El post más personal que puedo escribir

Hace un par de semanas, cuando cumplí los 30, recibí una tarjeta de felicitación de quien comparte intimidad conmigo desde hace más o menos un año (y vida desde hace 11 ya...).
Me ha dado permiso para reproducir aquí su contenido, como primera aproximación a un posible blog suyo y, tras no pocas deliberaciones conmigo mismo, me he decidido a ponerlo aquí.

La portada de la tarjeta, muy como de chico para chica, rezaba lo siguiente:
Es una ocasión perfecta para decirte que soy muy afortunado por tenerte a mi lado.

... y el interior, en letra clara y sugerente:

Hola, cariño.

Seguramente en estos momentos estás sorprendido por la tarjeta, si es así me alegro. Sólo quería felicitarte en tu 30 cumpleaños de un modo más especial que en otros años y es que por fin compartimos WC a diario y unas responsabilidades de pareja.
Doy gracias porque hayas sido tú por muchas razones, y ahora viene el momento por el que tanto me identificáis "momento ñoño", creo que en mi vida ha habido muchos períodos, este que vivo: eres tú.
¡Qué sería de este saco de emociones descontroladas si no tengo una brújula!, qué sería de la botella medio vacía si no veo la llena, qué sería de mi irracionalidad sin tu racionalidad, de mi intranquilidad y nervios sin la serenidad de tus ojos y tu presencia, y así muchas cosas más.

Ya sabes y sé lo que siempre te dicen mis ojos, mi cuerpo y mis gestos. Para mí tú eres mi mundo. ¡Ojo! tengo el mío propio, decirte que no es un tópico cuando te escribo que sin ti no sería la persona que soy ahora: un poquito descontrolada pero intentando superarme a mí a tu lado.

Te quiero para toda mi vida, un besi.

Tu churri.

Feliz 14 Febrero 2007. Durango.

Camino a la Gloria

Hace unos días vi una de esas pelis americano-deportivas en las que un deportista o un equipo que lo hace fatal acaba ganando gracias al buen hacer de un nuevo entrenador cuasi-acabado y medio alcohólico. Los valores como el trabajo en grupo, el respeto por uno mismo y los demás y el esfuerzo recompensado rezuman por cada uno de los fotogramas de estas películas.

Suelen ser bastante patrañosas, del estilo de las peleas del Van Damme, que primero recibe una manada de hostias, pero cuando le pegan a la chica se rebela contra los elementos y acaba repartiendo hasta a un señor de Murcia que pasaba por allí.

En estas pelis, el equipo de béisbol de chavales, o el de fútbol americano de presos, o el de fútbol de chicas, pasa de ser el peor a ser el mejor, y esa que vi, Camino a la Gloria, pasa un poco lo mismo.

Una pequeña universidad que cuenta con un equipo de baloncesto más pequeño aún, recibe a un entrenador de chicas de instituto para llevar al equipo. Como no hay mucho dinero para fichar, ni se tiene el prestigio de otras universidades, al buen señor le cuesta encontrar buenos jugadores que quieran ir a su equipo. ¿Solución? Fichar negros.

Hoy casi todo el mundo sabe que los negros, racismos al margen, son mejores jugando a baloncesto. Bueno, ahora España es la campeona mundial, pero en la NBA los blancos son los menos. Digamos que físicamente están más preparados, otra cosa es lo que hagan con ese físico.

Bueno, que me desvío, el asunto es que la historia es allá por los sesenta, y en El Paso, Texas, de modo que las consideraciones racistas llegan al extremo de una frase que se dice en una escena de la película:
... ya sabes como es esto, como mucho pones a uno de titular, dos a la vez durante el partido, tres como mucho si el partido está ganado...

Pues bien, este entrenador, pasa por encima de todo y de todos, y se monta un equipo con 7 negros traídos desde Nueva York o Detroit.

Y, claro, acaban ganando a Kentucky, una de las universidades más laureadas, y que se muestra con un entrenador racista y cabrón. Se riza el rizo cuando el entrenador decide que, para darle más en los morros, va a jugar solo con negros. Ea, si no querías taza, taza y media.

Esto no pasaría de una peli sin más si no existiera internet, y pudieras echarle un vistazo al equipo de verdad, a la historia de verdad, y ver que la peli, por esta vez, no es una fantasmada, sino un cuento donde David se carga a Goliath, y no estamos hablando de deporte, sino de racismo.

Y si encima te gusta el basket y ves a jugones como Jo Jo White o Pat Riley mostrados en sus tiempos más mozos, la sensación de estar viendo un documental histórico ya es la leche.

Oficialmente Automáticamente

Hoy, tengo que hablar de tres mujeres que han sido noticia en mayor o menor medida y en mayor o menor alcance.

Esta mañana, a primera hora (de las de antes no de las de ahora), una noticia acerca del calvario sufrido por una mujer que ha estado secuestrada una semana, ha saltado de la tele para saltarme las legañas en un momento.

La buena mujer, no sólo ha tenido que soportar el cautiverio, sino que ha sido forzada sexualmente repetidas veces, y amenazada con ser vendida a un tercero. Sí, sí, vendida, vendida, de vender, intercambiar por dinero, a estas alturas de la Historia, sí... te cagas!

No sé cómo se puede llegar a estos extremos, porque no dudo de las intenciones mercantiles de los captores. Si la violaron varias veces sería para que se fuera acostumbrando a lo que le esperaba como esclava, literalmente, de su futuro dueño, que probablemente haría de ella todo lo que le hicieron y más.

Realmente es una historia de hace varios siglos...

La segunda, ha sido la gran mujer que me ha atendido en la ventanilla 29 de la puerta H de la segunda planta del edificio de la Diputación en Bilbao. Esa mujer, cuyo nombre no sé, me ha ayudado con el papeleo, me ha dado de alta el documento 845 a pesar de no cuadrar el domicilio fiscal (acordarse de esto, empadronarse en otro sitio no te cambia el domicilio fiscal, debes hacerlo aparte). Como le he dicho que iba a hacer el 036 a la par, me ha dado un atajo para no tener que rellenar otro documento en la puerta B y me ha marcado lo que tenía que rellenar en el 036. Toda un hada madrina que ha velado por los intereses de este desconocido con una sonrisa en la boca. Nunca un muchas gracias sonó más sincero de mi boca.

Mientras esperaba a que alguna de las ventanillas P se liberaba, relleno el 036 (por duplicado, of course...) y me encamino, antes de terminar, a la que me toca. Termino de rellenarlo y esta vez un buen señor, paciente con mi móvil, me hace el trámite.

Bien, ahora a las SS (Seguridad Social).

Un segurata me dice que vaya por el portal, calle Gran Vía 89, segundo piso.

Espero mi turno, de la misma, y me pierdo al tratar de encontrar a la funcionaria número 10, que es la tercera mujer del día y del post.

Esta buena mujer responde con un hay que llegar antes, eh? casi le doy al siguiente a mis buenos días. Mal empezamos y mal seguimos.

... y que no sé de qué me suena, oye...
- Hola, venía para darme de alta como autónomo, tengo aquí los impresos 845 y 036 (en UGT me habían dicho fotocopia de ambas...)...
- ... - cara de póker...
- ... y fotocopias del carné de identidad...

- Vamos a ver tú qué quieres, porque yo no sé qué son esos papeles.
- Errr... darme de alta como autónomo...
- ¿Has rellenado el impreso?
- No.
- Pues toma.
- (Joder...) ... lo hago aquí o lo relleno y vuelvo? (a ver si estás más calmada...)
- Ya hazlo aquí. Necesito fotocopia de eso (el 845).

- Vale, ¿fotocopia me haces tú?

- $%&$%&·$&$!!!!!·$%·$&$%&&!&!&$%&!·&
- Bueno, bueno, si es que no, me dices que no y ya...
- No, ahora que ya estás aquí te la hago, pero esto no es un sitio de fotocopias y blah, blah, blah...

Me deja un bic. En la mano lleva un boli igual que el que yo llevo agarrado en la carpeta de cartulina. ¿Será el mío?

- Vale, me das el boli, que es el mío...
- Este???? - cara de desconcierto...

... levanta el teclado, mira aquí y allí...

- Este es mi boli, si no hay otro por aquí.

Recuerdo que el mío está en el bolsillo de la chaqueta para que no se pierda...

- Vale, vale, no pasa nada, pensaba que era el mío que traía yo aquí...

La cosa es que con este acto surrealista como el humor de Tip y Coll, he conseguido que le apaciguasen los ánimos y el resto de la cumplimentación del impreso ha ido como la seda.
He podido preguntar cuánto es el mínimo de cotización, qué pasa si no quiero que me cubra nada ante una posible enfermedad, etc... muy cuco todo.

Creo que ha sido como esas veces que un tío le entra a una tía totalmente cerrada y le dice algo tan raro que la descoloca y la deja a huevo... como aquella mítica frase infalible para ligar...

En fin, que ya soy autónomo... a compraaaaaaar!

Muerte de un feriante

A medida que pasan los días, Kay parece más recuperado. Hemos bajado la dosis de cortisona y la frecuencia de las inyecciones (cada dos días). La placa de control dio muy bien, y esperamos que la del lunes que viene sea aún mejor y que este suceso que hemos padecido todos se quede en un momento de crisis, una anécdota que contar cuando enterremos a Kay pasados los diez años de edad...

Quien no va a tener otra vida que gastar, al margen de Lucía, la de los Serrano, que va a morir hoy para que Belén Rueda pueda dedicarse de una vez en serio a su carrera como actriz, es un ilustre cómico de este país, que ha pasado a mejor vida, dejando atrás este plano de existencia.

Ha muerto José Luis Coll, el de Tip y Coll, siguiendo los pasos de su compañero de fatigas.

Sus números más famosos, como aquél en el que se explicaba cómo llenar un vaso con agua en castellano y en francés, fueron míticos, de un humor absurdo y psicodélico que después recogieron y pasaron por la turmix Faemino y Cansado. Para mí, que de pequeño no acaba de entenderles, pero que con un poco más de edad, cuando TelaHínco estaba en pañales y las Mama Chicho campaban por las ondas, ya me despiporraba.

Decía que hoy, Coll ha muerto, a los 75 años de edad.

Descanse en paz, que seguro que ahora se habrá juntado con su inseparable Tip, haciendo las delicias de quienes descansen al otro lado del muro.

Ahora supongo que tendremos un bombardeo de dvds con lo mejor de la pareja, reedición de algunos de sus libros, y programas especiales... o no, en una parrilla televisiva que incumple sistemáticamente el código de autorregulación que se autoimpusieron las cadenas de televisión. Cuanto bien les haría a la juventud descubrir vida más allá del A tu lerdo o humor más allá de los calvos de Shin Chan...

En fin, una pena, aunque hace unos años que no sabíamos nada de él.

Chutar al gato

El viernes fue un duro día de incertidumbre que se resolvió de casi la peor manera posible.

Kay, definitivamente, no tiene problemas en el diafragma, que parece que está bien y en su sitio, sino que tiene una masa, lo que viene siendo un tumor, entre el corazón y los pulmones que es el origen del encharcamiento de sus pulmones. Podríamos haber seguido haciendo pruebas, una biopsia o una extracción de una muestra del líquido, pero poco se puede avanzar hacia un diagnóstico curable. Que el tumor sea del mandril o del barsa nos da lo mismo, sigue siendo un tumor...

Las inyecciones de cortisona que le ayudan a evacuar ese líquido y a respirar mejor, hicieron del viaje a una clínica amiga en Bilbao el viernes por la tarde la mar de intranquilo. Kay maullaba a cada paso del cuentakilómetros, en un intento de hacer llamar mi atención hacia su disgusto.

Allí, un gran veterinario le hizo la ecografía definitiva que nos llevó a saber que Kay no tiene cura: acabará sus días debido a un tumor en una zona que lo convierte en prácticamente inoperable.

Este tumor, de origen probablemente embrionario, no tiene, al no seguir con las pruebas, nombre ni apellido, pero de él depende el tiempo de vida que le quede a Kay y el tiempo que nos quede a nosotros de disfrutar de él. Por ahora, hemos decidido que, a falta de componente psicológico que le haga sufrir, no tiene sufrimiento físico, de modo que vamos a aguantar con él a base de inyecciones diarias de cortisona. Chutar al gato, vaya, como reza el título del post.

No sé cuánto nos saldrá la broma, probablemente lo suficiente como para que alguien piense que hubiera sido mejor darle matarile y librar a otro de una muerte segura en la perrera, pero lo damos por bien empleado.

Ahora mismo, este dormilón es miembro activo de la familia con todos los derechos. Aunque no traiga un sueldo, que no se le pide, nos da mucho y bueno cuando uno de los dos estamos solos en casa... y eso no se paga con dinero.

Lo pagaremos con parte del finiquito que iba a formar parte del colchón sobre el que descansar en las vacas flacas... esperemos no necesitarlo para algo de mayor urgencia.

Por ahora, en cualquier caso, Kay sigue con nosotros, salvado por la audiencia de esta nominación. Le quedan seis...

Matar al gato

Kay, ese ilustre tercer pasajero de nuestras vidas las está pasando putas. Lo que parecía un estado apático y de bajón propio del enamoramiento no correspondido ha dado paso a la cruda realidad de un diagnóstico médico incierto.

En una clínica veterinaria con instrumentos que ya desearían disponer para personas en otras partes del mundo (admitido por el propio veterinario), con rayos x, ecografías, analíticas, etc... la cosa no está clara.

Lo que en las radiografías debieran ser pulmones de color negro (así se ve el aire en las radiografías, si no hay nada, se ve negro, como la carne, etc...) se ve en nuestro pobre gato con un color blanco nada halagüeño. Lo que en principio podía tratarse de una ruptura del diafragma (no, nada que ver con anticonceptivos, pero práctica y subjetivamente igual de grave...) y un desplazamiento de vísceras hacia los pulmones, encharcándolos y no permitiéndole respirar bien, quedó descartada gracias a la ingesta de un puré con bario que hace de marcador y que indicó que las vísceras siguen en su sitio.

Esto no ha hecho sino retrasar un diagnóstico cuyas posibilidades no le dan demasiadas probabilidades. Ayer por la tarde hablaba con el veterinario para saber si dentro de lo que podría ser, merecía la pena seguir investigando porque, a fin de cuentas, me da igual si es un tumor o un loquesea si todas las posibilidades llevan a la muerte de mi amigo.

Pero no, parece ser que existe una posibilidad, tal vez no demasiado probable, de que sea algo curable. Si no fuera así, tenía la firme decisión de sacrificar el poco tiempo que íbamos verle sufrir en adelante.

Así pues, estamos a la espera de que un tratamiento que libere el encharcamiento de sus pulmones, además de aliviarle y dejarle respirar mejor, permita una radiografía más concluyente.

Por si fuera poco, la tráquea, que se aprecia como un tubito que va desde la boca a los pulmones, está desplazada hacia arriba (hacia el pecho) y hacia la derecha. Algo lo está empujando y haciendo que sus pulmones parezcan esponjas mojadas incapaces de permitir el intercambio de oxígeno-anhídrido carbónico en los alveolos (sí, la morfología de los animales se parece mucho a nosotros).

Y ese algo puede ser desde un timoma (creo que dijo eso, no tengo ganas de investigarlo) benigno que se podría extraer y olvidar que acontece a veces en gatos jóvenes, hasta un tumor maligno o una hipertrofia del corazón, cuya causa probable es otro tumor...

Así pues, entre las diversas puertas que se abren en el destino de Kay, una le salva y las otras le llevan a la muerte. Elige.

Será que estoy leyendo el libro de Ramón Sampedro, pero incluso en este caso que me afecta directamente (consciente también de que no es lo mismo), estoy a favor de la eutanasia. En otros casos he defendido el derecho a una muerte digna (búsquese...) o la finalización de un tratamiento que no lleva a nada más que a una vida artificial.

Creo que nunca he querido para mí una vida que no es vida, una vida en el infierno, como dice Ramón; ahora, que me toca de más cerca sin ser yo, quiero por encima de todo, incluso de nuestra necesidad de tenerle en casa, que Kay no sufra. Si eso implica tener que tomar la decisión de verle partir, con la rabia que da saber que no habrá vivido más que un año, que aún le quedan muchas broncas que recibir por arañar el sofá, muchas alergias que provocar, muchas sonrisas que sacar...

... no quiero que este post suene a despedida, pero si es necesario, estaremos ahí para acompañarle en su último viaje.

Dentro de la tensa espera en la que nos encontramos, sin saber aún nada más que lo comentado, no he podido evitar pensar en que, como personas, podemos decidir el destino de nuestras mascotas, de mi amigo peludo y pedigüeño. Tengo derecho a acabar con su sufrimiento cuando es irreversible, pero no lo tengo para acabar con el mío si en un momento lo desease... aunque puede que sea un mecanismo para no pensar en aquello que no quiero.

Kay, luego te veo.

En las (pen)últimas

Mientras las penúltimas horas en esta oficina languidecen entre traspaso de marrones y esperas a que quien recibe lo mejor de mi trabajo del último año y medio, leo.

Creo que estos días me he pasado más veces por barrapunto o meneame que en todo el resto del año junto. ¡Hasta me he pasado ratos autoleyendo este mismo blog a través de ese pedazo de nuevo sistema de navegación por meses!

Admito haber llegado a aburrirme de internet, pero menos mal que siempre hay quien se lo curra más que uno y he estado medio entretenido pasándome el segundo Gran Reto de Javi Moya. Tras el primero, no pude evitar caer en la tentación de pasarme este segundo... Muy recomendable, sobre todo para quien sea usuario de internet, y no tanto currela de la misma como un servidor (si has entendido el chiste, es que eres de los míos...).

Pero como casi siempre ocurre cuando estás a punto de acabar mirando qué dicen en marca del mandril, aparece algo en menéame que te salva de las garras del periodísmo deportivo (perdón por la paradoja... (de nuevo, si lo has pillado, ¡enhorabuena!)).

He encontrado un post con el que no puedo estar más que de acuerdo y que, si bien trata temas ya posteados en este mismo blog (y en otros, obviamente...) y desde una perspectiva creo que similar, el concepto me ha resultado novedoso.

Como una Lucía Etxebarria cualquiera, no sé si plagiar aquí el post o dejarlo simplemente en un link al blog Ataraxia y declararlo como documentación...

Solventada la duda, no queda sino recomendar su lectura.

Ahora mismo, cortándome la inercia del post, acaban de llamarme. Sé que es el día sin móvil, pero la llamada está perfectamente justificada.

Ayer llevamos (llevó) al gato al veterinario. Hace unos días que ni come, ni bebe, ni mea, ni caga. No da tanto la turra ni maúlla como de costumbre, de modo que, ante la duda, acabó en la consulta. Le miraron, un par de pruebas, y nada. Como en cualquier capítulo de House, todo parecía normal, un poco de fiebre a lo sumo.

Hoy, las cosas se han torcido. Le han hecho una radiografía y una ecografía y pinta mal. Mil veces he criticado que mientras en el primer mundo hasta las mascotas tienen mejor asistencia que las personas en el tercero, y mil veces más lo criticaré, pero hoy los sentimientos quedan por encima de todo lo demás.

Parece ser que a raíz de la segunda vez que saltó del balcón para atacar a no se sabe qué, o de alguna otra caída o golpe en casa, ha tenido un problema con el diafragma y casi no puede respirar. Nos (Le) han dicho que es posible que ni con una operación muy compleja pueda salir adelante, y esta tarde voy a pasarme para conocer los detalles de última hora. Por ahora, se ha quedado ingresado.

Más allá del coste que todo esto puede suponer, menuda putada para el gato y para nosotros, justo ahora que la ilusión había dejado hueco al hastío en el terreno laboral.

Y yo que tenía en mente poner aquí una foto en mi nuevo puesto de trabajo, en pijama y zapatillas, con el gato y el ratón... que ayer mismo lo comentaba con mi hermano postizo... cagontó!

¿Es casualidad la temática del post encontrado? ¿Hasta qué punto es el gato consciente de sí mismo? ¿Sabe antes que nadie que esto puede ser el fin? ¿Lo será?

Joder, aunque sea por una vez, recemos por que no.

Dependientes del Estado

Hoy, pasada la resaca de la primera mujer del ejército patrio que muere en acto de servicio mientras un nuevo contingente se dirige a Afganistán (menuda putada morirse a diez días de volver, es como el poli de peli que muere un día antes de jubilarse...), me ha llamado la atención una persona a la que, cuadruplicando casi en edad, me gana en peso.

Connor McCreaddie tiene 8 años y una madre que, si es verdad lo que se dice, es idiota. En estos casos, culpar al chaval por pesar cerca de 90 kilos (he oído que llegó a pesar hasta los 100, pero por ahora el dato queda como posible futura leyenda urbana) no es de recibo, ya que se presupone que hay una madre que vela por sus derechos y su bienestar. Pero, ¿qué pasas si esa madre lleva la salud de su hijo a semejantes niveles de gordura? Porque no se trata de obesidad, no, se trata de no darle de comer hamburguesas con patatas, pizza con patatas, pollo con patatas y cereales de chocolate todos y cada uno de los días...

Es alucinante que una madre vea así a su hijo y no piense que algo no funciona. El chaval, seguramente, será feliz mientras la comida le reporte más placer a corto plazo que las chicas (o los chicos), o empiece a notar los efectos negativos de este exceso (leo que coquetea ya con la diabetes...).

La noticia, realmente, no está en encontrar un niño del llamado primer mundo que pesa como cinco o seis (¿o más?) del llamado tercer mundo, sino en que el gobierno británico ha decidido meter mano en el asunto y se ha planteado quitar la custodia a la madre. Finalmente no ha sido así, pero puede ser una advertencia para aquellos padres que esgrimen aquello de es mi hijo y me lo foll... digoooo hago de él lo que quiera.

¿Hasta qué punto es responsable el Estado del bienestar de un menor por encima de lo decidido por los padres? Interesante cuestión en la que, como siempre, deberían prevalecer los intereses el menor, pero ¿cómo definir estos intereses?
¿Qué es mejor, que el menor acabe en un centro a la espera de padres adoptivos o que se quede con la novia de su madre?

Algunos ya han dejado clara su opinión...

Por otro lado, y visto que la dependencia que un niño tiene de su madre, he encontrado otra noticia en la que una persona depende de un ente externo. Y es que con todo esto de autoemplearse, el viernes termino, el lunes empiezo, no he podido evitar tratar de buscar información hasta debajo de las piedras. Y he encontrado esto:

Estatuto del Trabajador Autónomo, otro gravísimo ataque a la clase trabajadora: las empresas convertirán en autónomos a nuevos trabajadores.

Básicamente, de lo que se habla es de que se va a crear una nueva figura laboral, el autónomo dependiente (si depende de algo más que de su propio trabajo, malo, digo yo...). Se trata de un autónomo cuyos ingresos dependen, en más de un 75%, de un sólo cliente. Ahora mismo, es denunciable por parte del trabajador si una empresa quiere contratarle como autónomo a tiempo completo, porque lo que la empresa quiere es siempre quitarse los gastos sociales que generar un contrato laboral (por obra, indefinido o de lo que sea). Si no fuera ilegal, las empresas dejarían de contratar por obra y lo harían todo con autónomos como extremo de la externalización de labores que llevan a cabo casi todas las empresas no dedicadas a servicios (si das un servicio, lo haces tú, se supone...).

Pero ahora, se reduce ese tiempo completo al 75% de los ingresos, cosa que en principio y en teoría (la práctica siempre va mucho más allá que la teoría cuando entra en escena la clásica picaresca española...) facilita las cosas a las empresas en perjuicio del trabajador, que puede verse obligado a aceptar un contrato de autónomo para seguir en su puesto.

Como no soy un empresario ultracapitalista, no se me ocurre la manera de aprovecharse de esta ley, pero seguro que surge algo como que dos empresas de un mismo grupo contraten al 50% al sufrido autónomo y luego uno se lo ceda al otro o que se venda literalmente al mejor postor el 25% restante o vete tú a saber...

Por el momento, para echarme un cable en mi nueva andadura, ¿alguien tiene un/a primo/hermano/amigo/prima/hermana/amiga peluquero/a, charcutero/a, pescatero/a, o de cualquier otro pequeño negocio que quiera una página web para promocionarse en el internet a precios bajos bajos?

Es pa no depender...

Vuelvo a correr

Como un Melendi cualquiera, que volvía a traficar, ayer volví a correr. Con la idea alocada de llegar a finales de marzo con la posibilidad de correr 10 km sin escalas allá por la provincia de Santander, comencé lo que podría llamarse rehabilitación del tobillo.

Fue un paseo tranquilo, 20 minutos para lo que antes tardaba 15 (o menos), a ritmo suave para ver las sensaciones que me enviaba el tobillo tras la sesión de masaje.

La prueba fue bien, el tobillo no dio guerra, aunque tampoco se la di yo a él, de modo que la prueba puede considerarse satisfactoria. Ducha y un poco de hielo durante otros 15-20 minutos completaron la sesión de movimiento de esqueleto.

Hoy, en cambio, me he levantado con el tobillo raro. No es que me duela, ni me dé pinchazos, pero lo noto extraño, con sensaciones como de tener la zona dolorida. No sé si serán consecuencias del masaje, que cuando me decía que me iba a doler, dolía, y cuando se me acostumbraba la zona, volvía a doler al apretar más el masaje. Es como cuando te das un golpe y a los tres días todavía notas la zona magullada.

Espero que sea normal, que no haya forzado demasiado. La verdad es que iba con las riendas sujetando mi impulso de trotar libre cual potro salvaje, y así estaré unos cuantos días, a ver si no me acabo de romper.

Las que sí que se han roto, para siempre, y es inevitable su presencia en este blog, son tanto la niña de 10 años cuyo padre la ha apuñalado sin llegar a matarla, y Mercedes, mujer de 58 años cuyo marido prendió fuego, que acaba de morir.

Es alucinante cómo estas noticias nos asaltan para recordarnos que por muy mal que nos vayan las cosas, siempre hay quien está peor.

¿Qué estaría pensando ese padre para apuñalar a una niña de 10 años? En un hogar roto, creo que este hombre acaba de romper para siempre la relación con su hija, a la que nadie podrá reprochar que odie para siempre a esa figura masculina. ¿Le afectará en sus relaciones con los hombres? ¿Será capaz de confiar en alguno? ¿Se habrá cargado de un plumazo la futura felicidad de su hija? Le está bien empleado el accidente de tráfico que sufrió después, la verdad...

En cuanto al otro caso, la verdad es que no tiene nombre. Nunca comprendo a esas personas que matan a otro y se suicidan después. Esta vez, casi es más incomprensible porque, además de no suicidarse, creo que no se trata ya de quitar la vida a alguien, sino de hacerle sufrir como con pocas cosas creo que se puede sufrir más (físicamente, psicológicamente el sufrimiento no tiene límite...). Darle fuego, no me jodas, eso no se hace. Máxime cuando parece ser que nunca hubo síntomas de violencia doméstica, ni denuncia alguna. ¿Qué narices pudo llevar a este hombre a actuar de forma tan malvada?

Mercedes ha muerto, casi mejor así, descanse en paz.

... y yo preocupado por mi tobillo ...

... el ser humano es así, un tobillo dolorido en tu casa es casi igual de importante que estas muertes en el resto del país, o que cientos en una tragedia allende los continentes ...

Al menos, tratemos de ser conscientes del dolor ajeno que, como tener mascota, creo que nos hace mejores personas.

Automáticamente

Sí, hoy toca hablar de los oscar, pero no lo voy a hacer.

Hoy, toca hablar de algo bastante menos agradable, o no. Durante esta última semana he tenido que tomar una decisión. Tengo un trabajo fijo en un mundo donde la temporalidad es más que una característica y la rotación algo cotidiano. Supongo que no puedo quejarme de las condiciones tanto humanas, como económicas, como laborales (tal vez la corbata...), pero cuando día a día acudes al trabajo con la sensación de no tener un reto al que hacer frente, cuando ves que las intenciones no acaban de cuajar, que casi lo único que te retiene es tu contrato fijo, que más que un colchón de seguridad hipotecaria se convierte en una cárcel, es momento de un cambio.

... otro día de curro, danzando de aquí para allá ...

Y he dado el paso.

Justo al abrir el UltraEdit para contar lo que va a acontecer este día, llega la persona a la que comunicar todo esto. No ha sido fácil, pero lo ha entendido. Casi seis meses sin movimiento de java no puede ser y, aunque hay un proyecto a la vista, este va a ser el momento.

Tras darle más de una vuelta y más de dos durante la semana pasada a una idea que me rondaba por la cabeza desde hace un tiempo y que ahora parecía acabar de madurar, tomé una decisión en forma de palabra: autónomo.

Tras todos estos años de trabajar por cuenta ajena, surge la posibilidad de entrar en el mundo del autoempleo en forma de curro bastante grande y a relativamente largo plazo. Trataré de seguir en la línea de hacer pequeñas cosas como he hecho otras veces, pero ahora con factura :S y este tema que espero llegue a buen puerto y cumpla con la expectativas pactadas.

No sé si es el momento, no sé si será para bien o me saldrá mal, pero la idea está ahí y quiero probarla. Imagino que en el peor de los casos siempre puedo volver a este mercado de carne que es el mundo de la programación...

... lo que me lleva a admitir que, por esas casualidades de la vida, otra empresa, con no demasiado buen nombre en trabajobasura, me ha llamado solicitando mis servicios. Alguien que allí trabaja coincidió conmigo en otra vida, de modo que sacó mi nombre a la luz y tras unos veinte minutos de conversación con la mujer de RRHH (¿siempre son mujeres?), hablé con el jefe de proyectos (todo java, qué maravilla... cero de notes, poco de .net... ¿siempre son hombres?) durante otros tantos minutos para, tras un saludo entre viejos amigotes con mi ex compañero de fatigas, recibir una oferta de trabajo allí mismo.

La oferta iba por los derroteros que ya tengo aquí (pero peores...), y en otras circunstancias podría haber sido un posible destino que solucionase mis inquietudes de ahora mismo, pero tras haberme hecho casi a la idea de organizarme las cosas en casa y por mi lado, hoy ha sido el día que tal vez siempre recuerde como aquél en el que dije no a dos trabajos para confiar en uno mismo. Espero recordarlo como el día en que hice la apuesta correcta, pero en cualquier caso, siempre es mejor arrepentirse de lo que hiciste y no de lo que no hiciste...

El mail con el que he avisado a los más allegados que la reunión que he tenido a primera hora de la mañana era para lo que era (tal vez el radiopatio ya estuviera haciendo efecto, no lo sé), se han sucedido mensajes de ánimo y de cariño que me llevaré como siempre hago. Casualmente, el viernes hay una cena de despedida para otros dos compañeros que dejaron de estar entre nosotros para probar suerte en otra parte. No sé si unirme a ellos, porque creo que les iban a disfrazar y eso no me mola nada... casi menos que los menús de sidrerías como al que vamos...

En cualquier caso, espero poder seguir siendo parte de la vida de estas personas con los que tan gratos momentos he vivido. Una vez más, como aquella, sea por ellos:

mgomez
jsouto
jantolin
eizaguirre
bangulo
ngonzalez
rpaces

y como comentaba con algunos de ellos, un par de frases:

Las guarradas (en informática) siempre quedan, solo cambia con quién te ríes cuando las haces.

La vida es ir dando pasos y no perder de vista lo que tienes detrás, ni lo que te espera delante; cuando no ves salida por delante, tal vez sea la hora de cambiar de rumbo

El Club Dante

Sí, esta vez he conseguido terminarme el libro de la biblioteca en el plazo establecido de un mes. Puede que no parezca demasiado mérito, pero dado que sólo leo en el autobús, a veces ni siquiera, durante la media hora que dura el viaje, me doy por satisfecho.

Admito, además, tener que releer algunas páginas varias veces, porque el sueño de la mañana o el cansancio de la tarde minan mi concentración.

... me acabado de leer El Club Dante, de Matthew Pearl....

Muy en la línea de La Cuarta Verdad y comparado como aquél con Umberto Eco, esta misteriosa historia se encuadra en el Bostón de la postguerra civil americana. Allá por el 1865, cuando el salvaje oeste aún era salvaje, se nos muestra, con la excusa del viaje para encontrar al asesino, todas las miserias y alegrías de la Guerra Civil y de sus consecuencias a todos los niveles sociales. Desde veteranos destrozados por la misma hasta las ricas familias que prefirieron pagar para no ver a sus hijos vestidos de uniforme en el frente (pasando por aquellas otras que, aunque desahogadas económicamente, sí los vieron partir).

La historia comienza con un grupo de poetas, encabezados por Henry Wadsworth Longfellow, todo un pedazo de nombre, para todo un pedazo de personaje, que se encuentran inmersos en la primera traducción al inglés de la Divina Commedia, de Dante Alighieri. Paralelamente, lo que parecen un par de asesinatos inconexos e incoherentes, acaban teniendo que ver con esa traducción más de lo que los autores pueden llegar a desear.

Y hasta ahí puedo leer.

Lo que sí puedo decir es que prácticamente me veía a mí mismo recorriendo las calles de los barrios bajos de Boston siguiendo a algún personaje o visitando las casas como una visitia turística. Después, he leído que esto ha sido una característica de la novela que muchos resaltan. Más allá de la veracidad histórica de algunos personajes, por supuesto, la historia es ficticia, y de algunos de los hechos circundantes que se narran, al leerlo es como si poco a poco se fuera montando una fotografía del escenario en el que ocurre todo, y al final acabas viéndolo como en el GTA, que sabes que tal calle es muy larga o que tal sitio está cerca de tal otro.

A mí me ha pasado.

Y la trama, la historia enrevesada que se va desmarañando a medida que pasan las cuatrocientas y pico páginas del libro, es muy interesante. Con el clásico momento mosqueo por la tendencia a pensar que este o el otro están implicados y que acaba resolviéndose de manera eficaz e inteligente.

Es inevitable acabar riéndonos de nosotros mismos por no haber sido capaces de notar las pistas que el autor nos va dejando por el camino, tapadas muchas veces por el resto de los componentes de la historia, cuando al final se nos hacen notar a la par que los protagonistas las descubren.

Un gran libro para disfrutar, muy en la línea de la ficción histórica habitual en estos tiempos, y que es posible que retome con otro libro del autor, La Sombra de Poe, que tiene como protagonista en el título unos de mis autores favoritos. Espero que esta primera novela del autor no haya influido demasiado en el estilo de este otro y que no sean iguales.

Entre uno y otro, ya tengo en casa, esperando para abrirse a mí, a las Cartas desde el Infierno, de Ramón Sampedro.

Veremos si me deprimen lo suficiente como para dejarlo a la mitad... o no. De momento, tengo ganas de leer la propia Divina Commedia algún día.

Dos hombres (más) en mi vida

Ayer, martes, dos hombres entraron en mi vida, alguno para quedarse.

El primero, un masajista que me ha hecho unos apaños en el tobillo (y pierna entera por extensión) para ver si puedo retomar aquella idea que algunos recordarán y pocos se creyeron de acabar corriendo la media maratón de Logroño. Según se ve, el tobillo no tiene mayores problemas y el honrado masajista cree que no tendré que volver a no ser que me dé más guerra, cosa que no cree que vaya a ser así.

En un par de días, puede que el viernes por la mañana que me cojo de fiesta (pringar días de Navidad es lo que tiene, que te quedan días sueltos del año pasado que hay que ir gastando poco a poco...), vaya de nuevo a trotar ligeramente unos diez minutos para ir viendo las sensaciones que me va dando el tobillo. Si la cosa va adelante, tengo que correr el mismo tiempo suave pero con algunos cambios de ritmo, forzando un poco más el tobillo, pero sin cansarlo más.

Ojalá este pueda ser el re-inicio de una nueva era... que cuando veo a un grupo de señoras con más tripa de contorno de pecho trotar por entre los parques mientras hablan de sus cosas me está dando una envidia... ¿me asimilarían en su grupo...? :S

Espero no volver a ver al masajista, porque eso significará que no me ha hecho falta y que me he recuperado para la práctica amateur de la carrera de fondo.

El otro hombre, ese que va a quedarse para siempre, aún no ha nacido.

Se trata de mi futuro primero sobrino, que ayer se supo que va a ser niño y se llamará, salvo error u omisión, Andoni (Antonio para los no euskaldunes...).

Esto ha abierto la veda de compras de diversos tipos de ropajes, patucos, baberos y demás elementos decorativos del bebé. Si hasta ahora hemos ido tirando por el color blanco, más neutro en sexualidad que la princesa Leia, para todo este tipo de prendas; pero ya no.

Ayer mismo, mi futura mujer no pudo evitar la tentación de asaltar el Sobaco para comprar dos o tres cosillas. Y es que la ilusión por una nueva vida que viene a este mundo del alma supera con creces el hecho de que haya más género en ese supermercado para las chicas que para los chicos... será que desde pequeños ya se nos va encauzando por sexos hacia el consumismo trapil, o que hemos llegado tarde si ahora nacen más chicos que chicas, o que el azul es más unisex que el rosa.

En fin, que como futuro sobrino, que ya se sabe que será chico, me tocará malcriarlo más allá de lo que me dejen sus padres, y tratar de que, viviendo en la Guipúzcoa profunda, no se haga de la Real, como su padre, y guiar sus pasos hacia el mucho más noble deporte del baloncesto.

Será misión imposible, pero es lo que toca intentar... sobre todo ahora que lo mismo la Real baja a segunda...

Ya está bien! NO aguanto más!

España se ha levantado consternada estos días debido a un acto increíble.

Jugando a ser director de cine, digamos que cuatro miembros de una misma familia han sido enterrados juntos y en la misma ceremonia religiosa, y ahora hagamos un flash back.

Un padre de familia, que se hace cargo de todos sus miembros, incluida una hermana que acaba falleciendo siendo el caso de diálisis más antiguo del lugar (30 años de lucha).

Cuida de su propio tumor cerebral, supera una intervención de estómago, se hace fuerte para acompañar a su mujer a radioterapia y ayudarla en su vida diaria debido a sus problemas para andar. Por si fuera poco, ayuda a su hijo mayor, depresivo, a seguir con su vida; todo ello mientras trata de que el alzheimer de su madre no le tumbe.

Para rematar, una hija con cierta minusvalía psíquica que vive con su hermana en el antiguo puso de la hermana fallecida.

Este padre de familia, Gregorio Ramos Rubio, "El Culebro", aparece muerto en el asfalto de una carretera frente a esta casa. Mientras los primeros indicios parecen indicar que se trata de un atropello a lo farruquito, la policía municipal trata de encontrar a la familia para darle la mala noticia.

Menudo panorama se encuentras con las dos chicas atacadas, que son hospitalizadas por heridas de hacha. Una de ellas, la que se encuentra mejor, tuvo la suerte de que el hacha se le rompió a su padre y sólo la atacó con el mango de la misma. Después, Gregorio se había suicidado saltando desde el noveno piso...

Sólo el horror de lo encontrado en la casa familiar supera los hachazos en la cabeza de la hija que peor pronóstico presenta. La madre, la mujer y el hijo de Gregorio son encontrados muertos, a hachazos a manos de Gregorio.

Dentro de lo horroroso que este suceso contiene, se vislumbra un ápice de perdón y comprensión, cuando todo el pueblo habla de Gregorio como un buen hombre, tranquilo y bromista, que siempre se ha encargado de su familia. Tal vez no aguantó más su propia depresión.

No se ha tratado el caso como violencia doméstica, sino como enfermedad.

Tal vez por eso se ha enterrado al asesino con las víctimas, porque probablemente eran lo que más quiso en la vida, y porque no fue él quien lo causó todo sino las circunstancias que pudieron con la voluntad de un hombre.

Supongo que es uno de esos casos que, aunque condenables y horrendos, son comprensibles y dan más pena que rabia.

Descansen en paz, al fin, que es posible que fuera lo que les hiciera falta...

En el foco del huracán

Enredando por menéame, intentando encontrar algo de lo que escribir hoy tras el forzoso paro del viernes, me he encontrado con esta imagen que resume, como siempre ocurre con las imágenes, más de mil palabras.

En un mundo donde todo el ídem mira por sus intereses y las cosas nos parecen buenas o malas en función de cómo nos afecte, darle la vuelta a la tortilla me parece la mejor manera de entender las cosas. Eso que se llama empatía y que lleva a las mujeres a ser más sociales que nosotros, es lo que hace falta en este puñetero planeta.

- ¿Y a ti qué te parecería si a un hombre que ha cumplido con la condena por sus delitos se le juzgara buscando en otros delitos la condena que no pudiste encasquetarle antes?
- Joder, pues mal, si ya cumplió su condena, a delitos nuevos condenas nuevas.
- ¿Y si se llama De Juana Chaos?

- ¿Y a ti qué te parece que te encierren en un antro con otros como tú?
- Coño, pues mal.
- ¿Y si te dan de comer y cumplen con todos sus requerimientos básicos gratis a cambio de estar allí?
- Bueno... no sé...
- ¿Y si es para comerte después?
- Mal, de fijo...
- ¿Y si es que eres un cerdo cualquiera?

- ¿Y si alguien hiciera befa y mofa de tus creencias religiosas?
- Mal...
- ¿Y si se trata de un musulmán y las famosas viñetas?
- ...
- ¿Y si eres católico ortodoxo y los curas pederastas?
- ...

Vamos que no sé por qué no hablo del juicio del 11M, será que ando en el trabajo de aquí para allá, en equipos que no son míos para no infectarme del virus de Notes. Será que no me apetece revivir ese amargo momento, no lo sé.

Esta imagen no es mucho mejor, pero no sé por qué me ha calado hondo, que me apetece danzar aquí entre la mugre, oye... que me voy a revolcar entre lo peor del género humano...

... y nada, que recuerdo aquellas sabias palabras de un viejo profesor que tuve...

... no quieras para los demás, lo que no quieras para ti...

En particular, no quiero para los demás un trabajo donde te anden de aquí para allí y no se cumplan los acuerdos establecidos...

Los derechos de autor en el mundo real

El tema de la (mal llamada) piratería se está convirtiendo en recurrente y puede que aburrido ya, pero es que esta vez no se trata de que un directivo de la $GA€ se haya descolgado con alguna declaración brillante, ni de que vayan a subirnos el canon a todos por grabar tus fotos y vídeos del verano en un dvd para tu abuela.

No, esta vez, al margen de la noticia en la que un tal Pablo Hernández afirma que, si bien no es posible meterle mano al usuario internetero por hacer uso de sus chorrocientos megas (a ver si te enteras), el intercambio de ficheros, siendo que se considera ilegal (si acaso, sería injusto, no es ilegal, por ahora, veremos en el futuro...), podría pagar el correspondiente canon a través de las operadoras. Ya, claro, muy lógico, señor, como las operadoras no acabasen derivando el gravamen a los usuarios, noooo, que vaaaaa... como si no lo pretendiera en realidad...

No, digo, esta vez no va de eso. Va de una maravillosa empresa privada, de esas que mantienen el mundo con su fluir de dinero (el dinero se parece a la energía no sólo en que ni se crea ni se destruye (solo cambia de manos), sino que su movimiento genera "trabajo"...) la maraña económica mundial y el desarrollo de nuevas maneras de sacarnos los cuartos.

En este caso, además, se pretende sacar los cuartos a los más pobres, debido a la licencia que tiene una compañía farmacéutica (Novartis) sobre un medicamento contra el cáncer cuyo genérico quiere evitar que se produzca en la India. No lo sabía, pero un gran porcentaje de fármacos genéricos de bajo precio utilizados por los países más pobres se fabrican en este enorme, lejano y desconocido país, de modo que lo que Novartis pretende es evitar que un gran pedazo de pastel en forma de enfermos se decante por el genérico barato en lugar de su tratamiento de 2000 napos mensuales.

Por supuesto, existe la otra cara de la moneda, que las cosas no dependen del cristal con que se mire, sino de a quién preguntes en cada caso...

Invadido por un ferviente deseo de que la salud deje de una vez por todas de ser objeto de negocio, ¿donde quedó el gusto por la ciencia pura de Marie Curie? ¿dónde la satisfacción de contribuir al bienestar de millones de personas? ¿donde el honor del descubrimiento?, me he pasado por esta página para ver cuánto influye mi persona en la pobreza de otros.

Todos sabemos que para que algunos vivamos como vivimos, otros deben vivir como viven, de modo que para que todo el mundo viviera como tú, se necesitarían tantos recursos como X Tierras. En esta página te calculan, en base a tu consumo, esa X que indica cuánto de los demás te llevas.
Obviamente, si hacen falta 3 tierras para que todos vivamos como tú, es que te estás llevando demasiada parte, estas por encima de la media. Si hace falta menos de una, es que estás por debajo de la media, y existe quien se está llevando tu parte, o contribuyes a que otros mantengan la suya...

... ni tan mal, oye...

Personalmente, me he asombrado al ver mis resultados: 1.8, que me parece realmente poco comparado con lo que puede llegar a sacarse... ¿Cuánto sacas tú?

Valiente Valentín...

Sí, hoy es imposible escapar del tópico... todo el mundo odia esta fecha consumista y el engorro que supone tener que demostrar el amor de uno por alguien a base de bombones, champán, cenas románticas, poemas, solitonos, tartas de chocolate, querubines con arco y flecha...

Todo un horror que muchos califican como el día del Corte Anglés en lugar del día de los enamorados...

.. todo un error.

Porque reivindico este día por encima de todos. Hoy, además, y para quienes no lo sepan (esperando no repetirme demasiado para los que sí lo saben), es mi cumpleaños!

Que sí, que ya sé que odias este día, pero coño, que es mi cumpleaños y yo no tengo la culpa. Tengo que aguantar los comentarios adversos de quienes sólo ven el afán consumista de estos días (y no saben lo de mi cumpleaños, claro...) cada año.

Y tengo que aguantar la coña de que me llamen, inevitablemente, Valentín al menos dos o tres veces este día. Joder, menos mal que san Pompilio es menos conocido... si no, los del 8 de abril iban bien servidos...

Reconozco que esto era mucho más común cuando era pequeño y a todo el mundo le hacía gracia nacer este día. Supongo que ya soy mayorcito para eso, de modo que, ahora, llamaré así este día al gato, Kay, cuya fecha de nacimiento oficial es también hoy.

Lo que pocos conocen, y yo sufro, es la maldición real de esta fecha. Más allá de los corazones rosas que aparecen como setas por todas partes, la verdadera putada de esta fecha es que todo el mundo la recuerda.

Yo soy un desastre para las fechas de cumpleaños y, salvo las de aquellos más llegados (pero realmente allegados, no te creas, me sacas de mi novia y de mis padres y creo que poco más me sé), nunca recuerdo el cumpleaños de nadie. Estoy condenado a no acordarme de los demás cuando los demás siempre se acuerdan del mío.

Casi como una de esas historias de tragedia griega, al más puro estilo de las profecías de Casandra o el hígado de Prometeo, Zeus me condena a esta penitencia.

No sé por qué castigo, pero me ocurre.

Así pues, aprovecho para, hoy, hacer partícipes de mis quince minutos de gloria y notoriedad, a todos aquellos de cuyo cumpleaños nunca me acuerdo y siempre olvido.

A todos esos que recuerdan mi aniversario y yo olvido el suyo:

FELIZ CUMPLEAÑOS!

Martes y Trece, ¿qué apostamos?

Lo admito, casi no llego al post de hoy, y promete ser de los que le gustan a Javi...

Básicamente, comentar que siendo martes y trece, ni te cases ni te embarques, día de mala suerte en el mundo hispano menos contaminado por el viernes trece de las películas del mundo anglosajón, era normal que el día se complicase lo suficiente como para no llegar a poder postear.

Admito que he puesto un comentario en el antro del tío rubo y he sufrido para pasarme el reto de javi moya, pero nada más, lo siento, no me ha dado tiempo a más... bueno, le he mandado una forma de ganarse la vida con los libros al primer Javi, pero nada más, el resto ha sido currar y currar.

Bueno, no, que hemos ido a celebrar que una compañera del trabajo se va a currar para un cliente en Madrid... pero eso ha sido todo, en serio, un chino para siete y ya.

En esa comida ha salido a colación mi futura boda por la iglesia. Los más reaccionarios se cuestionaban mi integridad para, como hombre de ciencias y ateo confeso, pasar por una iglesia a recibir el sacramento. Otros, los más religiosos, asumen que no se casarán porque no cumplen con las premisas que se presuponen ante tal sacramento...

A cuenta de esto, ha surgido una supuesta web, de cuya url no quiero acordarme, desde la que pedir, directamente a Benedicto 16, que te den de baja del cristianismo como quien se da de baja del adsl.

Y no es casualidad que miente el adsl, porque según se ve, algunos no lo tienen fácil para pedir la apostasía y la excomunión de una iglesia a la que no quiere pertenecer, pero en la que bautizaron cuando no tenía uso de razón.

Comprendo que una entidad como esta se plantee no sólo ya que la sociedad se aleja cada día más de sus postulados dogmáticos y sangrantes, sino que algunos hasta ven totalmente natural dejar de ser oficialmente miembros de la misma.

Y es que cuando la iglesia habla, asume que lo que hace en nombre de todos aquellos que forman parte de la misma. Obviamente, asumen a todo bautizado como tal, de modo que quienes prefieren que no se les cuente como favorables a tesis del medievo, pueden tenerlo complicado.

Según veo en el 20minutos, que habla de ello, en Sevilla es donde menos pegas ponen (¿tal vez porque es donde menos se pidan?), mientras que en la capital del Imperio han decidido combatir tan mala costumbre.

En la era de la libertad de credo, de la ley de protección de datos y del no en mi nombre, ¿para cuando una ley que asegure una baja de la iglesia tan sencilla como el alta (como el adsl, vaya...)?

Mi mujer me pega lo normal

Ayer vimos la nueva peli de Will Smith, En busca de la felicidad. El bueno de Will ha dejado atrás al Príncipe de Bell-Air para tratar de convertirse en un actor en condiciones. Si ya con Ali hizo un gran trabajo, esta vez, haciendo un papel basado en una historia real, lo ha clavado.

No sé si para llevarse el óscar o no, no he visto las otras opciones, pero desde luego es un papel que, independientemente del actor, es para óscar.

La historia, allá por los inicios de los ochenta, nos muestra todo lo que un padre puede llegar a hacer por su hijo. Con actos más allá de lo que se puede llegar a pensar, al más puro estilo La Vida es Bella, y con la confianza propia de quien se sabe dejado de la mano Hank y no espera ayuda de nadie para salir adelante, trata de superar las dificultades que se le van poniendo por delante (que no son pocas).

El bueno de Will se queda sólo con su hijo cuando su mujer le abandona para irse a Nueva York (la trama ocurre en San Francisco) y desde el primer momento elige quedarse con su hijo de 5 años por encima de todo.

Un padre un tanto atípico en los ochenta, cuando las casas de acogida sólo admiten a madres con hijos y le presentan la posibilidad de quedarse el niño, pero no él... (de igual modo que en Jack y Sarah el protagonista tiene que romper las normas para poder cambiarle los pañales a su hija en el servicio de señoras porque no hay soporte para bebés en el de caballeros...), como origen de esa generación de padres que quiere estar en el parto, cambiar pañales y hacer raíces cuadradas con sus hijos, es un gran canto al esfuerzo de una persona por su churumbel.

Hoy, tal vez no sea tan raro que haya padres solteros, pero eso no quita para que siga habiendo sexismo en temas en los que la sociedad se muestra tan sensible como la violencia doméstica.

Leo que en el año 2006 hubo 10.801 denuncias de maltrato impuestas por hombres contra sus parejas. Eso implica que 4 al día superaron el qué dirán y su condición de supuesto sexo fuerte para denunciar unos hechos que siempre he pensado que no son propios del hombre.

Como nunca me cansaré de repetir, al igual que lo muestran claramente en Acoso, el acoso, la violencia, implican poder, no importa que históricamente el hombre haya tenido ese poder, ahora las cosas han cambiado (para bien en muchas cosas, claro) y la igualdad entre sexos trae también este lado oscuro de mujeres acosadoras/maltratadoras.

Puede que desde un punto de vista de gallito de playa se pueda pensar en algo como ... pues te la tiras y ya está, con lo buena que está... o ... si se le ocurre levantarte la mano le revientas la cara de una bofetada..., pero eso no se cumple en la realidad de estos casos; aunque sí que afectan para que, más si cabe que las mujeres, los hombres se repriman a la hora de denunciar este tipo de actos.

... ¿y si es ella la que pega? ...

La igualdad entre sexos me parece tremendamente positiva, pero no es puede hacer distinción de sexos a la hora de aplicarla (entended la contradicción de ser sexista a la hora de aplicar una norma antisexista...). De igual modo que un hombre puede tratar de imponer su voluntad a base de vejaciones y palizas, todo el mundo conoce al tópico calzonazos que se rinde a los designios de su mujer más allá de su voluntad.

Pero se acepta, igual que se acepta a la mujer sargento que le lleva así (dedo índice arriba, por favor, gracias).

Y no debería ser así. Si condenamos a los maltratadores (hombres) y se pretende una sociedad justa, no puede dejarse de lado a quienes pueden sufrir ese maltrato por parte de una mujer.

Si existen ayudas para madres solteras, mujeres maltratadas, etc, lo mismo debería haber para padres solteros u hombres maltratados. Porque haberlos, haylos, y se merecen el mismo respeto y consideración (si no más por culpa precisamente de ese machismo con el que se quiere terminar y que comentaba antes), que las mujeres que son víctimas de este tipo de delitos.

Porque una mujer puede acosar/violar a un hombre, porque una mujer puede pegar a un hombre, porque una mujer puede dominar la voluntad de un hombre...

...y ese hombre no deja de ser hombre por denunciarlo.

9 x 30 = 270

Hoy no sé si otra muerte de una mujer debe abrirse hueco a base de tetazos en el post de hoy, o dejar ese honor a las palabras de Ansar en las que admite que NO había armas de destrucción masiva en Irak. El tercer tema en discordia viene de un correo en el que me dan una dirección donde se muestran las políticas de vivienda de otros países europeos.

Al final, creo que las tetas de la difunta Anna Nicole Smith y las sabias palabras del EX-presidente van a sucumbir ante los 9 euros diarios con los que se pretende multar a quienes mantengan viviendas vacías en Euskadi/País Vasco.

Cuando se habla de este tipo de medidas, aquellos que ya tienen su vivienda solucionada se echan las manos a la cabeza y hablan de estado intervencionista, medida populista, etc.

Aquellos que nos hemos metido hasta las cejas en una hipoteca tenemos un punto de vista un poco diferente, y es que el hecho de estar al otro lado de la frontera te cambia la manera de pensar.

Siempre he pensado que no es posible que la vivienda, un derecho constitucional (como la vida...), se convierta en producto de especulación. Quiero decir, es posible, de hecho, es una realidad, pero me refiero a que no debería serlo. Ahora, con una hipoteca y un futuro cambio de vivienda a la vista, quiero que mi piso se revalorice lo suficiente como para acceder a otro más grande más o menos en las mismas condiciones que el actual.

Lo que no ha cambiado es que sigo pensando que el alquiler debería ser mucho mayor. De igual modo que nadie se plantea comprarse un piso en Nueva York o Paris cuando llega allí, aquí todo el mundo quiere un piso en propiedad. ¿Para qué? ¿Para que sea tuyo y poder estar en él hasta que te mueras? No seamos cínicos, lo queremos para que sea una inversión y poder dejarlo como patrimonio a nuestros hijos...

Si no lo veis claro, pensad en esto, ¿sería lo mismo que una vivienda VPO se te asignara de por vida? Es decir, si cuando murieras esa VPO pasase de nuevo al parque de viviendas sorteables, ¿querríamos esa VPO? ¿O la queremos en propiedad aunque sea con restricciones (chachullables, claro, que no me chupo el dedo...) para venderla a corto-medio plazo?

En Barakaldo se sortearon garajes adjudicados por períodos de 70 años, creo recordar, y la gente protestó porque los quería en propiedad. Si sólo lo quieres como un lugar para aparcar y dentro de 70 años todos calvos, ¿qué más te da?

Estoy a favor de que se promueva el alquiler como principio para cambiar la mentalidad de la sociedad. Un piso no debe ser una hucha en la que volcar los ahorros de una vida, al fin y al cabo, un piso con 60 años de antigüedad, sin reformar, es bastante jodido de vender a un precio de esos que hacen que se pongan los ojos como $$$$$$... Un piso debiera ser un lugar en el que habitas en un momento de tu vida y, si no fuera por la fuerte especulación, de fácil acceso.

Que se grave con X euros diarios a las viviendas vacías como incentivo para sacarlas al mercado para venta o alquiler me parece bien por un lado y mal por el otro. Bien, porque la tendencia natural debería ser el aumento de las viviendas en alquiler, y mal porque siempre habrá chanchullos para que no se grave a quien realmente tiene esa vivienda para especular.

Y es que en esto de la vivienda, pasa igual que la teoría de juegos y el problema de los dos ladrones, que si bien en un conjunto de infinitas partidas se sabe que es mejor colaborar, a una única carta que tenemos, es muy jodido acertar.

Si los que vienen detrás pueden acceder a un alquiler decente y se elimina esa obsesión por la posesión, puede ser un primer gran paso para, en un futuro, abaratar el mercado del ladrillo por falta de demanda. Es más, basta con que la tendencia futura se adivine como pasiva ante la compra para que los especuladores busquen rendimiento para su dinero en otra parte.

Claro que ahora a ver quien le pone el cascabel al gato... porque nosotros tenemos una casa y queremos otra más grande donde criar a esos parásitos llamados a perpetuar nuestros genes...

Los ricos también lloran

Ayer, para consternación de muchos y alegría de pocos, murió una tal Erika Ortiz, hermanísima ella de la futura reina de España por la gracia de Hank.

Cuando vi la noticia y que se trata(ba) de una mujer de 31 años, pensé inmediatamente, no sé por qué, en un cáncer. Será que cuando alguien tan joven muere, no se piensa en causas naturales como cuando muere alguien de 97 años. Si en esos casos se piensa algo como bueno, es que ya le tocaba, en casos de muertes tan precoces es inevitable pararse a pensar en causas menos normales.

Tratando de confirmar este hecho, buceé un poco por las aguas turbias del periodismo castrado, para darme cuenta de que en ninguna parte se hablaba de las causas de la muerte. Ni accidentes de tráfico, ni enfermedades terminales...

Más tarde, ya en casa, vi en las noticias que se encontró su cadáver en su casa, lo que ha dado que hablar en torno a si fue un suicidio.

Al contrario que en Futurama, en la sociedad actual el suicidio sigue siendo considerado tabú e ilógico, impropio de quien vive. Si bien es cierto que en otras sociedades el suicidio era una forma de evitar una muerte peor, o una manera de mantener el honor de la familia, hoy, cuando la vida es otro bien de consumo que exprimir, no se comprende.

Para mí, dentro de mantener unas facultades mentales lo suficientemente decentes como para saber si (!new Boolean(1==2).booleanValue()!=!new Boolean(true).toString().equalsIgnoreCase("TRUE")) es true debería de tener el derecho de decidir su propia muerte en un momento dado. Y no hablo ya de eutanasias, sino cualquier motivación que pueda hacer que pierdas las ganas de vivir.

Personalmente, me da lo mismo que se haya suicidado. La verdad es que no me importa que haya muerto, muchas personas mueren cada día sin que mi opinión afecte para nada, aunque lo siento por su entorno, especialmente, por su hija de seis años.
Dicen que no soportó bien la ruptura con su ex-pareja y padre de la niña, y que a raíz de ello entró en depresión, que para algunas personas es como entrar en barrena.

Por ahora, lo único que se sabe a ciencia cierta es que la familia real ha cancelado su agenda de los próximos días y que se ha pedido respeto a los medios. Supongo que es una manera fina de decir que no se meta las narices en el tema y que no se hagan hamburguesas con la carne picada de la muerta, como se ha hecho en otros casos.

En cualquier caso, hasta que se sepa el resultado de la autopsia, sigue el misterio en torno a este caso. Porque, vale que no se sepa exactamente de qué murió, pero si tiene un tiro en la cabeza no hace falta una autopsia para hacerse una primera idea...

Lo más triste de todo esto es que una niña va a tener que entender que su madre se ha ido por su propia voluntad (si es que así fue) para no volver a verla nunca más...

... y eso tiene que que ser bastante jodido...