, por el lugar donde estaba mirando, pasa una línea blanca a toda pastilla...

"Una estrella fugaz", pensé...

"Ah, no. Es Dino, mi perro, corriendo detrás de una pelota".

Y le di las gracias por decirme que está bien en el lugar en el que está desde el sábado por la mañana...



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Hasta siempre, amigo

Satán Hussein

Como ya me ha ocurrido en alguna otra ocasión, esta semana voy con un día de retraso, qué le vamos a hacer, mejor tarde que nunca...

Ayer comenzó el juicio contra Saddam Hussein por un total de doce respuestas acertadas, a sentencia de muerte cada una, ¡doce sentencias de muerte!

Esto, que puede parecer impropio de una cosa tan seria, en realidad no pretende más que seguir con la tónica de circo que se está montando en este asunto.

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Papá Noel? No, Satán Hussein

El hecho de juzgar a un dictador hijodeputa siempre es motivo de alegría, pero cuando se utiliza para tapar la realidad y/o desviar la atención de un país cansado de las mentiras de su dirigente, eso ya es más que grave y serio motivo de preocupación.

Desde un principio, la guerra de Irak fue un espectáculo de fuegos artificiales (nunca mejor dicho) retransmitido por televisión con el que el 70% (por decir un número) de la población de los USA (y tira) se masturbaba viendo a sus soldados invadir un país que no sabrían identificar en un mapa y del que no saben absolutamente nada, ni las Mil y una noches...

Las imágenes de la estatua de Saddam con la bandera americana, o después cayendo fue un intento de hacer ver que era el pueblo iraquí el que se rebelaba contra el dictador y no las tropas extranjeras. Cuando la realidad es que el país estaba acojonado; unos porque no sabían lo que iba a pasar, otros porque sí lo sabían.

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Árbol vaaaaaaaa !!!

Se vendió la victoria antes de cazar al oso, e incluso después de cazarlo y sacarlo del agujero en el que se escondía, la guerra sigue ahí. Causa decenas de muertos a diario. Hay hostias entre los suníes, siíes y kurdos y ahora se hace la pantomima de aprobación de la constitución iraquí, cuando la realidad es que, simplemente, se ha cambiado el poder de manos de manera artificial.

Claro que con eso, decía, se dejan atrás esas cuestiones acerca de armas de destrucción masiva que supuestamente le daba a Saddam la posibilidad de juzgarnos a todos en menos de treinta minutos. Esas armas que, probablemente, USA le vendió, pero nunca aparecieron. Si esto fuera un juicio justo, habría que juzgar al gobierno americano como cómplice de las matanzas. Si le vendes armas químicas a quien tiene cierta tendencia a masacrar kurdos, creo que tienes cierta responsabilidad.

Ahora se sigue el juego con un juicio que va a ser otra pantomima. El mensaje que se pretende dar es que bueno, mentimos, pero hemos llevado la democracia y la libertad (creo que Push se corre cada vez que oye estas dos palabras juntas, aunque todavía no sabe muy bien por qué) y, además, vamos a juzgar al hombre malo dándole todos los derechos, para que se vea que aplicamos lo que predicamos.

Probablemente sentenciarán a muerte al diablo con cuernos y rabo sin que realmente importe si las matanzas por las que se le juzga son ciertas o no (lamentablemente, lo son), ni si él fue el responsable o no (lo fue, lo fue). Será rápido, para tener lo antes posible la imagen de Saddam muerto.

No será oficial, pero seguro que se filtra o se pierde o lo que sea, pero la acabaremos viendo (no necesariamente en el telediario), como aquellas grotescas imágenes de Saddam lavándose los pantalones en calzoncillos; como un mono encerrado en un zoo, dispuesto a que la gente le mire con esa actitud de malo, malo, malo eres.

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Así lavaba, así así, así lavaba así así ...

Y todo para formar una cortina de humo y seguir con la campaña mediática orquestada por los que gobiernan el país más gilip... digoooo poderoso de la tierra... ¿Push? Si fuera él quien gobernase...

Rescatando del olvido una vez más la sabiduría de Ismael, qué pena que no sepas repartir tu piedad... no a Saddam, que debería juzgarlo un tribunal iraquí real y no lo que se ha montado expresamente, sino a todas las heridas abiertas que aún quedan en el mundo y de las que se aprovecha.

Un año que pasa, otro llegará

Al final, ayer pude echar gasolina sin problemas, y creo que podré llegar a casa el fin de semana sin tener que recurrir a los vehículos de transporte masivo. Eso sí, había un precioso cartelito en el que se decía que si usas súper97, te pires a otro sitio... al menos se sabe que si usas 97 puedes echarle 95 sin problemas...

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Ama de casa deseperada por un poco de súper

En fin, que la huelga parece que se desconvoca y todo el mundo es más feliz.

Bueno, no todos en realidad, porque una nueva amenaza en forma de huracán con nombre de personaje de Hannah-Barbera (Wilma) arrasa por enésima vez una parte del mundo. Esta vez le toca a Centroamérica.

Ah! y Sadam se enfrenta a un pseudojuicio, donde ya está condenado... descanse en paz y que se arrepienta de sus pecados...

Pero hoy tengo algo que celebrar.

En realidad fue ayer, pero para cuando me enteré, ya era tarde (el post del día estaba saliendo del horno ya, todo calentito), así que lo he dejado para hoy. Ya ves, dejando para mañana lo que puedes hacer hoy...

A media mañana me llegó un correo de RRHH (¿ruidos humanos? ¿ratas hambrientas?) felicitándome por cumplir un añito en la empresa.

Dentro de la profesión suele haber bastante movilidad de personas que llegan y se van, se van y llegan, van y vuelven, de modo que supongo que puedo considerarme afortunado de, por ahora, mantener cierta estabilidad laboral.

La cosa es que parece que fue ayer cuando con cierta pena anuncié a mis ex-compañeros (que no ex-amigos) que dejaba de currar con ellos para emprender una nueva etapa.

Creo que aunque por aquel entonces no mantenía este blog (la era incómoda comienza el 27 de enero de 2005), ya tenía cierta tendencia a soltar mails extraordinariamente largos. Y aquel lo fue.

Muchos fueron los ánimos, todos los deseos de suerte, que acabaron confluyendo en una cena de despedida un poco accidentada, pero feliz al final.

Donde estoy ahora tengo que reconocer que estoy tan a gusto como entonces, y eso es algo positivo a valorar. Sé de sitios donde la gente no quiere ir a trabajar, porque las condiciones laborales (que no económicas) son un auténtico infierno. Tengo la suerte de haberme encontrado un gran grupo de personas que hacen que el trabajo sea un poco menos trabajo.

A la persona de RRHH (¿radiadores hidrófobos?, ¿raelianos habituales?) le pedí una valoración de mi año desde la perspectiva de la empresa, cosa que solía hacer habitualmente, ya que desde la mía, y con la distancia que puede dar el año que ha pasado, casi todo ha sido positivo y netamente así lo considero.

Además, este trabajo me gusta y me deja el tiempo suficiente para poder tirar mis pensamientos por internet, amén de mantener contacto con la red, que de otro modo no tendría.

Ah! y no puedo olvidar tampoco que si no fuera por este trabajo, tampoco me habrían llegado los capítulos subtitulados de la segunda temporada de Perdidos vía email ;)

P.D: Si alguien quiere saber acerca de la serie o comentar algo al respecto, que me lo diga
P.D.2: He añadido un chat y un sistema nuevo de contacto via post-it. Supongo que el chat es un poco pretencioso, para el número de visitas simultáneas, pero lo de los post-it está chulo... creo.

Pues ahora no voy, ea!

¿No te has enterado?

Me hace gracia cómo se reacciona ante esta pregunta. La respuesta más común es otra pregunta: ¿De qué?

Uno tiene miedo de decir que no se ha enterado de nada relevante últimamente, por no parecer perdido del mundo, supongo, y tampoco quiere dar a conocer su secreto si realmente se ha enterado de algo. Así pues, no se responde, se tira el balón fuera y se piden más datos.

Esta vez hablo de la huelga. Sí, hombre/mujer, la de los transportistas. Esa que conlleva una locura social tan grande como cuando expulsaron de OT2005 a Idaira...

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Tiene cara como de cantar muy bien, no?


Cada vez que hay huelga de transportes la gente se vuelve loca y acaba arramplando de las estanterías de los supermercados con todo lo que pueda imaginar que puede llegar a necesitar mientras dure la huelga. Veamos la lista: pan, leche, azúcar, sal, carne, pescado, aceite, yogures, jamón, gominolas de fresa... ¿gominolas de fresa? Sí, no las ha comprado nunca, pero en cuanto se las ve, ese impulso irrefrenable de ver que es la última bolsa te lleva a comprarlo. ¿Pero si nunca compro gominolas? Da igual. A lo mejor viene la vecina del quinto con su hijo cuando va a ir a echar la basura y puedas engañarle para que te la lleve a ti... sobornándole con... ¡gominolas! Ya está, es suficiente argumento. Que el chaval tenga 3 años y no pueda ni con una botella de Mimosón es irrelevante, te llevas las gominolas.

Seguimos: plátanos, papel higiénico, detergente, pipas, chocolate, galletas, bombillas, pilas, gorro con orejeras... ¿qué? ¿pa qué? No se sabe, pero si al final las gominolas no valen para lo que pretendías y acabas bajando tú la basura, más vale que te abrigues.

Y es que, silencioso/a lector/a, la huelga de transporte ha influido en el clima. Al menos por estos andurriales ha sido matemático. Los camiones dejan de rodar y llueve. Pero no como cuando vino el cutre-huracán ese, no, llueve como debe llover a estas alturas de octubre.

A lo mejor tiene que ver, quien sabe.

En fin, que la huelga viene motivada por el cabreo que tienen los transportistas porque con la subida de la gasolina cada vez tienen menos razones para trabajar. Normalmente estoy a favor de cualquier huelga. En este caso no lo sé.

Piden que a cambio de soportar esa presión extra se les dé ventajas a la hora de jubilarse, por ejemplo.

A mí, la verdad, me parece un poco desequilibrado pedir algo que puede afectar tan a largo plazo por una situación puntual de subida de las gasolinas. Es decir, si ahora se les da lo que piden, ¿renunciarán a ello si la gasolina baja o deja de subir tanto? ¿Y cómo se sabe cuándo el precio es normal?

Esto, además, es una manera de asumir que la gasolina va a seguir como se le ponga en los cojones al amigo americano, así que me parece otra bajada de pantalones. En lugar de tratar de que el precio del crudo nos lo ponga un poco menos ídem, asimilamos que las cosas van a ser así y modificamos todo nuestro sistema de transporte sin saber demasiado bien qué pasará mañana.

Y es que el transporte es como la sangre de un país, sus venas y arterias que llevan lo que se necesita a donde se necesita.

Un ejemplo de esto y de que hay ciertos transportistas que a pesar de todo no secundan la huelga ocurrió anoche. La Leti casi se nos pone de parto, con contracciones y todo, y la transportaron al hospital. Fue una falsa alarma. El paro se paró por unos minutos.

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La pobre, qué mal color se le quedó


No deja de ser paradójico cuando, precisamente, el controvertido céntimo sanitario es una de las exenciones que se piden ;)

Espero, al menos, que haya gasolina luego, que me veo en bici el resto de la semana y trasportado a casa.

Coc, coc, cooooc

Todos los años, por estas fechas próximas al crudo invierno que parece que no acaba de llegar, se pone de moda entre los grupos de riesgo pasarse por diferentes tipos de locales sanitarios para recibir un grupo de microorganismos debilitados en nuestro cuerpo: las vacunas.

En concreto, un clásico es la vacuna de la gripe, que toda persona anciana, joven o con problemas respiratorios debiera recibir con agrado para no tener que pasarse el invierno con un pañuelo como compañero de viaje.

Y es que no hay nada más pegajoso que una gripe mal curada (bueno, tal vez, la mocarrera asociada a la misma) que te mantiene en ese estado semicomatoso desde noviembre hasta febrero (ambos inclusive).

Ahora, resulta que además de la gripe normal y habitual que muta cada año para hacernos saber que por mucho que tengamos el mejor móvil del mercado y conexión a internet en casa, seguimos como hace un siglo respecto a ciertas cosas, aparece en el mercado de las enfermedades de alcance mundial su prima animal, que nadie sabe muy bien si hay que tenerla en cuenta o no.

Se trata de la gripe aviar, variante de gripe que se da en los pollos (y pollas, supongo) y que tiene el peligro de que si se transmite a los humanos es mala, mala, como una película de Jennifer López. Hace cien años ya se pasó una bien gorda con millones de muertos en Europa en lo que en su día se llamó gripe española.

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Pollo afectado por la gripe atacando a un humano...


Ahora, digo, parece que un nuevo brote de esa gripe aviar se cierne sobre nosotros, para alegría de farmacéuticas y tiritona de gobiernos.

Por lo que he oído, que no necesariamente es mejor ni peor que lo que leo, es bastante complicado que se transmita al hombre, y tendría que ser por contacto directo con vísceras de pollos. Se transmite por el aire, pero sería necesaria una gran exposición al virus para contaminarse. Según creo comerse un pollo contaminado no es problema (entiendo que cocinado, que es lo que se cargará el virus).

Claro que lo mejor en estos casos de sanidad pública es que no se sabe a quién hacer caso.

Por un lado, la comunidad europea dice que más nos vale prepararnos para miles de muertos, y por otro, nuestro gobierno dice que mantengamos la calma y no nos volvamos locos.

Al final uno no sabe si dejar de comer pollo y pasarse a la ternera, o mandar a todos a tomar por el orto y que se arreglen entre ellos.

La OMS, organización que debería ser la más enterada del asunto, dice que el virus seguramente mutará a una versión humana, pero no dice si lo hará mañana, dentro de un mes o el siglo que viene, de modo que poco aporta ese dato, es como decir que el sol saldrá mañana, pero no decir a qué hora...

El mayor problema es que si las cosas se ponen feas, es decir, que se encuentren casos de enfermos por la gripe aviar que acaben muriendo, el modo de reaccionar es bastante tercermundista (entendiendo como tal una manera burda y poco elaborada).

En caso de que se encuentren enfermos, digo, se tomarán muestras del virus para saber de qué cepa/variante/sabor es y así poder hacerle frente con una vacuna que se podrá desarrollar... ¡¡¡ en seis meses !!! a partir del primer muerto (si la cepa es de las mortales).

Así pues, queridos hermanos, después de conquistar el espacio, mangonear los mares, las selvas y los ríos, sobreexplotar la capacidad de regeneración de este mundo hasta niveles impensables, extraer de la tierra todo tipo de riquezas y de tener la sensación de controlar este pequeño trozo de roca que vuela por el universo, después de todo eso, ahora resulta que vemos venir una amenaza y lo único que se puede hacer es verlo venir, esperar a que se mueran unas cuantas personas y tener una vacuna a los seis meses.

Si los huracanes y los terremotos no lo hicieron, tal vez esto nos recuerde la levedad de nuestro ser y a ser un poquito más humildes.

El tipo raro de mi garito

Creo que ya he comentado alguna vez, y si no, lo hago ahora, que habito durante la semana en un garito con cuartos, bar y restaurante.

Algún día entraré más en detalle de la clase de calaña que se arrima por allí.

Hoy voy a centrarme en un tipo que ha pasado allí el verano y un poco más, hasta que por fin se ha ido, dejándome solo en mis dominios. Por fin puedo ir a mear en pelotas tranquilamente después de ducharme, pero eso también dará para otro post.

Como bien sabrán los más veteranos en la lectura de este blog, me tomé tres semanitas de vacaciones en agosto. Tampoco es que esto sea de máxima relevancia para el mundo, pero es que al volver, ya estaba allí. En el primer cuarto del piso de abajo. Sin darme cuenta un parásito había venido a usurpar mi lugar, tantos años trabajado.

El tipo no sé cómo se llama, porque nunca se identificó, pero las malas lenguas dicen que tenía la desfachatez de llamarse F*******o J****r. Yo desde un primer momento le llamé el satélite porque se dedicaba a dar vueltas en torno a alguien con quien conversar mientras pasaba el día.

El primer día, cuando el primer capítulo de la primera temporada de Perdidos (repetido, pero no lo había visto) centraba toda mi atención (tal vez por eso no recuerdo su nombre), se sentó a mi lado y empezó a hablar.

- Hola, tú eres gorka, no? Ya tenía ganas de conocerte... blah, blah, blah, blah ...

Rajó y rajó y yo asentía con la cabeza mientras Jack intentaba no volverse loco entre los escombros del avión.

Lo sé, soy un desconsiderado, pero siempre he desconfiado de quien se acerca demasiado amigablemente. Eso de no nos chupemos las pollas todavía, caballeros es una ley inquebrantable en mi vida. No es que no me fíe, pero no tengo por costumbre contar demasiadas cosas de mí a quien no conozco demasiado bien y no sé cómo va a usar esa información... por eso escribo este blog...

En fin, que de lo poco que saqué en claro estaba el hecho de que el tipo tiene 38 años, no ha trabajado más que de jardinero para sus padres, y por fin le han echado de casa y va a buscarse la vida. Ah! y creía que con chicas el garito ganaría mucho. Hombre, supongo que sí, pero por allí suelen habitar tiernas mozas universitarias que en general no pasan de los 20-23 años, pero a lo mejor no le hace ascos...

Después me enteré de que su padre es un respetable médico con más dinero del que puede gastar (no así su hijo...) y que acabó tan harto de él que le ha puesto una orden de alejamiento para que no se acerque a su casa.

¿Un poco fuerte? Bueno, aún no sabéis nada y el post va para largo.

Las noches siguientes descubrí porqué su padre quemó su paciencia. Normalmente duermo (o trato de hacerlo) con tapones en los oídos (sólo junto a ella duermo bien sin tapones) así que no me enteré del todo bien, pero cuando las ninfas de Morfeo se arremolinaban en torno a mí para llevarme a sus dominios, creí oír la tele. Un programa de cantes de la primera, creo, y el tipo hablando solo. Se reía, se callaba, protestaba...

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Atacadle a él, a él !!!


A eso de las 1:30h salí a mear. Oía algo, pero no sabía muy bien qué. Miro al sofá y el tipo está sobado con una radio pequeña a todo tren con música bacalao. Cuando salí de mear ya no estaba.

Las siguientes noches más de lo mismo. Cuando llegaba tras el gimnasio o después de cenar, el satélite ya se había metido un par de porros de maría y unas cuantas cervezas y hablaba por los codos... aún siento escalofríos cuando recuerdo el partido España - Serbia... Michel Salgado, tú sí que estás delgado... ¿Michel Salgado? Sí Salgado... delgado...

Joder, que ya tengo una edad como para soportar a esta gente... todos los días...

Durante el día se dedicaba a la vida contemplativa. Toda su existencia se basa en el gorroneo a su madre y/o hermana, que le deben de dar lo justo para pasar el día, porque si le dan lo de todo el mes, se lo pule en una semana. El padre no debe de saber nada de esto...

Pasa el día, digo, durmiendo, en la piscina de la urbanización de su papá y en su pista de padel. Jugando a ser mayor con un cerebro de 20 años en un cuerpo de 38. Por la noche huye de su día con un tratamiento de drogas y alcohol que ríete tú de la Kate Moss esa.

Y así día tras día.

Me encanta cuando, tras despedirme hasta el día siguiente dice: ah, claro, que mañana trabajas... no te jode, como todo el mundo...

Un día comí con él. Aprovechó esos momentos de lucidez para contarme todas esas cosas familiares que es mejor que no contara.

En fin.

Llegó el día en el que vio la luz y se puso a buscar piso y curro movido por la necesidad de disponer de una cocina para sus experimentos. Parece ser que le rechazaron en varios sitios (no me extraña, 38 años, sin curro, ¿qué quieres?) y se cabreó un par de veces. Nada que un par de petas no puedan arreglar.

Otro día estaba realmente cabreado. Al menos no lo paga con el mundo, le reconozco una civilización que no se ve demasiado hoy en día. Puede estar cabreado, pero no violento. Nunca temí por mi integridad, ni siquiera la sexual.

Ese día, decía, estaba más cabreado.

Es que, mi asistente social me había dicho que podía pillar una ayuda y resulta que no puedo acceder a ella porque no llevo un año fuera de casa. Que son 500 euros al mes, que es un capital... Así no tendría que buscarme un trabajo de lavaplatos en algún restaurante.

¿Asistente social? ¿Asistente social? ¿Ayuda de 500 euros? ¿El hijo de un médico millonetis pidiendo ayudas de 500 euros para no trabajar de lavaplatos? Algo he hecho mal en mi vida para no saber que se puede vivir sin trabajar de semejante manera.

Al menos espero que esos 500 euros vayan a quien lo necesite realmente y no a parásitos como éste.


Al final, se fue. Sus padres se fueron a pasar unos días a Andalucía, según creo, y el tipo volvió a su casa como el almendro por Navidad. Si alguien le hubiese denunciado, la ertzaintza tendría que haberle sacado a rastras por quebrantar la orden de alejamiento. Así es él, rebelde con caja (y casa). Hace realidad lo de vivir de los padres hasta que pueda vivir de sus... ¿sobrinos?

Hace un par de días volvió, pero no para quedarse. Ha debido de encontrar habitación en alquiler en Bilbao, pero me da a mí en la nariz que este vuelve en cuanto le echen de allí, si es que le readmiten.


Normalmente nunca sé qué contestar a esas típicas preguntas de selección de personal, dónde te ves dentro de diez años. Joder, ahora sé lo que no quiero ser cuando tenga 38.

La Pilarica, La Hispanidad y las Fuerzas Armadas

Ayer fue 12 de octubre, fecha muy apreciada por los españoles; sobre todo por los trabajadores, ya que por un motivo u otro, es fiesta nacional.

A mí la verdad es que como ateo confeso, ciudadano del mundo y poco amigo de las milicias las tres razones por las que este día es fiesta me dan un poco igual. No digo que no deba serlo, ojo, que a nadie le amarga un dulce y menos un día de fiesta que, si bien este año ha caído mal, puede llevarte a un puente de fin de semana largo.

Y creo que así somos muchos.

Aunque no todos, por lo visto en el desfile de las Fuerzas Armadas, donde además de ver a muestras de lo que nos gastamos en mantener un ejército que no se sabe muy bien para qué sirve, se aprovechó para abuchear al presidente ZetaPé. Supongo que el tema del Estatut es demasiado goloso como para que los que se arriman a masturbarse con la visión de tanques y tanquetas, cabras de la legión y hombres a caballo, se priven de recordarle al presidente su visión de España.

La verdad es que no puedo imaginar lugares más adecuados para mostrar el desacuerdo por lo que se vende como la desmembración de España que el día en el que se celebra la Hispanidad.

Supongo que no se puede ir a una reunión del Ku-Klux-Klan pensando que Michael Jordan es el mejor baloncestista de la historia... ¿no?

Todo esto me lleva a la gran pregunta que ahora se hace todo el mundo y a la que todo el mundo tiene su propia respuesta... como la verdad en este blog, oye, fíjate...

¿Qué es España?

Ya ves tú, qué tontada... pues no, que hay quien habla de balcanización de España, como si esto fuera a parecerse a la extinta Yugoslavia, con guerra y todo, o no sé.

Desde mi punto de vista, España es un estado plurinacional. Entiéndase como se quiera, pero para mí España es un estado más parecido al Reino Unido (como bien cerró la boca Maragall a Mari Tere Campos), donde conviven varias nacionalidades con selección de fútbol y todo en un mismo estado. Habrá quien confunda Inglaterra con el Reino Unido, pero eso no hace que no existan Gales o Escocia (ni Irlanda del Norte, pero esto para mí es Irlanda a secas).

Aquí se podría tomar una solución parecida, sin echarse las manos a la cabeza cuando uno habla de nación catalana o nación vasca o nación extremeña (si así lo quieren). No comprendo cuál es el desastre de llamar nación a Catalunya.

Tampoco comprendo a los que dicen que esto va a desmembrar el país (ni a los que puedan pretenderlo). En el Reino Unido no ha pasado nada de eso... ni se miran mal cuando pasan unos al lado de otros, ni son insolidarios unos con otros, ni se odian ni nada. Bueno, puede que algunos se odien, pero pueden ser de la misma nacionalidad todo...

Aquí parece que cuando alguien habla de cambiar el modelo de estado en un sentido que no va con lo que piensa poco menos que está planteando una nueva guerra civil. Y no creo que eso sea así, ni que tenga que serlo. Incluso en el hipotético caso de que se esto sea un paso hacia la independencia de las naciones que forman España para dar lugar a otra realidad, me parece legítimo, aunque no se esté de acuerdo con ello. Decir que no porque sí no es solución. La democracia es así: si la mayoría decide algo con lo que no estás de acuerdo, pues te jodes o te desapuntas de la democracia...

No defiendo que una parte del país pase del resto para centrarse en sus propios problemas, pero desde luego tampoco me parece que negar lo que se pide por sistema sea bueno para nadie.

Si yo quiero tener un DNI catalán o vasco y una selección propia, ¿qué tiene que ver eso con que vayamos a pegarnos de tiros?

¿Alguien conoce a algún jugador de la selección de fútbol del Reino Unido? A quien esté pensando en Beckham, le diré que no. No existe tal selección. El estado no tiene selección propia, pero sus nacionalidades internas sí.

Aquí se puede votar en cada comunidad si se quiere una nacionalidad propia o quedarse dentro de una nación española y listo. Eso no tiene porqué conllevar el no volver a tener relación con el resto. Joder, que estamos hablando de llevarnos bien. El ya no te ajunto creo que no funciona bien en las relaciones internacionales.

¿Qué le importará a un catalán si un andaluz quiere tener su propia nacionalidad y seguir formando parte del mismo estado español (o país España, llámalo como quieras, igual que al Reino Unido), o por el contrario prefiere seguir siendo español a todos los efectos? ¿Por qué no puede ser que uno tenga una nacionalidad y forme parte de un estado mayor para beneficio de todos?

Al que esto le parezca una barbaridad, que se plantee qué le parece que formemos parte de una cosa que se llama Europa y siga siendo español...

Claro que tampoco me parece de recibo hacer el gilipollas en todas y cada una de las cuestiones.

Por ejemplo. ¿Para qué narices vamos a tener cada una de las naciones un ejército propio, caro y canijo? Coño, tenemos uno más grande para todos y fuera. Aunque pensándolo bien, lo quitamos y nos gastamos ese dinero en otras cosas, aunque ese es otro tema.

Es decir, hay cosas en las que el sentido común (de lo que unos y otros parece haberse librado hace tiempo) te dice que lo hagas en común y otras que pueden ser parte de las competencias propias de esas autonomías/naciones.

No sé, no me parece algo tan complicado.

Claro que luego hay quien critica el Estatut y promueve su propia selección autonómica de fútbol...

Intoxicación Pasiva

Si nadie lo remedia, en enero entrará en vigor la nueva ley del tabaco que, entre otras cosas, prohibirá totalmente fumar en los lugares de trabajo.

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¿Arte pop? ¿Arma de destrucción masiva? ¿Método para ligar?


Como no fumo no creo que sea objetivo en esta cuestión (como en ninguna otra) de modo que daré mi visión (otra vez, espero que desde otra perspectiva) con la esperanza de que algún fumador no-pasivo se arranque a criticar lo que voy a escribir.

Estoy de acuerdo con que no se fume. No ya en el trabajo, sino en ningún sitio. Del mismo modo, estoy de acuerdo con que no se beba en el trabajo, se pique heroína en el trabajo, o se esnife coca en el trabajo.

Se ponga como se ponga la comunidad fumadora, que ahora parece que se hace la víctima, fumar es una forma de dragadicción que se mantiene legal por los pingües beneficios que le reporta al estado en forma de impuestos indirectos (al igual que la bebida). Ahora que las responsabilidades sanitarias están que arden (nunca mejor dicho) con las consecuencias de años y años de pagar este impuesto, parece que se quiere que se fume menos. Hay campañas que intentan evitar el tabaquismo, sobre todo entre los jóvenes, pero me da la sensación de que, en el fondo, lo que se pretende es que se fume, pero no lo suficiente como para tener que sufragar después altos gastos en la sanidad pública. Fuma, pero no hasta que te dé cáncer... que lo tendremos que pagar entre todos.

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Yo tengo dos pulmones, ¿y tú?


Comprendo que los fumadores se quejen de que van a engordar las cifras de parados, dado que si una empresa no quiere que un empleado suyo esté más preocupado del mono que de su trabajo, a lo mejor deja de contratar fumadores.

Entiendo su preocupación. Lo que no comprendería es que una empresa sólo se empiece a fijar en si un empleado es fumador o no ahora. Si la gente ahora sale a fumar a su narcosala, no veo qué problema hay en que salga a la calle. Bueno, pueden tardar un poco más, pero lo mismo se puede tardar en tomarse el café, ir al baño, hablar por el móvil, etc.

El mono lo tienen de todos modos, y si hasta ahora una empresa contrataba fumadores y no heroinómanos, no veo porqué van a dejar de hacerlo... dejar de contratar fumadores, digo, no que empiecen a contratar heroinómanos.

De todos modos, con el tema de las leyes ya se sabe. Me extrañaría mucho ver a inspectores anti-tabaco recorriendo las empresas al más puro estilo Torrente, buscando al fumador clandestino. Y tampoco veo a la propia empresa acusando a un trabajador suyo por fumar... ¿será causa de despido?

Un barrendero, cuyo lugar de trabajo es la calle... ¿podrá fumar mientras barre? ¿Y en los bares?

Lo que sí me parece es que la ley servirá para que las personas que se sientan realmente agredidas por el humo de los demás en su lugar de trabajo, al menos puedan tener una posibilidad de acabar con ello.

Supongo que todo se arregla aplicando el sentido común. Tanto por parte de las personas, como de las empresas.

Aunque a veces sea mucho pedir.

De Guatemala a Guatepeor

Hoy tengo una desagradable sensación agridulce en el cuerpo.

No es que haya abusado de la comida china, sino que venía preparado con un post terrible, pero me he encontrado con una buena noticia.

Las malas noticias siguen ahí y desde luego no van a dejar de ser horribles porque tenga una buena, pero la sensación que tiene uno sí que cambia. Y eso, quieras que no, alivia.

La primera mala noticia, y la que originalmente iba a copar el post de hoy, trata de las maldades que Stan ha dejado en Guatemala. Stan no es un general americano, ni nada por el estilo, es otra tormenta tropical, que como sus primas Katrina y Rita ha hecho estragos en una población que poco podía hacer para evitarlo.

Como siempre, a perro flaco todo son pulgas, y ya se habla de miles de muertos y otros tantos desaparecidos. Se habla de pueblos enteros que han desaparecido, y sus habitantes con ellos.

Comprendo que cuando este tipo de desgracias vienen y no se puede hacer nada, no queda otra que joderse e intentar salir adelante con la ayuda del resto del mundo. Aquí no ha habido voces en contra de la gestión de los gobernantes, supongo que será porque aunque hubieran querido hacer mil cosas, probablemente no tenían recursos ni para hacer dos de ellas. No es que en otros casos parecidos se pudiera evitar, pero cuando uno no se puede preparar para lo que le viene, no le quedan más cojones que capear el temporal.

Las cosas pintan bastos por aquellas tierras.


La segunda mala noticia tiene que ver con el terremoto que ha ocurrido en el centro de Asia. El epicentro ha estado en Pakistán, donde la región de Cachemira, donde viven los pobres de los pobres, ha quedado incomunicada de modo que la ayuda aún no puede llegar.

En este caso, posiblemente más grave que el anterior, la ayuda en forma de medicinas y demás material es importante, aunque parece ser que lo más se necesitan son manos que distribuyan esa ayuda. Se habla de colegios hundidos, dentro de los cuales han quedado sepultados niños. Se habla de edificios colapsados con gente dentro; gente que ha agotado las baterías de sus móviles para hacer saber a los de fuera que siguen vivos. A falta de otras opciones, están quitando las piedras con las manos, en cadenas humanas.

Aquí sí que hay miles de muertos, a falta, como decía, de llegar a la zona que puede ser más terrible. Tsunami seco, lo he oído llamar.


Comprendo a las víctimas del Katrina, entiendo la debacle que supone para toda la zona afectada, pero ahora no estamos hablando sólo de gente que lo ha perdido casi todo. Estamos hablando de personas que han perdido hasta la vida y las que no, probablemente hayan perdido su futuro. Veremos cuánta gente muere en las próximas semanas por causas relacionadas con el terremoto.

No hablamos de controlar el pillaje, no hablamos de qué hacemos con nosecuantos desplazados, no hablamos de gente que pretende volver a sus casas por su cuenta y riesgo, no hablamos de lo que les va a costar a las aseguradoras.

Hablamos de gente que antes de estas desgracias no tenía nada que pudiera ser robado, hablamos de gente que no tendrá con qué pasar el invierno, hablamos de gente que no tiene con qué enfrentarse a los desastres naturales, hablamos de gente que no puede salvarse porque no hay una grúa para quitar las toneladas de cemento que tiene encima a pesar de estar vivos, hablamos de gente que va a morir porque el camino de cabras por el que le podría llegar la ayuda vital se encuentra bajo un derrumbe y no hay con qué limpiar el camino.


Hablamos de otro tipo de desgracias. Las penas, con pan, son menos.


La buena noticia es que en diez días de octubre casi tengo las mismas visitas que todo septiembre, y casi tantas lecturas como en el mejor mes (allá por mayo).

Como decía al principio, esto no resuelve nada de lo anterior (de hecho, lo empeora, porque de tantas visitas, no comenta ni dios), pero a mí de deja el cuerpo un poco menos mal.

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Así van las cosas a día de hoy...


Así es el ser humano... de gilipollas.

Los Chicos del Coro

El fin de semana pasado vi una gran película. Ya le tenía echado el ojo hace tiempo, pero hasta el sábado pasado no tuve la oportunidad de verla. Normalmente mi religión me prohíbe pagar por ver una película, pero esta vez hicimos de tripas corazón y, previa introducción de 10 euros en la maquineta, la pillamos en el videoclub.

Además, como su banda sonora fue uno de los regalos que hice el día 12 del mes pasado, ya teníamos ganas de verla para poner cara a todas esas voces.

Se trata de Los Chicos del Coro.

Es una peli francesa y orgullosa de serlo. Quiero decir que se nota a la legua que es francesa, de igual modo que se nota que La Cena de los Idiotas lo es, o Amelié también, no sé si me explico.

Destila sensibilidad en cada fotograma.

Se cuenta la historia que dos viejos compañeros de orfanato recuerdan cuando, a la muerte de la madre, uno de ellos vuelve a su pueblo y se encuentra con un amigo de la infancia.

A modo de flash back, reviviendo la historia a través del diario de un viejo vigilante y profesor, se nos cuentan las aventuras de un grupo de niños de diferentes edades en un horfanato más parecido a una cárcel que a un colegio, donde el director aplica el principio de acción-reacción para aplacar las gamberradas de los críos.

Todo comienza cuando el vigilante, Clément Mathieu, llega a la institución El Fondo del Estanque y desde el primer momento en el que el buen hombre se ve en la tesitura de tener que cumplir con el director, en realidad cumple con los niños, se pone de parte de ellos y trata de sacarles algo bueno dentro de la desgracia de ser huérfanos o demasiado pobres para vivir con sus familias.

Y ese algo bueno sale, cómo no, de la música.

Resulta que además de vigilante y profesor, tenemos a un músico frustrado y fracasado en el mismo entrañable personaje, de modo que, mientras los niños duermen, compone música especialmente dedicada para ellos. Letras y sonidos esperanzadores llenan las horas de clase en las que las voces se entremezclan para llevarles lejos de esos muros que les atrapan.

Hace de la música y la comprensión su mejor arma para llegar a los corazones de todos ellos, aunque algunos se nieguen al principio, y les da una razón para alegrarse cada mañana, muy al estilo de El Club de los Poetas Muertos y su búsqueda de la felicidad de vivir.

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El grupo al completo


En definitiva, es la típica historia agridulce que todo el mundo quiere que esté basada en un hecho real (esta no lo es) y un canto a la esperanza (nunca mejor dicho) en toda regla.

Especialmente recomendada para esos días en los que uno se siente en guerra con el mundo y necesita del balsámico poder de la inocencia no corrompida y los verdaderos y genuinos buenos sentimientos.

Ah! y recomendar también la banda sonora, especialmente, la que está cantada, que he visto versiones en las que no se canta y creo que pierde la esencia del mensaje.

Este es el inicio de una gran amistad

Hoy es un gran día.

Es tu cumpleaños y has terminado todas tus tareas diarias. Tu madre te dijo que cuando terminaras podrías jugar un rato con la máquina de los marcianitos. La pobre nunca se imaginará que en realidad te encanta pasarte las horas pisoteando enemigos en tierras de leyenda, huyendo de los enemigos más duros hasta que seas lo suficientemente fuerte como para vencerlos. Es otro mundo en el que te adentras y vives como si fuera tuyo. En él, tienes una mujer y dos hijos que esperas acaben uniéndose a tu causa contra el malvado Servival, señor de todo lo que te rodea. Vas a acabar con él y a mostrarle el sabor de tu espada. Pero eso será más adelante, aún te queda camino por recorrer, enemigos que vencer, amigos que ganar y demás aventuras que pasar.

Enciendes la consola, coges el mando. Te dispones a sentarte, dentro ya de ese mundo de caballeros y magos que te fascina.

Mientras intentas recordar dónde te quedaste ayer, notas que el cable del mando se tensa. Para cuando te das cuenta de que el cable del mando se ha enganchado en un jarrón ya es tarde. Te estás dejando caer en el sofá, sabedor ya de lo que va a ocurrir.

El cable se tensa más, tu cerebro le dice a tu mano que suelte el mando, pero tu sistema nervioso no es lo suficientemente rápido. El jarrón favorito de tu madre, ese con el que lloró aquellas navidades, acaba de estallar en un millón de cristales a tus pies.

La música de inicio del juego nunca te sonó peor, la odiarás a partir de ahora. La acabas de liar y no sabes qué hacer.

Coges la escoba en un intento de borrar esa playa que se desparrama ante ti y no te deja pensar. Piensas que todo el mundo ha roto algo con 12 años, pero es que ese es el mejor regalo que ha recibido tu madre. No piensas en la regañina, ni en el castigo, sólo piensas en las veces que tu madre te ha dicho que no te sientes en el sofá cuando vayas a jugar. Ahora entiendes porqué lo decía. El dichoso cable. Lo miras con desprecio; descargar tu ira contra él te alivia por unos instantes, pero no te quita esa sensación de tiritona extraña del cuerpo.

Ya lo has barrido todo, puede que algún pedazo haya acabado debajo del sofá, pero te a igual. No pretendes esconder lo ocurrido, sólo querías quitarte de delante la prueba de tu error.

Estás viendo la cara de decepción de tu madre cuando, en medio de la desesperación, ves una vía de escape. Ves el cuadro de la crucifixión al otro lado de la habitación.

- Necesito confesarme. - piensas - si el señor me perdona ya no me sentiré mal.

Y vas a la iglesia.

El padre Ryan es un tipo muy simpático y siempre insistía en el valor del perdón. No es un cura, es tu amigo, tu entrenador del equipo de béisbol. Le ayudas de vez en cuando a encontrar el gato de alguna anciana o a llevarle las bolsas de la compra. Sueles participar en los preparativos de las misas los domingos. Acudes a la catequesis, aunque no sabes si lo haces por lo que se habla allí o por ver a Jenny. Según él estás en la edad en la que los chicos empiezan a interesarse por las chicas (u otros chicos, pero esto no te lo dice), siempre te ha dicho que puedes acudir a él con cualquier problema.

Él aliviará tu dolor. Aunque no se estuviera refiriendo a jarrones rotos.

Llegas a la iglesia y abres el portón. Te agachas y santiguas, más por un gesto propio de quien cumple las reglas para conseguir lo que quiere que por obligación o formas.

El padre Ryan te saluda sonriente como siempre, aunque su gesto cambia en cuanto nota que algo te ocurre.

- ¿Qué sucede? - pregunta con interés, pero con cierto tono que usan los mayores, como queriendo decir que no puede ser tan grave.

- Necesito confesarme. - su cara se alegra. No lo comprendes, pero una sonrisa habita su boca.

- Vamos.

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Nunca se habla de lo que aquí pasa


Tras varios minutos sales del confesionario. No sabes muy bien qué ha pasado, pero ya no te sientes mal por tu madre, ni siquiera recuerdas los cristales desparramándose por el suelo del salón. De hecho, no puedes siquiera describir cómo te sientes.

Te giras buscando una explicación y ves al padre Ryan saliendo del confesionario. Te saluda con una mano mientras con la otra acaba por ajustarse el cinturón. Su sonrisa no es igual que antes.

Vuelves a casa. Tu cabeza está en blanco, no puedes pensar en nada. Tu mente preadolescente aún no es capaz de asimilar lo que te acaba de pasar.

Cuando llegas tu madre está en la puerta con cara de enfada.

Pero ya no te importa.



Historia ficticia, basada en un hecho real. Toda coincidencia con al realidad es... eso, pura coincidencia.

P.D: ¡¡¡ PERO QUÉ HIJODEPUTA !!!

Nunca llueve a gusto de todos

Desde el principio del pasado y caluroso verano, se veía venir (y así lo reclamaron muchas voces) que si no llovía en otoño iba a haber una sequía de las que hacen que las ranas lleven cantimplora.

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Terreno recalificable...


En todo el verano y lo poco que llevamos de otoño ha llovido bien poco, de modo que ya empezamos con el problema de la sequía.

Según se ve, las previsiones hasta enero son bastante poco halagüeñas, y las voces han empezado a levantarse, porque resulta que estamos ante la peor sequía desde hace unos sesenta años.

Las restricciones están empezando a afectar a todo lo que no sea abastecimiento para consumo humano, es decir, que si no es para beber y la higiene personal, no hay agua. Sé de alguno al que no le afecta porque sólo bebe cerveza y se lava bastante poco, pero creo que no cuenta porque además no ha alcanzado aún el estatus de humano.


A mí, la verdad, me parece bien que se mantenga el agua sólo para consumo. Quiero decir que si no hay agua más que para beber, pues que se use para beber y no para regar campos en Murcia o construir urbanizaciones de lujo en la Costa del Sol. El agua como sinónimo de vida, toda, el agua como sinónimo de dinero, ninguna.

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Agua que no has de beber...


Así de claro y radical. El de la mochila es un mindundi a mi lado cuando se trata de este tema, oye.

Y es que todo esto viene de lejos, de cuando se planteaba el Plan HidroIlógico Nacional en el anterior gobierno, y claro, a quienes beneficiaba aquel plan ahora dicen eso de:
- Con el plan esto no estaría pasando.

Ya, pero es que con ese plan se enriquecen unos, y otros ven salir sus posibilidades de desarrollo de la región por una tubería. El clásico jódete tú pa enriquecerme yo, vamos, el de toda la vida.

Tampoco deja de sorprenderme cómo es que en toda la región este-sudeste del país, conocida por sus calurosos veranos y templados inviernos sea donde más se proteste por esto. Comprendo que es una zona turística, que hay mucha gente que consume agua sin pagarla (los turistas no contribuyen al desarrollo de las regiones, sino al de los hoteles) y que hay que tratar de mantener el negocio. Pero si se trata de eso, de un negocio, no esperes que papá estado te solucione la papeleta, si usas un bien escaso en tu negocio, pues te jodes y lo pagas, como me pasa a mí con la gasolina de mi coche, por ejemplo.

Inciso: ¿habéis notado alguno/a que desde hace unas semanas echamos más euros que litros en las gasolineras? yo sí.

Sigo con el tema.

El estado tiene el deber de proporcionar agua para el consumo humano de sus habitantes. Esto creo que está claro, pero no veo el deber de proporcionarla para regar campos de golf privados o construir chalés que, con toda probabilidad, no ocuparán los lugareños.

Eso ya no son competencias del estado. Que cada cual aguante su vela y todo cerdo su San Martín.

Otra cosa curiosa son los regadíos tan acojonantes que hay por la zona. No llueve como para que todos puedan beber, pero la tiramos por el suelo, literalmente, todo sea para que se mantenga el negocio. No tengo nada en contra de los agricultores, mi abuelo lo fue, mi tía lo es, y creo que es una de las tareas más duras y poco gratificantes del mundo, pero si la climatología no te permite cultivar arroz, porque se necesita mucha agua, pues planta patatas, coño. Si hay sequía y el campo anda jodido durante un huevo de años, a lo mejor es cosa de cambiar de trabajo. A lo mejor te interesa saber qué pasa con el clima, que se viene diciendo desde hace veinte años...

Y la verdad es que no puedo pensar en un agricultor valenciano como lo haría en un castellano o andaluz. Lo siento, pero si hay una prosperidad en la zona basada en la explotación de inmigrantes ilegales, por lo menos ten la decencia de disimular y no protestar por el agua que no tienes y págala con el dinero que esa neoesclavitud te reporta todos los meses.

En fin, que me repatea las pelotas que se proteste porque el negocio en torno al agua esté sediento mientras las personas tenemos (por ahora) la necesaria para vivir.

En otras zonas, subsaharianas por ejemplo, no tienen ni para beber, y nos la pela... en otras, la que tienen no se puede beber, y nos la sigue pelando...

Turquía en la UE

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Ayer, tras vencer la resistencia de Austria (¿tendrá Hayder algo que ver?) y el apoyo de los USA (y tira) (¿tendrá algún interés oculto?) se han abierto las puertas para que se discuta la entrada de Turquía en la Unión Europea.

De por sí, que un nuevo país se una a la Unión me parece bien, pero las voces que de uno y otro lado han salido a la palestra me hacen comentar este tema hoy.

Resulta que llevan desde el sesentaitantos con el compromiso de poder unirse, pero los últimos años las autoridades europeas les han dado largas. Que si los derechos humanos, que si el tema de Chipre... cuestiones que han motivado una postura entre las gentes del país que están a favor de entrar en la Unión: Europa no quiere a un país musulmán.

La verdad es que no lo había pensado así, creo que no he sido consciente de ello hasta que oí a una chica decirlo ayer.

Y creo que estoy de acuerdo.

No sé qué motivos tenía Austria para tratar de que las negociaciones se cerraran a cal y canto, pero desde luego, me da la sensación de que dar voz y voto a un país musulmán dentro de una comunidad de cristianos bien avenidos (católicos, o protestantes, o anglicanos son en definitiva cristianos) es algo que puede llegar a molestar a algunos. Y puede llegar a hacerlo por las reticencias existentes ante todo lo islámico.

Parece que hoy en día un musulmán es un tipo moreno de piel y pelo, dispuesto a irse al otro barrio con una mochila a la espalda, y no me refiero a una mudanza (bueno, puede que en cierto sentido, lo sea).

Parece que no se ve que cualquier persona, incluidos rubios con ojos azules y 1'90m de altura, puede abrazar la fe de Mahoma, sin que ello le lleve a extremismos propios de otras épocas.

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Estambul


No sé exactamente cuáles pueden ser los problemas reales que puede haber a la hora de debatir leyes desde un punto de vista laico, pero a mí me da igual la religión que profese el legislador, siempre y cuando no influya en su profesionalidad.

Es decir, un diputado puede ser ultracatólico y estar en contra del aborto (no digo que todos los antiabortistas sean ultracatólicos), y votar en consecuencia, pero si la mayoría acepta supuestos en los que se permite el aborto, su condición democrática debe pesar más que su religión y acatar el resultado. Lo mismo creo que debe ocurrir con los turcos.

Si quieren unirse a la Unión Europea saben que deben respetar los derechos humanos y acatar toda una serie de condiciones económicas, etc, como cualquier otro estado miembro. Si lo hacen, ¿qué más da que sean musulmanes o gilipollas (o las dos cosas)?

Los que estarán que trinan serán todos aquellos que vieron volar sus subvenciones a Polonia y que ahora pueden ver irse a otras más hacia el este, allá por donde sale el sol.

Y es que con las cosas de comer...

Corre, Forrest, Corre

Hoy hay una noticia que eclipsa a todo lo demás.

Resulta que este fin de semana mi hermano postizo se ha hecho mayor. Siempre ha sido mayor que yo, pero es que esta vez ha superado algo que no muchas personas en el mundo pueden decir que han hecho.

En los tiempos universitarios, cuando las tardes sin prácticas ni clases se pasaban dormitando con el sol en los pies y un animalillo correteando por los documentales de la 2, una idea se atropelló en las cabezas calenturientas de dos individuos masculinos que compartían cuarto.

No se sabe muy bien como, comenzamos una campaña contra la osteoporosis (a nuestra edad...) consistente en un par de yogures a media tarde y ejercicio rutinario. En realidad intentábamos conseguir la puñetera "Y" para completar la palabra "P-L-A-Y-S-T-A-T-I-O-N" y conseguir el premio (gracias a que no nos salió nunca acabamos la carrera...), y echar una carrerita tras la siesta en la pista de atletismo para sacudirnos el hastío del estudio continuo.

Las primeras carreras constaron de tres o cuatro vueltas a la pista (de 400 metros, para los más profanos) a trote cochinero, de modo que no eran nada reseñable. Mi compañero de vueltas siempre decía que él nunca había sido de correr. Yo al menos había hecho mis pinitos en el equipo de baloncesto en mis tiempos, así que hice de gurú deportivo en aquellos inicios.

Poco a poco, la desesperación de no encontrar la "Y" y acumular "A"-es dejó paso a la satisfacción de correr cada vez más vueltas. 5, luego 8, luego 12, luego 15. Una de esas veces, cuando ya bajábamos corriendo hacia nuestro garito, alguien dijo algo como:

- Joder, hemos corrido nosecuanto y voy super bien - en buena hora.
- Pues si quieres seguimos - ¡no, loco!
- Pues dale - a ver si tienes huevos.
- Pues venga - no voy a tener.

Así, después de correr lo típico diario, nos embarcamos más allá de nuestro conocimiento. Corrimos más que nunca. Calculamos que unos 12 kilómetros.

La explicación que yo le di para que pudiera comprender que pudo correr tanto fue el ritmo. Cada uno tiene un ritmo en el que se siente cómodo y en el que puede correr hasta donde le lleve su corazón. Las piernas se cansan, la cabeza puede decirte que pares, pero el que realmente te hace parar o seguir es el corazón. Si tu corazón bombea a un ritmo en el que se siente cómodo, las piernas pueden acabar por desgastarse y la cabeza puede volverse loca, pero seguirás corriendo.

Creo que ese día, sin saberlo, abrimos una puerta. Es puerta quedó así, abierta, hasta hace más o menos un año, cuando él se propuso llevar el tema de correr a otro nivel: quería correr una maratón.

Imagina a un tipo que siempre ha creído que no podría correr más allá de unas pocas vueltas a una pista intentando correr una maratón.

Empezó corriendo varios kilómetros, con inspecciones médicas, y con un tipo de su redacción... ¡ah! es que olvidaba comentar que encima es periodista, de modo que la cosa tiene más mérito aún.


Decía que otro tío que sí que corre a mucho nivel (hace maratones, carreras de 100 kilómetros, barbaridades varias, etc) le ha servido de entrenador. Le ha ayudado a organizarse los entrenamientos, de modo que ha ido incrementando el número de kilómetros semanales con cierto control. Sé de semanas que ha hecho 50 o 60 kilómetros...

Ya corría medias maratones a 5:11 el kilómetro y la vez que más se lanzó corrió unos 30 de una tacada. Muchos le decían que ya podría con una maratón, yo lo sabía seguro.

Este sábado fue el gran día.

Me dijo que iba a correr su primer intento, sin presión, para ver si terminaba. 4 vueltas y un poco a un circuito de 10km. Su entrenador iba a correr una de 100 en el mismo circuito.

Por la mañana, a eso de las 12:00 pensé en cómo le estaría yendo.

Algo más tarde de las 15:00 me llamó.

Misión cumplida. Ya es maratoniano. Ya pertenece a esa elite de personas que pueden decir que han emulado a Filípides sin haber muerto en el intento (la otra elite es la que puede vivir sin trabajar (ya lo entenderéis)).

Tuve una gran sensación de victoria. Hago mía su victoria porque sabía que lo iba a conseguir. Además, él me hizo partícipe, recordando aquellas primeras carreras en la pista, echándome la culpa de todo lo que ahora le está pasando.

¡Qué alegría coño!