El Viaje III

En vista de que el post anterior tuvo como hilo conductor la nueva cámara y las aventuras que llevaron a su adquisición y posterior disfrute, pasé por alto una excursión que hicimos a Karlovy Vary.

Decir que es una ciudad que vive de los balnearios de aguas termales que salen de las profundidades de la tierra y salen, en algunos lugares, hasta como géiseres... y, claro, del turismo que ello atrae.

Hay una porrada de hoteles, tiendas, termas, etc donde poder pasar unas cuantas semanas de tratamiento de desintoxicación. Para el que pueda pagarlo, claro, que ya sabemos cómo van los derechos en el capitalismo. Y no es baladí esta reseña al presente de una ciudad que, como el resto del país, vivió previamente una época comunista... siendo previamente no comunista... y antes que eso... buf, bueno, ya vale...

Se nota en toda la arquitectura de la ciudad que los viejos años 20 del siglo pasado hicieron mucha mella y que se han mantenido en un estado excepcional. Balaustradas, fuentes, edificios, todo tiene muchísimo sabor a aristocracia europea de los veinte purgando sus excesos entre baños en las termas y vasos de agua caliente. Sabor que queda modulado por la austeridad de los edificios nuevos venidos en tiempos comunistas, como por ejemplo, en el que se celebra el festival de cine.

Hay un par de edificios así, porque ya digo que los edificios originales siguen en perfecto estado.

La visita fue amena por el simple hecho de ir con guía de habla hispana, de modo que no hizo falta hacer los deberes antes de ir y pudimos disfrutar de las reflexiones de una mujer de cierta edad que nos enseñó lo amargo de sus recuerdos de la era comunista del país.

Entre las cosas que nos comentó, fue la casa de Pedro I (el Grande, el de Rusia), donde dice la leyenda que trabajó como un operario más en su construcción durante todo un día. Y, claro, nos mostró las tiendas donde es mejor comprar; porque es donde me dan comisión debió olvidar.

La casa es la roja de madera que parece terciopelo

En este sentido la visita del guiri siempre es bienvenida, como en todas partes, de modo que hicimos las compras más básicas:

- Obleas de sabores.
- Jarras para cada uno, típico recuerdo del paso por las diversas fuentes disponibles en la ciudad, cada una a su temperatura y características diferentes.
- Productos de salud obtenidos del agua milagrosa... desde crema para pies hasta árnica.
- Un granate, para celebrar el cumpleaños de Nohe.

Un granate es la piedra típica del lugar, una joya que se engarza en todo lo que el cliente quiera, pero que nos dijeron que lo suyo era ponerlo en plata. Menos mal, si se llega a poner sobre un lecho de diamantes lo llevábamos putas, pero bueno. La compra, con su collar para completar el colgante, creo que merece la pena, por el simbolismo de la misma.

Comimos en un restaurante con mucho aire de local antiguo de altos techos y amplias estancias. La comida, un poco de lo mismo que se ve en todo el país, bien, sin más.

Lo jodido es que Karlovy Vary está a unos 130km de Praga, de modo que te chupas tus buenas horas de autobús (las carreteras, tampoco son extraordinarias). Aunque creo que merece la pena pasarse un día, no más, si se va a la capital para varios días.

No quiero olvidarme de decir que la comunidad rusa es mayoritaria en la ciudad, cosa que se nota, por ejemplo, con la tremenda iglesia ortodoxa existente. Dicen que la restauran cada cinco años para tenerla impoluta.


Chula por fuera, interesante por dentro

Ah! y el otro día no olvidé recordar preguntar cómo se llamaba el videojuego del primer capítulo de los posts dedicados a la boda... es el NBA on NBC.

El Viaje II

Segundo día en Praga, menuda pateada...

La suerte de estar en el centro de Praga es que puedes dejarte caer por las pendientes como si fueras agua y vas a acabar, casi irremediablemente, en el río Moldava, y de éste, prácticamente sin querer, se da uno de bruces con el puente de Carlos.

Foto mangada por ahí, como que yo saco fotos así de noche...

Nosotros, desde el hotel, nos dejamos llevar por la pendiente abajo hasta llegar a la estatua de San Venceslao, y de ahí, pasando por las torres, llegamos al puente de Carlos, auténtico monumento a la ingeniería porque, más allá de lo chulo que puede llegar a ser para el visitante, me maravilla que algo de aquellos tiempos siga aún aguantando semejante trajín de gente yendo y viniendo todo el santo día. Porque en el puente hay gente todo el día, y prácticamente lleno en ambos sentidos.

Y del puente, al barrio judío.

Nos quedamos por toda esa zona sin llegar a pasar al otro lado del río, que se quedó para el día siguiente. Y con eso, la reventada fue brutal. Desde primera hora de la mañana hasta las últimas de la noche, dando vueltas, y cuando crees que ya no puedes más, otra pateadita para el hotel... así somos, que quemamos los pies cada día. Bueno, y la tarjeta de 256Mb de la cámara... llena de fotos y algún que otro vídeo todos y cada uno de los días.

Al tercero, reventados ya por todo lo acontecido y con sueño empezando a acumularse por los rincones, íbamos por la calle de siempre, rodeados de sex-shops y casinos, cuando vimos un letrero de una tienda que nos hizo gracia (la gracia es un tema familiar, poco comprensible para el resto del mundo). Con la sana intención de reírnos de un miembro poco afortunado de la familia, traté de sacar la cámara de la funda y...

... el tiempo empieza a ir más despacio cuando la cámara me baila entre las manos, y se acelera increíblemente cuando se me sale de las mismas... y la cámara cae al suelo. Comprobado empíricamente, el tiempo se ve influido por la gravedad... de lo que pueda llegar a pasar...

La cámara se enciende, la pantalla va ok, saco una foto. Plena luz de la mañana y sale el flash... malo... efectivamente, la foto sale con muchísima luz. La cámara cree que hay poca luz de modo que hasta llega a tirar el flash, pero en realidad hay luz... de modo que el cielo sale rosa... jooooodeeeeeer...

Seguimos andando, grabar graba bien, debe ser cosa del apartado de fotos... cagontó...

- Pues habrá que comprar otra, no nos vamos a quedar sin fotos el resto del viaje.- dijo claramente ella.
- A ver donde podemos encontrar una barata.- dijo él.

Y como tocados por la diosa Fortuna, una resplandeciente y preciosa tienda oficial de Sony aparece en la esquina de enfrente... Entramos. Y salimos.

- Joder, qué precios... esto está a precio oficial europeo... aquí no compran los checos ni de coña.
- Pues algo habrá que comprar.
- Sigamos buscando.

Dejándonos llevar por la desesperación apremiante, bajando junto al río, pegandito al Teatro Nacional, algo que nos recuerda al Corte Anglés nos llama con sus cantos de sirena... Parece un gran almacén, pero al entrar, todo está lleno de checos comprando comida...

- Va a ser que no... ESPERA! Allí!

Hay un puesto de tarjetas de memoria, pilas recargables y... cámaras! Tenemos suerte, vemos algunas a precio bastante mejor, pero no del todo convencidos, vemos que allí mismo está el ascensor con un cartel que marca con una X enorme el último piso: CD/DVD/PHOTO/VIDEO/COMPUTER. Al ataque.

Encontramos unas cuantas cámaras en un mostrador y un dependiente que habla "very little english". Finalmente, logramos hacerle entender que nuestra cámara se ha roto (KAPUTT vale en todos los lugares...). Saco la tarjeta y las pilas y le señalo cuál de las cámaras disponibles vale para reutilizarlo todo. Lamentablemente, una Fujitsu no vale, de modo que tiramos por la marca pórrez del lugar, Technika.

- The manual is not in english, but the menu it is.
- Ok.

Sí, es la pega de comprar en Praga, que los manuales vienen en checo, eslovaco, búlgaro y ruso... aunque el menú de la cámara sí que estaba en inglés... y hasta en castellano! TOMA!

La pagamos con la VISA, la probamos en el rellano del ascensor, sentados en las escaleras, y todo correcto, con las pilas, la tarjeta, y hasta la funda.

Así tenemos en casa hoy una cámara checa que saca mejores fotos y vídeos que la vieja, y tiene hasta el Tetris!, sólo por 2999 coronas... algo menos de 100 euros... y anda que no cundió al siguiente día...

Che, qué bueno que viniste

Hasta la victoria siempre...

Aunque hay quien piensa que en realidad lo bueno fue que te fuiste... aunque, más bien, te fueron...

P.D: Especialmente dedicado a quien gusta de posts cortos ; )

El Viaje I

Decir, antes que nada, que tal vez me faltaba por completar algo como que desfasé hasta el éxtasis con Think, de Aretha Franklin... pero bueno, no he tenido tiempo para hacer los posts más cortos...

El viaje comenzó el propio domingo, cuando salimos hacia Madrid cargados de maletas e ilusiones, con trasbordo en Vitoria para ir en un transporte más adecuado y con conductor.

Pasamos la noche en la capital del imperio y no demasiado temprano por la mañana nos encaminamos a la T4 para salir hacia Praga. El avión, de la Czech Airlines, era pequeño, de configuración de 3x3 (3 sitios, pasillo y tres sitios), y nos tocó muy delante y en ventanilla. Yo me lo pasé como un enano, como en una atracción de feria, mientras Nohe sufría el vértigo del bamboleo propio del despegue. Aunque la cosa se fue calmando gracias a un tipo que completaba el sitio de 3, que era un ejecutivo de Ericsson que iba a Praga a una reunión y que, habiendo vivido hasta en Suecia y con una hija con un novio italiano que vive en París, llevaba como unos 200 vuelos a sus espaldas.

La verdad es que nos tranquilizó mucho y nos fue contando muchas cosas sobre los vuelos, que si esto es normal, que si vibra por las nubes, que si en Iberia no dan ni las gracias, que igual en este vuelo algo sí, etc.

Tras la comida (de avión, claro...), que degustamos con curiosidad, el tipo se puso con su portátil a ver una peli.
- Siempre llevo un par de pelis para estos ratos, mira, total, hora y media me aguanta la batería.

Confirmar que podría utilizar mi portátil en vuelo fue muy interesante para mis propósitos futuros...

La llegada a Praga fue totalmente inesperada, más que nada porque mientras bajábamos, vibrando como una batidora a causa de las nubes, todo estaba nublado hasta unos 50 metros por encima del suelo y cuando quise darme cuenta, salimos de la nubarrada y estábamos aterrizando.

La llegada fue un poco tortuosa, porque nos llevaron a unos cuantos en un microbus y nos repartieron en diversos hoteles. El nuestro, el Prague Centre Plaza, de *** sin pretensiones de aspirar a más, no estaba mal, lo bastante céntrico como para que no mereciera la pena ir a los sitios en transporte público y sí andando... aunque esto hicera que las pateadas fueran realmente kilométricas a lo largo de los días...

La primera noche, nos fuimos a buscar un garito para cenar, y encontramos una especie de tasca muy cool para ser Praga, donde cenamos algo que no supimos realmente diferenciar si no fuera porque la carta estaba traducida al inglés; de sabor, a salsas muy fuertes, como es habitual, que da lo mismo carne que pescao...

También pudimos constatar que el capitalismo ha entrado en Praga como un elefante en una cacharrería, porque uno de sus máximos exponentes allí son la proliferación por doquier de sex-shops, licorerías y casinos abiertos 24x7.

En días sucesivos pudimos constatar otros aspectos de la entrada del sistema occidental en un país ex-comunista y secesionado...

El Bodorrio IV

La silla. Una silla vale que alguien se ponga encima, en cualquier combinación de cantidad y calidad de personas, posturas y poses.

Pues bien, esa silla acabó en el hueco donde habíamos bailado, de cara al público congregado y entregado a todo lo que llevábamos preparando. En esa silla, alguien tenía que sentarse, claro, de modo que, una vez hube quitado una liga de la pierna serpenteante de mi recién estrenada mujer, ésta fue a buscar a la afortunada soltera que iba a ser víctima de las circunstancias... entre las cuales, estaba, una versión de You can leave your hat on... de la banda sonora de Nueve Semanas y Media, que seguro que así les suena más a muchos.

Le tocó a una de sus amigas, salió acompañada de la música y del griterío general, que ya había comprendido que todo esto era para regalar la liga de la novia. Cuando la pierna receptora bailaba sobre la silla (sólo la pierna, no toda ella...), y yo iba a poner la liga en su nueva casa, una mano cortó la trayectoria de las mías.

Resulta que no, que esa liga no iba a ser para esa persona... (así estaba planeado, y ensayado, como que fuéramos a saber qué iba a pasar en nuestra propia boda, no te jode...). Era para otra, a la que fue a buscar ante la sorpresa generalizada y los nervios de las solteras que se creían salvadas de todo ridículo público...

Otra amiga fue la elegida, llegó al centro del protagonismo del momento y recibió la liga y dos besos... ¿y la primera amiga? Pues nada, se le saca la otra liga, la de la otra pierna, y se le pone, junto con otros dos besos y el jolgorio del personal.

Y entonces sí, tras esta otra performance empezó el baile, a eso de las 18:30, con hora límite las 21:00.

Como en aquella canción de Ismael Serrano, vasos, vinos (cubatas, más bien...) y risas, no sé si vomitonas, públicas no al menos, el baile fue estupendo, con gente disfrutando de una agradable elección de música con clásicos de ayer, de hoy y de siempre... algún que otro momento teniente y sobre todo, mucho movimiento. Hablé con unos, con otros, bailé con unas, otras, algún que otro uno también, todo hay que decirlo, y creo que no vi a mi mujer más en un par de flashazos... Realmente, creo que no tengo demasiados recuerdos de haber estado con ella durante el baile...

También, en ese momento, llegaron los de las fotos, que había ido a revelar las fotos de los invitados, y montaron un chiringuito para que cada quien escogiera las fotos que quisiera que le llegasen a casa... a 5 mortadelos cada una.

Hubo tiempo para un par de momentos de esos que los chicos siempre negaremos que ocurrieron y que quedan para el recuerdo particular del novio, se siente...

En cierta ocasión, cuando el diyéi tuvo a bien soltarlo, ocurrió una nueva sorpresa. Supongo que ver que todavía queda un buen trozo de post os lleva a pensar que esta vez no se trata de otro pingüino, así que tranquilos, jejejeje.

El diyéi, decía, hizo caso a nuestras indicaciones de los días previos, y antes de soltar por los altavoces uno de los clásicos de toda boda, hizo una dedicatoria al MVG de la boda, sí, el del altavoz de antes, como referencia a una historia en común de una juerga en la que le enseñó el baile de la canción a Nohemí... sí, hombre/mujer, seguro que te la sabes, uai! em! si! ei! lalilolilolo uai! em! si! eeei!

Qué risas, leche...

Las nueve llegaron mucho antes de lo esperado, y el autobús fue engullendo a casi todos, otros, fueron arrastrados por sus propios vehículos camino de sus casas... nosotros, nos quedamos a ver cuánto nos salía la broma, y a ver cómo la pagábamos... y en qué condiciones.

Fue curioso constatar, en carnes propias, cómo LA PUTA $GA€ se llevó mi pasta, por ser menos del primer límite, ciento y pico euros a los bolsillos de Freddy Flautista, Perro Calé, Ramontxín y cía. ¿Curioso pero inútil?, joder, inútil no sé, pero curioso, poco, menuda leche, no jodas...

Quisimos pagar con la tarjeta de débito, que el día anterior, al sacar la VISA para el viaje, nos dijeron que no tenía límite... Claro que no tiene límite, si es de débito (gilipollas, le faltó decir, pero lo pensó, fijo)...
Pues no sé qué pasó, pero la tarjeta no pasaba, ea, toma, lista, que eres una lista, y no veas cómo me joden a mi las listas... sobre todo cuando no tienen razón...

Lo arreglamos como pudimos y bueno, pues sin más, pero esto podíamos haberlo visto como el primero de los escollos y aventuras que nos esperaban en el viaje...

... pero eso... el lunes...

Ah! y una de las camareras se acercó a nosotros a preguntarnos por los fotógrafos, porque se casa en breve (le hubiéramos dado algo tb, si lo llegamos a saber) y le gustó el detalle de que la gente coja las fotos que quiera y les lleguen a casa.

El Bodorrio III

Ayer nos quedamos justo a punto de dar LA sorpresa de la boda... al entrar al comedor...

Con Gnarls Barkley tronando con su Crazy, toda una declaración de intenciones, levantamos el paraguas que nos tapaba de frente para aparecer con una sonrisa de oreja a oreja y...

... con una nariz roja de payaso!

Fue todo un puntazo, y que hizo que la gente despertara del posible apalanque de haber estado esperando algo más de una hora mientras estábamos con las fotos... Dimos una vuelta por entre las mesas, saludando a todos y posando para lo que seguramente serán las fotos más chulas de todo el día.

Una vez llegado a la mesa presidencial, donde en realidad no pasamos tanto tiempo, el altavoz que el MVG (most valuable guest...) de la boda se encargó de no olvidarse. Sí, uno de esos que todos llevan ahora en fiestas y que creo que han prohibido o no sé... creo que al menos allí no hubo problemas con el mismo...

Con el cacharro pude salir por encima de las voces y, desde allí arriba, con voz suave y aterciopelada, solté el speech preparado para la ocasión:

- A veeeeeeeeeeeeeeeeeeeer, se me oye? Bueno, ya veis que esto no es una boda normal, desde la improvisación en la iglesia hasta estas narices, porque queremos que sea una celebración, una fiesta, y por eso, ya habréis visto que hay unas bolsas en cada mesa que no podíais abrir. Pues bien, dentro de ellas tenéis varias cosas con las que amenizar la comida y hacer de esto una fiesta para recordar.

Bueno, o algo así... la cosa es que habíamos preparado unas bolsas con narices rojas como las que llevamos nosotros, gafas de Bartolo, gafas con ojos pintados, matasuegras, collares hawaianos, etc... todo un elenco de pijadas bilbainas al servicio de la comunidad.

Hubo un par de líos con las abuelas, que si van aquí, que si van allí, pero bueno, bien, sobre todo porque, visto que la comida iba un poco lenta y estábamos bastante inquietos, empezamos a levantarnos de la mesa y a pasar por el resto de ellas para visitar a la gente y revisar in situ que todo iba bien, que si que tal la comida, que si que tal el vino, que si a ver si se habían puesto las gafas, etc. Fue genial, sobre todo porque todo iba saliendo genial, todo estaba bien... aunque es lo que se siempre se dice en las bodas, supongo, no sé, nunca hay nada malo en las bodas, joder, sólo faltaba...

Al terminar la comida, otra canción nos acompañó en el corte de tarta... una tarta que no es la que se sirve, claro... pero que da el pego... Seguido, pasamos a repartir el ramo de la novia... a nuestra cuñada, reciente cuñada, que no tuvo la oportunidad de recibir uno antes de su boda. Sí, qué pasa, el ramo se lo damos a quien nos sale de... las flores...
Los muñecos se los dimos a una de las muy pocas parejas solteras que había en el lugar... y es que él comparte profesión conmigo, y ella estaba más nerviosa que Marco en El diario de Pancracia...

Par de fotos con cada uno y pasamos al baile... el primer baile de casados, lo que normalmente es un bals, que en este caso, no lo fue... por supuesto...

Esa primera canción, nuestra canción, fue I finally found someone... de la banda sonora de El amor tiene dos caras... y es que, en una época, tuve mis problemas con los números primos, y ella siempre supo que pese a todo, te sientes de puta madre... y qué coño, que la letra pega con el momento nada más y nada menos que perfectamente...

Fue un momento alucinante, en el que los pocos ensayos en el salón de casa dieron todos sus frutos y quedó algo realmente precioso... alguien, de hecho, me confesó que estuvo a punto de soltar alguna lágrima... y que lo negaría ante un tribunal si fuera necesario... La verdad es que fue genial, simplemente, como tuvo que ser.


Este vídeo recoge la esencia de la peli...

Hasta que tuvo que venir el padrino a romper el baile, hombre, leche, pronto empezamos a marcar territorio, jejejeje

Eso parecía que nos iba a llevar al baile propiamente dicho, pero en esta boda, nada fue lo que parecía que tenía que ser, de modo que, en realidad, y llegando al final del post... efectivamente, la novia, ya mi mujer, se encaminó, al son de una nueva canción, decidida a por una silla...

... pero eso, mañana...

El Bodorrio II

Dejábamos ayer la boda a punto de salir de la iglesia y con varios kilos de arroz acechando tras la puerta...

Realmente, aquéllo parecía una banda de chinos a la hora de comer. Y no sólo por el arroz, que no era tres delicias ni nada, sino por la cantidad de tubos de esos que al girarlos por la base echan una traca de serpentinas, papelitos de colores y demás fanfarrias. Vamos que aquello parecía una nochevieja en Pekín, pero de día...

Pero, como he dejado entrever en el post anterior, esta boda iba a ser atípica y la salida de la iglesia era un caramelo demasiado goloso como para dejarlo pasar sin más. De modo que, a la salida, justo cuando los primeros puñados enfilaban la bajada en su parabólica trayectoria, y los papelines de colores embadurnaban el cielo sobre nuestras cabezas, Nohemí abrió el paraguas chino comprado en los chinos y que esta vez paró de todo menos agua.

La estampa, original y muy chula desde fuera por alguna de las fotos que hemos podido ver días después, duró mientras duró la lluvia de objetos, aunque su eficiencia decayó mucho cuando la lluvia pasó a ser horizontal...

¿Véis el paraguas?... nada que ver...

Tras el baño de papeles y arroz, llegó el baño de multitudes, con todo el mundo acercándose a saludar, dar la enhorabuena, celebrarlo desde ese mismo momento. Hasta me encontré con algunas personas que no esperaba ver (gracias por acercaros) y que saludé de la mejor manera que la vorágine de caras que teníamos frente a nosotros me permitió hacerlo.

Después, las fotos. Teníamos claro que queríamos tener una foto de toda la gente de la boda, al estilo de las viejas fotos de la abuela en la que la familia directa llenaba una instantánea para el recuerdo, o de un equipo de fútbol... americano, con unas 75 personas sonrientes que esperamos volver a ver cuando podamos reírnos con comentarios del tipo joder, este todavía tenía pelo, o mira esta qué delgada estaba, a medida que nosotros mismos nos vayamos alejando de la imagen que tenemos ahora frente al espejo cada mañana.

Unas nubes permitieron que la sesión de fotos, perfectamente organizada, fuese más llevadera, porque el tiempo fue magnífico hasta para esto: seco, pero no del todo soleado.

Aunque a más de uno debió de parecerle una soleada jornada, porque creo que agradecieron poder ir a empezar a disfrutar de la barra libre desde antes de comer mientras nosotros nos quedamos haciendo el reportaje fotográfico y de vídeo. Toda una experiencia, la verdad.

Cuando llegamos al restaurante, saludamos más si cabe a la gente, e incluso a algunas personas que hicieron caso omiso de nuestro deseo de que todos fueran a la ceremonia en la iglesia, y esperamos a que todos hubieran entrado al salón donde se iba a celebrar el banquete.

Porque en la entrada al salón, otra sorpresa se preparaba...

- Venga, tía, termina de ir al baño, que tenéis que estar todos ahí cuando entremos.
- Que sí, que sí, que luego nos vemos y ya hablamos de lo que sea pero ahora todos tenéis que estar ahí dentro, venga, dale, dale...

Un pequeño gesto al diyéi, y una música comenzó a sonar, a tronar, en el comedor... justo cuando, parapetados detrás del paraguas chino, se abrieron las puertas, y entramos al ritmo de la música para dar a los asistentes la siguiente sorpresa...

Pero eso, para mañana...

El bodorrio I

Para comenzar con los posts dedicados a estas tres semanas que he pasado alejado del mundo, o más dentro de él que nunca, según se mire, es inevitable hablar en primer lugar del día en el que comenzó todo: el ocho del nueve del siete.

Ese día, me casé, a las 12:00 horas y con fuerte levante.

Tengo que decir que ese amigo del alma más hermano que otra cosa, pasó mis últimas horas de soltero conmigo. Y vaya cómo las pasamos... porque... alguien puede decir que un par de horas antes de casarse estaba, con dos cojones, echándose una partida a un viejo juego de basket de la play...

No tuvo que ver, pero luego me acordé por cierto asunto de este hecho...

La partida fue tras levantarme, ducharme, ir a la peluquería a adecentarme un poco más de lo habitual y vestirme. El traje tendría para mil palabras, de modo que tal vez otro día ponga una imagen (no me llevé la cámara a mi propia boda, claro... alguna hay, pero prefiero esperar a las buenas).

Al final, con partida y todo, llegamos con el cura (aka pater) a la iglesia casi una hora antes del evento, sobrados, vaya... la primera boda, según el del vídeo, que el novio llega antes que todos los demás... aquí ya empezaba a ser atípica...

La iglesia protagonista

Llegar tan pronto me valió para recibir a la familia y amigos que no venían en el autobús, de modo que bien... también me valió para, con menos de media hora de tiempo, irme con mi padre a sacarnos una foto en el cartel de llegada al municipio donde tuvo lugar el enlace, GARAY, por aquello del apellido. Sangre fría con poco tiempo que perder.

Con el cura preparado, y el autobús soltando invitados, ya me iba preparando para ver si el coche del padrino me traía a mi mujer. Cuando atisbé en la lejanía que se acercaba, salí escopetado hacia el altar, porque así lo queríamos. La gente gritaba que la esperara fuera, pero de eso nada.

Mientras ponía la música de Enya en el viejo tocata de la iglesia, ella entró, radiante de esplendor, del brazo del padrino. Fue justo entonces cuando recordé que había olvidado algo... el prendido de la solapa... que compartía con el padrino...

Pero no importaba, el traje realmente no necesita de florituras para quedar bien, de modo que este pequeño detalle queda relegado a un bonito adorno que ahora tenemos en casa.

La ceremonia fue muy chula, sin florituras del cura y muy humana, sin que dios tuviera que aparecer más de la cuenta... media hora muy amena.

Durante los votos, no pude evitar, cuando hube terminado mi parte, tomar aire y hacer una referencia improvisada a ese hermoso cuento de las pasiones y virtudes... si el amor es ciego y la locura son sus ojos, quiero la locura de una vida contigo... ella lloró, y dijo su parte.

Con los anillos puestos, firma y todos para fuera. Olvidamos poner a Enya en la salida, pero dio igual.

Esperando la nube de arroz que acechaba a la salida de la iglesia...

... mañana más...

Reentrada

Hoy es el primer día del resto de mi vida. En realidad, todos los son, y no sólo el mío, sino el de todos, de modo que la frase poco tiene de veraz y exactitud, pero es así.

Este es el primer post como hombre casado, tras haber terminado con mi etapa de blogger soltero con uno de los posts más comentados de los últimos tiempos. Gracias a todos los que tuvieron unos minutos que perder para darme un pequeño trozo de alegría. Espero poder daros las gracias personalmente a casi todos y cada uno de vosotros tras un menú del día y un café, con o sin copa y puro, a escoger.

Pero hoy, con todas esas cosas que podrían copar los posts de toda una semana o más, algo sube por encima de todos esos temas y copa el top one de los posibles posts. Algo que, curiosamente, no ha copado tanto los informativos como pensaba durante el fin de semana.

Será que en realidad la noticia ocurre cuando gana... y no cuando pierde, como pasa con el Real Mandril... que siempre es noticia...

Y es que, este fin de semana, Fernandito Qué bueno soy Alonso, se ha escoñado en la carrera mientras veía cómo su rival, su enemigo en casa, ese sobre quien hacían bromas en CQC al inicio de la temporada, Lewis Luis Hamilton, se llevaba el primer puesto y ponde nuevo 12 puntos de distancia en el mundial a falta de dos carreras.

Con todo lo ocurrido a lo largo de una temporada de F1 en la que he estado más pendiente que nunca (qué remedio, con los deportes de T5 siendo un monólogo del calvo...), la noticia es que Alonso acabe ganando contra los elementos y a base de eso por lo que algunos intentaban sacar adelantes sus proyectos políticos, de modo que cuando pierde, ocurre como en la final del europeo de basket...

Aunque, en realidad, todavía no puedo vender la piel del oso, porque no se ha acabado todavía y no ha cantado la gorda... pero qué narices, como anti-Alonsista convencido y acérrimo seguidor de un Hamilton que seguro que acaba haciéndose igual de gilipollas, si no lo es ya, me regocijo ante lo que ha sido un fin de semana casi redondo...

¿Qué habría hecho falta para que lo fuera completamente? Bueno, palmó el Atzetik en Villarreal, pero cascó mi Depor... ¿qué habría hecho falta? Joder, que Alonso se hubiera llevado por delante al calvo de T5 cuando notó que el culo se le iba un poco de atrás...

Último post...

No, no se trata de un final para el blog. No se trata de un post de despedida ni una firme intención de terminar mi andadura como blogger.

No.

Se trata de que este, a día de hoy, va a ser mi último post... como hombre soltero.

Mañana, me caso.

No tengo nada preparado para un post que pueda hacer ver todo lo que este magno acontecimiento podrá significar en mi vida y en la de aquella que va a compartirla conmigo, de modo que tampoco espero llegar a los volúmenes habituales, pero sí que me gusta la idea de dejar este poso para la Historia, como el post que escribí el día antes de casarme.

Y si no tuviera tanta prisa mañana, postearía el mismo día, pero tengo ya preparados otros actos simbólicos a nivel más particular para arropar todo el recuerdo que quiero tener de esta experiencia.

Así pues, en vista de que, normalmente, detrás de la tormenta siempre llega la calma en forma de viaje de novios, estaré tres semanas disfrutando del que espero que sea el viaje de mi vida. Y anda que no estará bien poder postear más allá de nuestras fronteras, será cuestión de ver si hay wifi incluido en el hotel...

En fin, que espero que este paso sirva para afianzar una parte de mi vida que dura ya once años y que espero que dure más, mucho más, y se perpetúe y no se quede en otro de esos amores infinitos que duran unos años.

Dicen que el matrimonio es la principal causa de divorcio, porque el 100% de los que se divorcian se han casado previamente. Y que uno de cada dos matrimonios acaba en una despedida de casados por todo lo alto.

Tengo el 50% de la estadística a favor, pero toda la ilusión del mundo para pelear con el otro 50%.

Que todo salga bien, que la liemos como nunca, y que el 8/9/07 se convierta en una fecha digna de recuerdo.

Y ustedes que lo vean.

Confirmado: La rubia de la cámara...

... debe ser una habitual de sitios web de dudosa reputación, que dirían algunos, de gran reputación (según visitas) en internet.

Al final, la rubia que perdió su cámara no es tal, sino una campaña de marketing para que feisbuk ganase en usuarios registrados y visitas.

Si es que ya nada es lo que era... pero para los que les da lo mismo rubia que perdió su cámara o aspirante a pornstar de muy buen ver, siempre les quedará el recuerdo... en forma de fotos...

¿Habrá ya en el emule un rar con todas las fotos de la colección?

y alguna más...

La rubia más (y menos) conocida de Internet

Vale, sí, hay muchas rubias, y muy conocidas, algunas, incluso nada conocidas, pero conocidas y no conocidas a la vez no hay muchas.

Echando un vistazo a lo de siempre a primera hora de la mañana me he encontrado con un caso realmente alucinante, en el que una rubia sin nombre se ha hecho un hueco en esto de los personajes que puntualmente van copando los corrilos interneteros.

Resulta que una buena mujer, rubia para más señas, se dejó, o eso dice la leyenda, su cámara de fotos digital en una playa. Esa cámara, con su contenido, acabaron en manos de alguien que, con toda su buena intención probablemente, ha colgado algunas de las fotos de la rubia en facebook para ver si la encuentra y así poder devolverle su cámara (y sus fotos).

Facebook es un lugar donde cada uno pone sus fotos a disposición de la familia y los amigos, pero en este caso pretende servir, cual Paco Lobatón cualquiera, en buscador de personas en el mundo real...

Pero claro, como la rubia en cuestión, además de rubia, está de bastante buen ver, el tema ha corrido como la espuma... perdón por la analogía sexual facilona, es que estaba a huevo...

Así, y con miles de visitas diarias a ver quién es la chica y si por casualidad se trata de la escurridiza vecina del quinto, la rubia de la cámara de fotos se ha hecho de lo más famosa, aunque nadie sabe su nombre ni quién es.

Como historia internera, tiene todos los ingredientes para pensar que se trata de una manera de promocionar facebook de manera sencilla y directamente apuntada a los genitales masculinos (o lesbofemeninos). Y es que por la boca muere el pez y quién sabe si la rubia llega a ser un callo malayo tal vez no habría tenido tanto bombo la cosa, no sé.

Suena a oax, puede que realidad del siglo XXI, pero en cualquier caso, me uno a la campaña, bueno a las dos: a la de buscarla, si es real, a la de aprovechar su imagen para generar visitas, si no lo es.

Foto mangada de aquí, donde hay algunas más...

Condenados a Entenderse

En las sombras, allá donde la luz de los becarios con alcachofa y sueños de tener programa rosa propio no llega ni siquiera para incordiar un poquito, en otro mundo que existe por encima del nuestro, allá donde sólo los elegidos pueden siquiera imaginar llegar algún día, se libra una batalla.

No eres consciente de ello, el futuro de ambos bandos enfrentados depende de su capacidad para no dejarse ver, ni dejar que su guerra se vea más allá de su propia interpretación de buenos y malos.

Se trata, cómo no, del fútbol...

... pero nada que ver con la clásica rivalidad Farsa - Mandril, ni con mercenarios piscineros, ni con patadas guardadas con rencor en la memoria para devolverlas en la siguiente jugada...

... se trata de ver quién se lleva más trozo del pastel que el televisado de partidos genera en base a la compra de los derechos de retransmisión de los distintos equipos.

Esto, cuando había sólo cadenas de televisión públicas estaba claro, hay tanta pasta, y como no ha competencia, pues aguantas tantos años a José Ángel de la Casa.
Luego, las privadas estaban a expensas de las autonómicas, que se llevaban el pastel prácticamente entero.
Pero ahora, ay ahora... ahora hay nuevas cadenas que tienen mucho dinero invertido y con prisas por ascender en audiencias... y cuando se tiene dinero y no muchos sitios donde gastarlo con garantías, la apuesta es clara: a por el júrgol, que por algo es el deporte nacional.

Y ahí se lió ya desde el pasado Mundial... bueno, en realidad, desde aquella mal llamada Ley del Interés General que viene a decir que si el fútbol está en manos de una empresa no afín al PP, entonces no vale darlo en PPV o, en general, no en abierto. Así pues, como el interés general es sólo para el fútbol y para casi nada más, porque la ACB bien que la han tenido con rayitas alguna que otra temporada...

Con el Mundial empezó la liada entre La Sexta, que quiere comerse el mundo desde los once metros, y las demás, en particular, por cosas de grupos empresariales, Cuatro.

Y así estamos, que ha empezado la liga, que a mí me la sopla si no gana el Depor o pierde el Atzetik, pero que han habido partidos cuyas imágenes las tienen los que fueron a verlo, porque si coincide que un equipo que tiene los derechos con Mediapro se las ve en el campo con uno que tiene su futuro bien pagado por Sogecable, pues mira, ni pa ti ni pa mí.

El perro del hortelano, con el resultado final de clientes potenciales desperdiciados y una caja registradora que deja de hacer clinc, clinc... y eso no le gusta a nadie.

Pasando de quién tiene razón o de si el fútbol realmente vale como para que se muevan las cantidades de dinero de las que se habla, la solución puede venir, como siempre, por un puñado de dólares, sólo que esta vez, en lugar de los Rojo y los Baxter con el gran Clint (el actor supera siempre al personaje...) en el medio haciéndose el amo, esta vez, y habiendo visto la película, seguro, los confrontados no van a permitir que el usuario de a pié atontado por el nuevo opio del pueblo les joda la marrana y acabarán unificando las familias casando a la hija de uno con el hijo del otro y a cobrar, que son dos días.

Y mientras tanto, estrépito de andamios, pateras y naufragios, desvelan nuestro sueño... o no, sólo poder el fútbol el domingo... previo paso por caja, que el flujo no pare, no pare no, que el flujo no pare...

Yo he venido a hablar de mi blog

Hoy me he levantado con la triste noticia de dos muertes que acompañan al clima de desasosiego general que un chaval de 22 años a suscitado en el ámbito nacional.

Si bien es cierto que soy de esos raros que nunca pudo aguantar siquiera un capítulo de Aquí no hay quien viva (también fui el único que pasaba de Farmacia de Guardia...), no puedo sino quitarme el sombrero ante una mujer que se puede decir que casi literalmente murió con las botas puestas.

Gracias al telediario mañanero de A3 sé que gustaba de la frase Váyase, señor Cuesta!!!, que no sé si alguna vez sabréis cuánto viene a cuento en mi vida en este momento (tal vez me anime a comentarlo alguno de estos días), pero creo que como El Follonero, y demás fauna de las noches de A3, se encuentra en el más oscuro recodo de mi mapa audiovisual. No existe para mí, pero le reconozco el mérito a esa desconocida para mí Emma Penella.

Muchas otras supuestas artistas/actrices/modelos/folladora_de... deberían aprender de esa generación de actores que a pesar de su edad se ganan al público sin escotes voluptuosos ni labios operados (y los de la boca tampoco).

De esa quinta de personajes que hicieron de la tele lo que es hoy en día, es el otro que ha muerto y me he enterado justo antes... y a quien va dedicado el título del post: Paco Umbral.

Por mucho que Tamara/Yurena/Ámbar o Malena Gracia lo pretendan, si la tele de hoy es, o pretende serlo, puro entretenimiento es, sin duda alguna, gracias a ese gran momento televisivo de una Mercedes Milá pre-GH y en la cima de su seria carrera de periodista en el que Paco Umbral suelta esa frase que por su propio peso ha caído en los anales de la historia de la televisión.

Ahí comenzó eso de salirse del guión y de la audiencia demandando realidad a distancia, a poder ser broncas y cabreos... por suerte tardaron muchos años en darse cuenta; ahora, probablemente, el bueno de Paco sería simplemente carne de programas de zapping.

Para mí siempre será ese personaje con gafas de Bartolo cuando Bartolo ni existía, y que supo adelantarse a todos en un medio tan cambiante e impredecible como la tele.

Serás un gran escritor, pero como personaje televisivo, fuiste un animal.

Lo verdaderamente triste, en cualquier caso, es que todo esto está viéndose eclipsado por el estado de Antonio Puerta.

Que no digo que no sea una putada que una persona se encuentre en estado crítico tras desplomarse prácticamente en su lugar de trabajo, que el primero que se impresiona con las imágenes que muestran a su compañero evitando que se atragante con su propia lengua soy yo.

Lo triste es que esto cope las noticias porque se trata de un futbolista. El día que se tenga semejante avalancha de información acerca de Perico Pérez, de Jaén, currela muerto en un andamio, será el día que me parezca bien que se haga tanto bombo de una noticia que, por mala, seguro que está siendo muy buena para algunos. Ojo, que no digo que nadie esté deseando que algo así ocurra, pero oye, una vez encontrado el mal, le sacan partido (nunca mejor dicho) como buitres (nunca mejor, también).

Esperemos que, por el bien de este deportista de 22 años, no acabe uniéndose a las dos personas anteriores.

Joder, mira tú, acaba de morir...

100 kilos de explosivo

La noticia ha dejado de serlo, no soy el primero, ni probablemente el último, que hable algo acerca de lo acontecido en sendas poblaciones vizcainas (sí, sí, vizcainas, no vizcaínas...).

En Durango, villa de adopción de este pobre blogger condenado a no postear tanto como quisiera, la bomba ha estallado en frente del cuartel de la guardia civil. Si bien es cierto que los mayores destrozos los han sufrido los que viven en frente del propio cuartel. Y es que algunos tal vez no sepan, o no lleguen a comprender, que una calle tiene dos aceras, y que una bomba tiene una onda expansiva que no entiende que tiene que hacer más daño a un lado que al otro.

Supongo que se trata de una perogrullada, pero si los coches de la benemérita se aparcan de manera que parecen una barrera que protege el edificio, es probable que sea porque realmente lo es, ya que los blindajes de los coches ha minimizado los daños del cuartel.

Aunque este post no va de contar lo que todo el mundo ha contado ya. Ni tan siquiera voy a poner una foto del lugar de los hechos, al que ya es posible acceder sin demasiado miramiento (lo de sacar una foto en un lugar de un atentado tal vez no sea tan fácil de todos modos, no lo sé).

Este post va de no hablar de ello. Este post va de decir que, en torno a un kilómetro a la redonda, donde una hora antes de la explosión (3:30 de la madrugada) estábamos todavía disfrutando de los infocomerciales que se emiten a esas horas, ni tan siquiera oí ni sentí nada.

Tengo fama de marmota y de dormir como un lirón, y no han sido pocas las veces en las que alguien me ha dicho eso de "no te despierta ni una bomba"... bueno, al menos el acto ha servido para comprobar empíricamente que en las condiciones mencionadas, de más o menos una hora de sueño y a más o menos un kilómetro de distancia, 100 kg de explosivo no pudo despertarme.

Es más, si no llega a ser porque un teletipo de esos que aparecen al pié de las pantallas llamó mi atención en el primer zappeo de la mañana (si las 12:00 se pueden considerar aún mañanas...), llego al telediario sin enterarme.

Y, viendo que no hay que lamentar más que daños materiales que esperemos que queden restaurados a la mayor brevedad posible, creo que lo mejor es seguir con nuestras vidas sin permitir que el éxito del atentado venga en forma de una notoriedad que en realidad ni siquiera tiene.

Lo curioso es que el acto se produce en un feudo muy nacionalista en el que las pasadas elecciones ANV estuvo por detrás del PNV... no sé, si no se quiere un cuartel de la guardia civil en el pueblo seguro que hay otras maneras de tramitarlo... y este acto seguro que ni siquiera consigue que se mueva el cuartel de pueblo.

En fin, sigo durmiendo...

La A-8

Ayer por la tarde, desoyendo todo consejo que la prudencia y el sentido común es molestaba en ponernos frente a nuestras narices, acudimos a la bella villa de Zarautz para, inicialmente, grabar una primera parte de lo que finalmente acabará siendo el vídeo de la boda y, en la medida de lo posible, ir cerrando temas como qué músicas acompañarán las imágenes de dicho vídeo.

Viendo que el cielo no acompañaba, fuimos con muchísimas reticencias ante lo que había sido una llamada de teléfono previa en la que se nos aseguraba que la luz en la playa era perfecta.

La A-8, esa gran amiga que hace las delicias de las entidades públicas y realidad las peores pesadillas de sus usuarios, no me había todavía dado lo mejor de sí.

En la ida, y con viento fuerte de levante, que se dice, llegamos prácticamente sin problemas y a toda leche. "Pues sí que se queja tanto la gente de esta carretera, si no es pa tanto" - pensé.

Al llegar, la lluvia, ramera de rostro más enjuto a veces que la muerte, hizo acto de presencia y menos mal que al menos pudimos cerrar el tema musical, dejando para un poco más tarde el paseíllo del vídeo.

Y oye, bastante bien finalmente concretado el tema musical, viendo que dejaba de llover, fuimos a hacer de actores durante una hora.

Al final, la lluvia no dejó terminar la grabación, pero lo que salió, salió, y volveremos a finiquitarlo otro día. Eran ya más de las 21:00 y las nubes precipitaron, además de gotas de agua, la oscuridad de la noche.

Y había que volver.

Por la A-8.

Y, joder, qué vuelta...

Con agua cayendo de manera que el máximo del limpiaparabrisas casi no daba abasto, viento que te llevaba de carril a carril si no te andabas con cuidado, sólo nos faltaba una oscuridad que facilitara la conducción.

Al margen de que una autopista con curvas con una señal de limitación de 80 ya no debería llamarse autopista, ni cobrarse como tal, no puede ser que una carretera calificada de autopista no tenga una puta bombilla más que en los túneles, donde, por cierto, ayer era donde mejor se veía sin necesidad de las mismas.

Realmente dantesco el viaje de vuelta, que tardamos probablemente como el 30% más que en la ida, fue toda una lucha contra los elementos y contra los conductores que, tal vez más guiados por la prudencia que yo, iban lentos como tortugas haciendo de tener un coche delante un videojuego de esquivar obstáculos en plena guerra.

Al llegar, 4.15 mortadelos, pase por caja.

Joder, y yo que pensaba que la A-8 hasta Bilbao estaba bien, pero tenía pelotas que aún en obras te cobrasen lo mismo salgas donde salgas, ahora me veo con la necesidad de postear que menuda guasa de autopista sufren al otro lado...

De decepción en decepción

Finalmente, en esta semana que he disfrutado de libertad laboral (a.k.a. vacaciones), aprovecho para ver parte de todo ese material audiovisual que quieras que no acaba acumulándose en cualquier disco duro externo.

Entre ese material se encuentra (encontraba en realidad...) una miniserie de dos capítulos con el sugerente título de 1984, y la peli Transformers.

Empezando por el principio, que es por donde se suele pedir empezar cuando no se sabe por dónde hacerlo, diré que el libro, 1984, fue todo un acierto para las medias horas de bus que disfrutaba en mi anterior trabajo. Tal vez por eso, y pasando por alto mi sentido arácnido para estas cosas, no pude evitar darle al torrent para sacar la versión en miniserie. En realidad, bien podrá tratarse de una peli larga en vez de una serie corta, pero bueno. La cuestión es que, una vez más, me gustó más el libro; bueno, en realidad, me gustó sólo el libro.

Tal vez sea porque creo que pasa muy de puntillas por la historia y deja tantísimos detalles sin explicación que creo que alguien que vea esa serie sin haber leído el libro previamente, no se hace ni con una mínima parte de lo que el libro te hace vivir. Aunque no sé, tal vez es sólo una percepción, pero creo que la temñatica del libro es demasiado compleja como para resumirla en dos capítulos de unos 50 minutos cada uno. Tal vez si alguien la ve y le gusta pueda poner un comentario acerca de lo que ha entendido, porque sinceramente creo que no se habrá quedado ni con la mitad.

En fin, que un bajón, a pesar de contar con un buen John Hurt y un sorprendente Richard Burton al que creía no haber visto desde los tiempos de Cleopatra.

Esto fue por la tarde, por la noche, tratando de arreglarlo, pusimos Transformers, la peli... para qué, madre mía, lo mejor de la peli es que era un screener más que decente... poco más que añadir.
Que el prota sea un desconocido (y, por tanto, barato) actor novel y que el peso de la interpretación caiga casi en exclusiva en un John Voight que hace tiempo que pasó a ser el padre de eran pistas suficientes, pero no sé, caímos... menos mal que no gastamos 6 napos por cabeza en el cine...
Porque, admitámoslo, una peli en la que te duermes un par de veces en las escenas de acción es como para no volver a dar una oportunidad al director (Michael Bay). Pero si a eso añadimos que me dio la sensación de seguir la historia sin problemas a pesar de las cabezadas, es como para pasar de los guionistas para los restos...

Y es que así fue. Es una peli a trozos, como las integrales, donde al principio hay historia, luego peleas entre cacharros que difícilmente pude decidir si eran de los buenos o de los malos, luego historia de nuevo, luego pelea, y fin. Vamos una chufla para disfrutar antes de los quince. Creo que tuve suerte de haberme dormido en los trozos de pelea, porque son totalmente irrelevantes y prescindibles.

Supongo que por eso se hace la peli taaaaaaaaaaaaaaan pesaaaaaaaaaaaaaaada... joder, si cuando íbamos hora y media sufrimos al ver que quedaba todavía otros 40 minutos de sufrimiento.

Sólo decir que el comentario fue:
- No vamos a dejarla para mañana, que mejor que se acabe ya y la borramos.

Y joder que la borramos, sin pasar por la papelera ni por la casilla de salida... junto con la miniserie...

Ganando pasta!

Ayer por la noche, tras una tarde de semijolgorio previa a la semana de vacaciones que me espera, llegamos a casa.

Como siempre, que tengo la (in)sana costumbre de mirar el buzón, será que tengo que hacer un F5 en el buzón de correo para ver si existe nueva correspondencia recibida, miré el buzón.

Carta.

Qué raro, es una carta como muy pequeña...

Miro tras la ventanita transparente del sobre y leo ... SORPRESÓN!

Text Link Ads llama a mi puerta (mi buzón de correo (ordinario) en realidad)... y me da la friolera de 26.97 pavos por publicidad!

TOMA!

La flipas, no? Yo sí al menos, empezando a ganar dólares contantes y sonantes a través de este pasatiempos cuasiterapéutico... aunque no dé para vivir como a otros, pero bueno, puede que sea el inicio de una gran amistad, no?

Quien sabe, aunque, por ahora, no sé si ir con el cheque al banco o enmarcarlo de recuerdo...

Autoetiquetando el blog

En una página, me he encontrado con los típicos tests de aptitud que tanto me gustan y tan mala fama van a acabar teniendo a base de enviárselo a todo el mundo... Sé que es una estrategia de spameo como otra cualquiera, pero bueno, qué le vamos a hacer, uno es así de simple...

He aquí los resultados de los tests que me han parecido más interesantes, por si a alguien le apetece perder 15 minutos de sus horario laboral...

51%

$4225.00The Cadaver Calculator - Find out how much your body is worth. From Mingle2 - Free Online Dating

63% Geek

Una sabia elección

Hoy me encuentro al llegar a casa a una hora más o menos prudente, que tengo que elegir entre mis pasiones y virtudes: ir a correr o postear, postear o ir a correr.

Como no sé qué es lo que más echo de menos, y tengo ya tantas cosas que he perdido de postear aquí, al final la tostada ha caído, como siempre, del lado de la mantequilla y he acabado posteando.

¿Posteando qué? Pues no lo sé, pero posteando.

Podría hablar de las cosas que me he dejado, pero creo que voy a eliminar ese post-it que tengo en la pantalla del ordenador desde hace demasiado, y lo hago coincidir, creo con que puede ser notorio para algunos.

Hace unas semanas, puede que meses, acabé de ver la segunda temporada de Los 4400. Tengo que reconocer que la empecé a degustar con la reticencia propia del maltrato que tuvo la serie en A3 en su primera temporada. Pero reconozco que la segunda temporada me ha molado más, sobre todo, cómo no, cuando estas series americanas ponen sobre la mesa cómo reaccionan ante situaciones de manera tan diferente a cómo lo harían/mos otros.

En uno de los capítulos, nos encontramos con que un superviviente de las batallas entre hutus y tutsis, supuestamente tutsi, que trabaja como enfermero en la genial sanidad privada de los USA (y tira). Al final, parece que el buen samaritano no lo es tanto y los protagonistas se encuentran ante la situación de decidir si extraditar al genocida o quedárselo para que siga aplicando su maravilloso don entre los americanos. Piensa qué harías tú... es probable que ellos se decantaran por la otra opción...

Ahora, la serie se emite en Cuatro, por si a alguien le interesa...

Otra serie maltratada por A3 y que he acabado de ver es Dark Angel. Con una no demasiado interesante Jessica Alba, siempre me pregunté porqué se trata de una serie de madrugadas de verano y cómo es que no acaban de emitir todos los capítulos. Creo que a fuerza de verla a trozos durante dos veranos me animé a terminarla, como un acto de esos de rebeldía contra la parrilla televisiva que pretende hacernos ver lo que quieren que veamos.

Al terminar la primera temporada, me preguntaba cómo es que sólo había dos. Al terminar la segunda, di gracias a que sólo hubiera dos.

Si alguien tiene la paciencia de verla, verá cómo en el primer capítulo de la segunda temporada se cierra completamente la primera y se da el mayor giro visto por la humanidad desde aquél de Romario ante un tal Alkorta... Vamos, que menos mal que se acabó...

Tal vez este verano la acabemos disfrutando de nuevo en las madrugadas de A3.

Y ahora, para acabar con la trilogía propia de todo post, terminaré comentando la serie que ha tomado el relevo de House... Jericho. Si bien esta serie me había llamado la atención, no lo había hecho lo suficiente como para verla en versión original (que luego son como más molan).

Si alguien quiere ver cómo la sociedad americana se desmorona no sólo por la culpa de una bomba nuclear que estalla cerca (ay, si sólo hubiera sido una...).

Que el problema de la propiedad privada esté por encima de todo lo demás los primeros días y acabe, hasta donde he visto, siendo el menor de los problemas de los protagonistas, es toda una declaración de intenciones.
Nada de trabajar en equipo por el bien común, eso es de rojos comunistas peligrosos. Nada de requisar los escasos recursos del pueblo para garantizar un mínimo para todos, que eso va en contra de la libertad de poseer más que el vecino... y para colmo, si no hay seguridad porque no hay medios, es otra muestra más de que el "estado" no vale para nada...

En fin... para ver en T5 o descargar en su página de descargas habitual...

P.D: por cierto, si te has leído esto varios días después, tal vez te mole apuntarte al envío de posts por correo en el menú de la izquierda ;)