11-M, 20-A
Donde las dan...
Todo el santo verano con Cristiano que sí, Cristiano que no, Manchester tratante de esclavos, hijosdeputa todos que no dejáis que venga gratis si hace falta.
Creo que de eso de los clubes señores se ha pasado a los señores de los clubes, porque anda que no se han hecho guarradas desde el equipo del gobierno pasando por encima de los clubes de origen de varios de sus últimos fichajes.
Pero, vaya, que si es la revés, Makelele, por ejemplo, entonces sólo se trata de un negro desagradecido que se va al olor del dinero. Joder, como si no hicieran lo mismo.
Esta vez, mientras a primeros de verano los madridistas flipaban pensando en Robinho por la izquierda y Ronaldo (el Cristiano) por la izquierda, o viceversa, ahora el primero le ha echado lo que no le echó el segundo y dice que se quiere ir.
TOMA!
¿No querías taza? Taza y media!
Ahora todos dirán que Robinho no será tan bueno, que sólo es otro negro desagradecido más, que total, ya verás cuando el año que viene venga Cristiano...
Humo, humo mientras el españolito de a pié se caga en Zapatero porque estamos en crisis, dicen... y él tiene la culpa, también dicen. Pero el fútbol, ah!, el fútbol, con la iglesia del siglo XXI hemos topado, amigo Sancho.
En fin, veremos como sale al final la cosa, que seguro que no acabará con Robinho en el Chelsea... porque si le dan una torta al Madrid, entonces el Madrid se la devolverá a otro club... más pequeño... ¿que tiemble el Valencia con Villa?
Visto la vista de los fichadores del Madrid, lo mismo cambian a un extremo por un delantero centro... mientras no se nos lleven a Van Persie al menos...
Ah! y por si hay suspicacias, recordemos también todos y cada uno de los 4000 millones de pesetas que el Barça puso encima de la mesa por Rivaldo a una semana de empezar la liga...
Hoy es 08/08/08
Y a mí me la sopla la numerología...
... pero a las 08:00 am, he sacado esta foto.
Para la posteridad.
La soledad del ganador
Hace un par de años, cuando el Barça le ganó aquella mítica final de Champions a mi Arsenal, pude vivir la soledad del perdedor.
Ese hermano postizo que tengo en Santander me envió sin piedad todas las fotos del evento que cayeron en sus manos. La más espeluznante, Henry, con el 14 a la espalda, sólo, en medio del campo, en medio de toda esa gente, en medio de todo ese ruido.
La soledad del perdedor, pensé, sería un magnífico título. Mientras los ganadores se reúnen en torno a quien sea, entrenadores, compañeros, etc, los perdedores se resignan, se sientan, se desesperan viendo escaparse entre sus dedos la ocasión de gloria perdida.
Además, cuando se gana nunca se está sólo. Cuando se pierde, es fácil estarlo.
En aquella ocasión, la soledad del perdedor se manifestó como nunca.
Hoy, en diferido, hemos disfrutado de la final de OT. Sí qué pasa, OT.
No es que ninguno me apasione especialmente, de hecho, no recuerdo a algunos que abandonaron al principio, ni muchos de los ganadores anteriores, pero qué quieres, esta vez me ha enganchado el lado humano del concurso; que gane Virginia, vamos, que es lo que les jode a la mayoría...
En fin, que esta vez, hemos visto a una posible ganadora frente a un posible ganador. Todo el mundo, triunfitos, jurado (salvo el de las gafas...), incluso me atrevo a decir que la discográfica que anda por detrás (Sony...), querían que ganase él, Chepablo.
Pero no.
Esa audiencia que Chus Vázquez ha repetido tantas veces que se hace el moño donde le da la gana, quiso que no, que esta vez, iba a ganar la marginada. La favorita del favorito: Risto.
Y mira tú, esta vez, la soledad, fue de la ganadora.
Imaginad que esto lo ve alguien que no habla español. Si no fuera por la reacción de una Mónica Naranjo que, por cómo ha hablado otras veces, no se siente demasiado cerca de las discográficas, nadie diría que gana ella. Sobre todo cuando todos van a abrazar al perdedor...
Incluso cuando hacen que pase la pasarela como ganadora, detrás sólo la esperan sus padres... y luego la hacen volver! ¿No sería normal que estuviesen todos allí esperando al ganador? ¿Y que hicieran una entrevista más a fondo con quien ganase y éste fuese el último en pasar la puñetera pasarela?
Pues no, parece que no.
Va a remar su...
Hoy he recibido un correo la mar de revelador. Y lo tengo que postear; sin mayores explicaciones, sin mayores comentarios, sin mayores añadidos, tal cual me llegó.
En 2004 se celebró una carrera de remo entre empleados de una empresa japonesa y de otra española. Se dio la salida y los japoneses empezaron a destacar desde el primer momento, llegando a la meta con una hora de ventaja sobre el equipo español. La dirección de la empresa española analizó las causas de tan amarga derrota y advirtió que el equipo japonés estaba compuesto por 10 remeros y un jefe de equipo, mientras que la tripulación española la componían 10 jefes de equipo y un remero, por lo que se decidió adoptar las medidas adecuadas.
En 2005, la tripulación japonesa llegó dos horas y media antes que la española. La Dirección se volvió a reunir y, tras un sonoro rapapolvo a la Gerencia, concluyeron que los japoneses habían repetido estrategia (10 remeros y 1 jefe de equipo) mientras que la innovadora tripulación española, remozada tras las eficaces medidas tomadas el año anterior estaba compuesta por: 1 jefe de equipo, 2 asesores a gerencia, 7 jefes de sección y 1 remero. La conclusión de la Dirección fue unánime: el remero es un incompetente.
En 2006, tras encargar una innovadora trainera al departamento de nuevas tecnologías, la ventaja de los japoneses fue de cuatro horas. El equipo directivo reunido para analizar las causas del nuevo desastre comprobó que el equipo nipón había optado por la ya tradicional formación ( 1 jefe de equipo y 10 remeros), mientras que el español, tras una auditoría externa y el asesoramiento especial el departamento de organización, optó por una formación mucho más vanguardista: 1 jefe de equipo, 3 jefes de sección con plus de productividad, 2 auditores de Arthur Andersen y 4 vigilantes jurados que no quitaban ojo al único remero de la tripulación, al que habían amonestado y castigado quitándole los pluses e incentivos tras el fracaso del año anterior.
Tras varias horas de reuniones, se acordó que, para la regata de 2007, el remero sea un becario o en su defecto, una contrata externa, ya que, a partir de la vigésimo quinta milla, se ha venido observando cierta dejadez en el remero de plantilla, actitud que roza el pasotismo y con comentarios del tipo: "El año que viene va a remar su puta madre”.
La niña de papá
No he podido resistirme.
Mira que no quería postear algo desagradable. Mira que me he aguantado con lo de Martinsa-Fadesa, con lo de los petardos montañeses.
Mira que no quería postear algo ilusionante. Mira que me he aguantado con lo de Alonso y Piquet, con lo del basket contra Rusia.
Pero esto me ha matado.
Imaginad.
Un país, donde se lleva la castidad de las hijas por bandera. La de los hijos no le preocupa a nadie, supongo, a menos que la pierdan a manos y piernas de alguna de ellas. Las niñas, esas que Sabina decía que ya no quieren ser princesas, ahora son reinas. De un baile.
Un baile en el que su pareja es... papá.
¿Que por qué no detienen a todos por pederastia? Pues porque todo va envuelto en un precioso velo de religiosidad encorsetadora a más no poder. Pero desde luego la estampa me parece desoladora.
Niñas en un baile con sus padres en el que se celebra el rito de jurar permanecer puras y fieles a sus padres hasta que otro hombre las tome como esclav... digooo esposas, relevando así a los primeros como dueños de la pureza y castidad de sus almas.
Joder, voy a vomitar.
¿Serán conscientes estas niñas de que están entregando sin pudor su libertad sexual jurando algo que no tienen edad de comprender?
Aunque, lo más importante, ¿existirá algún rito que anule este acuerdo totalmente tendencioso e impuesto por una de las partes? ¿Algo así como un divorcio de papá?
En el país de las libertades, ¿dónde c*ñ* (nunca mejor dicho), queda la libertad sexual de estas personas?
Ubuntu Hardy Heron
Al fin, sí, tengo Ubuntu 8.04 instalado como dios manda en el disco duro del portátil. El proceso ha sido algo largo, más que nada por la falta de tiempo que por la falta de ganas y, por qué no decirlo, por el engorro de ponerme a reparticionar para hacerle un hueco.
Inicialmente, y para no tener que tocar absolutamente nada en las particiones, fue utilizar VirtualBox para simular una instalación de Ubuntu. Conseguí que se instalase, que viera la tarjeta de red (y conectarlo a internet, claro), el resto del disco duro (las particiones de Windows), el CD, etc. Pero, siempre hay un pero para necesitar un nuevo paso en el camino, es que la emulación de la tarjeta gráfica se quedaba más que floja para poder disponer de Beryl (en aquellos tiempos aún no había Compiz) en todo su esplendor. El objetivo inicial, por supuesto, era tener el cubo dando vueltas para dejar boquiabiertos a todos aquellos que me preguntasen eso de ¿Ubu-qué?
Viendo el límite del VirtualBox, herramienta más que útil para otros menesteres, el siguiente paso fue entrar en el maravilloso mundo de las live de Ubuntu. Para los más profanos, Ubuntu puede correr en un ordenador sin necesidad de instalación. Una vez ya me salvó la vida, esta vez, me valió para comprobar que necesito drivers no soportados completamente con Ubuntu para ver el cubo...
Pero claro, eso de tener que usar el mismo sistema básico y sin florituras cada vez que lo necesito, pues no mola nada. Y no poder hacerle virguerías, pues tampoco...
De modo que el siguiente paso en el camino, fue instalarlo en el disco duro, pero haciéndole trampas a Ubuntu. Esta vez, Wubi hizo la magia.
Esta herramienta permite que instales Ubuntu como una aplicación más de Windows, y desde Windows. Así, se le hace creer a Ubuntu que accede a un ordenador cuando en realidad se le encapsula entero en un único directorio de X gigas de Windows.
Vale, ahora ya puedo tener el cubo, guardar las configuraciones y vistosidades varias, y acceder al resto del sistema, a internet, a todo, y como si estuviera realmente instalado normalmente.
Nunca un "como" tocó tanto las pelotas. No sé si por la fragmentación de mi disco duro o porque la trampa a Ubuntu lleva su tiempo, el sistema tardaba como unos 3 infinitos minutos en arrancar.
Y eso si que no puede ser...
Así, finalmente, y con mis dos particiones de Windows, me he metido en ello hasta las trancas.
1.- Norton Ghost para hacer una copia de seguridad de la partición de datos.
2.- Partition Magic para partir dicha partición de datos en dos, y dejar 7 gigas para Ubuntu. Sin particionar, como si no estuvieran ni para Windows.
3.- Arrancar la live de Ubunut 7.10 y empezar la instalación con partición de disco guiada en el espacio más grande encontrado al final del disco (ese de 7 gigas que dejó el Partition).
4.- Una vez conectado a la wifi, actualizar a Ubuntu 8.04, actualizando todos los paquetes del sistema.
Y listo.
Este post, el primero que cae desde Ubuntu con su Firefox 3 y su escritorio retocado que ha quedado tal que así:
Para esto último, en realidad, me he basado en uno de esos muchos bloggers que cuentan como lo han hecho antes que yo.
¿Y lo a gusto que se queda uno?
Seres repugnantes
Lo he tenido que poner, para que se expanda más allá de internet:
Erase una vez en un avión.
- ¿Cuál es el problema, Sra.? - Pregunta la azafata. -
¿Es que no lo ve? - Responde la dama - Me colocaron junto a un negro. No soporto estar lado de uno de estos seres repugnantes. ¡Denme otro asiento!
- Por favor, cálmese… - dice la azafata - Casi todos los asientos están ocupados. Voy a ver si hay un lugar disponible.
La azafata se aleja y vuelve de nuevo algunos minutos más tarde:
- Sra., como yo pensaba, no hay ya ningún lugar libre en la clase económica. Hablé con el comandante y me confirmó que no hay más sitios disponibles en la clase económica. No obstante, tenemos aún un lugar en primera clase
Antes de que la dama pueda hacer el menor comentario, la azafata sigue:
-Es del todo inusual permitir a una persona de la clase económica sentarse en primera clase. Pero, vistas las circunstancias, el comandante encuentra que sería escandaloso obligar a alguien a sentarse junto a una persona tan repugnante.
Y dirigiéndose la persona de color (al negro pues), la azafata le dice:
- Si el Sr. lo desea, tome su equipaje de mano, ya que un asiento en primera clase le espera.
Y todos los pasajeros alrededor se levantaron y aplaudieron.
Ánimo Roger
Sí, ha ocurrido, como me ocurre tantas veces, el ir contracorriente en esto de las competiciones deportivas varias me ha llevado a la desilusión.
En un mundo en el que ahora disfruto viendo a Alonso quedar del 6 para abajo, tengo que reconocer que con Rafa Nadal lo tengo mucho más difícil, y sobre todo ahora que se ha llevado Wimbledon frente a Roger Federer (mi favorito tras la retirada de Sampras) en un partido épico cortado varias veces por la lluvia.
El partido comenzó tan mal como bien siguió, ya que Rafa se adelantó 2-0 y luego Roger se puso 2-2.
Al final, Rafa se ha llevado la copa de oro y ha roto la racha de cinco años seguidos ganando del suizo.
Esto, que aún no lleva a Nadal al número uno (y sigue como el mejor número dos de la historia, eso hay que reconocerlo), puede ser un punto de inflexión, ya que mientras no haya quien lo evite, el futuro es suyo. Mientras Federer está viendo más pasado que futuro en su carrera, Rafa aún tiene 22 años y un futuro que se presenta arrollador.
En cualquier caso, yo sigo creyendo que Roger Federer es mucho más completo y que las condiciones de una hierba arenizada han favorecido que Rafa haya ganado al fin.
Y sigo creyendo que Federer va a seguir siendo el número uno durante mucho más tiempo, porque ahora le toca a Rafa mejorar en otra superficie donde Roger es mejor: moqueta.
Bueno, a no ser que arenicen también la moqueta y se pueda ganar con peloteos desde el fondo de la pista, oye...
Vamos, que sí, que se me ve el plumero, y en contra de todo el resto del país, me jode que haya ganado Nadal, ea.
Go Roger, Go!
Expediente Anwar
No todo en los americanos es como para vomitar. Sí, sí, incluso fuera del baloncesto... aunque sea a nivel de selecciones...
Una de esas cosas es la siguiente frase que tal vez vaya a convertirse en recurrente:
"Quien sacrifica la libertad en nombre de la seguridad, no merece ni la libertad ni la seguridad"
Lo dijo un tan Benjamín Franklin, y es hoy más aplicable que nunca.
Tras el 11S, no es una novedad, las libertades civiles quedaron supeditadas a la seguridad nacional. Esto, que no tiene por qué ser malo en la práctica es teóricamente una aberración. Sobre todo, porque nadie parece tener nada que decir en un país tan políticamente liberal como los USA, en el que se pone el grito en el cielo si no se bajan los impuestos, pero no pasa nada si ese estado repudiado y llevado a su mínima expresión mete las narices en tus comunicaciones, en tus pantalones, en tu libertad.
Será que el dinero vale más que esa libertad que llevan por bandera.
Pero no, no todo es tan horrible. Por suerte, hay quien está dispuesto a mostrar los efectos de una realidad que pretende ocultarse a los ojos de la sociedad que lo mantiene.
En Expediente Anwar, se presenta una realidad, que tal vez no sea de verdad, tal vez sí, pero que al menos es diferente a la oficial, y es para pararse a pensar.
Seguro que el guión, con ciertos puntos melodramáticos y peliculeros, viene a contarnos una historia en la que Anwar, nacido egipcio, pero habitante legal en los USA (y tira), pagador de impuestos y padre de un hijo y otro en camino con una rubia blanca prototipo de americana modelo, es víctima de las medidas que con la excusa de la lucha antiterrorista, pueden aplicársele sin miramiento alguno.
El bueno de Anwar es torturado para escudriñar en una información que no tiene y que acaba inventando. Pero eso da igual, sólo la información es lo importante, aunque después se demuestre como falsa, qué más da. Culpable a la más mínima prueba circunstancial; mentiroso si no confirma las sospechas.
Y mientras tanto, su mujer trata de mover hilos entre las altas esferas, sólo para darse de bruces con una directora de operaciones que puede dormir tranquila si coartar la libertad de uno significa que potencialmente 7000 personas dormirán seguras en el centro de Londres... mientras al rededor de todos el odio va generando más odio y serán víctima de ello.
Al margen de la historia, que no destriparé cómo termina, me parece que es una película más que digna de ver, con unos actores que llevan el peso de la misma con gran solvencia, entre los que destacaré el papel de una Meryl Streep más comprometida que en Leones por Corderos, si cabe.
Vaya, que soy poco imparcial, porque entra dentro de esas historias que es probable que ocurran, aunque no haya manera de demostrarlas.
Se ha convertido en otra de esas pelis que tocan temas políticamente incorrectos de los que hablar en animadas conversaciones conspiranoicas.
En el país del crepúsculo...
Dicen que son el país más poderoso de la tierra, cuando probablemente sólo sean fanfarronadas de matón de patio de colegio. También, que son la más antigua democracia cuando no saben ni dónde nació esta forma de gobierno. Se tienen por libertadores del mundo cuando siguen explotando a sus propias minorías de manera casi esclavista.
Joder, dicen que son los más ricos de la tierra, cuando no quiero imaginarme cuántos de sus ciudadanos viven como si realmente lo fueran.
Si hasta se permiten mirar la paja en el ojo ajeno! Probablemente para evitar ver las vigas en los suyos...
Pero lo de hoy, lo que hemos podido ver hoy, no tiene nombre.
Una vez leí un experimento. Tal vez se trate de una leyenda urbana, pero básicamente venía a decir que la probabilidad de que alguien acuda en socorro de un prójimo al que le da un infarto en mitad de la calle es inversamente proporcional a la densidad de población. Es decir, si te da un jamacuco y te quedas seco en mitad de la calle, mejor que sea en Villaberza del Duero que en plena Castellana de Madrid. La explicación viene del hecho de que psicológicamente nos autoexluímos de ayudar con la excusa de que ya habrá alguien que lo hará. Por eso, donde más gente hay, más se tiene dicha excusa para no acudir en ayuda de quien lo necesita urgentemente.
Algo parecido hemos podido constatar esta vez, en la sala de espera de urgencias de un hospital... americano...
Resulta que la buena de Esmin Green, de 49 años, acude a urgencias, y la tienen esperando durante 24 horas. Aquí no hay huevos para dejar a un jubilado todo ese tiempo en espera, antes te queman el ambulatorio, y como sea para arramplar medicamentos gratis ni te cuento. Pero en fin, que la buena mujer, harta tal vez de la espera, cae redonda al suelo presa de un ataque.
Hay más personas en la sala, aunque probablemente prefieren no meterse para no meter la pata y verse acusados de negligencia ante un tribunal, de modo que ni se arriman; ni se inmutan; ni la miran.
Supongo que el pensamiento de que ya lo hará quien cobra por ello planeó por sus pensamientos.
Pero héte aquí que, en una de estas, aparece un segurata. UN SEGURATA!!! Sí, uno de esos que velan por la seguridad de los presentes, sí, uno de esos que cobra para que nadie muera en esa sala (y alrededores...). Aunque, ciertamente, la letra pequeña de su contrato dice que debe actuar en caso de que alguien (preferiblemente negro o chicano) se meta en el recinto a punta de pistola y tome rehenes. Sí, ahí debe actuar. Si una mujer que lleva un día entero esperando en una sala se desploma y se queda tendida en el suelo es que encima debería pagar por el improvisado catre, como para encima actuar!
Pero espera! Aún hay más!
En otra de esas mismas, otro segurata, dicen, a mí me parece el mismo, se asoma a ver a la negra del suelo.
PERO LO HACE SOBRE SU SILLA CON RUEDAS DE LA QUE ENCIMA NI SE LEVANTA!!!
Se empuja con los pies hasta hacer rodar la silla de oficina por el pasillo hasta la sala, echa una mirada, tal vez para asegurarse de que el otro no le vacilaba cuando se lo contó, tal vez para ver si su incredulidad le había costado los 20 pavos de la apuesta que hizo con quien se lo contó...
No lo sé, todo lo que puedas imaginar al ver las imágenes es poco frente a la realidad de ver cómo se deja morir a una persona en una sala de espera de un hospital.
Y todo, en el país de las libertades y el hogar de los valientes... joder, valientes libertades que dejan que te mueras donde vas con la esperanza de que te curen.
Y aún dicen que la seguridad social es un caos en este país... si alguien llega a morir así no sé lo que habría pasado.
Aunque seguro que algo más que seis despidos y una declaración de intenciones de atender las urgencias en un máximo de... 10 HORAS!
- Oiga es que me estoy desangrando.
- Ya, pero es que acaba de llegar, caballero, espere su turno, si en 6 horas sigue vivo, le atenderemos.
Pudimos!
Acaba de terminar la Eurocopa 2008.
Hace unos posts critiqué la publicidad generada en torno a este torneo por parte de la cadena de televisión que ha ganado una pasta retransmitiendo los partidos de la selección española (uno al día de cualquier selección en realidad, pero bueno).
Entiendo la exaltación deportiva como el que más, como cuando vi aquella noche ganar a unos juniors de basket en Lisboa contra una USA más que favorita. Aquellos chavales, después ganaron el mundial.
Y mi vida siguió siendo bastante parecida. La hipoteca siguió pesando lo mismo (algo más gracias a la escalada del euríbor), el trabajo seguía siendo el mismo, y las cosas malas siguieron pasándole sobre todo a gente buena.
Esta vez, supongo que la crisis seguirá ahí, el petróleo seguirá subiendo, al igual que los precios, y las cosas malas les seguirán pasando a la gente buena, pero parece que da igual.
Me alegro sobre todo por un Cesc que se mantiene como líder de un Arsenal fiel a sí mismo como nunca (con jugadores saliendo detrás de los euros de grandes europeos). Y por Xavi.
Para mí, el mejor del equipo, el mejor de la final por encima de Torres, y el verdadero motor. Y eso que no entiendo de fútbol. Pero entiendo que el pase de gol fue de un Xavi realmente magistral todo el partido.
Aún no se sabe quién es el MVP del torneo, pero para mí, Xavi.
Y el tapado, Iniesta. Crack.
En fin, que finalmente eso del Podemos! se ha hecho realidad, aunque me he mantenido en mis trece de no entrar en toda esta vorágine de compras de banderas, camisetas, gorras, etc... y pudimos.
Pero sobre todo el pudo soy yo, que me he llevado la porra de la oficina, y con este, post deliberadamente retrasado hasta el día de hoy, llego a los 650.
Otra de pelis
Una semana de vacaciones, ¿dónde quedó?, me ha dado para compartir algo más que películas tanto en formato de 700 megas como en 35 milímetros.
Y, como siempre, ha habido de todo, como en botica.
Para empezar, una que en realidad vimos antes de las vacaciones: Ironman.
Joder, qué peli. Entretenida, y la verdad que ni tan mal para lo que se huele últimamente en cuanto a historias de superhéroes se refiere. Se nota que en esta al menos había una historia que contar, aunque todo fluya de una manera demasiado previsible, propia de este tipo de pelis.
A saber, chico malo, le pasa algo peor, y se hace bueno. Después, entrena/desarrolla su habilidad/poder para el bien, y un ser tremendamente cercano, le traiciona, escena final, fin.
¿Que cuál es la escena final? Leche, está claro, la pelea final, contra ese ser maligno y malvado que con tan mala fe traicionó a nuestro héroe... si es que no falla.
En fin, que como no conocía demasiado la historia de Tony Stark, pues bueno, después de las consabidas flipadas de que se tiró a todas las páginas centrales de cierta revista para machos, hasta le pillé un poco el gusto.
Para seguir, e ilógicamente por la última que hemos visto, por aquello de seguir cierta línea argumental en el post, la nueva versión de Hulk. Porque no, no se trata de Hulk 2, no, se trata de Hulk, otro, pero el mismo, como si el primero no hubiera existido nunca. Y es cuando los productores meten la pata intentando sacar una historia que se ajuste a la necesidad de todo héroe donde no la hay, la cosa no puede quedar así y hay que sacar rentabilidad de los derechos adquiridos. Sí o sí.
El resultado es otra peli, mucho más ajustada al guión necesario, y con casi dos horas de pim-pam-pum. A saco, escena tras escena, todo acción, pura adrenalina... aunque haya que sacarse a un malo, muy muy malo, de debajo de las piedras. Y si encima es un traidor a la patria, con más motivo.
Peor que Ironman, para mí, cortada con el mismo patrón, pero con menos mimbres.
Y por último, aunque la vimos entre medias, El Incidente.
Joder, hace tanto que esperaba otra obra maestra de Shyamalan, que tuve que ir a verla.
La peli sigue con todos los ingredientes del director. Tensión a más no poder, actores que parecen hechos para esos papeles, predicibilidad para los más pesimistas, y niños que intervienen en la historia.
Y un macguffin como una catedral en forma de anillo del humor con su propia interpretación de colores. Realmente magistral.
¿Qué pasó entonces para que no me acabara de gustar?
Dejadme responder a una pregunta con otra pregunta...
¿Qué tienen todas las películas de Shyamalan y que no tiene esta?
Lo mismo que este post.
Premios Príncipe de Beckelaur
No es la primera vez que los critico, pero es que esta vez sí que sí. Esta vez los premios príncipe de asturias (las mayúsculas ya no se las merece...) parecen más bien los premios príncipe de beckelaur, sí, sí, el de las galletas...
Porque, vamos a ver, darle el premio de comunicación a una empresa que contribuye a mantener la censura en internet, que cachea todas las búsquedas realizadas por una determinada ip (tu dni al navegar), que lee tus correos para insertar publicidad (quien sabe si para algo más), que mantiene una actividad de arrapiñe internetero sin precedentes comprando todo lo que pasa por su lado con cierto éxito con el que no puede competir (léase youtube) aunque luego no sepa muy bien qué hacer con ello... darle el premio a las humanidades a una empresa que se postula como el heredero de Mocosoft en cuanto a multinacional que pretende hacerse con el monopolio de los usuarios de internet, ofimática, correo electrónico y cualquier cosa que huela a aplicación web...
... tiene que ser una guasa.
Claro que desde Alonsito primero de egpaña ya les ve el plumero a estos premios. La cosa es dárselo a alguien que resuene en el momento y que dé publicidad a unos premios tan acabados como su nombre.
¿Llegará el día en que pueda cruzarse internet de parte a parte sin salir de google de aquella manera en que una ardilla cruzaba España sin tocar el suelo?
Espero, por el bien de todos, que no.
Sobre todo porque cuando Google lo controle todo, ¿quien evitará que seamos víctimas de un Gran Hermano cuyo lema puede no llevar a cabo?
Y lo peor, que nadie sea capaz de averiguar si google es evil o no, o que pase por el aro de no destaparlo.
Y no olvidemos, por encima de todo, que google no es más que una empresa que se dedica al asqueroso mundo de la publicidad.
Conflictos generacionales
Hoy me ha llegado este correo, y ha sobrepasado con creces la categoría de spam para convertirse en post:
El medico ingles Ronald Gibson, comenzó una conferencia sobre conflictos generacionales, citando cuatro frases:
1) 'Nuestra juventud gusta del lujo y es mal educada, no hace caso a las autoridades y no tiene el menor respeto por los de mayor edad. Nuestros hijos hoy son unos verdaderos tiranos. Ellos no se ponen de pie cuando una persona anciana entra. Responden a sus padres y son simplemente malos'.
2) 'Ya no tengo ninguna esperanza en el futuro de nuestro país si la juventud de hoy toma mañana el poder, porque esa juventud es insoportable, desenfrenada, simplemente horrible.'
3) 'Nuestro mundo llego a su punto critico. Los hijos ya no escuchan a sus padres. El fin del mundo no puede estar muy lejos'
4) 'Esta juventud esta malograda hasta el fondo del corazón. Los jóvenes son malhechores y ociosos. Ellos jamás serán como la juventud de antes. La juventud de hoy no sera capaz de mantener nuestra cultura'
Después de estas cuatro citas, quedó muy satisfecho con la aprobación, que los asistentes a la conferencia, daban a cada una de las frases dichas.
Entonces reveló el origen de las frases mencionadas:
- La primera es de Sócrates (470 - 399 a . C.)
- La segunda es de Hesíodo ( 720 a . C.)
- La tercera es de un sacerdote del año 2000 a . C.
- La cuarta estaba escrita en un vaso de arcilla descubierto en las ruinas de Babilonia (actual Bagdad) y con mas de 4000 años de existencia.
Ahora bien, no he podido constatar quien es el tal Ronald, ni la veracidad de las frases que se imputan a tan exquisitos orígenes... en cualquier caso, es bonito...
¿Eres de los que piensan que no debería haber segunda parte del texto? ¿O menos mal que la juventud purga la sociedad cada generación?
Posteando a mi hora de salir...
Joder, es que con esto de las 65 horas, no hay Dios que postee antes... buf!
P.D: son las 0:59, y acabo de terminar de cenar tras una jornada de 10 horas
Y ahora me enfado y no transporto
Pues sí, estamos ante un ataque en toda regla contra el sistema.
Y a nadie parece importarle más allá de llenar su tanque de gasolina o llevarse un carrito del Erosqui llenito hasta donde permite la legalidad de cajas y cajas de leche.
Ande yo caliente, ríase la gente.
Entiendo perfectamente que la situación empieza a ser insostenible. La crisis, nos pongamos como nos pongamos, está aquí. La vivienda, motor de nuestra economía nacional cuando la lluvia y los aprovechados se cargan el turismo, está haciendo caer a constructoras e inmobiliarias, los precios, esos de los que Rajoy sólo se acordó en los debates electorales (puede que con razón, pero le quedó un poco forzado), suben que da gusto verlos, y ahora el diésel está por encima de la gasolina...
Tengo suerte de utilizar mucho el transporte público, desde autobuses, trenes y metros. Pero hoy no me ha quedado más remedio. Mañana por la tarde tengo que desplazarme a un lugar en un horario bastante malo para poder volver a casa, de modo que iré en coche... hasta la mitad, luego en metro, para que no se diga.
Y al ir a por gasolina (sí, soy de los que echa gasofa sólo cuando la lucecita dice que si no te vas a quedar en la cuneta...), me he encontrado con que la gasolinera del Sobaco sólo surte por dos surtidores, y una cola de unos 15 coches delante de mí.
¿Estamos en guerra? ¿Han vuelto los tiempos de racionamiento de la posguerra?
No, simplemente, hay una huelga. Y a estas alturas, huelga decir a cuento de qué.
Los transportistas, esos que abastecen a todo el país de todo producto, se quejan de la escalada del precio de los combustibles, y se han plantado.
Tiene guasa, seguro que cuando baja no proponen pagar más impuestos como preparación de estas vacas flacas. No, es ahora, cuando les aprietan desde abajo, desde los costes, piden ayuda a papá estado. Joder, y eso que seguro que ninguno es comunista...
Y es que es curioso, como los constructores, piden cuentas a un estado del que pocas otras veces se acuerdan. Me dicen que se acuerdan más de su madre (la del estado) cuando les toca pagar más de la cuenta o no pueden llegar a cuadrar del todo el iva.
Que digo yo, que si no te sale rentable trabajar por lo que te paga tu cliente y lo que te cuesta la gasolina, siempre puedes subirle el precio al cliente, no? Que digo yo que la gasolina sube para todos por igual, no? Y que digo yo que esos que tienen regulado el precio y a los que también les suben la gasolina, no les veo quejarse...
Es que no lo entiendo. La pregunta no respondida por ahora para mí es: ¿qué evita que no puedan trasladar el coste al precio que facturan al cliente? ¿Acaso tienen precios cerrados? ¿Acaso la competencia en el sector es tan enorme que quien suba algo el precio se cae con todo el equipo?
Si alguien me lo puede contar, se lo agradezco.
Y por otro lado, ¿qué pretenden? Atentar contra el bienestar de millones de personas ¿para qué? ¿Acaso creen que vamos a mirar al estado por lo mal que les trata? ¿O nos cagaremos en sus muelas porque ya no tenemos cereales para el desayuno en el súper?
Si el gobierno tiene a bien no negociar con terroristas ni dejarse chantajear, lo lleváis bueno, chavales. Porque no estoy en contra de los transportistas, pero a todo se debe encontrar una salida dialogada, y si te toca apretarte el cinturón porque tu sector las está pasando putas, pues aprietas. Y si te tienes que quedar en tu casa porque te sale más rentable, deja de tirar piedras a quienes intentan trabajar.
Y es que no lo comprendo, que me lo digan, de verdad, ¿por qué no le pasan la patata caliente de subir el precio de la mercancía a las grandes distribuidoras?
¿Por qué no pasarle el problema de tener que competir frente a los consumidores a las grandes compañías?
Esas grandes compañías que en épocas de vacas gordas se hacen más ricas que nadie, ahora deberían ser las que apechuguen con el mayor peso de la bola del mundo que tenemos sobre los hombros.
Si no, que se hundan en este sistema tan perfecto de la libre competencia...
Putos publicistas!!!
Que sí, que es ofensivo, que es políticamente demasiado incorrecto para ser políticamente incorrecto, que sí, que no hagáis esto en casa niños, que está mal.
Pero es que no los soporto.
Putos publicistas.
Si hace como seiscientos posts titulaba uno como "Tú eres un asqueroso" (búsquese, creo que merece la pena), ahora no me puedo siquiera dejar llevar por la lírica del título y lo así, a las claras, sin paños calientes que dirían esos Serrano con fecha de caducidad.
Y esta vez, como ya se podía presuponer, la publicidad va mucho más allá del miedo, de la supuesta sinceridad de los niños, de los valores más humanos, esos que nos hacen humanos, que dirían en Matrix, para llegar hasta lo más hondo del pozo: lleguemos a la persona.
Y sí, estos son los putos peores anuncios a los que me he tenido que enfrentar los últimos meses. De calidad artística infinita para quienes no pueden dejar de ver el arte sobre la indecencia de manipular a la gente así, yo no puedo dejar de pensar en la burda propaganda más rastrera utilizada siempre.
Esta vez el enemigo se nos mete hasta el puto tuétano. Y no lo soporto.
Para empezar, el peor:
Joder, cuánta gente que ha visto el anuncio sabrá dónde coño queda Macondo... ¿cuántos se habrá preocupado de enterarse?
Este no se le queda a la zaga:
Joder, no te lo crees que cualquier tiempo pasado fue mejor, espera a que llegues a la edad de pagar una hipoteca, chaval, y entonces hablaremos. Por cierto ¿a quién más le parece que la chica del final la caga totalmente con su interpretación tan forzada?
Pero para remate de manipulación colectiva, éste:
¿Podemos? ¿PODEMOS? Será pueden!!! No te jode, como si engordar la audiencia de los partidos fuera a servir para que PASEN de cuartos... aaaaaay... y así toda la vida... pero es igual, porque todos acabaremos viéndolo. ¿Realmente es necesaria taaaanta manipulación?
Menos mal, que como siempre, viene ÉL y lo arregla todo:
Y sí, ciertamente, si no tienes el contexto, no vas a entender el texto... y, también, esto es otra manipulación como la copa de un pino, claro, como el resto... pero es que es taaaaan boniiiiitoooooo... glgllglglrlglrlglrlg
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